Hay mucha gente a mi alrededor que era fiel votante del PSOE, ese partido rufián y mafioso, que se apuntó a Podemos, ese partido que asaltaría el cielo como lo hizo SYRIZA en Grecia. Votaron a una mentira sobre otra mentira, votaron el sorpaso, pero este no tuvo lugar. Ahora, un chulo, un trepa, un aprovechado y un imbécil ha hecho un pacto de cooperación con esos que van a salvar de la hambruna a los niños españoles.

Podemos está hecho de gente pija y de seguidores que a lo mejor creen en la igualdad y el reparto de las riquezas a la manera de Robin Hood, que dicen (esos seguidores) que el capitalismo los va a llevar a vivir debajo de un puente por los salarios de hambre, las cortas pensiones, la falta de libertad para insultar al rey y cosas así.

Pero yo creo que este saltimbanqui de la política acabará de rematar el poco crédito que tiene el PSOE. Porque no sabe de política, porque no ha hecho nada útil en su vida, porque se rodea de traidores y trepas como él.

Bueno. A lo mejor no acierto en el diagnóstico pero por ahí van los tiros. La gente le ha votado después de muchos viernes sociales, después de mucha demagogia y después de colocar a los amigos como han colocado en Andalucía a cocainómanos y amigos de las gambas y las putas con el dinero de los parados.

Lo raro es que la gente los sigue votando. O hay mucho ignorante en España o la propaganda y el estómago agradecido funciona muy bien.

Es de noche. Es la 1 y 10 de la noche y no me duermo. De un garaje cercano ha salido un taxista que ya chapa después de llevar maricas borrachos por Madrid.

Es la 1 y 10. Para mí que habrá gobierno en julio pero un gobierno de las Celaas, de los astronautas y de la fantástica Calvo. Y de la trepa de Montero. Vamos a la ruina y al paro con el paso de los meses y quizás de los años. No me cabe duda.

El PSOE ha dado muchos saltos mortales, ha derrocado gobiernos, ha montado el terrorismo de estado y no le queda más que otro vómito zapateril para acabar con España arrodillada. Ojalá no sea así pero así lo veo y lo digo.

España carecerá de líderes políticos toda su vida. Es el signo de los países mediterráneos donde la gente se mea en la puerta de las iglesias.

A ver, como dicen ahora: yo voté el 26 de abril. Han pasado dos meses y no hay gobierno. Dijo Sánchez: gobierna el PSOE o gobierna el PSOE. Luego, negociaciones de mierda. Luego, el PSOE nos amenaza con nuevas elecciones. Pero, ¿qué cachondeo es este? Lo que digo, un tío que no sabe más que figurar, volar con el Falcon y hacer el ridículo internacional por donde va: peor que Zapatero no será pero sigue sus pasos como una borrega vieja modorra. 

Hoy, 29 de junio de 2019, está haciendo un calor infernal. Demasiado para tener encendido el ordenador mucho rato. Pero he visto una peli que me ha hecho reflexionar. Se titula "Sucedió de 12 a 3" y sale Charles Bronson. Es una sátira sobre la mentira y la literatura. El argumento es así: un bandido se refugia en la casa de una viuda y esta se enamora de él. Pero van a ahorcar a sus amigos por el atraco de un banco. La viuda le insta a que salve a sus amigos. Graham Dorsey es el bandido que sale de gala de la casa de la viuda riquísima. Graham le cambia las galas a un sacamuelas y matan al sacamuelas. Se lo traen a la casa de la viuda que cae en shock por tres días al ver a su amor muerto. Un escritor cuenta en una novela la triste historia pero Graham está en la cárcel pues, al confundirle por el sacamuelas descubren que el sacamuelas sacaba muelas de oro y las cambiaba por unas de plomo. Dorsey sale de la cárcel y ha tenido tanto éxito el libro que ni la viuda le cree. Ahora cree en el personaje de la novela más que en el Graham Dorsey real. La viuda se suicida delante de él. Graham Dorsey es vilipendiado allí por donde pasa por decir precisamente que él es Graham Dorsey. Al final, le toman por loco e ingresa en un manicomio. Lo que es la literatura. A veces lo trastoca todo. Parques temáticos de Romeo y Julieta, el ratón Miqui y bambi y esas locuras que la literatura produce hasta desfigurarlo todo es lo que más asco me produce de la literatura y del cine. Todo es mentira en la literatura. La gente debería asumir eso. Menos cuando cuentas tu vida por escrito. Eso sí que es verdad. Eso se llama autobiografía. Y a veces también está llena de justificaciones y mentiras. Todo lo que está escrito pues es mentira o medio mentira.

