Voy a poner dos títulos de los llamados dramas de honor. Uno es de Lope y otro de Calderón, creo: "El médico de su honra" y otro es: "A secreto agravio, secreta venganza". Está claro que hace 500 años las cosas del querer se solucionaban en el círculo privado de cada casa. Ahora se difunden públicamente pero sin poder saber el motivo que ha causado la muerte de la mujer. A lo mejor el hombre había sido agraviado u otro era médico de su honra. Eso no lo difunden las noticias. Se dice: era su pareja, su novio. O: era un guardia civil. Nada más. Del agravio no dicen nada. Ni de la honra. Esas cosas se han olvidado, pero los agraviados, los deshonrados no las olvidan. No defiendo la violencia de género, pero siempre que hay un crimen, se debería decir la motivación del mismo. No para justificar esa violencia sino para que el público sepa qué situaciones conducen a la muerte de una mujer o un hombre (también las mujeres pueden matar si son agraviadas). Los dramas de esos dos autores que cito arriba servían para enseñar al público. Ahora las noticias solo dicen: han matado a una mujer y esconden todo lo demás. ¿No es un poco arbitraria toda esa ocultación? ¿Todos los hombres que matan matan porque son malos y ya está? Hay un motivo. Que lo digan. Decirlo es aleccionador. Callarlo es contar una media verdad.

Las manos, entre las cuerdas de nobles instrumentos

inducen a pensar en que el cielo también suena.

Lo que yo veo a mi alrededor es un montón de personas que no cuentan chistes, que van muy serios por la vida, que respetan el sistema que nos han dado, que están preocupadísimos por la violencia de género, que las drogas que consumen sus hijos quizás y la ocupación de viviendas las ven más normales. En tiempos de Lope de Vega, la resolución de un cornudo que mataba a una mujer estaba en el ámbito privado. No estamos en tiempos de Lope pero las situaciones de venganza se hacen públicas de una manera muy rara: en ningún caso nos cuentan la situación que atravesaba el asesino de la mujer. Luego, hay como una burbuja que se extiende en la tele y otros medios para concienciarnos. ¡Pero si los demás no podemos hacer nada por mucho que digan que hay que educar a los niños en el respeto!¿Acaso se educan a los niños en el  respeto? ¿Acaso los padres dan ejemplo de respeto a sus hijos? Solo hay que ver y oír a esos padres y a esos hijos. ¿De qué respeto hablan? ¿No debería haber también un respeto de las mujeres a los hombres? ¿O solo de los hombres a las mujeres? Desde que empezaron a hablar de la igualdad vamos de cráneo porque no hay dos personas iguales en el mundo mundial. Yo creo que se debe tender a la igualdad económica como mucho y eso no se está haciendo. De hecho, cada vez hay menos ricos que lo tienen todo y muchos pobres que no tienen nada.

Apacigua los ánimos:

la política no hará nada por ti o te calentará la cabeza como a un fósforo.

A mí no me gusta hablar de mi trabajo ni dónde estuve trabajando ni cómo ni qué hice en él. Yo he escrito historias, poemas y cosas que andan por ahí y puede que algo de todo eso sea bueno, que entretenga y aleccione. La historia que estaba leyendo de ese divorciado me estaba poniendo malo. Resulta que ese tipo, Herzog, es un gilipollas neurótico que no sabe lo que quiere y anda de acá para allá como un auténtico modorro. Es neurótico, que quiere decir loco y yo ya tengo mi locura particular. Lo que trata ese libro yo no lo he vivido y por ello me era ajeno y hasta ridículo de leer. Va perdiendo mujeres como si fueran camisas y es absurdo leer que va vestido de verano en invierno, que quiere hacer una revolución con sus escritos sobre no sé qué movimiento social, etc. Un bodrio, por mucho Nobel que sea el que lo escribió.

maravillas del cine ideal:

tontos, maricas y putas en el cine español.

Resulta que yo, cuando hacía la carrera con otros compañeros, tenía muy poco claro el futuro. Una estudiante de filología decía: "a mí no me asusta el trabajo. Si tengo que trabajar de cajera en un supermercado, lo hago." La única salida que teníamos los filólogos era la educación y esa opción tampoco era una bicoca en cuanto que había que luchar contra 2000 o 3000 opositores que se presentaban al examen público. Yo lo logré a base de ir encadenando suplencias o interinidades: Villaverde, Alcalá, Villalba, Getafe... Podría seguir hasta 17 institutos que pisé en 20 años. Venía a las 3:30 a casa a comer. Acto seguido, si era año de oposición, a estudiar. Y que no te saliera un curso difícil que no podías hacerte con él, que, entonces, sufrías el doble. Ahora, hay el mismo panorama para los jóvenes, esos que salen de la universidad o de fumar porros en la calle. ¿Qué hay para ellos? Uno se consuela pensando que si hay el 40% de paro juvenil, hay un 60% de jóvenes que trabaja. Es lo que hay, pero que el socialismo, yo pienso, ha cambiado poco: dame a mí tu dinero (impuestos) que yo lo repartiré como me dé la gana.

Esa felicidad no es solamente del cuerpo

sino que algo más interno rebulle ansias de vivir para siempre.

He dejado de leer "Herzog" de Saul Below. Era una lectura muy difícil y difícil era lo que contaba. No es lectura de verano. No creo que la retome. En el pueblo, están, seguro, en la pre-fiesta; o sea, comentando cómo va a ser la fiesta del 15. Unos hablan de las orquestas, otros preparan tugurios que llaman peñas... Para los que vienen de Madrid, quizás sea una oportunidad de conocer gente. No sé. La gente del pueblo vive las fiestas como si no hubiera otra cosa en el mundo. Mi hermano Paco tiene una anécdota al respecto. Se acabaron las fiestas y uno dijo en el bar: "ahora, a esperar un año entero para que vuelvan". Qué harán la gente en las fiestas que tanto les gustan. Bueno. Que las deseen, que lleguen y que las disfruten todo lo que puedan.

En la diminuta ciudad

donde todo era de cartón y palitroque dormido, corría el viento.

Suenan las cornejas. Suena el motor de la piscina. No sabe uno si es el dolor de vivir o la melancolía lo que le afecta. Corre aire, un aire lento y fresco. Mañana será agosto. Otro mes, otro cantar. Las camareras se han levantado muy temprano. Hoy hay que trabajar pero mañana, mucha gente hará un largo viaje. Unos van a Cartagena y otros van a Santander. Los ricos se desplazan en avión. Desplazarse, vaya término. Ir de una plaza a otra. Como los antiguos hombres de las cavernas, que se desplazaban en busca de pastos para el ganado y caza. Hay que aprovechar este mes típico de vacaciones para desplazarse, para moverse, para viajar. Me invada no sé si la melancolía o el dolor de vivir.

Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora. 

Este chico empezó a salir de farra los fines de semana como  todos los de su edad y le ocurrió que se enganchó a la noche. Al principio pensar en sus paseos nocturnos, leía filosofía y soñaba con sus propias convicciones sobre un futuro aliado a la luna y las calles alumbradas por farolas viejas y llenas de penumbra y oscuridad. Era un héroe nocturno, estaba apartado del sistema, él era distinto de los demás porque mientras las mentes y los corazones descansaban para la actividad cotidiana, febriles razonamientos y emociones supuraban de su espíritu joven. Batman, lobos, aves nocturnas, luna, estrellas, bares que cierran tarde, pubs de diversa índole, grafitis temerarios, paseos largos en las tinieblas de la noche con la mente al pairo, drogas y alcohol, café, medianoche asustando a los transeúntes con perrito o despistados que llegan tarde a casa, diversión asegurada parando a taxis que hacen la noche, sexo rápido y casi sin palabras... en fin, perdió el sueño, perdió el oremus, perdió el rumbo.

 Familia de fantasmas, de hermanas y hermanos, de abuelos padres y de hasta nietos, sobrinos, cuñadas y cuñados. Unos dicen que nones y otras que pares, un circo de payasos y funambulistas... fantasmas. Pesadas digestiones con sobremesas de muertos sobre la mesa y comentarios ropavejeros y accesorios varios. Cada uno con su lenguaje creado, inveterado y eterno, como ellos mismos serán...   ¿eternos? Las novias de unos y de otras y su devenir patológico y pavoroso. Eso lo dirás tú, dice alguien, otro que bastante considerable y el otro muérete; así, desvergonzadamente, sin preámbulos ni cortapisas. Lo mejor que puede hacer es desaparecer de esta casa, que ya huele; ¿ cómo dices eso, yo a ti no te he hecho ná?, y llora en una esquina del sillón. Un nieto que se cree alguien vuelve a gritar que se muera y la pena y el dolor lo invaden todo.

aportación de F

Dice Sánchez: "La economía va como una moto". Pero, ¿han hecho los socialistas leyes para que vaya bien la economía? La verdad es que contestar a esta pregunta trae mucha controversia en la que no me meto. Lo que sí sé es que la coalición Podemos-Psoe ha estado obsesionada con temas como la sexualidad, las mujeres, los homosexuales y todo ese barullo que yo creo que pertenece a la esfera privada de la gente. El ministerio de Igualdad, si no me equivoco, ha sido regado con 21.000 millones de euros. Así como suena. Y mira cómo ha acabado la Irene en ese ministerio. Y la chapuza de ley que ha hecho que en realidad no se llama "sí es sí", sino "Ley de libertad sexual". ¿Por qué tiene que legislar un gobierno sobre la sexualidad de nadie? ¿No es el sexo propio del individuo y lo debe vivir como quiera? Para mí los derechos LGTBI no existen. Los de esa cuerda son tan ciudadanos como un heterosexual. El paso siguiente del ministerio de la Igualdad sería abrir otro ministerio para los homosexuales y eso ya sería la repanocha.

Ser hombre: soledad de soledades.

Ayer vi una película de separados o divorciados, no sé cuál es la diferencia. La novela que me estoy leyendo es de divorciados. ¿Por qué todo lo que me echo a la cara es de esa situación? No lo sé. Ayer lo pasé bien pues en la película había unos diálogos muy buenos que le decía el exmarido a la exmujer. La exmujer tiene una serie de encuentros con hombres no muy satisfactorios y el exmarido le dice que la felicidad no hay que ponerla en que uno se enamore sino en uno mismo. Además, estaba todo en tono de comedia y me reí bastante. Hoy, la peli de Antena3 va de mujeres embarazadas y mujeres que quieren adoptar. Por el número de pelis que echan de este tipo, en Estados Unidos da la sensación de que uno de cada dos niños son adoptados cuando no directamente robados del hospital. Paco dice que si no hablas ni piensas en una situación que te molesta, la situación deja de existir. Puede que sea así. Por la tarde iremos a pasear a Las Rozas, ese clásico.

