Hoy no he podido ir a la tertulia del Parque Colón. Lo que he hecho es pasar por la calle Santa María de la Cabeza, paseo siempre agradable, y comprar tabaco en el estanco. Tengo que hacer unos espaguetis al ajo. Me temo que quedan pocos, así que freiré también un par de huevos. Me tengo que refrenar un poco en eso de tomar cafés y comprar periódicos porque se me va una pequeña fortuna. Hay que limitar las compras y los aposentamientos en los bares. Por otro lado, ya he acabado la novela protagonizada por una enferma mental y ahora también estoy acabando otra novela que se llama "La tarde turbia". Esta última novela consta de un diálogo entre miembros de un club y pequeños cuentos incrustados en esa charla. He dejado de lado lo de comentar poetas en el blog porque nadie los veía, a nadie parecía gustar esas estrofas de años ha. En fin, pronto me pongo con los espaguetis y mi hermano sí que va a la tertulia en la que se suele hablar de vacunas, de confinamientos y de algún desdichado que anda por las calles perdido de la mano de Dios.

 Para entretenerme, voy a contar brevemente con quién me junto en el parque de Colón desde la una del mediodía a las 2 de la tarde, hora a la que me vengo a comer en casa (cuando tengo que cocinar no voy, claro). Primero está Carlos el gallego, al que le gusta el debate. Dice "perfeto" y "conduta" pero es muy buena persona. Luego está Alejandro que cuando llega dice: "¿todo bien?" y después de contestarle nosotros afirmativamente, no vuelve a decir ni una puta palabra más. Luego está Antonio, operado de la laringe. Antonio decía que al virus se le vencía con un confinamiento como el de marzo. Y así ha estado todo el rato. Es lo que hay. La élite intelectual de Majadahonda no sé dónde está, pero bueno, a lo mejor la élite intelectual de Majadahonda es peor que estos ciudadanos amigos míos.

El otro día discutíamos si un médico que haya tenido que usar una bolsa de basura para protegerse votará a Sánchez. Convenimos en que no, pero yo me exalté y eso no me conviene. Prefiero el aburrimiento que la exaltación.

 Me he levantado a las 8 por una opresión en el pecho. He ido a comprar el periódico y luego, a tomar un café y un bollo a un bar. La gente del bar, la que trabaja allí ya estaba de los nervios y eso que eran las 9 de la mañana. Haciendo pedidos, corriendo, llevando cafés... Eso no es bueno para el personal. El trabajo hay que llevarlo con más calma, creo yo. Yo, cuando entraba en un aula, trataba de entrar envalentonado, con la idea de la lección bien asumida, pero luego me relajaba con los alumnos contando alguna gracieta que viniera al caso o explicando dos o tres veces lo mismo para recalcarlo. Pero no era yo de esos que llenaba histéricamente la pizarra (ahora habrá ordenadores) de números o letras como un poseso. Yo trataba de dialogar con mis alumnos y les lanzaba preguntas para que participaran. Además, una cosa que yo hacía y que a ellos les gustaba mucho era que discursearan en grupos de tres al resto de la clase. Yo los evaluaba desde un pupitre de la sala y todos salíamos ganando.