Hay un taxista amigo de mi hermano Paco que se llama Martín y las ha pasado putas en la vida. Es una especie de filósofo. Viste como un Adán pero eso no impide que tenga una conversación más sabrosa que otros taxistas que visten de marca que son unos siesos.

Martín tiene una virgencita en el coche que le libra de todo mal. Como se le murió la madre temprano, se animó a ser devoto de la virgen. Me habló de ello el otro día y yo estuve pensando en la virgen. En la madre de Dios. Me gusta la figura de la virgen. Siguió a Cristo hasta su muerte y más allá y ascendió a los cielos. La virgen dicen que era sabia, como todos los judíos, y ayudó a los apóstoles en su difícil tarea.

Hay una iglesia en Trujillo donde está la virgen de Guadalupe que no sé si será la que pasó a México.

En Baños de Molgas, en Orense, está Nuestra Señora de los Milagros y es una iglesia preciosa y un pueblo muy bonito.

El que no crea en Dios, en Jesucristo y en la virgen es algo que yo respeto pero tanta perfección que hay en el mundo, ¿de dónde procede? Y lo que dijo Jesucristo, ¿acaso es malo para el hombre? Y por último, ¿no reconforta creer en una figura femenina que fue muy buena y a lo mejor nos quiere?

Lo malo de tener una familia es tener miembros dentro de esa familia a los que importas un comino. Dicen que la familia es unión y la unión se va gestando con cariño pero si no hay ni pizca de cariño entre los miembros de esa familia, ¿qué familia es esa? La cosa puede venir de largo. Algunos miembros de tu familia, al nacer tú, no te hicieron ni caso, no te dieron muestras de amor alguno. Luego llegaron a la familia otros seres que, con el tiempo, tampoco te han hecho mucho caso. Incluso puede haber, sin pizca de cariño alguno por ti, un afán por parte de esos miembros de tu familia, de controlarte o de meterse en tus asuntos con toda arbitrariedad y sin saber lo que están haciendo. Como no te han querido nunca jamás, no te conocen y creen que deben intervenir para que no des problemas. Es la típica familia que de puertas afuera, parece muy unida pero que por dentro está llena de gusanos, de rencor y nadie conoce a nadie ni tiene deseos de conocerse. Cada miembro de la familia vela por él mismo y solo en caso de catástrofe actúa. Pero que habitualmente son desconocidos cada uno de sus miembros para el otro miembro. Un miembro jamás sabe qué hace otro, ni lo que le gusta, ni qué condición moral tiene. Todo son especulaciones porque nada se dice en el seno de la familia. En las reuniones familiares se habla de fruslerías que no interesan a nadie y son ya archiconocidas. La sensación de extrañeza entre sus miembros es grande y viene de lejos eso de que cada uno lo pase como pueda. No hay besos, no hay abrazos, no hay ni la más mínima señal de cariño. Solo la madre da cariño porque conoce a los hijos.  En mi caso, el amor a mi madre es grande como grande es mi madre. Me consta que hay muchas familias así y aún peor: hay algunas que estallan. En fin. Yo solo quiero a quien de verdad se han preocupado por mí: a mis padres.
La familia es de carne débil como lo somos los humanos. El amor es difícil y raro de encontrar. Todo es apariencia y desequilibrio mental en muchos casos. Menos mal que yo estoy diagnosticado.

Los días son muy largos, larguísimos y calurosos. La gente sale a la calle como gusanitos que surgieran de la tierra. Se cometen muchas torpezas porque el día es muy largo y la naturaleza del hombre es precisamente, torpe y errática.

La gente se ve, se oye y luego se comenta lo que se ve y se oye de la gente. ¿Qué hace medio mundo? Hablar del otro medio. Pero ahora, en verano, aún más.

Peor es obsesionarse con alguien. Por ejemplo, en lo bien vestida que va una vecina este verano. ¿Por qué irá tan bien vestida si el año pasado no iba bien vestida?

O, ¿por qué han ido a los fiordos Manolo y la Juana? ¿qué saben de fiordos esos? ¿es que no hay otro sitio al que ir que los fiordos? Y cosas así.

Bueno, el verano ya vino y yo me voy a poner a la sombra todo el día, es lo único que sé. El día da para mucho y la noche da para dormir. Hay que comer buenos alimentos y tomar mucha agua y hacer como que el sol no dura tanto en el cielo.

