Hoy no escribo ligero, estoy meditativo, estoy entre las cosas pero me siento ausente de las cosas. Hoy no soy el alegre compositor de las canciones de la Tierra, ni siquiera el que hace chistes de lo que ve por ahí. He salido solo de casa y vengo solo a casa. La soledad es el agua por donde circula mi poco avío: un cigarrillo, un filete, un desengaño. La vida apenas me da una cuchara con la que ir socavando arena y más arena de mi pobre corazón. Esta tarde se hará larga, metido en casa, metido en mi cerebro, metido en la parte más anónima del hilo del tiempo. Y no escribo más.

Concertado con las sombras frescas de la casa,

así pasará mi aburrimiento, mi soledad y la tarde.