Recuerdo muchas veces a mi madre

y la quise sentada en el banco en que charlábamos.

Con Sánchez, todo ha subido. Ya no se puede chatear en los bares porque sale muy caro. ¿Y qué no sale caro? Hoy me han cobrado por un melón 6 euros. Te suben la paga de pensión, pero también te suben los precios. ¿Dónde está el acierto? La economía va como una moto. Para todos los diputados sí pues salen a 90.000 pavos al año. Los políticos se suben el sueldo por la cara. Han ganado por la mínima y por todas las minorías nacionalistas del congreso, esa plaga de Egipto que lo vuelve todo más difícil. ¿Pero quién dijo difícil al de "Manual de resistencia"? Aquí se traga con lo que sea mientras el doctor Sánchez pueda estar en la Moncloa 4 añitos más.

Los que no sienten nada por los demás, avanzan ellos solos sin nadie.

 Ayer me preocupé y me cabreé por el asunto ese de que habrá que pagar en el "Tú decides" nada menos que 20 euros por persona. No sé qué tendrá que ver esto de los 20 euros con una furgoneta que se ha comprado para la asociación. Gorri, el que lleva la asociación, dejó claro hace un montón de tiempo que los 600 euros que cobraba de la asociación eran intocables. Y que lo que cobraba de las subvenciones se iba todo en gestores que llevaban la asociación. Si "Tú decides" es una asociación sin ánimo de lucro, ¿qué hace Gorri lucrándose con un sueldo todos los meses? Bueno, en septiembre se verá dónde para todo esto y si hay que pagar o no y en que se van los dineros de la asociación. Por ahora, iré los martes y sábados a entretenerme.

Cuando era primavera en España:

no había tanto mangante.

Para mí la política solo es preocupante cuando afecta al Estado, a la democracia, al régimen que vale para todos. Si Sánchez depende de los nacionalistas para gobernar, ya me preocupa porque esos nacionalistas quieren que sus autonomías o federaciones se conviertan en naciones separadas de España. Y solo se puede consentir eso cuando todos los españoles estemos de acuerdo, no unilateralmente. El nacionalismo regional catalán y vasco es lo peor que sufre España desde hace mucho tiempo. El terrorismo buscaba eso. Y los separatistas catalanes buscaban eso de forma ilegítima. Las medidas que tomó Sánchez en la última legislatura fue un arrodillamiento ante estas posturas nacionalistas asquerosas. Y se seguirá arrodillando con tal de continuar en el poder. Ese es el tema.

A la hormiga le salen alas para morir más deprisa.

 En los libros que voy leyendo se dan unos diálogos muy reveladores. Por ejemplo, se habla de los peluqueros. Las señoras van al peluquero y se desinhiben y cuentan todo. Dice el libro que leo que hasta tienen una asignatura de psicología los peluqueros. En el pueblo hay un peluquero que se sabe la vida de muchas mujeres porque les tira de la lengua o eso creo. A mí, ese peluquero me preguntó si daba clases de inglés. Yo le dije que sí, a 20 pavos la hora, hablando inglés desde el primer día. Pues llegó uno en el bar y me dijo: ¿Tú eres un profesional? Y yo le dije: sí. Un profesional del lenguaje. Ya se había corrido la noticia al siguiente cliente que entró en la peluquería y de ahí, a todo el pueblo. Yo cobraba mucho por una clase de inglés, aunque yo haría que el alumno hablara inglés desde el primer día.

Siempre hay algún necio

que confunde valor y precio.

La verdadera igualdad que debe conseguir un gobierno, a mi modo de ver, es la igualdad económica, no entre hombres  y mujeres. El ministerio de Igualdad ha sido dirigido por una ministra torpe y nefasta. En España se ha conseguido el disparatado logro de que un hombre tenga menos derechos que una mujer ante la ley. Eso no es igualdad, es discriminación e ir en contra de la Constitución. El gobierno que hemos tenido se ha saltado la Constitución de diversas maneras y una de ellas ha sido dar a la mujer privilegios ante la ley. Eso no es igualdad sino injusticia y desigualdad. Así seguiremos con este gobierno sin que el número de mujeres muertas a manos de sus parejas decaiga. Algo se está haciendo mal. Que lo miren y rectifiquen.

El glorioso esplendor de los bustos reales

miraban al turista tranquilamente.

Las patatas con costillas han estado de primera. Los buenos productos es lo que tienen: que sale bien. Paco me ha ayudado pelando y picando ajos y cebolla. Le he echado lo que echo a todos los guisos: pimienta blanca y tomillo. Luego, hemos ido a conducir por ahí. Y hemos llegado a Las Matas, ya el volante en las manos expertas de mi hermano. No hacía mucho calor, parece inverosímil en un mes de julio. Cuando Alonso Quijano sale a su primera aventura, le puede el calor del mes de julio, cuenta Cervantes, y también la paliza que le pegan unos mercaderes. Yo ya abomino del Quijote: un tipo que está todo el rato diciendo que él es un caballero andante. En su tiempo tuvo mucho éxito pero a mí ya no me llama la atención, como el bodrio de "Cien años de soledad". Vaya novelones absurdos los dos.

La nevada palidez de las sedas

no las veo ni en pintura.

Ya están cocinadas las costillas con patatas. No es muy típico del verano, pero ¿qué típico del verano estoy haciendo yo? Pasar calor y poco más. Y ni eso, pues julio se está comportando como un mes bonancible. A ver si encuentro un grupo de lectores o escritores que vivan en Majadahonda. La verdad es que yo, por internet, debería saber encontrar ese grupo pero no lo encuentro. No lo encuentro presencialmente sino en Facebook. Y en Facebook a mí no me gusta. Bueno, vendrán los voluntarios de pasar sus vacaciones y haremos eso que hemos dado en llamar "Poesía" los jueves. Y ya se compondrá el tiempo, el otoño y todo eso que calma los sentidos. Los sentidos se exacerban en verano. Se vuelve uno un oso hormiguero o algo así.

Fuera breve vivir, fuera una sombra

que se extienda en la tierra como una maldición exquisita.

Esperando a que se haga la una para guisar. Paco dice que me ayuda. Mejor. Así es menos estresante hacer la comida. He leído esa novela del divorciado y se cumple eso que dicen de que es el último en enterarse de que le están poniendo los cuernos. Al saberlo, el hombre se marea y un compañero de universidad le tiene que dar unas pastillas y ponerle con la cabeza agachada. El verano va así: esperar para esto o para lo otro. Leo, escribo y espero. Como y espero. El momento crucial del verano será precisamente cuando este termine. Y luego, ya, yo no sé qué habrá que esperar. Los niños dan gritos, la gente se revuelve entre sus propios deseos como si esos deseos fueran el más allá de las posibles aventuras de sus vidas. El verano tiene ese punto de locura en el que todo puede pasar.

Si la armonía se presentara en tu vida

piensa que la vida no es precisamente armonía.

 

Sídnea O´Connor ha muerto. Tenía la misma enfermedad que yo, trastorno bipolar. Rompió la foto del Papa en directo en un programa de televisión. Se islamizó. Se le murió un hijo de 17 años. Su vida fue un tobogán de emociones fuertes. Ese tobogán es letal para un enfermo mental. Mi vida es muy rutinaria, incluso en verano. Pareciera que en verano todo el mundo disfruta de sensaciones bonitas, la gente viaja como nunca. En fin. Todas esas cosas del verano. Todo el mundo tiene una mochila a la espalda en verano. Todo el mundo va y viene en verano. Menos Paco y yo y muchísimos más que no pueden permitírselo por unas razones o por otras. Descanse en paz Sídnea O´ Connor.

Creemos haber vivido porque el poema existe

pero los concurridos versos no emocionan mucho.

La cosa está en que si en agosto caen una serie de chaparrones que desdibujan el verano ya para siempre, no me entrarán esas ganas de viajar ni de ir a la playa y me centraré en lectura y escritura. Voy a probar esta tarde a ver si leo de seguido mucho rato. La lectura que estaba haciendo de ese juntaletras de Manuel Vilas era demencial. Una mierda de libro, encima le dan el Nadal. No sé quién coño será el jurado de ese premio. Estarían borrachos cuando se lo dieron a esa plumilla infame. En fin, he ido a tomar café por no fumar y ahora voy a leer por el mismo motivo. A ver si fumo menos y doy paseos y me entretengo de la mejor manera posible.

Y ese alarido entre cristales

que atrapó al vecino en el horror.

Me he echado una siesta buena y se me ha pasado el enfado. Mejor así, ya que de todos modos, no voy a ir a ningún lado. Debe ser el paso de un mes a otro el que me pone nervioso y cabreado, ya me pasó de junio a julio. Habrá que pasar el mes de agosto como sea. He leído esta mañana "Herzog", de Saul Below, premio Nobel y está muy bien. Voy  a seguir con esta lectura de modo serio, con ganas. Va de un divorciado que conoce un montón de mujeres. Luego, me iré a pasear a Las Rozas y mato la tarde porque, otra vez, se trata de matar ratos largos o cortos, pero matarlos de cualquier manera. El aburrimiento que está surgiendo como un monstruo de mil cabezas hay que matarlo como sea, como sea.

Abatir el infierno, sepultarlo en el mar

y no volverlo a ver.

Cuánto me fastidia que yo tenga libros y no me pueda concentrar porque estoy cabreado con esta gente que no se organiza para nada. Se organiza cada uno por su cuenta y no cuenta con los demás. Eso es lo que hacen. Yo no sé si es que no se hablan o están cabreados como monas unos con otros o qué; el caso es que son arbitrarios e incongruentes todos ellos. El verano que venga no va a ser como este, supongo, y no habrá los asuntos de mi hermano con su enfermedad, así que yo voy a exponer mis vacaciones y me voy a largar aunque sea con una asociación o como sea. Me voy a largar. Ya no aguanto otro verano aquí metido con mi padre.