Si quieres un consejo, no corretees mucho y estate en casa. Los peligros que acechan al confiado ser humano son innumerables pero en cas ase reducen mucho.

Hace cuatro días decía yo que no hacía tanto calor en la calle. Ahora ya no digo lo mismo. Ha venido el calorazo. El aire que anda ya es caluroso. Ya no se puede salir de dos a cinco de la tarde so pena de insolación o golpe de calor. Ya estamos como los cinco años anteriores. Y de arriba no cae ni una puta gota.

Me pregunto qué decían los indios norteamericanos mientras danzaban el baile de la lluvia o qué rogativas se invocaban cuando se sacaba un santo en tiempos de sequía aquí en España. Me parece que era algo así: "Danos el agua, Señor...etc." No sé más.

Decir que eran estúpidas ambas actividades (danza de la lluvia o rogativas) creo que es mucho decir. Por lo menos, la gente se consolaba de que había pedido agua a Dios y a Manitú. Si no llovía, es que eran esa gente, gente pecadora y cobarde.

Tanto que se inventa y no se inventa una manera de juntar las nubes para que llueva. La naturaleza es inimitable, no quepa duda a nadie.

El resto de blog lo voy a utilizar como ensayo antes de ponerme a escribir mi novela. A ver si me sale una metáfora por el camino o un hallazgo literario mensurable.

El caso es que lo que escribo no debe valer mucho: lo que valga la tinta y el papel en la que esta vaya impresa. Mis ideas no deben ser muy originales pues cuando yo escribo, pienso que alguien ya escribió algo parecido o lo va escribir en cualquier momento, incluso cinco minutos después que yo: ha habido tantos escritores y hay tantos escritores en el planeta que todo lo que se le ocurre a uno se le puede ocurrir a otro en cualquier momento o habérsele ocurrido a otro de años anteriores del  que se publicaron sus obras y ya casi nadie lee. Y es que, ¿hay alguien dispuesto hoy en día a leerse no digo el Quijote porque ya aburre pero alguna obra de Galdós, de Zola, de Poe y de todos esos que lucharon porque la gente los conociera por medio de sus obras y hoy en día solo conocemos unos cuantos? Me da la sensación de pertenecer a una secta extrañísima, a aquella en la que los sectarios leemos y escribimos libros. Los lugares en que reposan los libros en casa suelen ser aquellos en los que más se acumula el polvo, un polvo denso de años. Los pobres libros parece que tienen, aparte de cubierta, una sobrecubierta gorda de densa capa de un residuo que ha ido cayendo y cayendo sobre ellos, de forma que este residuo dice mucho de la cultura de los habitantes de la casa. El libro tiene un temible competidor: la televisión. Es un cuadrilátero loco y absurdo donde aparecen en montón desordenadas imágenes de gente diciendo y haciendo gilipolleces sin cuento. Pero a la gente le mola más eso que los libros, donde hay un orden por capítulos y un principio y un final. La tele no tiene fin aparente. Dura lo que duren los habitantes de la casa si no se vuelven ciegos o sordos (que tontos ya están). Así que yo soy de una secta que odia la televisión y le gustan los libros. Pronto, esta secta dejará de existir o se la perseguirá por rara y porque no tiene con quién hablar en la calle. A lo mejor la secta de escritores-lectores se extingue ella sola.
Y lo que dice la gente a la que le gusta la tele, ¿eso de escribir qué es? o ¿eso de leer, para qué? o ¿qué coño son esas manchas de tinta que parecen en unos papeles todos juntos y que te dejas la vista al intentar leer y además la mitad o más de la mitad de las palabras no se usan o no hay quién las entienda? Pues eso: vivo en una secta incomprendida que va a su extinción porque nadie la entiende. Si me pasara a la secta esa de "Salvamé" o de "Aquí no hay quién viva" en la que no se piensa más que en decir y hacer la gilipollez más grande o meterse con el vecino constantemente y chismorrear de unos y de otros como putas cotorras enloquecidas, me conocería hasta el papa. Total: que cualquier gilipollas que sale en la tele diciendo que se ha acostado con otro gilipollas como él y están todos hartos de coca tiene más difusión que Flaubert. ¿A qué no sabes quién fue Flaubert, lector de este blog? Pues eso.

