Pienso a veces en mis novelas y relatos escritos, qué será de ellos. Los tengo por aquí, algunos en forma de cuadernos con anillas. Algunos los presenté a premios literarios sin fortuna; otros los di a leer a algunos amigos. Los cierto es que solo tengo publicada aquella novelita biográfica. En fin. La gente que me rodea no es para críticos literarios. Mi hermano saca muchos defectos de las historias mías que ha leído. A lo mejor, cuando yo sea viejo, me gaste un dinero para publicar más obras mías pues ahora las editoriales no publican sino pagando. Pero no veo mucho sentido en publicar mis obras. Son como tantas obras que hay en la biblioteca y nadie lee. Eso me recuerda que esta tarde iré a la biblioteca a pasar un rato, a matar el tiempo.

Ahora te conformas con el paso del tiempo en la misma geografía

de ayer, de hoy y de mañana.