Son las 3:45 de la tarde. Estoy dispuesto a ver la peli de antena 3 que echen por la tele aunque sea un bodrio. A lo mejor hay pelis buenas en otros canales, las buscaré. Estuvimos al pueblo Paco y yo a ver si arreglábamos lo del respiradero del tejado por donde entrababan palomas. Lo resolvimos y nos vinimos del pueblo. Lo pasé bien. Me eché una siesta muy buena a la tranquilidad del pueblo. La vida va repitiendo momentos, cada uno distinto, cada uno particular. Toda la vida, sin embargo, cansa y se repite. Se repiten horas después de comer, se repiten días de ver al médico, se repiten horas como eructos de cebolla. Todo se repite, menos la muerte, solo se muere una vez, algún sentido tendrá.

Hay una isla muy bonita que mira al Ártico. Solo hay en ella 3 horas de luz. Las demás horas se pasan junto al fuego pues hace frío. Se lee, se escribe lo que se puede en esa isla. Nadie quiere ir pues no hay cálidas playas.

Nadie muere tan pobre que la ropa no le sobre.

Lo más íntimo de uno nunca se empobrece.