La terrestre dulzura de tu cuerpo. La dulce pesadez amorosa. El amor terrestre y dulce. No sé. Hay muchas versiones que enaltecen el cuerpo de la amada. Por ejemplo: pechos que sacian la sed amorosa, caderas de infarto de miocardio, piernas que duran un siglo, pies de sirena nacarada, ojos de lince amatoria, pelo undoso que hace sucumbir el deseo. Hay, a lo largo de la historia de la poesía, cabellos que oscurecen el sol, ojos que matan, frentes de rosa y azucena, cara dulce de miel tostada. Todo ello es literatura. Lo que tiene que ser una mujer es leal y bondadosa, lo demás son alharacas. Al final, ha venido la visita que esperaba. Hemos tomado café, hemos hablado de libros, hemos advertido que se hacía tarde y la visita se ha ido. Otra vendrá otro día y me hará la tarde menos lenta, más activa, menos onerosa de horas vertidas en el bochornoso cielo gris. Bueno, la verdad es que todo es un poco como dice el chiste: en el colegio me llaman avaricioso. Diles que mierda para ellos. Sí, ¿y para mí qué?

Terrestre dulzura de tu cuerpo. También se podría decir: dulce cuerpo de la tierra o meliflua piel encerrada o cuerpo dulce que respira arena. No sé. Hace ya mucho tiempo que no siento nada por las mujeres. La novia que tuve me dejó anestesiado por ellas. La vida pasa, el amor envejece, la tierra pare vino y cerdos y caballos y pollos. El gobierno Sánchez no se quiere enterar de nada (le basta con su feminismo de su ala podemita gandula y perra como ella sola). Hay gente que vota la mierda de Podemos. Muy bien. Más mierda para España, pero la verdad es que con la mierda que tenemos ya nos conformamos. Hay gente tan estúpida que ve hacer el hijo puta a Iglesias y le vota. Muy bien pero ya estamos hartos de hijos de puta, ya sobran muchos, ya no caben más. Yo, aquí solo en casa espero una visita, no diré de la calidad de la misma, pero creo que al final, fallará esa visita, como falla el viento que se da contra una pared, como falla la familia psicótica, como falla el gobierno, como falla la vida que no se da y encima pide.

"La terrestre dulzura de tu cuerpo". ¿Dónde estará esa dulzura para mí? Con los años que tengo y con lo difícil que es dar con una mujer con la que se pueda convivir. Ya sé que se podría recurrir a encontrar una mujer, cohabitar con ella y decirle adiós ese mismo día en que he hecho la bestia de dos espaldas con ella, pero ni eso soy capaz de encontrar. Mi vida va de muchos paseos, de unos amigos jubilados y otros que son enfermos mentales como yo. En esos ambientes no hay nada que rascar. Y en mis innumerables paseos a Las Rozas no he encontrado ninguna romera que se vuelva ramera para darme gusto por el espacio que dura un coito. Menudo rollo este de ser enfermo mental. La familia pasa de ti, que te apañes como puedas cuando tengas una crisis y los demás también pasan cuando vienen mal dadas. La verdad, no espero nada de gente materialista y narcisista y tirando a psicópata. Es lo suyo. Pero les debería de caer un poquito la cara de vergüenza al ver a su familiar sufriendo y ni siquiera llamar. 

 Para pasar de ingratos, desagradecidos y gente que desprecia, turbios y secretos como tumbas, voy a comentar un poema de algún poeta que me guste: el poeta elegido es Ricardo Molina, que vincula amor y naturaleza:

Cuando derrite el sol el mes de julio

buscan los bueyes las espesas sombras,

los segadores de color cobrizo

las frescas jarras y los pozos húmedos;

las cabras, los retoños del olivo,

y yo-lento y errante por el día-

la terrestre dulzura de tu cuerpo.

Después de esta estrofa, le siguen otras dos más que cantan a la naturaleza y los seres mitológicos relacionados con ella. ¿pero no es precioso este verso: "la terrestre dulzura de tu cuerpo"?. ¿Por qué es terrestre la dulzura en este caso, en el caso de hablar del cuerpo de la amada?. Por eso, porque para Molina, el hombre y la mujer pertenecen a la naturaleza, a la tierra. Y el cuerpo amado es dulce no por el sabor sino por el sentimiento dulce que transmite ese ente de amor.