Estas navidades, ya todos en la mesa, oyendo el discurso del rey, va mi sobrino, el hijo de mi hermana, que comulga con las ideas socialistas o podemitas de sus padres y de su novia, y dice: es que al rey le conviene la constitución porque es la suya. Yo no creía que la extensión de las ideas destructivas de la izquierda, de los podemitas en general, llegara tan lejos. Mi sobrino parece razonable pero en cuanto a la política está agilipollado. Yo les dije que una constitución que ha podido con ETA debe ser buena pero intuyo que también estos cuatro fantásticos, como yo los llamo: mi cuñado, mi hermana, la novia de mi sobrino y mi sobrino comulgan con las idea de que ETA no ha sido tan mala, como nos hacen creer los sociolistos-podemitas todos los días. Ha salido una noticia de la entrega total del estado que hizo ZP a ETA. Dice un historiador un tanto vilipendiado que los socialistas persiguen lo mismo que ETA y yo voy creyendo que sí, que es verdad. O lo han estado persiguiendo o lo siguen persiguiendo. Pero a mí lo que me preocupa es cómo un chico de treinta y pocos años no crea en la constitución que nos dimos todos los españoles y diga que se la ha inventado el rey. Demencial.

La puta propaganda política: qué daño hace.

Parece mentira: ayer salí de casa con una chaqueta de entretiempo y no pasé calor. Eran las cuatro de la tarde. Corría un aire fresco y al sol no me achicharré. Es un tiempo primaveral. Mi madre tiene frío dentro de casa y cierto es que en las casas hace fresco casi frío. Esta situación atmosférica yo no me la creía este año por la cantidad de años (unos cuatro o cinco van ya) en que en abril empezaban ya los treinta grados y no los dejábamos sino que los aumentábamos en gran manera en los meses siguientes.

Pero no estoy contento del todo porque no llueve. Debemos invocar al dios de la lluvia como hacían los indios norteamericanos o sacar a San Isidro en andas hasta el Cristo pidiendo agua al cielo.

Llevamos meses y meses sin lluvia. El cielo azul clarísimo y avaro  de líquido elemento es una constante que se cumple como un martillo pilón: pum, pum, pum. Todo el día esa claridad seca en el cielo. Todos los días de Dios. Con lo bonito que sería un par de semanas con una lluvia mediana en el grosor de las gotas y continua: un día, otro día, otro día lloviendo; así hasta completar un par o tres de semanas en casa, viendo llover.

O una nevada blanca y oscura a la vez. O tormentas que empezaran a mediodía, sin muchos rayos y truenos y sí el bendito aguacero que cayera hasta las siete de la tarde. Así todo lo que queda de mes de junio. Que tiene que llover, como decía la canción.

Cómo me alegraría abrir el paraguas y sentir el repiqueteo del agua encima justo de mi cabeza por las calles y no ver gente en ellas ni niños, ni perros, ni ancianos. Sentir el agua fluir por los lados de mis botas mientras ando, sentir el frescor del agua.

Rebosarían los pantanos, habría una floración nueva, brotarían las hojas verdes de las hierbas y plantas. El suelo dejaría de pedir clemencia al cielo inclemente.

Y qué bien todo lleno de regueros, de ríos que se desbordaran, de pinos goteantes, de primores de flores e insectos. A lo mejor yo podría contemplar de una puta vez a los saltamontes y a las ranas, asfixiados de tanta sequedad y calor inmundo.

Miro el horizonte, allá en la sierra de Guadarrama y me gustaría ver venir un aluvión de nubes blancas que se juntaran y se volvieran negras y luego de un grisáceo preñado y luego desaguaran como desaguaron en el Diluvio, obra de Dios. Así sea por unas semanas.

Ojalá que llueva agua en el campo y las ciudades. Dejaría un rastro de beatitud nueva en los hombres, dejaría un rastro de cristal muy bonito y las larvas enterradas saldrían sin miedo a contemplar un nuevo mundo húmedo, rico y feliz.

Si hay algo que odio y me pone de los nervios que no puedo más que vomitar es ver a la Rahola en TV3 y a todos esos independentistas que quieren una Cataluña separada de España.

Si hay algo que me revuelve las tripas es ver a los de Podemos diciendo gilipolleces sobre la mujer y el feminismo.

Si hay algo que me repugna hasta el nerviosismo es ver a miembros del PSC y a continuación, al mentiroso del Sánchez. Me dan ganas de vomitar.

Si hay algo que me da vueltas la tripa como un molino es ver a la Carmen Calvo. Eso me desmorona racional y humanamente.