Eran cinco tontos con proyección de cine

y la película siempre salía mal.

Sería cuestión de decirle a mi hermana, que está en el pueblo, que Paco y yo nos vamos 4 días a la playa. Pero Paco no quiere conducir, está con el asunto de sus medicamentos y, por otra parte, no sé si habría plazas en un hotel o en un hostal. Hemos acobardado y ya no vamos a ningún lado. Nos hemos quedado al cuidado de mi padre pues en agosto todos se irán y aquí quedamos Paco y yo. Luego dirán que no hacemos nada cuando son los otros los que se van sin dar muchas explicaciones y pasan del abuelo y de nosotros. Así que otro verano sin ver la playa. Menuda cara dura. En vez de organizar los días de quedarse aquí con mi padre, todos se van y nos dejan a Paco y a mí y si pasa algo nos lo comemos nosotros. Vaya familia más bien organizada. Organizada para ellos.

Un círculo no está formado por una sola curva. 

Este jueves que viene se cumple un ciclo: cocino otra vez y por última vez las costillas de cerdo que compré en una carnicería hace un mes. Cociné 6 costillas a los pocos días de comprarlas y fui haciendo diversas recetas hasta que pasado mañana repito. Son muy fáciles de hacer: se pica ajo, se pica cebolla, se sofríen, se echan las costillas, un chorro de vino blanco. Luego se agregan las patatas cortadas y se cuecen. Hace poco vengo de dar un paseo pasando por la calle Santa María de la Cabeza. He tomado café y he vuelto a casa. Lo hago por no fumar. Ojalá se me apareciera, aunque solo fuera por verla en vivo,  la chica que baila la lambada en los cortos de YouTube. Ojalá de los ojalases la vida fuera un pelín más divertida.

En el principio el agua vino por cordeles de seda pura

para apaciguar al lento calor juvenil.

Yo cobro una pensión. Voy al supermercado. Me cobran el 21% de los productos frescos y el 10% en otros productos. O sea, que pago impuestos por lo que compro para comer. Compro tabaco. Me cobran impuestos que van a parar al Estado. Echo gasolina y lo mismo. Parece que todo, menos lo que ahorro, paga impuestos. Y entonces, ¿qué hace el Estado con tanto como sustrae al consumidor? ¿Cómo es que estamos endeudados si al Estado va a parar una enorme cantidad de dinero que se paga con cada compra o servicio que contratamos? Es de locos que este último gobierno tenga la deuda que tiene cuando han venido remesas de la UE y nunca se han pagado tantos impuestos por la productividad de los autónomos y trabajadores. Este gobierno que va a entrar de nuevo es un irresponsable en cuanto al dinero, como todos los gobiernos socialistas. Ya nos pasó con el idiota de ZP y ahora nos pasará con SZ.

Boca de rosas, corazón podrido.

Porque los que leemos estamos llenos de conocimiento. No solo de lugares, de nombres de todas las cosas sino también de psicología, artes y oficios diversos. Y así, el que lee, instruye al que no lo hace. Y así va todo en este mundo, que nadie lee ni se cultiva y de tontos esta lleno el paisaje humano que me rodea. Yo quería encontrarme en la Gran Vía a un catedrático de literatura pero no lo he visto ni de lejos. No he visto más que gente torpe intelectual, borreguitos que creen que saben por eso mismo, porque no leen ni se instruyen en algo útil como es la lectura. Quizás saben de números porque saben sacar el porcentaje de impuestos a todo eso que tienen, pero nada más.

Podría recordarte que ya no tienes gracia

pero me callo sabiéndolo. 

He mirado en cortos de YouTube a Federico Jiménez Losantos decir que él está entre la gente española que defiende España. Luego he visto a una mujer de rasgos asiáticos bellísima bailar la lambada. Luego he oído la historia de una keniata que ganó un maratón en ropa interior. Y luego he oído a un tipo hablar de las personas que leemos: somos más abiertos que los demás, relativizamos más nuestros problemas y tenemos un atractivo moral muy fuerte. Ya era hora de que nos elogiaran a los que leemos porque supone un esfuerzo de concentración que muy poca gente hace y la formación que obtenemos al leer parece que no sirve de nada pero sí sirve: sirve para decir a los que no leen que hacen mal en no leer. Todo eso que se pierden.

Con la copa de sombra bien formada

el árbol sostenía la vida enorme y genuina.

Tengo yo un libro titulado: "Antología de la poesía española (1939-1975)". Está editado por un señor que se llama José Enríquez Martínez que es doctor en Filología Románica. Catedrático de Lengua y Literatura española de Instituto de Bachillerato. Tiene muchos estudios sobre Literatura española. De este libro saqué yo en su día unos poemas que luego yo comentaba de modo ligero hasta completar un poema por cada poeta que sale en esta antología. Me gustaría encontrar gente como este señor por la calle pero veo que es imposible. No sé dónde se meterán este tipo de personas. Estarán todo el día estudiando, supongo. En esta antología salen 38 poetas. Unos eran falangistas, otros elogiaron a Garcilaso y todos ellos vivieron la posguerra y el franquismo, dos lacras que trajo la guerra civil servida en un plato nauseabundo como fue la II república.

Palacios de mármol, jardines con cipreses

escogidos de la mano de la riqueza de los otros.

 

¿Por qué hubo tanto poeta en España y no científicos como Newton o Descartes o Kepler? No lo sé. Ni creo que lo sepa nadie, aunque se estudie el tema. España no cría más que críticos de la realidad pero no superadores de la realidad. O descubridores de la realidad. En España no hay más que cotillitas y no se invierte en I+D+i (creo que se escribe así). Todas quieren ser enfermeras o economistas ellos. Así no vamos  a ninguna parte. Galilei dijo ante el Papa o el representante del Papa: "si mueve" y lo decía sobre el globo terráqueo. Los españoles hemos circundado el mundo pero a Galileo Galilei no le hizo falta un barco para averiguar que el mundo es redondo. ¿Para qué queremos nosotros tanto Quevedo y tanto Góngora? Para atormentar a adolescentes bachilleres que no llegan a entender tanta sandez poética.

El obrero gana su ocio prendiéndose un cigarro.

Yo tengo el ocio por castigo y también me lo fumo.

He dado dos paseos de un media hora cada uno. Y luego he venido a casa a fumar. He saludado a Miguel, el de la Once; al leonés, propietario de numerosos locales; a Héctor, que antes iba por el "Tú decides" y ya no va; a Francesco, el mendigo del Dia; sin contar a todos los camareros del Sanuz. Y bueno, he pasado la mañana. En casa fumo y me aburro o me aburro y por eso, fumo. La gente trabaja, la gente se saluda (como el del camión de la Coca Cola que saluda a uno de su barrio que también es de la Coca Cola), la gente habla sola, dice cosas como "hay que joderse" o "nos ha merengao" Otra gente es más discreta, nunca se queja, nunca maldice, nunca ofende a Dios con su boca.

Si dudas, o calla o pregunta. 

En la "revista de Occidente" del año 1980, sale un artículo de Luis Ángel Rojo titulado "La magnitud de la crisis". No lo he leído aún pero pertenece a un título mayor, ANTE LOS AÑOS OCHENTA. Yo tengo una especie de cuento breve en el que expongo que al final de los 80 y principios de los 90, en España había delincuencia, droga, paro. Por eso quizás yo fui a la universidad que estaba llena de gente (un 50%) que no quería estudiar. ¿Y a mí para qué me ha servido estudiar tanto? Quizás solo para ser un bicho raro entre la gente. Era común, en mi facultad, hablar de que con el título universitario no se conseguía trabajo. Las cosas estaban muy mal, había crisis. Luego vino otro gobierno, yo empecé de profesor, en fin.

Y con ojos que se reían y con caras que se reían

y ya todo fue de mal en peor.

Era una barbaridad lo que fumaba yo así que ahora intento fumar de hora en hora. Me entretengo por la ciudad hasta que pase esa hora. Saludo al de la Once, saludo a los del Sanuz y a algún otro que me encuentro por la calle (todos ellos no son intelectuales ni por la gracia de Dios). Lo bonito de la ciudad es que a menudo ves a alguien conocido con el que trabar, como mínimo, un saludo. He cogido de la biblioteca dos ejemplares de la "Revista de Occidente" en forma de libros. Los voy a leer en cuanto me concentre un poco. La mañana ya va tiesa como una zanahoria, como una cucaña, como un cohete. La vida pasa sin querer, la gloria muere con el glorioso, el tiempo huye como perseguido de furias, el ocaso tiñe de naranja el cielo cuando llega.

Las piedras vivas hablan de un recuerdo reciente

para que acojan la fe de la carne trémula.

Ayer tenía yo la mente embotada. No podía concentrarme en leer ni escribir. También estuve muy aburrido pero sin poder hacer nada en contra de ese aburrimiento. Hoy me he levantado con los humores del cuerpo un poco más acordes. Parece que la bilis negra ya no está haciendo de las suyas. He dejado de leer una novela llamada "Nosotros" de Manuel Vilas porque era malísima, aunque sea Premio Nadal. Mis sentimientos están un poco alborotados al prescindir de unos amigos que no eran muy recomendables. Mi hermano y yo hablábamos mucho de esos amigos para nada, solo para cabrearnos nosotros dos. El horóscopo dice que mi vida sentimental es como un tobogán, de inciertas curvas. Bueno. A pasar el lunes sin una sola conversación intelectual de por medio. Es mi sino. Entre incultos, entre iletrados.

Mi boca es fría en las plegarias.

Acaso voy de mis oraciones a la dura condición de los caminos.

Al leer entradas de blog más antiguas y al leerme un poemario que tengo escrito de unas 60 páginas, me he llevado dos reveses. Lo que escribo lo veo mal escrito en esos dos casos. Bueno. No se está siempre muy inspirado. Mi blog, a veces carece de poesía o de profundidad para tratar los asuntos y mis poemas dan pena por la sencillez y poco estilismo que rezuman. Hoy me ha despertado un tipo a las 7 de la mañana que ha llamado insistentemente al timbre. Me ha pedido que le abriese. A eso de las 7:30, he salido a la calle y me he encontrado un tipo durmiendo en el pasillo de mi puerta. No le he despertado. He estado en Sanuz tomando un café y al entrar en casa parece que el tipo (un chico joven) se despertaba. He dicho el chiste de aquello de que qué es (h)elarte y la camarera no lo ha entendido. La incultura triunfa en el pueblo llano como triunfa la televisión y las modas.

