La línea de la cordura es fina en mi casa. Está apacible el día. Corre cierta brisa mañanera. En mis oídos suena una lavadora que da vueltas. Los días ya parecen chicle consumido y sin sabor. Debería estar escribiendo hasta muy tarde. Son todavía menos veinte. A saber qué habrá pasado ayer. Dice un tal Pla que iba con Argentina. Los indepes siguen y siguen. Write, go on, me dice una voz desde el otro extremo del Atlántico. Las vacaciones, por caras, a más de uno se le han acabado. Lo que no tiene ni principio ni término dura para siempre. Estará todo bien si todo acaba bien.  En Ceuta, la normalidad. Pero eso según el gobierno.