 Estoy como obligado a escribir para que pase pronto la mañana. Ayer mi hermano fue con unos amigos mientras yo me dedicaba a vigilar unos judiones, para que no se secaran. Los judiones estuvieron bien, un poco durillos, pero buenos. Dice mi hermano que se aburrió con esos amigos porque casi no hablaron. Esta mañana me ha despertado una opresión en el pecho que yo achaco al tabaco. Yo tuve una amiga en el instituto "Albéniz" de Alcalá de Henares que era gallega. Llevó a Galicia a su novio y allí una señora mayor le dijo a gritos "que el tabaco es a morte". El tabaco es la muerte, ya lo dicen las cajetillas. Pero, ¿por qué siguen vendiéndolo? No me sirve decir que cada uno es libre de hacer lo que quiera y que el tabaco está ahí y el que quiere lo compra y lo fuma y quien quiere no lo fuma. No. No me vale. Deberían dejar de vender tabaco. Pero ya sé que es un negocio muy lucrativo para el Estado pues el tabaco está lleno de impuestos. Los de las Tabacaleras son unos criminales. Pero no es el que quiere el que fuma sino que, no queriendo fumar, sigues fumando porque el tabaco es más adictivo que la heroína. Menudos bárbaros los de las tabacaleras. Gente ruin. Gente que pone en las cajetillas que te vas a morir de mil maneras y aún así te lo venden. Encima, al tabaco le echan sustancias adictivas para que fumes más. Qué hijos de puta.

 El domingo por la noche vi una película titulada "El buen maestro". Solo sé que era francesa y trataba de un profesor de secundaria que trabaja en un instituto del centro al que mandan a la periferia. Yo he oído que la educación francesa está un poco mal, pero en esta película el protagonista sabe tratar a los alumnos y motivarlos. Me recordó los días que estuve yo dando clases precisamente por la periferia de Madrid. En la peli se habla de la resignación aprendida y es cuando intentamos hacer una cosa varias veces y al no haber resultados, nos vencemos y no hacemos nada. Yo tengo la idea de ir a visitar esos institutos en los que estuve alguna vez. Un día, cogeré el cercanías o me iré con Paco en coche (si me lleva) a ver esos sitios donde di mis clases. He hecho una novela en la que aparece el barrio más triste donde yo di clases. Me lo pusieron difícil pero supe resistir. La verdad es que la periferia, para un profesor, es un reto porque hay bastante desmotivación e indisciplina entre los alumnos.

 He puesto a cocer unos judiones junto con un compango. Compango lo llaman a un chorizo, una morcilla y un trozo de tocino. Luego, a la media hora, tengo que "asustar" el cocimiento. Esto es, echar agua fría a las judías. No iré a ver a los compañeros de Colón. Estaré pendiente de cómo cuecen los judiones, no se vayan a secar o a pegar.

Por lo demás, es como dijo Machado, vivimos en un país de charanga y pandereta. O de izquierdismos insufribles, antisistema, violentos y victimistas, de delincuentes.

Otro sí, hoy iré a Las Rozas, a caminar a ver si se me olvidan inquinas, acusaciones y izquierdismos violentos.

Otro sí, mañana será ya miércoles y pronto pasará febrero, mes loco y marzo otro poco.

Otro sí, yo estuve trabajando en la RAE en el diccionario histórico. Me lo pasé muy bien. Luego estuve trabajando de profesor.

Otro sí, a ver si este gobierno se va a la mierda, que es de donde viene.

Otro sí, no tengo novia. Me da igual. Hay mujeres que te ponen los pies fríos y la cabeza caliente.

Hace sol. Ayer tuve un día un tanto exaltado. Discutí de política con un amigo, mi hermano Paco me habló de mi hermana que ha inventado una inquina contra mí y me puse un poco mal pues ya la tengo algo de temor. Resulta que estaba olvidando casi por completo a mi hermana y a mi cuñado, que siempre están inventando y haciéndose las víctimas, como la maldita izquierda de este país, cuando mi hermana dice que yo he puesto en mi libro "El profesor enfermo" que ella tuvo un aborto y que no es así, que no tuvo un aborto, sino que el niño suyo nació muerto o se murió al poco tiempo de nacer. Y por ese rollo me quiere montar un pollo. Bueno, yo con no verlos soy feliz. Le diré a mi hermana cualquier cosa. La verdad es que yo era un niño cuando ocurrió eso del niño muerto y siempre he oído que fue un aborto. No saben ya qué inventar ni qué decir cuando son ellos los que tendrían que pedir disculpas por el robo de las llaves, por lo de la reunión, etc. Y ahora mi hermana salta con esto. Bueno, me dedicaré a leer a Marco Aurelio a ver si encuentro la motivación suficiente para cuando vea a mi hermana y me acuse de su desgracia antigua sepa qué decir.