Haber llevado el fuego por un instante

te hace rozar la gloria matutina.

La montaña está ahí pero no voy a ella. La montaña, para mí, siempre ha sido como la barrera que separaba ciudad y pueblo. En el pueblo han pasado muchas cosas. La vida es como un animalillo de la tierra que hace por vivir. La vida se vive, no se piensa. El lazarillo de Tormes se moría de hambre. Lo mataban de hambre pero el vino lo sanaba de todos los golpes que le pegaban. El lazarillo de Tormes podemos ser cada uno de nosotros. Estamos abandonados en vida, o así nos sentimos cuando nuestros problemas no se resuelven. Es mejor ir resolviendo problemas, curando heridas, olvidando agravios, venciendo al rencor. Eso, y tomar gazpacho en verano, que es muy bueno.

Tu eres tan pobre, tan desfavorecida y sola

que dan ganas de ventear los rosales de la dureza del camino. 

Ha muerto Marta Chávarri muy joven. También murió muy joven mi hermano mayor. Recuerdo una bronca de mi hermano mayor en la playa de un pueblo de Murcia. No sé a qué vino. Me trató como un animal. La muerte de esta mujer me ha recordado la muerte de mi hermano mayor. El otro día, en la iglesia, por la muerte de hace un año de una tía mía, el cura dijo que Jesucristo no traía la paz al ser humano sino la espada, para que lucharan padre contra hijo y hermano contra hermano. Y así es. Hay luchas en el seno de la familia, quién lo duda. Lo que pasa es que no es cuestión de religión por lo que la familia está desunida, sino por otras cuestiones más vulgares y por vicios como la envidia, la soberbia, etc. Ojalá todo se resuelva para bien en nuestra familia y no haya ya más rencillas entre nosotros, eso le pido a Dios.

Pero ante todo piensa en esta patria

porque esta patria es la que tenemos.

La batalla de Little Big Horn la perdieron los norteamericanos por una cuestión de prisas y soberbia. La Wikipedia dice que el general Custer creía que iba a ganar solo llevando el 7º de Caballería contra los indios. Pero Caballo Loco y otro jefe indio se encargaron de matar a unos 700 soldados, donde murió también Custer, un hermano y su cuñado. Tenía prisa Custer en meterse en armas contra los indios. Es la única batalla que ganaron los indios. Dice Lincoln que si le dieran tres horas para cortar un árbol, se tiraría dos de ellas afilando la hoja del hacha. Los abogados y los notarios son gente importante, no menos que las putas, que sacian las ganas de joder. Los coches andan por ahí dando vueltas, los caballos ya casi ni se ven. Los indios se emborrachan con agua de fuego y duermen sin ver el amanecer.

Vuelvo a la habitación donde habita la sombra

para darme cuenta de la indecisión de mis latidos.

Hoy, a las 15:30, me pongo una inyección que, según la psiquiatra, no pasa por el hígado ni por el riñón. Voy a esa hora porque así no tengo que esperar. Eso de esperar en el ambulatorio lo llevo mal. Esta mañana, en una cafetería, se me ha caído la taza de café por todo el cuerpo, me he puesto perdido. ¿Por qué se dirá "me he puesto perdido"? Perdido, como si no te encontraras, como si te hubieras extraviado, como si no supieras dónde está el norte, etc. Perdido de café por todos los sitios. Me he cambiado y se me vuelve a hacer la mañana larguísima. Las putas se miran el coño y lo encuentran extraño, como si viniera de otra galaxia, como si fuera la parte del cuerpo que menos entendieran, entendiendo tanto de él. Bueno. Otra mañana, otro día, otro asunto, otra desdicha.

Esta mujer no avanza por la acera

sino que muere en ella por los ridículos bronces de natura.

Es muy sencillo lo que tengo que hacer para comer. Tengo unos callos de esos que vienen envueltos en plástico y unos garbanzos cocidos de bote. Dos botes. Cuando se calienten los callos, echo los garbanzos y listo. Mi hermana me lo ha hecho pasar canutas. Pero lo he olvidado. Mi hermana ha ayudado a la familia. Eso está bien. Mi hermana parece que quiere hablar. Que hable. Tiene mucho de qué hablar con nosotros pues ha callado mucho. La vida nos envuelve solamente haciendo que pase el tiempo. La clave es cómo empleamos ese tiempo. Nada más. La vida a veces nos pone en un brete, pero como dijo Paco ayer, no hay árbol fuerte sin fuertes vientos. Los caminos están ahí, esperando. El caminante lo tiene todo preparado. Cuando los caminos llegan a algún lugar, los caminos son buenos.

Aún más que el mar, el aire,

y el aire igual que la vida.

 

Me he ido al bar de la esquina a tomar un café con hielo. Esta tarde, a las 7, hemos quedado con mi hermana Ceci a hablar. Para mí no deja de ser ella una impresentable y una indeseable. Yo no voy a abrir la boca apenas. Paco sí hablará, supongo, pero yo no. Dicen que es de sabios olvidar agravios. Yo ya he olvidado mucho pero cuando me enciendo los llamo hijos de puta. A ella y a su marido. Por la razones que sean. Ya lo he explicado en este blog. Mi hermana se hará de nuevas y no la volveré a ver probablemente en todo el verano. Se van al pueblo porque les encanta el pueblo. El sol sale para todos. El que se echa a vivir en estos días sufre el sol y otras inclemencias más humanas. En el pueblo, a mi hermana y a su hijo los quieren mucho. Con su pan se lo coman. Iré a tomar algo con mi hermana, pero que hable ella, que hable, que nunca habla.

El otoño vendrá con caracolas

y también con cocacolas.

Al final, me he levantado del escritorio y me he ido a por leche de la marca Auchan, que es la marca blanca de Alcampo. Y me ha sucedido lo siguiente: me he cruzado con mi exnovia a la que he dicho sucintamente, hola. Y eso es lo que le voy a decir a partir de ahora: hola y adiós. Así como a otros satélites que están en mi órbita pero muy lejos. Paco y yo teníamos dos amigos aquí en Majadahonda, pero fallaban más que escopetas de feria, así que a partir de ahora les daremos una ración de holas y adioses que les vendrán muy bien para que caigan de ese estatus supuesto que tenían ellos con respecto a Paco y a mí. Para chulos, nosotros. La gente se cree que en el ámbito de la amistad se admite todo, pero no. No se admite todo sino que hay que ser buen amigo y si no, nada.

Lejos, lejos, tu brillante filosofía

ha caído en sibilantes eses pronunciadas.

Parece que escribir es lo mío. Por eso escribo. Pero a veces no me sale. No encuentro el tema o las ganas de escribir. Ya he escrito sobre mi pueblo y creo que no he dicho nada incierto. Todos los del pueblo sabemos que allí corre la droga y el alcohol con mucha licencia. Todos sabemos que la plaza está vacía a todas horas. Todos sabemos que el pueblo es un parque de aburrimientos, no de atracciones. Todos hemos estado allí en verano. Todos decimos que el pueblo es una mierda pinchá en un palo. Pero yo nací allí y volveré pero no hoy sino mañana. El pueblo se organiza por clanes: los martines, las chirrinas, los ratas y esos son los que mandan. Si no estás en ningún clan, la cerrazón con que te tratarán es muy grande. Eso sé de mi pueblo.

Acercaba un cuerpo interrogante

y no le contestaba nadie.

Se me está haciendo la mañana eterna. Todavía son las 11:00 y hasta las 13:30, no comemos. Quizás escriba por eso, para matar la mañana. Ya la he dado un espadazo a eso de las 10:30, pero sigue ahí viva echando las vísceras asquerosas. No sé de qué escribir y me lamento. El reloj no avanza, es el escenario de mi habitación como algo que se ha quedado congelado a pesar del calor: las paredes pintadas de un verde limón sucio, los papeles y libros por todas partes, mis hojitas que indican los libros que me he leído este año, los aparatos del wifi del ordenador, criando polvo. En fin, hasta el ratón del ordenador está diciendo: la mañana no se mueve. Y me pongo nervioso. Me pondría a pelear con alguien a base de patadas hasta romperle los riñones, me montaría en cualquier avión que atravesara el Atlántico, me acostaría con cualquier mujer que estuviera dispuesta al pecado. En fin. El tiempo no corre como a mí me gustaría y me desespero.

Rubios, pulidos senos de Amaranta,

déjame chupar tanta pereza.

Si una persona se queda sin trabajo a los 50, ya es difícil que encuentre trabajo. Es una edad muy mala. Por la radio oí una historia de un hombre que le pasó eso pero su hijo, por internet y por todos los medios que pudo, le consiguió trabajo. No sé por qué esa edad es crítica para emplearse. Yo tengo 53. Si me quitaran la pensión, no me quedaría quieto y me iría inmediatamente a la academia Adams, que tiene un renombre grande en Madrid por lo de las oposiciones. Entonces me dedicaría a estudiar por las tardes (pues yo soy estudiante búho) la oposición a bibliotecario. Y trataría de publicar mis obras o de presentarlas a concursos literarios y escribiría todo lo posible para que me publicaran y, además, contrataría un agente literario que no cobra un sueldo sino el 10 por ciento de las ventas del libro que lograra publicar. Vendería en el mercadillo las novelas de "El profesor enfermo" que todavía me quedan y me buscaría la vida también dando clases particulares de lengua y literatura. Eso haría.

Las flores son arena y los niños son hojas

para que todos las miremos entre el amor y el odio.

Si la culpa de que pase el tiempo la tuviera Miguel, el de la Once, ya hubiera sido asesinado brutalmente a numerosas manos. Pero el caso es que nadie tiene la culpa de que pase el tiempo. Por eso dicen los filósofos: no te preocupes de la muerte sino de pasar una vida feliz. Lo que pasa es que hay gente que adora el dinero y el dinero, en última instancia es papel y cobre. Lo importante no es el dinero, es lo que haces con el dinero. He leído en un artículo que la gente, cuando sabe que va a morir, siempre dice que no hubiera trabajado tanto, que hubiera disfrutado más con los suyos o de la naturaleza o de leer un libro. Se arrepienten de haber perdido el tiempo haciendo dinero. Y ahora todos dirán: tú (por mí, que escribo esto) tienes suerte, estás jubilado. De acuerdo. Pero a veces me toca luchar contra mi enfermedad o contra la de Paco y eso la gente no lo ve. De todas formas, yo no soy de esos que adora el dinero. Yo adoro viajar y no viajo. Yo adoro la naturaleza en todas sus manifestaciones. Yo adoro a mi hermano que me da su amistad a cambio de nada. Pero no adoro el dinero. El dinero es un instrumento, no un fin.