Si hay algo que no quiero ver es la imagen de ZP. A ZP lo borraría de todos los telediarios y de todos los recuerdos  suyos de mi vida.

Si hay algo que va en contra de mi propia vida es la morralla de políticos socialistas que he tenido que sufrir.

Si veré otra vez resplandecer la mierda en el escenario será cuestión de Sánchez.

Decía el desaparecido Eduardo Punset que el que es feliz está continuamente enamorado. ¿Enamorado de qué? Pues de la vida. De eso que me gusta tanto hablar a mí en este blog para bien o para mal. Me consta, por lo que he leído de este hombre, que era extremadamente generoso porque no pensaba mucho en él mismo sino en los demás y en la maravilla de la vida.

Hay veces en que yo no puedo disfrutar de esa maravilla por causa de mi enfermedad. Me siento triste a veces y la vida me parece un sinsentido o algo detestable en el que estoy existiendo. Las horas pasan con dolor y con torturas de la mente.
Pero de lo que me he dado cuenta es de que la vida está hecha no para los que mandan y dicen y quieren figurar sino de los que acatan la vida. Acatar significa comprender, entender, transigir, escuchar más que querer que la vida se acople a nosotros sea por medio de los demás o de bienes materiales o de deseos cumplidos. Acatar significa que estás de acuerdo en cómo son los demás, en que respetas su modo de ser y no te enfrentas a ese modo de ser.
Y en ayudar para que ese modo de ser de los demás no deje de ser sino que tú cooperas para que los demás estén bien, no a tus órdenes.
Y es muy difícil a veces y a veces no hay más remedio que acatar lo que nos viene. Pero hay que acatar. Y cuanto más acates en esta vida cómo son las cosas y las gentes, más sabio serás y por lo tanto, más feliz.

La vida no es como tú quieres. La vida es como la aceptes.

Bueno: resulta que ha ganado Pedro Sánchez. Pues le queda lo peor: gobernar. Con ese racista de Torra atorrando todo el rato, con un número de diputados que no es muy grande, con los independientes en el banquillo que serán o no indultados por Torra, con Navarra que quiere hacer lo mismo que Cataluña, con Podemos que sigue igual de gilipollas: no quiere al rey, no quiere la constitución, apoya a los independentistas, apoya a Maduro, ¿apoya al obrero? Ojalá pongan la renta mínima para gente que está pasándolo mal. ¿Derogarán la reforma laboral? ¿Subirán el salario mínimo un poco más? ¿Y las pensiones?

¿Y qué harán en materia medioambiental?

Porque llevamos una sequía de miedo. No le voy a pedir a Sánchez que llueva, pero sí que haga algo para parar la contaminación de las ciudades y la guarrería de los mares.

¿Y la inmigración? ¿Y Buda? ¿Y Mahoma? Con su pan se lo coman.

Ojalá Sánchez pase con honor por la presidencia de España. No como ese innombrable que tanto daño hizo a España y a los españoles. El terrible Zp. Peor que los hunos, oiga.

Ayer fui a un evento que se llama "Orgullo Loco". Se trata de un grupo de asociaciones o interesados en los enfermos mentales que echan unos discursos en favor de los enfermos mentales. Hubo también un teatro que a mí me aburrió. Luego hubo raperos y también hubo, durante todo el rato, alusiones a la mujer. La gente que salió a hablar siempre hablaba de "nosotras", de las mujeres, de "enfermas", etc. Así, siempre en femenino, como Unidas Podemos. Y es que este acto lo ha copado la izquierda feminista. Claramente. Lo más atorrante fue un chico que vociferó en contra de la "blanquitud" que coloniza hace quinientos años a los indígenas. Y luego, hubo mucho "trans": los trans, la transfobia, la transcaptación, etc. ¿Qué tiene que ver la orientación sexual con la enfermedad mental? ¿Y qué tiene que ver el colonialismo español o de la blanquitud con la enfermedad mental? Yo lo que vi fue una neolengua muy bien creada para martirizarnos con las pobrecitas mujeres que todo lo sufren y que da asco. El feminismo este da asco. Luego, la gente, tras tres o cuatro discursos delirantes, se fue marchando a casa. Yo me comí un bocata calamares junto a mi hermano y nos marchamos. Celebro haber ido a Madrid. Me lo pasé muy bien viendo chicas guapas y gente más o menos extraña.

En Madrid pasan cosas, en Majadahonda, no.