Cómo se lo pasan los futbolistas. No hacen gran cosa, jugar 90 minutos y luego cobran una pasta. Para mí, que es exagerado lo que ganan. Hay historias en el fútbol de superación, eso sí, pero no es excusa para que estén pagados como lo están. Hay gente que echa ocho horas en un andamio y cobra 2000 euros. Los futbolistas son como los políticos: tienen una gran exposición al público. No debería ser así. Debían ambas profesiones más estoicas, más discretas. Y si el político roba, a la calle. ¿A alguien le permitirían robar en una empresa?

Íbamos a ir a El escorial pero nos parece que están de fiesta (San Lorenzo). No queremos alboroto. Así que hemos decidido ir a El Pardillo. Ojalá allí surja la conversación. Cuando estoy en ese pueblo, me asaltan a la mente unos cuantos libros que no sé por qué se relacionan con las calles de ese pueblo. El Pardillo es tranquilo, es diminuto en sus aspiraciones, es un pueblo pacífico que tuvo relevancia en la batalla de Brunete. Es un pueblo, que al pasearlo resulta evocador de cosas conversacionales. Una tarde de ir a El Pardillo, mi hermano y yo nos sentamos en un banco y hablamos y hablamos un montón, casi se nos hizo de noche. Espero pasar un rato entretenido en ese pueblo. Voy camino Soria, Tú, ¿adónde vas?

Dulces son las sombras de la hora de la siesta. En la playa andan a codazos. Las muertes de Villamediana fueron por lo menos siete, le tenían muchas ganas. Doy para que me des. Roma no paga traidores. Los astros se conjuran a mi favor. Francisco de Medrano y Luis Martín de la Plaza fueron grandes sonetistas, sonetistas de conceptos serios, del relumbre del sol en los cabellos y de la rosa y la azucena en los rostros femeninos bellos de la época. Y así todo. Pollo, otro bollo, que mi novia tiene ganas de comer. Así es la vida como nos la hagamos, no echemos la culpa a los demás sobre el sentido en el que va nuestra vida. Ya Guadarrama estará nevado, Palacios amigo.

 Nos han mentido en política. Nos han mentido en la ejecutoria de los desastres. Nos han mentido cuando han robado a manos llenas. Y siguen ahí. Siguen ahí porque la izquierda traga con sus políticos de izquierdas. Y son los más ladrones de la historia de España. Con Felipe, la cueva de Alí Babá. Con zp, 50 aeropuertos fantasma. Y ahora, con sz, robaron hasta con las mascarillas. Esto quiere decir que los votantes de izquierda en España son de lo peor que existe. Son complacientes con el amo. Son complacientes con la corrupción del gobierno. Pero a mí me da igual pues yo paso de la política. Yo solo observo calamidades que vienen de la izquierda y nadie sale a la calle. Como uno del pp cometa un error, un solo error, ya los tienes en la calle a esos babosos, a esos votantes del psoe. He soñado con tus manos tiñendo el cielo de gris.

 Pulso un mando y dispongo de agua que sale del grifo. Solo por eso, debería darme con un canto en los dientes pues quizás media humanidad no tiene acceso al agua. Yo doy dinero a Acnur. Es el único dinero que doy a oenegés. Bebo mucha agua para que mis heces se reblandezcan, para que mis riñones y mi hígado estén saneados y para que el epitelio de mis pulmones esté lo más limpio que pueda. La vida es interesante si nos comparamos con aquellos que lo pasan mal. Si nos comparamos con los ricos de la Tierra, salimos envidiosos y creamos mala uva. Es como el chiste del hijo puta. El hijo dice al padre: yo, de mayor, quiero ser hijo puta. ¿Por qué? Porque tú dices: mira el hijo puta que chalet tiene, mira el hijo puta que coche tiene... Tus cabellos dorados parecen el sol.

 Hay una radio que se llama "informa radio" que pone a parir al puto gobierno sancheztein. Cabrones y corruptos son todos ellos, cualquier ministro está corrupto y es asqueroso en sí mismo. Pero como a mí no me gusta hablar de política corrupción, lo dejo. En lo alto del cerro llegamos y comimos y vivimos la vida un rato. Antes de que cantara el gallo, ya habíamos bajado al valle. Pusimos a parir a más de uno allí, en las alturas. Estaba más cerca el cielo de Dios allí arriba. Volé tan alto, tan alto que le di a la caza alcance. Y nada más. Escucha lo que te dicen porque irá a misa. Y no creo que nos salgamos del guion ni un puto día.

 Mi hermano me ha relatado ya varias veces que empezó el año pasado en septiembre a llevar a mi padre al hospital y a otros viajes en coche. Y no paró hasta diciembre. Eso no va a pasar ya más. Mi hermano no es el chófer de nadie. Luego, mi padre se puso malo y acudió muchas veces para que no estuviera solo. Tampoco va a pasar eso de hacer guardia, una guardia estúpida que no crea más que tensión y estrés. Las causas de un brote psicótico son tres: conflictos, estrés y duelo. Cuando se muera mi padre solo asistiremos a la misa. Después, nos iremos del pueblo. Otra cosa: mi hermana todavía sigue actuando como si fuéramos niños de tres años y eso crea conflicto. Que nos deje en paz mi hermana y a nuestros asuntos.