Hay pocos ángeles que canten

pero el universo entero está cantando ahora el canto de las estrellas.

Mi madre quería a toda la familia por igual. No le importaba que fuéramos pecadores o falláramos en la vida. Nos quería como éramos. Mi madre me dio mucho amor. Mi madre ya está en el Cielo. Últimamente, a mí me daba muchos besos, cosa que no hizo nunca, se volvió muy cariñosa. Mi madre oía la misa desde el televisor y la sabía llevar, diciendo lo que había que decir; por ejemplo, eso de bendito el que viene en nombre del Señor. O aquello otro de no soy digno de que entres en mi casa, con una palabra tuya bastará para sanarme. Mi madre era la reina de los refranes y los dichos que solo he oído a ella; como por ejemplo, se arregló lo de capa rota y lo ahorcaron. O eso de, lo bien hecho bien parece y llevaban a su marido a la horca. O aquello de mucho te quiero ojo del culo pero no alcanzo a besarte. Yo he recordado cada dicho de mi madre para que me sirviera en mi conducta y mi madre era muy sabia, muy sabia, como mi padre lo es.

Desde el dintel, cerrado entre los muros

descansa mi alma como una sábana.

Ayer hice unos blogs muy crudos, con mucho hijo puta dentro. Todo alimenta, como decía un personaje de Cela que leía novelas de crímenes. Como decía Quevedo: "¿Siempre se ha de pensar lo que se dice?, ¿Nunca se ha de decir lo que se piensa?" Pues eso. Todo lo que yo pienso lo vierto en este blog porque es lo que me afecta. Yo digo lo que pienso en ese momento. Y esos momentos quedan en la memoria de este blog porque así era mi estado de ánimo en ese momento. Quizás me exprese con demasiada claridad o libertad y cargue las tintas pero, ¿no cargaron las tintas ellos al hacerme daño? Bueno. Hoy he quedado con mi hermana a las 7 de la tarde a hablar. Yo voy a hablar poco, que hable ella a ver si se delata un poco.

Cómo veo los árboles ahora.

Tienen la vestimenta floreciente.

Yo tengo una prima que tiene un chalet en el pueblo. Si se aburre del pueblo, en 25 minutos está en su casa de Segovia. Me cuenta que van amigas a verla en su chalet. Ese chalet está a las afueras del pueblo. Yo vivo en la plaza con una casa rural-discoteca al lado. Los fines de semana vienen a esa casa rural de mierda gentuza con unos bafles enormes y dan la paliza desde que se levantan hasta las cinco de la mañana. Nadie los ha denunciado a los dueños de esa mierda de casa rural. Esa es la diferencia entre mi prima y yo y mi hermano. Mi prima me dice que vaya al pueblo pero peca de inocente. No hemos estado mi hermano y yo luchando contra el insomnio este mes de mayo para caer en él por culpa de unos hijos de puta que se tiran bebiendo y drogándose hasta las cinco de la mañana. Mi prima no tiene esos problemas. Por eso dice tan alegremente que vayamos al pueblo. Que se mude ella a la plaza.

Hay una luz remota, sin embargo,

los hijos de puta siguen luciendo.

En mi pueblo hay droga, aparte del alcohol, que está omnipresente. La gente bebe desde primeras horas de la mañana. Continúa en el aperitivo bebiendo. Por la tarde sigue bebiendo. En los soportales del ayuntamiento, fuman porros. De la cocaína no sé mucho pero dicen que también hay. Mi pueblo es una mierda en ese sentido. Y en otros también. Por eso yo no voy al pueblo para que un merluzo impresentable me vacile porque esté pasado de vueltas a las 12 del mediodía. Y esto no es todo. Hay gente que se hace la graciosa, que se hace la ingeniosa porque está borracha o algo peor, ya ha probado su poquito de estupefaciente y se siente Tarzán dando voces en el bar. Hay un taxista muy sospechoso de las mierdas esas. Viene al pueblo de Madrid, donde no le dejan hablar, pera decir sandeces en el bar todo el día.

No hay viejos en el parque

porque es donde están la mala gente.

El acoso, el desprecio y la arbitrariedad con la que nos han tratado a mi hermano y a mí no es para decirlo. Y no lo diré. Pero eso queda ya para siempre. Siempre hay hijos de puta que quieren hacerte daño, siempre los hay. Pero si no les haces caso, vives más o menos bien. Si empiezas a hablar de esos hijos de puta, te pones peor, no duermes, te alteras, suben las pulsaciones del corazón, te pones muy nervioso, das voces, ardes en furia y rabia. Solo porque hablas de esos hijos de puta. Y es mejor obviarlos, no cogerles el teléfono, no hablar siquiera con ellos. A mí mi hermana me dijo un día: "parezco la peste" y acertó. No del todo. Porque dijo parezco y no dijo soy. Mi hermana ha sido la peste para mí mucho tiempo y su marido otra maldita peste. A la peste la quiere uno lejos, muy lejos.

En las callejas húmedas

donde viven los hijos de puta y piensan en hacer daños

vivían ellos.

Paco no termina de recuperarse. Tiene una actitud un poco rara todavía. Yo estoy con él siempre que puedo, aunque pocas veces se separa de mí mi hermano Paco. Ya no sale solo a dar un paseo sino que siempre cuenta conmigo. Ahora está dormido, ayer durmió mal. Hablamos de los indeseables y Paco se exaltó y no pudo dormir bien. Es lo que traen los indeseables: mala ostia. Pero bueno, la vida corre, vuela, asalta el llano y llega lejos. La vida es como hacer un agujero para meter la cabeza en él. Algunas veces la metemos pues es muy duro mirar la miseria que trae la vida consigo pero luego hay que volverla a sacar para ver qué mierda hay en ella. Los pocos amigos que teníamos los hemos perdido yo creo que para bien. A ver si se acaba el verano y veremos las cosas más claras.

La vida me rodea como en aquellos años

en que yo era, a lo mejor, feliz.

 Hay gente cotilla que desea que le pase algo gordo a los demás primero para enterarse y luego para contarlo con pelos y señales. Esa gente es asquerosa de los pies a la cabeza. No me gusta la gente cotilla. Yo no soy cotilla. Yo escribo aquí para contar casos leves de mi vida. Nadie me resolverá mis casos graves que cuento aquí porque soy yo el afectado, nadie más. Si mis propios familiares (los indeseables) me hicieron faenas que he contado aquí, aquí se quedan, en este maldito blog. Nadie va a mover un dedo para resolverme lo ya sucedido. Dicen que es de sabios olvidar agravios. Yo ya casi he olvidado todo. Ya no me remueven las tripas al recordar qué me hicieron esos asquerosos. Pero lo que no voy a hacer ya más es comunicarme con ellos. Paso de ellos. Indiferencia total ante ellos. Es lo que se merecen. Nulo caso a esos barbianes ladrones.

Clavada la memoria en una cosa blanda

que no perdura en el tiempo ni el barro.

Las plegarias que mando a lo alto del cielo no son escuchadas. La vida enferma de pura agua que fluye cerca de mis huesos. La pena es que no están aquí esos que dicen defenderme. Los ángeles solo palpan la herida y se van. Ya lo dijo el salmo bíblico: las fieras morirán antes de tocarte siquiera la piel. Por cierto, la piel y los huesos siguen intactos como jarrones muy ornamentados con pintura azul y verde. Por los caminos que van a París fluye un viento pardo y oscuro que se hace el muerto tantas veces. La pena es tener esos satélites dando vueltas alrededor de mí. Me hacen daño, me descolocan, me sacan de mi órbita, me dan asco y hieden a infierno y a sulfuro.

Podría recordarte que ya no tienes gracia

y quedarme sentado a ver pasar el cielo.

Paco no puede conducir. No queremos ninguno de los dos ir al pueblo. En el pueblo no encontramos a nadie con quién charlar. La gente del pueblo nos es ajena totalmente. Apenas conocemos la gente que allí hay. No se ven más que jovencitos oyendo música y mirando los móviles. Si a esto añadimos que en la casa de al lado se montan fiestas que duran hasta las 5 de la mañana y Paco no puede dormir, pues otra razón para no ir. Ya iremos cuando pase la vorágine del verano. A lo mejor hay comportamientos estúpidos que se empeñen en que vayamos. Les diremos que no vamos. No vamos a ir al pueblo. Listo. En el pueblo no nos saludan apenas. En el pueblo no tenemos ya amigos. En el pueblo no nos encontramos a gusto.

Igual que las raíces de un agua inacabada

así mis pies en mi casa de antes.

Ayer fue la misa por una tía mía que murió el año pasado por estas fechas. Acudieron los indeseables. Y mis primos, a los que no veo en todo el año. Yo me senté con mi padre. La lectura del evangelio versaba sobre que Cristo dijo a sus apóstoles que Él había venido no a traer la paz sino la guerra: hijos contra padres, hermanos contra hermanos. Estaba muy bien traído. Yo ya doy un poco al olvido aquella vez en que mi hermana me hizo buscar un abogado, que me robaran en mi propia casa. Lo que quiero es no verlos, no verlos ni oírlos ni sentirlos a mi lado. Ojalá se los tragara la tierra de una vez por no verlos. Pero bueno, la cizaña vive donde el trigo y eso no tiene remedio. A ver si mi sobrino el mayor llama para verle un poco y charlar. Ese sobrino mío es de más categoría moral que los indeseables.

Como aves espectrales se abalanzan

en la vida de los demás.

