Es hora casi de marcharme a ver a unos amigos así que seré breve. No hay en la vida una situación que no vaya a vivir el que viene detrás de mí. Todos pasamos por lo mismo en esta vida tan homologada. Nadie se echa a la espalda una mochila y se recorre el mundo alrededor, viendo maravillas, sino que traga asfalto (y lo tragará) como hacemos todos. Todos seremos mirados desde lejos como me miran a mí. Todos esperarán de ti, ya olvidado, que mueras. Todos te mirarán como un trasto viejo y pasado de moda como me miran a mí. No creas que por ti no pasarán los años. Pasarán los años y serás preterido en una estación por donde no pasará ni un puto tren. Y te aguantarás y te joderás y quizás te acuerdes de mí cuando te lo dije. Los años hacen viejo a cualquiera.

Tú que te ríes ahora, que te lo has montado bien,

verás la lima de las horas pulirte como a una talla de madera y luego llorarás solo, cansado y medio muerto.