Habla Molina de cómo los seres de la tierra huyen del calor del día por el que el poeta va lento y errante. ¿Por qué va lento y errante? Puede ser que el poeta sea un viajero que no va con destino a ningún lado pero va observándolo todo. Segadores, cabras, bueyes: una España antigua no  mecanizada es lo que recorre el poeta Molina. Me quedo con aquello de "terrestre dulzura" y "los retoños del olivo".

 Las familias, o por lo menos, la mía, están así: cada uno por su lado, sin reuniones familiares, sin visitas de un miembro a otro... A mi hermano Paco le da igual esta situación pero a mí no. De diez años que llevo viviendo con mi hermano en mi piso, no ha venido a verme en él ni mi hermana, ni mis sobrinos. Ya me dijo un camarero que cuando los sobrinos se hacen mayores es como si no existieran. Además, por nuestro problema mental, pareciera que nos marginaran. El día que vino la policía a mi casa porque Paco y yo nos peleamos, nadie de la familia nos llamó para preguntar qué había pasado. Estando mi hermano en el hospital, en la reunión del día de Reyes, nadie de la familia preguntó por mi hermano. Eso es falta de educación y de dignidad. Solo mis padres tienen dignidad y se han preocupado por nosotros últimamente. Una vez que mi hermano estaba mal por su enfermedad, yo llamé a un sobrino y le dije: Paco está malo. Y él me contestó: ya hablaré con el abuelo. Yo no era importante para ese sobrino estúpido que no se sabe nada de él. A mí mis sobrinos me dan ya igual, ninguno me agrada y creo que menos me agradarán en los años sucesivos porque son gente que va al interés, al dinero y encima marginan a sus tíos por padecer una enfermedad. Pero ellos padecen una enfermedad: el puto materialismo y la pura indiferencia hacia los demás.

Me conviene tener la piernas fuertes y no ponerme muy gordo. Por eso, debo caminar todo lo que pueda. Hoy no puedo caminar porque estoy pendiente de mis padres. Hemos comido coliflor y croquetas. He venido a echarme la siesta a casa mientras Paco está con ellos, pero no consigo dormirme. Luego veré la película de antena 3 con mis padres. Cómo se ha puesto hoy Madrid. Todos los ultraderechistas han llenado Madrid. Ahora no son fascistas, son ultraderechistas los que tienen la culpa y el gobierno de España, haga lo que haga, da igual porque por lo menos, no son fachas. Hay que perseguir a los "fazfistas" y a los ultraderechistas porque son muy malos, muy malos y el gobierno no tiene la culpa de nada. Las leyes se hacen solas según una idea que tiene este gobierno de lo que será España en 2050. Sánchez se mira por enésima vez su ombligo y lo ve genial, un ombligo muy bonito. De ahí salen las leyes de España, del ombligo de Sánchez. Bueno. Yo a lo mío: a pasear el lunes todo lo que pueda para mantener a raya el abdominal que me ha salido en la barriga.

 Si uno adquiere a lo largo de los años fe en sí mismo, a pesar de las dificultades, puede salir adelante sin temor a injerencias ni influencias de gente negativa que le pueda rodear. Uno ha de hacerse fuerte en su vida para que no intervengan en ella gente que hace parecer que se preocupa por ti, pero es mentira: nunca les has importado. La verdad es que hay mucha gente alrededor que no conoces su vida, ni su forma de pensar porque la ves de casualidad, en momentos fugaces. Por eso no están interesados en ti. Ellos no pierden ni un minuto contigo, ¿cómo van estar interesados o preocupados por ti si no pierden ni un minuto de su vida en estar contigo? Por eso hay que ser fuerte hasta pensar que no los necesitas o pensar que si intervinieran en tu vida sería para mal porque no te conocen, no han estado contigo ni tomando un aperitivo, ¿cómo van a saber de ti? Por eso es mejor pensar que estás solo en la vida pero con convicciones firmes y tú solo has de salir de los problemas como hemos salido Paco y yo: sin ayuda de nadie.

 Satán no es otra cosa que el egoísmo, dice Paracelso. A mí no me gusta el egoísmo, las personas egoístas que no tienen ni un minuto de su tiempo para los demás. Pero, no gustándome el egoísmo, veo a las personas egoístas como gente mala, de la que hay que prescindir, veo que los egoístas están equivocados porque, al materializarlo todo, creen que las personas son para uso y disfrute. La gente egoísta, aunque viven alrededor tuyo, solo te quieren por el interés. Si no ofreces nada, ya no van a verte. Les gustan los regalitos a los egoístas y disfrutar de todo en la vida y gastar todo el dinero que tienen sin reparar en nada. Las personas egoístas se creen algo superior a los demás y van perdonando vidas y sin empatizar nunca con los demás. Creen que todo es materia los pobrecitos egoístas y ellos mismos son puta materia inservible. Ya te digo: no gastarán un minuto de su vida si no consiguen algo a cambio. Pero yo paso de los egoístas: ellos mismos se juzgan con su comportamiento de cerdos como los que salen en los libros. Los cerdos son los más puros egoístas del mundo animal. Así son estos que menciono: unos cerdos que no dan nada y se creen con derecho a todo.

