Me dice el horóscopo que llame a esos amigos que tengo y pasarlo bien. ¿Dónde están esos amigos? Amigos de charlar tengo alguno. Amigos de salir, ninguno. Vaya horóscopo. El tambor de hojalata resuena y resuena por los portales donde la gente se apabulla de miedo a la calle. Se rompen todos los cristales por el pum-pum del tambor de hojalata y no hay nada más que esa tromba de golpes en la piel. Es pacífica la mañana pero la noche trae criminales a los arrabales inmundos donde la luna rompe la cabeza del portador de la navaja inmunda. Muchos actos violentos recoge la noche para llamarla dulce noche de sueños mantenidos en el hilo de la paz. La noche no debería existir. Solo una luminaria constante de vela y sin dormir. De allí para acá pajaritos habrá y quizás los nocturnos calmen su ansia.

La música de la masa es absurda, bordea el salvajismo

y hace la noche agria, enfermiza, llena de odio.