Salgo a la calle a esas aceras sucias y veo a los mismos tomando café en una terraza. Pienso que poetastros malditos llenan páginas con poemas inútiles para maldecir la púrpura gastada de la musa. Salgo a la calle, he dicho. Para ver qué tipo de venganza está escrita para estos que vivimos, para estos que pisamos la calle desordenadamente, sin seguir ningún rito a la hora de levantarnos de la cama. Somos almas impuras que pisamos el impuro suelo, que amagamos con morir a la menor amenaza que nos hace la vida. Somos como perros vestidos de azul, de naranja o de rosa haciendo cábalas sobre nuestro futuro más cercano o más improbable. Somos perros que matamos por cincuenta euros. Somos la basura de la Creación mientras un gusano se transforma en mariposa.

Una música lejana de obreros que se manifiestan por su trabajo

llega al palacio. No harán caso esta vez. Están ya llenos de billetes.