Adquiero hoy un ángulo difícil de llevar por las tierras edificadas que me dictan el paso. Poco a poco, soy sumiso a las esquinas. No me supero en insurrección, soy un insurrecto triste. El calor atenúa mis fuerzas hasta dejarlas temblando en la plaza Pizarro. Vendrán más veranos y más libros y un sustento y la medallita de la virgen y los agostos despoblados. No hay vacaciones para los enfermos mentales. No hay escapada de la ciudad, de los perros, de las calles, de los estúpidos bancos de madera. Yo solo puedo coger un autobús pero no lo recomienda la ley psiquiátrica de turno. Me pregunto si habrá Dios hoy por algún lado.