En el Alfa y Omega de este jueves sale un periodista inglés de la BBC que parece saber mucho de España y dice que la sociedad española es más madura que sus políticos. No me extraña que haya llegado a tal conclusión solo viendo por la tele las gilipolleces que dicen unos y otros políticos que están jugando a ver quién dice la frase más ingeniosa en contra del enemigo basadas todas esas frases en el sectarismo, la polaridad y el fanatismo propio de la Inquisición en muchos de los temas que tratan. Sánchez pretende vetar a Vox y él se junta con lo peor del hemiciclo. Pregunto por ahí y la gente de izquierdas dice: es que los han votado. ¿Y no ha votado la gente a Vox? Pues entonces. ¿O solo puede Sánchez apoyarse con la chusma más inquisitorial que son los de Bildu y ERC? Pues yo no veo que los de Vox insulten y llamen al odio y sí que es odioso ver insultar a Rufián y ver el cinismo de los de Bildu que no condenan a día de hoy los atentados de sus amigos etarras. No me extraña que Ayuso diga que está con el partido de Ortega Lara y no con esa gente ambigua y fea como son los de Bildu.

 Taedium vitae en latín o tedio de la vida en español designa un malestar psicológico cuando la vida no nos da sorpresas y todo se ciñe a un guion establecido todos los días. Lo que se tiene no se valora y todo se arruina por el poco precio que tiene la vida. A mediados de febrero estaba yo así, con un pie en el desconsuelo y con el otro pie en la desesperanza. Son gajes de esta maldita enfermedad. Ya me he recuperado un tanto y vivo mejor la vida, sin depauperarla. Hoy he estado en Madrid y a la vuelta he encontrado una noticia de una youtubera que ha muerto a los 22 años. Yo, a los 22 años era un tío alegre y sano (a lo mejor ya fumaba, pero bueno) y me lo pasaba genial en Majadahonda y en el pueblo haciendo cualquier cosa, cualquier cosa era hablar con mis amigos del pueblo, de la ciudad, ir a una discoteca sin beber nada y dando vueltas con la bici. En Madrid se ha bajado una mujer gigantesca del autobús y hablaba de irse a las pirámides de Egipto, "que ahora están solas", decía. Hay gente para todo.

En internet, se hace un señor esta pregunta: ¿creen que Putin, cuando haya reducido a Ucrania, no va a ir a por otro país? Ojalá acabe la guerra antes de que Ucrania sucumba porque este Putin es muy ambicioso y lo que dice lo hace. Ya se han visto ofrecimientos e ideas para eliminar a Putin. Este dictador feo ruso puede que active una guerra mundial. La verdad es que está todo el mundo en vilo pendiente de este tirano que mata toda resistencia contra él por la fuerza. Ya van 10.000 manifestantes encerrados en Rusia. Es una locura todo. Yo no puedo vivir a gusto con esta guerra todos los días en los medios de comunicación. Por cierto, no he oído nada del 8M. Esta noche la manifestación será exhibida en las televisiones. A mí me da igual. Prefiero la paz que todos los feminismos del mundo. Esta guerra es como un run run en los oídos que no para nunca. La guerra, la guerra, la guerra, la amenaza nuclear que destruiría todo el mundo sin ningún ganador. ¿Por qué nadie hace algo para parar la guerra?

Una enfermedad habita mi cerebro, volviéndolo extraño, ansioso, tendente a la depresión, descontrolado al día que amanece y a la tarde que tiende su mano al sol entre tinieblas. Me preocupa la guerra, pienso mucho en ella y mi cerebro agita sus líquidos dentro de mi cabeza para hacerme sentir desalentado como las flores que nacen para un día. Pandemia, sequía, guerra, crisis... Mi cerebro no acepta tanto desgarro que se hace a la gente, a los niños, a los ancianos. Los débiles sufren la locura de los fuertes, de los poderosos, de los locos que presiden las naciones locas. Es fuerte sentir que la guerra forma parte de un juego de poder y luego luchan los de siempre, los de abajo y los niños y ancianos han de huir con sus pocas fuerzas. Solo queda rezar a Dios, si es que Dios se apiada de esas gentes débiles que huyen de fusiles, misiles, tanques y aviones llenos de bombas. Yo ya no sé qué hacer para que esto pare pero sé que mi cerebro me lo hará pasar mal porque mi cerebro mezcla líquidos, confunde hormonas y se llena de un castigo propio de la locura.