 Es malo salir a la calle con este polvillo naranja que ha venido y más si haces ejercicio físico. Puede provocar males a los ojos y a la respiración. Por eso, cuando he ido a dar un paseo con Paco no había casi gente por la calle. Será porque la gente lo sabe. Otro motivo para la reclusión interna en casas como si no hubiera ya otros motivos como la pandemia, la depresión por la pandemia, la depresión por la guerra ucraniana o la depresión del bolsillo. Esto se está pareciendo a las siete plagas de Egipto o las señales del apocalipsis. Unidas unas a otras no dan ganas más que de taparse cabeza y todo y no salir de casa en un par de meses a ver si esto cambia. Pero no cambia. Es como el chiste de aquel que estaba triste porque no entendía a su mujer. Había puesto esta un post-it en la nevera que decía: "lo siento Manolo. Me voy porque esto no funciona." Y Manolo había estado mirando todos lo sitios de la nevera y daba un frío de la ostia. Así que no entendía a su mujer.

El cielo daba un color amarillento a las aceras y a las paredes de las casas. Las cuestas vertían agua y había alcorques de árboles que estaban llenos de la lluvia de todo el día. Hacía mucho tiempo que no llovía así y había que agradecérselo de algún modo, así que nuestro protagonista se puso a rezar para que al día siguiente siguiera lloviendo. Era su danza de la lluvia particular pero sin danza, solo articulando una canción acompañada de la armónica. En la habitación ya casi no había luz o una luz muy difusa pues el cielo estaba encapotado. Las canciones hacían alusión al agua, al verdor de las hojas de los árboles y las cantaba en inglés pues nuestro protagonista era de Manchester y estaba aquí en España aprendiendo español. Mañana tenía que ir a la academia y luego salía con Sandra y así practicaba el español pero esta tarde quería cantar canciones que recordasen la humedad de la atmósfera porque estaba ya harto de España, de Sandra y de la academia, así que siguió en su habitación:

Sweet water that falls down sky: come to us like a nake woman of love...

Me he leído "Días contados", de Juan Madrid. Puede que esta novela esté basada en hechos o, por lo menos, costumbres de gente que se ponía picos a todas horas y llevaban navajas consigo o pistolas. Yo escribí un cuento en el que digo que, a finales de los 80 y a principios de los 90, en la sociedad había tres cosas: delincuencia, droga y paro. Pues eso es lo que relata Juan Madrid en esta novela con toda su crudeza. Ahora lo que se lleva es la cocaína. Este libro de Juan Madrid me ha recordado la película "Dolor y gloria", que es, simplemente, la historia de un heroinómano. La heroína se pude esnifar o pinchar en vena. Los protagonistas de "Días contados" se la meten por vena, son todos unos cabrones o unas putas y la alta sociedad no se priva de la droga sino que es la que se beneficia de tal estado de cosas en la sociedad madrileña que se refleja en este libro. En estas épocas es cuando cayó el socialismo en España porque estaba tan corrupto que corrompió también la sociedad.

La acera se va llenando de vacío humano porque llueve. La guerra arrecia lejos. La vida se acompasa con los minutos de soledad en casas llenas de cristales llorosos y el tiempo avanza sin dulzura, sin el menor indicio de que todo vaya a mejor. Yo no sé qué escribir, de qué escribir porque la historia de un enfermo mental no interesa a nadie. Los enfermos mentales estamos bastante marginados, nadie quiere saber de nosotros, no somos más que un lío mental, aunque yo mismo me soluciono mis afectos y mis errores. Salgo a la calle y todo es silencio roto por las gotas de lluvia que caen en el suelo haciendo plis plis. A mi casa nadie viene de visita, a mi casa la tienen lástima, a mi casa solo llegan las buenas intenciones que no se terminan de cocer. Leo un libro de poesía que habla de ciudades antiguas, de soledades grandes, de momentos únicos y de atrasos de relojes que dejaron de funcionar hace media hora. Las bombas han destruido una vez más la fe en el hombre. Nadie viene, nadie sabe, yo no sé nada, la gente come tranquila y olvidada de mí.

