A la desierta plaza acuden las callejas de los barrios del pueblo. De cantarranas a la calle real. De la calle de la iglesia a la calle de los pinos. La gente está en casa. Ven las novelas de la tele, que tanto entretienen. Otros juegan en el bar una partida de cartas, una interminable partida de cartas. Por la calle no hay nadie. La calle tiene algo de incivil que nadie quiere. Pasa un coche por la puerta del bar, es un coche que va a los campos, va a ver la siembra de este año el conductor. La tierra sembrada está al lado del camino y el conductor sonríe porque este año viene buena la cosecha. El conductor vuelve al pueblo, se toma una ginebra tónica y no deja de sonreír.

Los pueblos:

madeja de intereses y tiempo que matar.