 Cuando hay disturbios, suele haber antidisturbios, como cuando hay manchas, suele haber quitamanchas. La ley debe cumplirse y en España hay una ley antiterrorista que debe cumplirse. Luego están los que han hecho de la mamandurria su forma de vida y firman a favor de un cantante que señala personas en sus versos para que las maten. Y luego hay un partido político, Podemos, que tira la ley por los suelos apoyando a ese cantante. Por lo demás, ha venido un tiempo frío pero la vida me sonríe quizás por olvidarme de gente mala que en un pasado me hizo una putada. Si la gente es mala y resiste, resistiré yo también. Las personas hacen maldades de las que se arrepienten o no. Si esa maldad salta a la vista para la sociedad, pues el delincuente se dará cuenta de que lo ha hecho mal; pero si ese hecho delictivo divide a la sociedad, es más difícil que el delincuente se dé cuenta de nada. Lo que jode es que son los de la ceja los que ahora apoyan al delincuente. Los de Podemos no me extraña que apoyen al delincuente porque ellos son delincuentes.

No me gustan los de la ceja para nada. Son los de izquierdas caviar de toda la vida. No me gustan.

 Estos poetas que yo comento no son muy conocidos entre la gente del común. Yo diría que son desconocidísimos. Claro, hacen unas poesías difíciles de entender, usan el surrealismo, el intimismo, la imagen novedosa, hablan de sus sentimientos de manera un tanto oscura. Los primeros poetas, los del 50, tuvieron que vivir en una dictadura y no todo estaba permitido, aunque creo que, como la poesía siempre ha sido muy minoritaria y más en ese tiempo en el que estos poetas serían tipos muy raros en su mayoría, pues no se les prestaba atención ni casi se los leía, de modo que podrían subvertir las normas impuestas por la dictadura mejor que los novelistas. Me imagino al censor delante de un poema de estos; diría: si nadie lo va a leer. Y así burlaban un poco los poetas estos a la censura. Ángel González es más conocido. Una profesora asturiana con la que coincidí en un instituto de Alcalá de Henares lo conocía y me habló de él en términos muy cariñosos. Yo tuve que comentar un poema de Claudio Rodríguez en una oposición y me gusta cómo hace poesías. Me compré un libro suyo pero es poeta difícil. Todos, en general son difíciles aun cuando usen un estilo coloquial para escribir sus poemas. Los novísimos son especialmente difíciles pues usan el culturalismo, el torcimiento del lenguaje en sus obras.

Un día vi en un reportaje la vida y obra de Carlos Edmundo de Ory. No era difícil empatizar con este señor de chalina, huésped de muchas pensiones y poeta buenísimo. Me gustó mucho el reportaje.

En fin, yo paso un rato agradable comentándolos y así no hablo de mi triste vida. Luego, rememoro algún verso bonito que sí que los tienen.

 El siguiente poeta es Pere Gimferrer. Voy a mirar en Wikipedia a ver de qué iba. Nació en 1945. A los 18 años publicó su primera obra. A los 21 fue Premio Nacional de Poesía. Escribió en catalán. También es traductor y novelista. Es de los llamados novísimos.

El siguiente poema es larguísimo. Se titula:

ODA A VENECIA ANTE EL MAR DE LOS TEATROS.

                                                       Las copas falsas, el veneno y la 

                                                         calavera de los teatros

                                                        García Lorca.

Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.

Con qué trajín se alza una cortina roja

o en esta embocadura de escenario vacío

suena un rumor de estatuas, hojas de lirio, alfanjes

palomas que descienden y suavemente pósanse.

Componer con chalinas un ajedrez verdoso.