Ayer en en la tele hablaron del "estrés hídrico" que convenía a los olivares de no sé que tierra de Andalucía. Estos días está lloviendo con cierta frecuencia y son bienvenidas estas lluvias porque los árboles cogen la sangre del suelo llena de minerales mezclados con el agua y la absorben mediante la savia y llega a las hojas que están ya casi saliendo y de las hojas se alimenta el árbol además de las raíces. Y las raíces que tengan estos álamos que hay en mi urbanización deben ser impresionantes. Hasta dónde llegarán esas raíces es un misterio. Yo estoy asimilando mi vida de jubilado lo mejor que puedo. Me alimento de paseos y de hacer recados y de ver gente por la calle con quien charlar y de estar con mis padres y de comprar el periódico y leerlo someramente y de fumar cuando he realizado alguna tarea de la casa y de estar con Paco charlando de nuestros intereses y nuestro futuro y de ir a ver a los de la asociación y charlar también otro poco y de ver a los de Colón que hoy no los veré porque llueve.

En el Alfa y Omega de este jueves sale un periodista inglés de la BBC que parece saber mucho de España y dice que la sociedad española es más madura que sus políticos. No me extraña que haya llegado a tal conclusión solo viendo por la tele las gilipolleces que dicen unos y otros políticos que están jugando a ver quién dice la frase más ingeniosa en contra del enemigo basadas todas esas frases en el sectarismo, la polaridad y el fanatismo propio de la Inquisición en muchos de los temas que tratan. Sánchez pretende vetar a Vox y él se junta con lo peor del hemiciclo. Pregunto por ahí y la gente de izquierdas dice: es que los han votado. ¿Y no ha votado la gente a Vox? Pues entonces. ¿O solo puede Sánchez apoyarse con la chusma más inquisitorial que son los de Bildu y ERC? Pues yo no veo que los de Vox insulten y llamen al odio y sí que es odioso ver insultar a Rufián y ver el cinismo de los de Bildu que no condenan a día de hoy los atentados de sus amigos etarras. No me extraña que Ayuso diga que está con el partido de Ortega Lara y no con esa gente ambigua y fea como son los de Bildu.

 Taedium vitae en latín o tedio de la vida en español designa un malestar psicológico cuando la vida no nos da sorpresas y todo se ciñe a un guion establecido todos los días. Lo que se tiene no se valora y todo se arruina por el poco precio que tiene la vida. A mediados de febrero estaba yo así, con un pie en el desconsuelo y con el otro pie en la desesperanza. Son gajes de esta maldita enfermedad. Ya me he recuperado un tanto y vivo mejor la vida, sin depauperarla. Hoy he estado en Madrid y a la vuelta he encontrado una noticia de una youtubera que ha muerto a los 22 años. Yo, a los 22 años era un tío alegre y sano (a lo mejor ya fumaba, pero bueno) y me lo pasaba genial en Majadahonda y en el pueblo haciendo cualquier cosa, cualquier cosa era hablar con mis amigos del pueblo, de la ciudad, ir a una discoteca sin beber nada y dando vueltas con la bici. En Madrid se ha bajado una mujer gigantesca del autobús y hablaba de irse a las pirámides de Egipto, "que ahora están solas", decía. Hay gente para todo.

En internet, se hace un señor esta pregunta: ¿creen que Putin, cuando haya reducido a Ucrania, no va a ir a por otro país? Ojalá acabe la guerra antes de que Ucrania sucumba porque este Putin es muy ambicioso y lo que dice lo hace. Ya se han visto ofrecimientos e ideas para eliminar a Putin. Este dictador feo ruso puede que active una guerra mundial. La verdad es que está todo el mundo en vilo pendiente de este tirano que mata toda resistencia contra él por la fuerza. Ya van 10.000 manifestantes encerrados en Rusia. Es una locura todo. Yo no puedo vivir a gusto con esta guerra todos los días en los medios de comunicación. Por cierto, no he oído nada del 8M. Esta noche la manifestación será exhibida en las televisiones. A mí me da igual. Prefiero la paz que todos los feminismos del mundo. Esta guerra es como un run run en los oídos que no para nunca. La guerra, la guerra, la guerra, la amenaza nuclear que destruiría todo el mundo sin ningún ganador. ¿Por qué nadie hace algo para parar la guerra?