A Paco el pueblo no le hace ni pum, más bien le desagrada. Como a mí. A mi pueblo le pueden dar mucho por saco. Nosotros no pensamos ir a un sitio en que nadie nos saluda y encima, nos tienen envidia. Ya no encajamos bien en el pueblo. Tampoco encajamos mal. El caso es que no encajamos. Por ejemplo, ver a un tipo taxista estar berreando de la mañana a la tarde en el bar, ver a un primo absurdo que se cree alguien porque está contratado por el ayuntamiento, ver gente rara que no saluda, que es inculta, que hace dos años que no veo... etc. Mi pueblo va por clanes. Los martines, los polleros, las chirrinas; si no estás en uno de esos clanes, no eres nadie en el pueblo. Y como dice mi hermano: la guinda del pastel es la casa rural-discoteca al lado de mi casa que se tiran con música alta hasta las tantas. Pues que vaya al pueblo su puta madre.

De las mesas creció un murmullo

comentando qué hacían allí esos dos.

                                                  El hombre entero

se hace de cosas repetidas: días, 

caminos sin azar, dulces encuentros

en el amor-costumbre, y el trabajo

de vivir, poco a poco y sin remedio.

Este fragmento de poema es de Victoriano Crémer, que vivió 100 años. En él, este poeta habla de lo que está hecho el ser humano: de días por hacer, de amores cansados y por fin, de la propia vida que no tiene más remedio que ser vivida.

Yo pienso que la vida nos empuja y nos da codazos para que espabilemos nuestra senda por el mundo. Un camino viejo, usado ya por los homo sapiens antiguos, como puede ser el camino que va a cuatro torreznos en mi pueblo, puede ser un símbolo de la vida. Los caminos son caminos desde hace miles de años. Hay que andarlos una y mil veces hasta que se canse la vida de esos caminos y de esos pies que los recorren.

Y el viento fue condecorado

porque esparcía olores, flores e insectos de la mar al hombre.

Paco está viendo a Hércules Poirot, héroe creado por Ágata Christie. Yo estoy escribiendo esto y voy a exponer lo que me ha pasado hace un rato. A las 3, estaba yo montando en el Opel corsa de la autoescuela. Hemos ido a Pozuelo y venir. Le he contado a Fernando bastante de mi vida. Él dice que está deseando largarse de vacaciones, que está hartito de coches y de conducir o enseñar a conducir. Como premio de pasar una hora conduciendo, me he ido al Sanuz a tomar una cocacola. Y he visto a Eva, mi exnovia, que pronto ha dicho: "me voy al gimnasio." Menuda manera de saludar. Yo le he dicho: "Bueno", que es un bisílabo. Luego he contestado con monosílabos: no, sí, etc. Me ha preguntado si estaba enfadado y he dicho: "no". Y luego ya se ha callado. Y se callará para siempre para mí, pues voy a pasar de ella como de la mierda. Últimamente, cuando me la encontraba, siempre iba al gimnasio y una vez que me acerqué a ella me dijo que parecía el cobrador del frac. No me lo dice otra vez. Y si va al gimnasio, que vaya. De gilipollas, no sale ya la pobre.

El agua se hizo amiga de la sangre

y así brotó nuestra guerra civil.

 Mi hermano Paco y yo hemos dejado amigos en la cuneta. Hemos olvidado a Fede, a Eva y a otros dos más. No tenemos amigos, pues. Vamos Paco y yo a todos lados juntos. Vamos a Colón a ver a los jubilados, yo voy a la asociación a ver a los amigos. Eso es lo que hay. No merece la pena tener unos amigos chismosos y de una cultura baja y de una moral inferior a la nuestra. Por las tardes nos acogemos en el parque a la sombra de los árboles en unos bancos, ponemos música en el móvil y luego nos paseamos por la Gran Vía sin ver a ninguno de estos amigos que hemos abandonado. Parece como si se les hubiese tragado la tierra. Mejor así, no verlos, como dice Paco, aunque a mí sí me gustaría verlos para mostrarles mi indiferencia hacia ellos.

El hombre es una música con ecos

que suena bien algunas veces.

Parece mentira el airecito tan bueno que está corriendo hoy. Da un gustito que flipas en colores. Ayer me acordé de un familiar para mal, ya que ese familiar es enredador y mandón como él solo. Hoy me he despertado sin pensar en él. He leído el Alfa y Omega. Sale la historia de un chico acosado por el cáncer que se va a hacer cura en artículo mortis. También sale la historia de San Alejo. También habla esta revista de la Unión Europea. Y habla de un pedagogo que en Granada fundó un montón de escuelas para los niños gitanos. Todavía me queda por leer la recomendación de lectura y la crítica de cine. Me he comprado un libro que se llama "Herzog", de Saul Below. Saul Below es premio nobel de literatura. Esta muy bien esta novela que cuenta la historia de un profesor de universidad que se divorcia.

Me dio un beso y era suave como la bruma

y yo la olvidé como olvida el verano el frío.

 No sé de qué escribir. Este blog es como subir una cuesta con una bicicleta, se me hace pesado y casi doloroso. Hoy voy a mi segunda clase práctica de conducción. Espero pasarlo bien. Es a las 3 de la tarde. No hace mucho calor en la calle. Hoy comemos tortellini. Una pasta rellena. Ayer lo pasé bien con los amigos de Colón, nos reímos mucho. Estuve yo muy dicharachero. Como la rana Gustavo aquella. Y es que hoy no me sale el blog, no sé de qué escribir aquí que no sean perogrulladas. Ayer llamé por teléfono a mi sobrino que estuvo en el pueblo comiendo un huevo frito y una tajada de chorizo junto con 400 tipos más en la plaza del pueblo. Mi sobrino dijo, al finalizar la conferencia: "un placer hablar contigo". Me halagó esa forma de despedirse. Un placer hablar contigo. Yo también sentí placer de hablar con él, si soy sincero.

En la hondonada fresca del verano

yo nací doblemente.

 Me dijo Fernando, el profesor de autoescuela, que yo conducía muy bien. Dimos unas vueltas por Las Rozas. Yo me sentí a gusto conduciendo. Fernando me dijo que el fin de semana saque mi coche y dé vueltas con él. Y es lo que voy a hacer. La caldereta ya se está guisando a fuego lento. A la una y media estará para comer. A ver cómo sale. He ido por pan y por el ABC. Los guisos se cuecen en su propio jugo, los mejores guisos, no hay que añadir agua que todo lo vuelve soso. Me estoy leyendo varios libros a la vez. Espero terminarlos en cuanto pueda. También escribo 5 escritos a la vez. Libros y escritos acabarán en septiembre, tengo calculado. El ordenador bufa por el calor. Lo voy a apagar.

Y así perduran en la actualidad

todos los tontos del universo.

Ayer me fue muy bien con la clase de autoescuela. Fernando, el profesor, me dijo que lo hacía muy bien y me recomendó que sacase mi coche y condujese el fin de semana. La verdad es que no estuve tenso cuando conduje el coche de la autoescuela. Me lo pasé bien. El viernes vamos Paco y yo a conducir por ahí. El sol ya funciona como todos los días. No hay que dar a un botón para que el sol funcione por la mañana. El sol sale para todos y todas y quizás para todes aunque no sepamos quién es ese todes. El sol brinda luz y calor para las plantas, para los animales y para los hombres ( o sea, el ser humano). La vecina no para de hablar, es lo suyo. El portero charla con los vecinos, es lo suyo. Las putas se miran el coño con extrañeza, es lo suyo también.

Empieza el invierno y las muchachas rubias se miran en el escaparate

sus caras de tontas, sus caras ebrias de ignorancia.

Ahora estoy esperando a ir a dar la clase de  autoescuela. Estoy tranquilo. Me queda media hora. Paco no habla ni yo tampoco.

 

Le pedí a Paco que me ayudara en esto de conducir, que se pusiera de copiloto y yo cogiera el coche  y diéramos unas vueltas por calles no concurridas, pero me dijo que no. Así que me apunté a una autoescuela, a la autoescuela Trial y hoy por la tarde, daré mi primera lección de conducir con un tal Fernando. Ojalá me vaya bien. Yo no sé cuántas clases tendré que dar antes de coger mi propio coche y dar vueltas por ahí. La verdad es que la última vez que conduje un coche fue el de Fede, que me dejó llevarlo por detrás de Mercadona en la carretera de Boadilla y también por las calles del IES "Leonardo Da Vinci". Al final, yo creo que lo hacía bien, lo que pasa es que eso se acabó porque Fede se compró otro coche (se lo compró su madre). Y espero no ponerme nervioso y hacerlo bien.

Pronto sale el gallo a cantar el día

pronto la luz del sol aumenta la mañana.

 El jueves voy a hacer una caldereta de ternera. Compraré la carne (un kilo de aguja de ternera) en la galería Sanabria. Se cortan ajos, cebolla y media, un pimiento verde, una zanahoria y se sofríe todo ello en la olla. Cuando la cebolla está transparente, se echa la carne y ya todo es remover y dejar que se guise a fuego lento. Se echa tomillo y pimienta. En la receta de internet también echaba nuez moscada pero yo no tengo costumbre de la nuez moscada y no la voy a echar. Y eso es todo. Hoy voy a hacer huevos fritos con beicon. Mañana como de menú. La vida pasa como si fuera la receta de un cocinero omnipotente que nos tuviera a nosotros como ingredientes de un guiso muy particular. Nunca sabes qué va a salir.

Si Dios envolviera la Tierra con su amor

nos daríamos cuenta de lo felices que podríamos ser.

La gran mayoría de la población no fuma. He estado con el cigarrillo en la boca hasta que pasara un fumador que me diera fuego y he tenido que esperar al menos cuarto de hora. Jovencitos, adultos y viejos no fumadores han pasado por mi lado sin que yo viera la menor señal de que fumaran: una cajetilla en el bolsillo de la camisa, un bolso de jipi pero que no guardaba un mechero en su interior, unas chicas jóvenes y sanas que no mostraban el menor atisbo del vicio de la nicotina, etc. He estado así mucho rato y ya me cansaba así que he ido a la Gran Vía pero en una pequeña terraza he visto una señora que mostraba en su mesa una cajetilla y un mechero. Le he pedido fuego y he podido fumar.

Espera, espera

y te desesperarás.