El moho en mi mejilla recuerda el tiempo ido

y una gota de plomo hierve en mi corazón.

Llevé la mano al pecho, y el reloj corrobora

la razón de las nubes y su velamen yerto.

Asciende una marea, rosas equilibristas

sobre el arco voltaico de la noche en Venecia

aquel año de mi adolescencia perdida,

mármol en la Dogana como observaba Pound

y la masa de un féretro en los densos canales. (...)

De: "Arde el mar".

He tenido que leer el poema dos o tres veces porque es larguísimo y porque es complicado. Bueno. El poema viene a decir que el poeta, en su adolescencia, estuvo en Venecia (la fascinación por Venecia es un rasgo en estos poetas novísimos). Son versos alejandrinos (14 sílabas), de muy delicados sentimientos sobre la belleza o que Venecia es como un gran teatro. El poeta, en versos siguientes a los que he copiado, habla de su adolescencia, del recuerdo de Venecia y de la belleza que le hizo llorar. Quizás el poema hable también del paso del tiempo y del oficio del poeta.

El verso que más me ha gustado es : alfanjes/ palomas que descienden y suavemente pósanse.

 Me he comprado el libro de Hugh Thomas, "La Guerra Civil española". Lo he empezado a leer desde el principio (empieza con la República) pero me ha hartado tanto nombre de generales, de ideólogos, de jefes de partidos políticos, de enfrentamientos de todo tipo entre esos políticos, etc. Me ha parecido entender que hubo alguna posibilidad de enderezar la vida política y la historia de España después de la revolución asturiana de 1934. Bien. Pero se fue hundiendo España entre políticos intelectuales como Azaña (que no sé qué ve bueno en él la modernidad) que no supo ver tres en un burro, etc. Y todo se vino abajo y llegó la guerra. Luego, la he leído a trozos y me sorprende la huida de Santander, la huida de los vascos y de los asturianos, preocupados por salvarse por mar, las disputas entre anarquistas, comunistas que acabaron con muchas muertes, etc., etc., etc. Si la República tuvo todo para ganar, por sus disputas lo perdió todo. Es la conclusión que saco.

 Sigamos con los poetas que me entretienen mucho. El siguiente es Antonio Martínez Sarrión que fue a nacer en Albacete. Luego fue a Madrid, donde se hizo funcionario de la Administración Pública. También tiene memorias y novelas. Es de los llamados poetas novísimos y ya mete en el poema el cine, hay ausencia de puntuación, hay yuxtaposición y hay imágenes surrealistas.

                             el cine de los sábados

maravillas del cine galerías

de luz parpadeante entre silbidos

niños con sus papás que iban abajo

entre panteras un indio se esfuerza

por alcanzar los frutos más dorados

ivonne de carlo baila en scherezade

no sé si danza musulmana o tango

amor de mis quince años marilyn

ríos de la memoria tan amargos

luego la cena desabrida y fría

y los ojos ardiendo como faros.

A mí, lo que más pena me da de este poema y, por supuesto, del poeta que lo escribe, es que la cena era desabrida y fría. ¿No podría su madre hacerle una tortilla de patatas después de venir del cine? La verdad es que este poema lo podría hacer cualquiera. Es como ver una película y contarla en versos sin mayúsculas y sin puntuación: así de claro. La alusión a Marilyn es típica. Yo, a Ivonne de Carlo no la conozco, lo miraré en internet. Este poema me ha caído muy bien porque ya es moderno y se olvidan los poetas de la muerte, de la soledad y de todas esas cosas tristes. Me gusta el verso: "y los ojos ardiendo como faros". El poder del cine.