Siento la triste evidencia de la mañana, total evidencia que sume a mis ojos en un mirar oscuro. Los vientos de marzo aúpan sin consuelo una cucaña ya vista antes: el año pasado y el anterior y el anterior. La dureza de estar vivo llena el cielo de una parsimonia agridulce, pues es agridulce la vida que se vive. Mejoro lo mejorable: el estar aquí por la mañana que se consume minuto a minuto haciendo algo para que esta mañana se vaya, se confunda con el tiempo de ayer e ingrese en el tiempo de mañana como algo fijo y concluso. Los campos están secos, el viento muge un dolor escondido e inexplicable. La Tierra se queja del ser humano que la habita, pero no lo hace gritando sino arrojando lluvias sin fin en lugares que hasta hoy no conocían su desespero, el desespero fuerte de la Tierra. La Tierra bulle de un oscuro humo que sale de los coches, que sale de los culos de las vacas, que sale de quemar carbón y petróleo, que sale de las actividades torpes del ser humano. La Tierra ya no sabe cuándo es primavera y cuándo es invierno. La Tierra, en verano, quema como la lumbre. La Tierra no me gusta, el hombre no me gusta, el campo estará sucio, el mar sube de fiebre, la hierba ya no nace, el hombre se equivoca, la paloma vive en la ciudad, el hombre ya no sabe, la Tierra se cansa.

 Es gris la tarde. Y semeja que pesa. Géricault, /la barca de la Medusa, esté donde esté, siempre/quisiera estar en otra parte. La barca de la Medusa es un cuadro de Géricault que es considerado el manifiesto de la pintura romántica. Yo también, muy a menudo, quisiera estar en otro sitio que en el que estoy. Es una especie de escapismo triste de experimentar desear largarse de la mañana o de la tarde en casa y partir al viento extranjero que llega de detrás de las montañas o bajando el valle que conduce al mar. ¿Soy por eso romántico como la Medusa o su barca? No lo sé pero lo paso mal a veces deseando largarme y no lograrlo de ninguna manera. Lo romántico es la desesperación, los sentimientos fuertes echados en un poema o en un camino que no llega a ninguna parte o el pico de una montaña que pide ser conquistado. Bueno. La mañana trepa mientras trepa la guerra en un crescendo que esperemos no sea de destrucción total. Por ahora, por las noches, considero que tengo techo y cama y me conformo mucho con estas dos cosas. La vida puede estar en cualquier parte, agazapada en unas habitaciones de ladrillo y cal.

Hoy he leído el ABC: le achaca este periódico al gobierno español blandura por su dependencia de Podemos. No manda armas a Ucrania. Ayer leí "El País". La portada de este periódico no era una portada referida a la guerra, a los muertos en Kiev, sino la imagen de la policía en San Petersburgo reprimiendo a un manifestante. Los dictadores como Putin parecen no conocer límites. Putin tiene 71 años, se le amenaza con un juicio por crímenes contra la humanidad. ¿Qué pudor va a tener un viejo que lo tiene todo perdido ya que media humanidad se ha vuelto contra él? La pregunta del millón es lo que pasa por la mente de este dictador, de este asesino de opositores, de este acaparador de poder en su país y de este imperialista sin complejos. Y todo lo demás sobra porque todo depende de esta cabeza de dictador llena de mierda. La vida, a veces nos ofrece estos espectáculos asquerosos del poder por el poder concentrado en una sola persona como ya estuvo en la cabeza de Hitler. Pero una sola persona no debe ser la que dirija los destinos de tanta y tanta gente que quiere libertad y democracia y vida en paz.