Llevaba ya un gran tiempo; al menos, tres semanas, que no leía ni escribía. Y eso a mí me da la vida. Son las 9:10 de la mañana. Por fin, ayer, fui a buscar un libro que encargué en la Casa del Libro de Gran Plaza II. Se titula "Diario de un esquizofrénico". Debería bastar para mí lo que he vivido pero creía que una comparación con alguien que ha sufrido esa enfermedad, me daría pistas. Sin embargo, este libro, este diario es de una altura literaria bastante importante. El que lo escribe tiene un culturón. Yo creía que este tipo de libros versaba sobre la enfermedad, pero este no. Este habla de la sociedad de consumo aborregada y de un elitismo que convierte al autor en una persona extraña y alejada de la masa imperante. No es la historia de un enfermo. Es la historia de alguien que reflexiona. Y luego leí un poco de ese otro libro que compré. Y es buenísimo. El autor es premio Nobel. Es un rumano, creo.