A mi hermano le ha gustado mucho la merluza asada. En otro orden de cosas, a mí me parece muy bien que la UE o el BCE se lo piense 20 veces antes de dar dinero a España porque los de la UE o BCE ya saben lo que pasó en Andalucía con un gobierno socialista: que el dinero fue a parar a los prostíbulos, a la cocaína, a las gambas y a los bolsos de marca para los de la UGT. Siendo este un gobierno de socialistas y comunistas más vagos que la chaqueta de un guarda y más mentirosos que la Gaceta, yo deseo que lleve bien apuntado la Calviño o quien corresponda, a quién van a dar esos 140.000.000.000 de euros que son de ciencia ficción. Un gobernante como Sánchez atrae todas las sospechas en cuanto a transparencia simplemente por no decir qué le cuesta el Falcon, cuántos son los muertos por Covid, si duerme bien por las noches y otras cuestiones de regeneración democrática de pandereta y de mentiras. Yo lo que veo es que Sánchez no sale, no gestiona nada y su socio no dice más que paridas pero sí que estarían atentos para llenarse los bolsillos a la menor ocasión. Y qué ocasión más calva que esa de los fondos europeos para malgastar y desviar pues ya tienen de ejemplo a Chaves, a Griñán y a toda la Junta de Andalucía, verdaderos ladrones de lo público que vino de Europa. Cómo no hacer una clientela de votantes del PSOE como hicieron esos desaprensivos. Sánchez se aseguraría el mandato comprando votos que es una delicia que es lo que han sabido hacer los gobiernos socialistas toda la vida.

 He preparado un menjurje de vino blanco, ajos, pimentón, aceite y agua y lo he desparramado por dos lomos de merluza con rodajas de patatas alrededor. Lo he metido al horno y allí está. A las dos, comemos. Son la una y media. Si estuviera en un pueblo hace 100 años y me llamara Azorín, escribiría a la puerta de casa: "hay unas gallinas que picotean el suelo mientras la luz del mediodía hace brillar la mañana. Los del pueblo, con su burro, cargan leña para el invierno. Hay un cerdo que hoza en un charco y hay una señora de negro que va a misa". Como no soy Azorín ni tampoco el Cela que fue a Guadalajara pues estoy delante del ordenador escribiendo esto pero no sé si tiene mucho sentido. He estado toda la mañana con mi amigo Antonio, que me ha contado cosas de sus tíos y de sus trabajos y de sus aficiones y adicciones. Me he tomado con él dos cafés y una cerveza sin alcohol. Ahora hay que esperar que la merluza se haga, que acuda mi hermano a comer y comérnosla en buena compaña. Ayer estuve en Madrid y hacía tiempo que no veía tanta gente por la calle. Parecía una marabunta.

Félix Grande: nació en Mérida. Hijo de republicanos. Su madre trabajó en los hospitales mientras su padre combatía. Se fue a Tomelloso. Era flamenco (tocaba la guitarra) hasta que se dedicó a la poesía. Ganó varios premios. Su mujer y su hija también son poetas.

                                   MADRIGAL

Soledad, tú no eres un sereno vacío;

tú eres esta distancia, tú eres esta inclemencia,

tú eres mi sentimiento inútil, sin destino,

tú eres mi pequeñez desnuda y sin soberbia.

Soledad, tú no eres la nada, tú no eres

la sombra pura; tú eres, soledad, imperfecta;

tú eres un montoncito de escombros míos pasados

y futuros, y un poco de vana inteligencia.

Tú eres tan desvalida, tan pobre y confinada

como yo mismo; tú eres como yo de harapienta;

tu vida está a jirones como la vida mía;

yo te quiero, pequeña soledad sin grandeza.

Habla de la soledad con tanta repetición que nos abruma. La soledad es el resto de todo (jirones, montoncito de escombros, harapienta) Yo creo que la soledad se parece un poco a la pobreza porque cuando eres pobre, nadie quiere tu compañía. Dice que la soledad es como el poeta. La soledad no tiene grandeza. Después dice que puede ser novia, esposa o compañera, devaluando estas categorías al compararlas con estar solo. En el último verso dice que la soledad vale poco y que la quiere el poeta a una "soledad sin grandeza". No me ha gustado mucho.