 

En España, la estafa abunda. Tenderos, oculistas, taxistas, los de la lotería... ¿A quién en España no le han timado alguna vez? La gente española que es, por lo general, muy inculta, a veces también es muy pícara en sus trabajos y, a lo mejor, si te han visto cara de tonto, procuran estafarte, engañarte en el precio o en el peso. Las gasolineras, algunas, engañan en los contadores; ¿a quién no le ha pasado que un taxista les ha cobrado de más? Hace poco, en un supermercado, miro el precio de unas galletas y me quieren cobrar 60 céntimos de más por ellas. Se lo digo, miramos el cartelito del precio y me dice el cajero: es que no lo hemos informatizado o algo así. Lo que vale diez te lo quieren cobrar a 15. Lo que son unos servicios concretos, que valen tanto, te quieren cobrar tanto más x. Y así va todo. Das un billete de 10 en un bar y te cobran por uno de 5. En España no hay seriedad, no hay más que picardía y abuso del cliente y así nos luce el pelo: encima de incultos que nunca quieren estudiar, unos jetas asquerosos.

Mírame a la cara y dime qué quieres,

quiero dinerito, dinerito, dinerito.

Mi madre ya no está. Es a la que yo más quería, la que más muestras de ayuda y de cariño me ha dado de mi familia. Mi madre estará en el Cielo. Y yo, cuando vaya al Cielo, quiero encontrarme con ella. Mi madre ya no está y el hueco que ha dejado se ha llenado de mi pena. Mi madre ha muerto como ella decía: que me dé fuerte y "empapele", sin dar guerra ni quehacer a la familia. Yo vivo con Paco. Paco también es muy bueno, me ayuda y me soporta y me da ánimos. Mi madre ya no está. Por su sacrificio de toda una vida entera, estará en el Cielo, al que yo quiero ir para encontrarme con ella. Mi madre, un día que veníamos del pueblo, sacó la aceitera de un cajón de la cocina e hizo unas tortillas. Me tomé las pastillas y me dormí. Mi madre, esa noche, parecía cansadísima, pero no dijo nada, no dijo nada.

Sentirse vivo dentro de tanta angustia

no es cosa fácil, no.

En el libro de viaje que estoy leyendo, el viajero, que ha recorrido muchos kilómetros creo que por Nueva Inglaterra, queda con su mujer en Chicago, en un hotel. Su mujer va en avión y él recorre los kilómetros en coche. Cuando llega al hotel, sucio, el director del hotel le hace esperar pero al final, acuerda ocupar una habitación de un tipo que acaba de abandonarla. Entonces, el escritor, pues el viajero es escritor, ve muchos signos de ese hombre: ha bebido güisqui, ha estado con una mujer, pues hay cigarrillos impregnados en carmín, ha escrito una carta a su mujer que está a medio redactar en la papelera y hay pastillas para el estómago ya que el trabajo que tiene le crea mucha tensión. Y eso hacemos los escritores: fijarnos en detalles de la vida.

El marinero bebe la rosa de los vientos,

eructa y se va a la mar muy desorientado.

 No siempre salen las cosas como queremos. Nos hacen esperar o no cumplen con la palabra dada o nos quieren estafar o posponen tanto el servicio que nos ofrecen que perdemos el interés por ese servicio. Pero hay que aguantarse y tirar para adelante. Y no dejarse engañar por esas gentes extrañas que son los demás. Estoy leyendo que la televisión, las carreteras anchas y populosas y la gran maquinaria productiva arrasan con lo tradicional y lo local, uniformándolo todo. Todo el mundo ya habla igual. Nadie tiene en su boca unos dichos de su pueblo, de sus padres o de sus abuelos. No quieren decir esos dichos porque no serían entendidos y habría que explicarlos. No habla la gente como hablaba antes, sino como habla la multitud, como habla el telediario.

La casa alberga sensaciones

de amor, preocupación y presentes sucesiones de difuntos.

Estoy leyendo dos libros: "Viajes con Charlie", de Steinbeck y "Nosotros" de Manuel Vilas. Ambos son buenos. Uno habla de los estados norteamericanos y su idiosincrasia. Habla el autor de que la televisión y la radio destrozan el habla local de cada sitio que visita. Y eso le duele. Porque es escritor. Dice el autor que antes era fácil saber de dónde era uno por su forma de hablar, pero que eso lo han hecho desaparecer los medios de comunicación de masas. "Nosotros" es de una viuda que no para de decir que su marido está vivo, que lo ve en todos los sitios. Se acuesta con un tipo que se dedica a encontrar enclaves en el Mediterráneo para los turistas. Es lo que más me ha gustado del libro: la profesión de este tipo. Luego el libro empieza a contar la historia de Marcello, el hombre que ha muerto.

Me verás por la ciudad,

esperando que mis horas sean las tuyas.

He ido a hacer unas gestiones. No me han salido como me imaginaba pero bueno, tendrá que ser así. Luego, me he venido a casa con el pan. La mañana brota como una especie de seta gris y desconocida. Los primeros rayos del sol ya murieron en las fachadas de los pisos, ya el sol se ha abierto camino como todos los días de Dios y nos da la oportunidad de ver lo que quedó oculto en la noche. Dios regala tranquilidad para todos, otra cosa sea que a nosotros nos entren los nervios. La vida descansa en el pozo, en el puente, en el río y en las nubes y de ahí surge el descanso para los mortales, todos los mortales. El olvido de las cosas trae la meditación y el buen comer. El olvido de quién somos trae la paz y el amor del mundo a nuestras personas.

Puente de mi soledad:

hasta ti he llegado andando mucho y contemplo el río...

Para hablar de cosas amables, hablaré de un río. Un río nace en un manantial de aguas muy puras, hechas de nieve que se derrite en primavera. Va bajando la montaña en cascadas preciosas, en las que la luz del sol se filtra entre el agua y la roca. Luego va bajando más, a rellanos que hace la montaña y se remansa en pozas donde uno podría bañarse y refrescarse en unas aguas frías como el hielo. O podría beberlas pues son tan puras esas aguas que todavía no tienen contaminantes. Este es el nacimiento de un río. Cuando baja de la montaña al valle, todavía el río no es muy caudaloso pero ya va cogiendo aguas de otros manantiales próximos y bonitos como el suyo propio. Luego, llega a un pueblo y los habitantes de ese pueblo le quieren un montón a su río y luego ese río pasa por ciudades imponentes y luego ese río pasa por territorios por donde no pasa nadie y la soledad le hace más río. Y por fin, llega al mar al lado de una ciudad y llena de riqueza al mar y a la ciudad donde muere.

Pero ninguno se detenía

a observar de qué estaba hecha el agua, el viento, el sol.

 Hay gente que se cree muy lista y que se cree que tiene respuestas para todo, cuando lo que es de verdad es un ser insensible que le importa un pepino los problemas de los demás. Por eso se cree tan lista, porque tiene solución para todo el mundo con esas frasecitas que repite siempre y valen para todo. Sus frasecitas son del tipo: "como todo el mundo". O, "eso le pasa a cualquiera". Y así. No sé cómo no son profesores universitarios con el montón de cosas que saben solucionar tan rápido y tan bien, en vez de preguntar sinceramente qué tal estás. Pero nunca preguntarán eso porque les importas una mierda en verdad. Lo único que les preocupa a esta gente sabia es su dinero y su persona. Me recuerdan mucho al presidente de gobierno, que ni siente ni padece y solo aspira a La Moncloa y al Falcon. Estas generaciones que han venido no es que sean egoístas, es que hacen del egoísmo una forma de vida que hace que les vaya de maravilla. Tú di a uno de estos: "Me duele el estómago". Y el te dirá invariablemente: "eso le pasa a cualquiera". Pero no se preocupará por ti en ningún modo. Y eso es lo que hay en generaciones más jóvenes que yo. Y en Sánchez, que es un psicópata de libro.

 A mediados de junio, Paco estaba todavía con miedos. Salió de su ingreso el 27 de mayo. Tenía reticencias de salir a la calle y no paraba de decir que lo suyo iba "poco a poco". Yo no veía la hora, en esos días de mediados de mes, de ir a la playa como fuera. Era un deseo muy grande que yo tenía de bañarme en el mar. Paco no se recuperaba como otras veces, sino que dejó de fumar y empezó a decir a todo rato: perdona, gracias, por favor. Paco no era el Paco que yo conocía y, por supuesto, no iba a coger el coche por nada del mundo. Todo era que lo suyo iba poco a poco. Y se quejaba mucho de las pastillas. Yo me desesperaba pues no veía la manera de pasar una pila de días en Majadahonda aburriéndome. Recuerdo un fin de semana de ese mes de junio en que me fui a Madrid, era un domingo, totalmente desesperado, por ver de romper la rutina de todos los días, de ir a algún lado a pasar el rato. Lo pagaba con Paco que me consolaba como podía. Paco decía que mis deseos eran infantiles. Pero yo creo que no eran infantiles sino muy justificados. Hoy, a 9 de julio, ya lo llevo mejor, el deseo de mar y  la angustia que me entraba por no saber como lidiar con la monotonía y la rutina de todos los días. Pero aún queda algún residuo y envidias de los que se van de vacaciones. El Tú decides me ha ayudado bastante con reuniones de creación de poesía y sábados viendo películas o charlando los martes por la tarde. Estar días y días en el hospital no han tenido recompensa ni descanso de mis nervios. Me tengo que aguantar. Lo hay peor. Pero la gente sin enfermedad mental no entiende nada de esto. No lo puede entender.

Los enfermos mentales somos los locos de antes. A los locos se les marginaba, se los metía en un manicomio, incluso los niños los apedreaban en los pueblos por divertirse. Los locos de ahora, cuando se instauró la libre psiquiatría, andamos entre la sociedad. La gente del común tiene la idea de que los locos o los enfermos mentales somos los que damos voces, agitamos las manos y pensamos cosas raras, que también. Pero también solo cuando nos da uno de los llamados brotes de la enfermedad. Con pastillas, estamos normales, más normales unos que otros pues hay enfermos mentales que no se pueden valer por sí mismos. Pero lo común del enfermo mental no son esas manifestaciones de locura como lo de las voces, los insultos, etc. sino la depresión que sentimos algunos que nos hace ver el lado oscuro de la vida: tristeza, ideas negativas, pánico incluso. Otros dos fenómenos que sufrimos los enfermos mentales son la ansiedad y la angustia. La ansiedad y la angustia son sentimientos internos de ahogo del alma, podría yo definirlo. La ansiedad y la angustia son duras de llevar. Son sensaciones de impotencia y de dolor mental a tope. Y eso no lo saben esos que dicen: qué vida se pega este. No trabaja y hace lo que le da la gana. No es así. Hace lo que le deja la enfermedad mental. 

