Me cuesta encontrar versos que acaso insinúen mi persona. Hay un tipo, a la puerta del bar, que habla solo. Se merece un padrenuestro por lo menos. Los artistas vamos mirando la mañana en cada rostro, la tarde en los cuerpos ceñidos al aire fino, la noche en la piel solitaria. Pronto, yo cumpliré muchos años. Los años me harán no solo más viejo, sino también más avisado. Las putas se lavan la parte corporal que tiene que ver con su trabajo. Los taxistas y camioneros se ajustan a unos horarios, a unos kilómetros recorridos, a unos extraños que montan en el taxi. Yo no sé qué hacer con mis huesos todavía pero pensaré qué hacer pronto. La vida es ese asunto tan viejo entre la mente y las horas.

Maldición.

Otro día que se me escapa, que huye veloz.