 

Antonio Gamoneda: todavía vive. Nació en Oviedo en 1931. Su padre fue poeta modernista que dejó solo un libro de poemas con el que aprendió a leer su hijo Antonio. Se quedó huérfano de padre muy pronto y se fue con su madre a León, donde vivió en el barrio obrero, donde Gamoneda vio todos los crímenes de la dictadura, cosa que le marcó. Trabajó en el Banco Mercantil y luego, en la diputación de León. Fue autodidacta. Ganó el premio Nacional de poesía y otros muchos. Regeneró la poesía. Pertenece a la generación del 60, pero su renovación formal lo acerca a los del 70.

                                            SUBLEVACIÓN.

Juro que la belleza

no proporciona dulces

sueños, sino el insomnio

purísimo del hielo,

la dura, indeclinable

materia del relámpago.

Hay que ser muy hombre para

soportar la belleza:

¿quién, invertido, separa,

hace tumbas distintas

para el pan común y la

música extremada?

Ay de los fugitivos,

de los que tienen miedo

de sus propias entrañas.

Si una vez el silencio

les hablase, ¿sabrían

respirar la angustiosa

bruma de los espíritus?

¿Cantarían su propia

conversación al espectro? (...)  De: "Sublevación inmóvil.

Yo no entiendo estos versos, la verdad. Parecen ser un ejercicio de estética y de invocación de derechos como la libertad. No entiendo el insomnio que produce la belleza ni que haya que ser muy hombre para entenderla. No sé qué tiene que ver el pan con la música. No sé de qué angustia habla, ni de los fugitivos ni de la bruma de los espíritus. No entiendo. Luego, en la continuación del poema, habla de la libertad. "Solo tiene / libertad quien la gana, dice el poeta Gamoneda. Mezcla la belleza con la libertad pero no lo entiendo.

 Ya he escrito mis tres páginas diarias de una novelita que se titula "La tarde turbia". En esta novela, no pasa nada: ni muertos, ni asesinatos, ni nada. Solo pasan mis manos por el teclado al buen tun tun, sin cuestionarme si eso es literatura o no lo es; si eso de inventar a bote pronto es arte o no lo es; sin que yo pare de contar cosas que veo en internet, en los bares o en las putas aceras de las calles. Me acuerdo ahora de unas novelas que yo leí de Millás, que no tenían ni cabeza ni pies. "La tarde turbia" no tiene ni cabeza ni pies tampoco, lo mires por donde lo mires. Las canciones de Rosendo tampoco tienen mucho sentido, la verdad, pero son pegadizas y realistas, que es lo que tiene que tener una canción. En "La tarde turbia", los renglones se suceden porque sí, de uno en uno y así hasta completar unas 8o páginas, a 28 News Time Roman. Yo me río del arte, el arte ese de meter en una lata la mierda del artista y lograr venderla. Pero yo soy un gramático, de eso estate seguro y no escribo como un vulgar juntaletras, sino con el rigor de un escritor filólogo y gramático. Yo no vendo ni uno de mis libros pero a fe que mis libros están bien hechos, no como el hamparte ese que hay por todos los sitios y las novelas aburrimientos que venden en las librerías.

Parece que ha venido febrero lluvioso. Me gusta, me gusta. Ayer vi "El bosque animado", con el bandido Fendetestas y Marica da fame y Hermelinda la linda. Fendetestas quiere decir el que hiende las cabezas. Hendir es romper afiladamente. Es una película de José Luis Cuerda. Muy buena. Pasé un buen rato pero también malo pues el sueño de la razón produce monstruos, ya lo dejó dicho Goya.

Esta tarde noche he estado con los de la asociación "Tú decides". Lo he pasado bien aunque se haya hablado de política (Cifuentes la ladrona), el embaucador Iglesias, el chulito Sánchez, el tesorero Bárcenas, etc. , etc. Gentuza de la peor calaña. Son los que nos han gibernado y nos gibiernan, de gibar.