Francia esta viviendo días penosos, de mucha violencia. Dicen los periódicos que el sistema de integración de los inmigrantes e hijos de segunda generación de inmigrantes no funciona. El policía que mató al argelino no sé si fue un acto de racismo; en todo caso, se ha soliviantado toda la sociedad francesa; sobre todo, los jóvenes. Es una especie de revolución para echar a Macron, al que ya le montaron huelgas y manifestaciones por lo de la reforma de las pensiones. Le tiene ganas el pueblo francés a Macron, pero este no dimite. Dicen que ya se están tranquilizando los ánimos pero todo va muy mal por las noches cuando sale una jauría humana a destrozar y quemar cajeros, coches y casas de alcaldes. Francia es un país muy próspero pero ha sufrido muchos ataques yihadistas (Charlie Hebdo, Bataclan, profesores muertos, etc). Por un lado, se acepta a los musulmanes, pero por otro, se los teme. Y es una contradicción fuerte la que hay de amor odio, que es la peor de las relaciones entre distintas sociedades.

 

El verano hay que aprovecharlo: yendo a la biblioteca, yendo a cenar, como hicimos ayer, leyendo, escribiendo; en fin, pasando el tiempo de la mejor manera. En la biblioteca me siento a gusto. Hay aire acondicionado, hay libros que entretienen el tiempo, hay cosas que me pueden emocionar como esa anciana que sale en un libro diciéndole al médico que quiere saber cómo es el tránsito de la vida a la muerte. O ese otro libro que habla de un soldado de la guerra de Independencia latino americana que se pasa al bando contrario, al bando del rey y por eso le ajustician fusilándole. O esa otra historia de un maestro que manda a los niños que escriban redacciones sobre su familia y así, el maestro va viendo la decadencia cierta en que ha venido esa institución.

Lee libros de mil invenciones

para que no seas tú el protagonista de las horas.

El lunes me sentí mal por la mañana. No había en mi mundo nada que me satisficiera. Es más, todo venía a mi pensamiento como una pena, un dolor de vivir y una tristeza grande. La cosa se arregló porque Paco me dijo de ir a Madrid. Y fuimos. Y mi pena se disolvió entre las calles de Moncloa a la Glorieta de Quevedo. El martes, vuelta a lo mismo por la mañana. Pero luego fui a la biblioteca y allí, entre libros, me sentí bien. Sentí que estar en la biblioteca podría ser el mejor lugar donde estar. Cuando se produce la simbiosis del ser humano con el lugar que ocupa y no le parece sino el mejor sitio del mundo, empiezan a surgir ideas positivas una detrás de otra y empiezas a sentirte bien. Eso pasó con Madrid y la biblioteca. Ojalá yo note esa aquiescencia con el lugar que ocupo y me venga bien.

El río modelaba la tarde

como un sinfín de horas veraces y nuevas.

 En Soria, me encontré una pintada que decía: "no olvides tu FRAGILIDAD". Pero le habían tachado a la palabra la F y la R, con que la lectura era otra. Yo tengo agilidad a la hora de escribir y por eso, escribo. Pero tengo una fragilidad grande: mi enfermedad. No sé cómo acabará esto de mi enfermedad y la de mi hermano Paco andando el tiempo pero también dijo Séneca que el que se preocupa innecesariamente, se preocupa dos veces. El futuro nadie lo sabe. Dicen que si analizas el pasado y el presente, adivinarás el futuro. Pero tampoco es así. No hay manera de saber ese misterio que es el futuro, esa quimera rota que nos espera. Yo solo deseo que nos dejen a mi hermano y a mí elegir nuestro futuro, dando los pasos precisos en el presente que nos invade como al cielo invaden las nubes, como al río lo invade la vida de ranas y peces.

Así repaso nieve o plata dura

si mis pasos van errantes o condenados.

Tú eres una madre buena

que llenas de luz y amor

la casa entera.

Tu eres la entrega a tus hijos

sin ninguna condición.

Cuando tus hijos fallaban

allí estabas, allí luchabas

con ganas y con pasión.

Han sido muchos los años

de pelear por la salud

y tú que llevas por nombre Salud,

has dejado todo por recuperar

la salud de tus hijos.

Salud, María Salud,

tus hijos te agradecen

tanto empeño, tanto amor

por nosotros.

¡Viva María de la Salud!

 

Por tu dulce corazón 

yo te he querido.

Por las ceras y mieles de tu corazón

cansado yo te he querido.

Ni una amarga queja salió de tus labios

mientras atendías nuestros cerebros torturados.

Tu has sido nuestra valedora, la que nos ha salvado.

A ti mi canto y mi triste poema,

A ti mi agradecimiento, a ti lo que yo soy

gracias a ti.

 

Este verano está deparando una temperatura en Madrid bastante llevadera. Corre brisita  ahora, a las 12:00, por la ventana. Y como el que habla del tiempo, luego habla de cualquier cosa, a mí me da por pensar en lo poco que me contaron de la historia de mi país. No sé si los profesores lo hicieron a propósito, pero yo nunca llegaba ni siquiera al reinado de Alfonso XIII. Y qué decir de la guerra. La guerra ni mentarla. Algo aprendí de mis mayores: las tragedias colectivas mejor olvidarlas. No sé cómo serán los planes de estudio en la historia de España hoy en día, pero siempre dicen que es mejor conocer tu historia para no caer en los mismos fallos. Quizás yo tuviera como profesores a alguno cuyo abuelo o padre cayó en la guerra civil y no quería contar nada de todo ello. Yo dije un día en clase a un compañero: "a los de izquierdas se los llama rojos y ¿a los de derechas?" Y soltó el profesor que lo oyó, muy enfadado: a los de derechas se les llama fachas." Actualmente esta ardiendo Francia por los cuatro costados por el asesinato de un chaval argelino. Eso es lo que me llena de intranquilidad. Aquí tenemos un presidente que miente y hace un uso torticero del poder. A ver cómo acaba todo.

Los poetas de la generación del 27, vivieron tiempos convulsos, de la II república, pero no se hicieron eco político de lo que en ese periodo se hizo manifiesto violentamente. O eso parece. Los anarquistas, socialistas y comunistas apelaron a la violencia para conseguir sus fines políticos. A mí, ni en bachillerato ni en la carrera me dieron a leer algún poema que hiciera alusión a estos movimientos políticos. Lorca creó una canción que dice: "ya se acabó el alboroto, ahora empieza el tiroteo". Hubo muchos tiroteos en la república, hubo un conato de guerra civil en la república llevado a cabo por el PSOE. Los últimos años de la república (del 34 al 36) ya se vivieron con un ambiente prebélico. En el 34 hubo la revolución de Asturias. Eso pudo ser una antesala de la guerra civil. Yo solo tengo idea de que Alberti creó la revista "El mono azul", de tintes de guerra y de lucha contra el fascismo. También sé que Alberti estuvo en la retaguardia mientras que Miguel Hernández lo hizo en las trincheras. La ambición de Franco hizo que un golpe de estado fallido acabara en la guerra. Lo que me fastidia es que en estos largos años, la educación que yo he tenido me ha hurtado casi toda la información sobre ese periodo de la historia de mi país, España.

Esta tierra no tiene corazón.

Esta tierra siempre está en guerra.

Círculos extraños me apretujan de modo inverosímil. Tengo el fusil, pero no la bala. El año está maduro como un melón y las tres gracias bailan arteras al son de un miembro viril enorme. ¿Por qué el tonto siempre está desnudo y vestido a la vez como un muñeco absurdo? Yo le desterraría a la quinta mierda que es de dónde sella sus labios lastimeros. El bodrio que da se lo podría ahorrar. Pero, ¿por qué esto me está pasando a mí? No lo sé. Solo sé que los que creen ser no lo son y los que son son los verdaderos amigos. La pena de ir andando y andando en soledad por un desierto lleno de idiotas me cansa. Pronto el papel higiénico se acabará pero no las ganas de cagar que dan esos.

El lunes fuimos a la glorieta de Quevedo. Dimos un gran paseo por Bravo Murillo. Y luego, dice mi hermano: "no me gusta la zona de Quevedo. Hay carteristas y dos salas de juego." Al venir de la biblioteca, me dice: "hoy no voy a dar paseo ni voy a ir al parque." Mi hermano desprecia todo lo poco que conoce. Desprecia la asociación, desprecia a un montón de gente que casi ni conoce y también a los que conoce. Todo el mundo se le atraviesa. Es desolador oírle hablar de un amigo común. Dice: "no quiero volverlo a ver porque me ha dicho esto o lo otro". Luego, desprecia costumbres arraigadas o lugares, los pocos a los que vamos. Es inmensamente desesperante mi hermano. Quiere hacer del círculo en que vivimos un circulito pequeño, pequeño, que casi no se quepa en él. No siempre los amigos coinciden con lo que pensamos. Pero si le pasa eso a Paco ya es motivo para no volverle a ver a ese amigo. Mi hermano Paco está muy a gustito curándose un constipado en casa o mirando prospectos de las medicinas y luego mirándolo en internet, etc. Mi hermano acaba con la paciencia de cualquiera, con esos desprecios a todo el mundo conocido y desconocido.

Vengo de la biblioteca. Allí repaso la prensa un poco en la sala de abajo y luego me subo arriba, donde están los libros. Escojo libros casi al azar. Los libros son antiguos (de los años 90, de la primera década del s. XXI, etc.). Los libros interesantes superan la prueba del tiempo. Da casi igual el libro que escoja, el caso es pasar el rato. Me leo las 10 primeras páginas y las 10 últimas páginas. A veces me entero bien de la historia, otras veces, no, según sea la unidad narrativa que encierre el libro. Hoy me he leído cuatro libros. Dos me han gustado y los voy a leer seguidos. Merecen la pena. Han superado los años que han pasado sobre ellos y siguen interesando y conmoviendo al lector, que soy yo en este caso. Cuando se tienen deseos que no se pueden cumplir, hay que matar el rato con ocupaciones que no son deseos. La vida pasa, los ruiseñores ya no cantan en lo alto de los cipreses y poco a poco el verano aturde con su luz grande y fuerte. Pero la tristeza se ha ido y esa es una gran noticia.

Cada estación es un poco de nido

donde reside mi voluntad quebrada.