Una enfermedad habita mi cerebro, volviéndolo extraño, ansioso, tendente a la depresión, descontrolado al día que amanece y a la tarde que tiende su mano al sol entre tinieblas. Me preocupa la guerra, pienso mucho en ella y mi cerebro agita sus líquidos dentro de mi cabeza para hacerme sentir desalentado como las flores que nacen para un día. Pandemia, sequía, guerra, crisis... Mi cerebro no acepta tanto desgarro que se hace a la gente, a los niños, a los ancianos. Los débiles sufren la locura de los fuertes, de los poderosos, de los locos que presiden las naciones locas. Es fuerte sentir que la guerra forma parte de un juego de poder y luego luchan los de siempre, los de abajo y los niños y ancianos han de huir con sus pocas fuerzas. Solo queda rezar a Dios, si es que Dios se apiada de esas gentes débiles que huyen de fusiles, misiles, tanques y aviones llenos de bombas. Yo ya no sé qué hacer para que esto pare pero sé que mi cerebro me lo hará pasar mal porque mi cerebro mezcla líquidos, confunde hormonas y se llena de un castigo propio de la locura.

Siento la triste evidencia de la mañana, total evidencia que sume a mis ojos en un mirar oscuro. Los vientos de marzo aúpan sin consuelo una cucaña ya vista antes: el año pasado y el anterior y el anterior. La dureza de estar vivo llena el cielo de una parsimonia agridulce, pues es agridulce la vida que se vive. Mejoro lo mejorable: el estar aquí por la mañana que se consume minuto a minuto haciendo algo para que esta mañana se vaya, se confunda con el tiempo de ayer e ingrese en el tiempo de mañana como algo fijo y concluso. Los campos están secos, el viento muge un dolor escondido e inexplicable. La Tierra se queja del ser humano que la habita, pero no lo hace gritando sino arrojando lluvias sin fin en lugares que hasta hoy no conocían su desespero, el desespero fuerte de la Tierra. La Tierra bulle de un oscuro humo que sale de los coches, que sale de los culos de las vacas, que sale de quemar carbón y petróleo, que sale de las actividades torpes del ser humano. La Tierra ya no sabe cuándo es primavera y cuándo es invierno. La Tierra, en verano, quema como la lumbre. La Tierra no me gusta, el hombre no me gusta, el campo estará sucio, el mar sube de fiebre, la hierba ya no nace, el hombre se equivoca, la paloma vive en la ciudad, el hombre ya no sabe, la Tierra se cansa.

 Es gris la tarde. Y semeja que pesa. Géricault, /la barca de la Medusa, esté donde esté, siempre/quisiera estar en otra parte. La barca de la Medusa es un cuadro de Géricault que es considerado el manifiesto de la pintura romántica. Yo también, muy a menudo, quisiera estar en otro sitio que en el que estoy. Es una especie de escapismo triste de experimentar desear largarse de la mañana o de la tarde en casa y partir al viento extranjero que llega de detrás de las montañas o bajando el valle que conduce al mar. ¿Soy por eso romántico como la Medusa o su barca? No lo sé pero lo paso mal a veces deseando largarme y no lograrlo de ninguna manera. Lo romántico es la desesperación, los sentimientos fuertes echados en un poema o en un camino que no llega a ninguna parte o el pico de una montaña que pide ser conquistado. Bueno. La mañana trepa mientras trepa la guerra en un crescendo que esperemos no sea de destrucción total. Por ahora, por las noches, considero que tengo techo y cama y me conformo mucho con estas dos cosas. La vida puede estar en cualquier parte, agazapada en unas habitaciones de ladrillo y cal.

Hoy he leído el ABC: le achaca este periódico al gobierno español blandura por su dependencia de Podemos. No manda armas a Ucrania. Ayer leí "El País". La portada de este periódico no era una portada referida a la guerra, a los muertos en Kiev, sino la imagen de la policía en San Petersburgo reprimiendo a un manifestante. Los dictadores como Putin parecen no conocer límites. Putin tiene 71 años, se le amenaza con un juicio por crímenes contra la humanidad. ¿Qué pudor va a tener un viejo que lo tiene todo perdido ya que media humanidad se ha vuelto contra él? La pregunta del millón es lo que pasa por la mente de este dictador, de este asesino de opositores, de este acaparador de poder en su país y de este imperialista sin complejos. Y todo lo demás sobra porque todo depende de esta cabeza de dictador llena de mierda. La vida, a veces nos ofrece estos espectáculos asquerosos del poder por el poder concentrado en una sola persona como ya estuvo en la cabeza de Hitler. Pero una sola persona no debe ser la que dirija los destinos de tanta y tanta gente que quiere libertad y democracia y vida en paz.