Pero bueno. He estado con un miembro femenino de la asociación que me ha hablado de su padre y de su madre, dos profesores petroleros y un montón de cosas más y de sus avistamientos de ovnis y de otras cosas paranormales más.

La asociación no tiene precio. Vas, te despejas un poco, te tomas un refresco, pagas y te vas y hasta la siguiente vez que nos veamos.

Que siga lloviendo es mi deseo. A ver si este febrero colma los manantiales, los sembrados y las cabezas huecas de la gente.

Yo creo que en España hay una generación de españoles y españolas que a día de hoy están rondando los 70 años que no saben tratar con su semejante ni saben dar su parecer ni saben los mínimos elementos culturales para tener una conversación válida. Esta generación vivió un par de décadas bajo la influencia nefasta del dictador y luego vivió la democracia y la movida y luego el despegue tecnológico. Y se ha quedado como arrollada por los acontecimientos y por una idea que les dieron sus padres de dominio sobre sus hijos y luego han vivido una libertad absurda que tampoco iba con ellos. O sea, que no han sabido a qué carta quedarse. No están formados, no saben de casi nada y lo malo de esta generación es que se cree muy lista para arreglar la vida  a los demás y hacer favores por nadie pedidos.

Esta generación se la ve por la calle sin saber muy bien cómo vestir, cómo hablar, cómo comportarse, etc. Pero creen que es obligación suya meterse en la vida de los demás porque necesitan su ayuda. Y perjuran de la dictadura, pero es ya tan lejana que no saben ya qué decir.

 El otro día me gasté un dinero en comprar: filetes de gallo grande, una merluza hecha filetes y dos doradas grandes. Estas provisiones me durarán cuatro comidas. Las doradas me han valido para dos comidas. Hacía tiempo que no compraba tanto pescado. Lo he congelado. La merluza la voy a hacer al horno y los filetes de gallo los haré enharinados y fritos con mayonesa. Junto con una ensalada de aguacates o lechuga y cebolla, ya está la comida de los domingos. Entre semana, voy a hacer garbanzos con callos. Los callos no los preparo yo pues hace falta mucha paciencia y rigor; los compro hechos. Lo que sí hago es cocer los garbanzos. Para mí, las legumbres y las verduras son esenciales en la dieta que sigo. Mezclo repollo con garbanzos; mezclo judías blancas con patatas, lacón y acelgas; preparo muchas veces lentejas con verduras y chorizo y costillas de cerdo; en fin, comer bien exige paciencia en la cocina pero hay que tener paciencia con los productos y dejar que se cuezan bien y comerlos. He ido a hacerme unos análisis y todo me ha salido bien. ¿Será la dieta que llevo? Paco, sin embargo, tiene altas las transaminasas, que son unas grasas. Si alguien sabe algo de las TRANSAMINASAS, podría poner un comentario, por favor.

 Carlos Sahagún: nació en Onil (Alicante) donde vivió hasta que se fue a Madrid a estudiar filología románica. Luego dio clases en Inglaterra, en Segovia, Barcelona, etc. Obtuvo premios poéticos. Sus temas son el paso del tiempo, la dorada infancia perdida y ciertos toques oníricos.

                                               EN EL PRINCIPIO

En el principio, el agua

abrió todas las puertas, echó las campanas al vuelo,

subió a las torres de la paz-eran tiempos de paz-,

bajó a los hombros de mi profesor

-aquellos hombros suyos tan metafísicos,

tan doctrinales, tan

florecidos de libros de Aristóteles-,

bajó a sus hombros, no os engaño, 

y saltó por su pecho como un pájaro vivo.

(...) Del poemario "Profecías del agua".

