A los periodistas y escritores se les dice: escribe lo que sea pero escribe. Así yo no sé de qué escribir pero escribiré. Parece mentira que haya maleantes en los pueblos por donde ha pasado la dana y roben. He ido a desayunar y el suelo estaba mojado. Ha llovido esta noche, parece ser. No he vuelto a ver a Juanito el camarero, espero que le vaya bien. La vida es muy perra en todos los lugares y yo no me libro de esa perrería. A veces estoy desorientado y triste como la paloma que se equivocaba. El sentido de la existencia no lo tiene nadie, aún el más feliz de la Tierra. Todos somos arrieros que nos encontramos en el camino o por los caminos. El sol no brilla hoy, la planta del comedor pugna por la luz del día, los mendigos piden una moneda, solo una moneda.

Ojos desorbitados que miran la mañana como a un alfiler absurdo.

El dolor de ser ha mancillado la aurora.