Hoy se publican tantos libros que es imposible leer alguno. Unos son de crímenes fundamentalmente, para lectores con mente retorcida; otros son una revisión histórica de algún sindicalista (a quién interesa eso, que me lo digan); otros van de amor pero en una sociedad materialista y pendiente del placer, sobra todo eso del amor puro. Otros libros son fantasía pura: un coñazo desde que empiezan. Otros libros hablan de Madrid, como si no se supiera qué es Madrid. Así pasa con los que se publican sobre Barcelona y Teruel. Otros son de distopías, de muchas distopías diferentes pero todas muy aburridas. En fin. Que es mejor pasar el rato paseando al perro que leyendo.

Libros:

esas cosas que ya hartan de por sí, nada más mirar el título. Y si ves las páginas (algunos, más de 500), ya abominas.