Quebrantado, no sin males, con el sentir afligido, de penas muy principales. La vida es un sentir un hueco en el alma bastante permanente. Y unos males que no sabemos siquiera de dónde vienen. Así es el ser humano, un enigma que no se responde. Somos complejos los hombres y mujeres que habitamos la Creación. Hacer rimas en el aire es propio de poetas no muy inspirados, pero la inspiración anda corta siempre para no darnos contento, no traer a la boca los dulces pensamientos poetizados. Se quejan los muertos en su tumba y van diciendo a los vivos: así no, así no. Pero nadie los hace caso, los muertos perdieron el habla y sin ella, ya no explican el mundo a los vivos. La vida, si se la piensa, más compleja resulta aún que ella misma vivida.

Y cuánto te importuno, Señor, 

para que me des paciencia, paciencia para surcar esta vida.