A lo largo del poema, se van refiriendo dos épocas: la de la infancia o la del pasado antes de la guerra en que todo era puro, todo estaba bien hecho (Jorge Guillén), era "inocente amarse desesperadamente" "Los niños se proclamaban hijos de la alegría, / hermanos de la yerba más verde". Así va cogiendo pedazos de naturaleza y de la sociedad que era libre y feliz (no sabemos si corresponde a la infancia del poeta o a un pasado antes de la guerra. Al final del poema dice: "cuando entraron los lobos, después, despacio, devorando, / el agua se hizo amiga de la sangre".

Me ha gustado mucho este poema, aunque es triste, por el valor que se le da al agua. El agua es protagonista del poema como un mensajero de la felicidad.

Me ha gustado el verso: "el agua contraía matrimonio con el agua".

Y esto sigue: vamos ahora con Claudio Rodríguez. Nació en Zamora. Se quedó huérfano de padre pronto y tuvo que llevar la economía familiar. A los 18 años, ganó un importante premio de poesía. Era andarín: recorría muchos kilómetros andando. Vino a Madrid, donde le apoyaron Aleixandre y Dámaso. Estuvo en el extranjero dando clases. Murió a los 65 años. 

Un profesor amigo mío, Fernando Yubero, había hecho una tesis sobre este poeta y decía que era un genio. Un poema suyo titulado "Alto jornal" cayó en una oposición a profesor que yo hice hace tiempo.

Como si nunca hubiera sido mía,

dad al aire mi voz y que en el aire

sea de todos y la sepan todos

igual que una mañana o una tarde.

Ni a la rama tan sólo abril acude

ni el agua espera sólo el estiaje.

¿Quién podría decir que es suyo el viento,

suya la luz, el canto de las aves

en el que esplende la estación, más cuando

llega la noche y en los chopos arde

tan peligrosamente retenida? 

(...)   Del libro de poesía "Don de la ebriedad"

Estos endecasílabos asonantados hablan de la naturaleza y del oficio del poeta que quiere ser universal (dad al aire mi voz). El canto de las aves arde peligrosamente ? (no lo entiendo) retenida. Por la noche no cantan los pájaros. Creo que el ruiseñor sí y el mirlo también pero no estoy muy seguro. No sé que tiene de peligro que las aves retengan su canto por la noche. A lo largo del poema, habla el poeta de la primavera, de la flor efímera (ímpetu de entrega). Hay términos que me recuerdan a Jorge Guillén, el poeta del 27. Los dos últimos versos dicen así: qué sacrilegio este del cuerpo, este/de no poder ser hostia para darse. No sé si esta expresión pudiera ser ofensiva para la religión dominante en la época pero el poeta sabe decir cómo darse a los demás en voz poética o en cuerpo y alma a sus lectores o a sus oidores.

"El que muchas cosas prueba, en alguna acierta". "Más pena nos da la opinión del trabajo que el trabajo mismo". Estas dos sentencias las escribió Séneca hace un porrón de tiempo. La vida muestra que son acertadas. No en vano, Séneca es considerado como uno de los más importantes filósofos de la cultura occidental. Yo he probado ciertas cosas, no en el sentido gustativo sino en el intelectual y puede que alguna de esas cosas probadas salga buena. Otra verdad es que hacer una paella cuesta, pero más cuesta que te digan que es mala o buena. Una paella que hizo la pareja de mi sobrino a mi no me gustó y se lo dije pero lamento habérselo dicho o quizás no, pues no nos hemos vuelto a reunir tíos y sobrinos en otra reunión en que el silencio se hacía pesadísimo muchas más veces de lo normal. Porque, ¿qué tengo yo que decir a mis sobrinos? Nada. ¿Y ellos a mí? Nada. Entonces, ¿a qué una reunión? Pues para nada. En fin. Es mejor caer mal que haya otras reuniones absurdas. Yo, de mi natural, me gusta rodearme de gente que me quiera. Como todo el mundo, no de gente que ni piensa en mí ni me da el atendido después de todo un año.