Me obligo a mí mismo a escribir este blog. Para matar el rato, para escribir por escribir. La luna saldrá hoy como ayer salió creciente y próspera como un grano de trigo encañando. Las carreteras se llenan de coches, los tugurios que huelen a ron y ginebra ya cierran por temor a la noche silenciosa y moribunda. Cumpliré años o un año solo pasado el verano. Temo al futuro como una figura fea que me espera. Unos hacen operaciones con el patrimonio de los olvidados, otros disfrutan del verano fuera de Madrid. Morder el polvo no es difícil en estos tiempos de soberbios y rufianes y psicópatas. Ya voy rellenando este fragmento de palabras y nulos pensamientos. Los mártires son aquellos que dan testimonio de su fe muriendo por ella. Eso he leído en una noticia de información general. La radio dice tonterías agrandadas por el volumen de oyentes. Ya me he cansado. Ya me he cansado. Ya no escribo más. Otro mes, otro pasar el día.

Púas de dolor penetran la tarde como filos de basta melancolía.

Víctor Frankl vivió experiencias extremas en un campo de concentración nazi que luego pudo contar. Sobrevivió. Quizás los estudios de psiquiatría que tenía le ayudaron a sobrevivir en esos momentos difíciles en que le daban una sopa diaria para hacer trabajos al mandado de un cruel guardia. En este mundo, hay que saber cosas. Si no las sabes, para eso está el periódico, los libros, un amigo sabedor, una biblioteca, internet... Hay ahora numerosas instancias en las que poder aprender algo. Pero para aprender, hace falta curiosidad por la vida y por lo que nos rodea. Y eso no lo tienen todos. Suena la corneja en el olmo antiguo. Ya no suena el chatarrero. La vida va así: unos saben, otros desean, los de más allá lo ignoran todo, los de ese rincón pasan la mañana. Los libros descansan ya casi muertos, el pan ha duplicado su precio; el dolor de no saber hace mucho daño.

Toma, lee, le dijo el sabio al que quería saber.

La gente no tiene dinero. La gente querría tener mucho más dinero del que tiene. La gente envidia a los ricos que sí tienen dinero. La gente tiene gustos muy especiales que no puede satisfacer. Esos gustos los promueve una publicidad muy especializada que sale en los medios. La gente está que se tira de los pelos porque hay una o uno que lleva el pantalón de verano que le gustaría a él o a ella vestir. El pantalón es de lino, muy suave, muy caro, pero la gente quiere vestir esa prenda porque la ha visto en una revista o en un anuncio. La gente se rige por los anuncios de la tele, del internet, etc. La gente no se rige por un libro leído, por una película. La gente solo sabe de su presente, no de su pasado ni de su futuro; solo su presente les dirige. Y el presente es no tener dinero para ese pantalón de lino que viste el modelo de turno.

Un río es agua, lágrimas, no sé quién las llora...

 

Escribir por escribir es algo que no me es ajeno. Yo escribo muy a menudo y a veces no tengo claro para qué sirve. Pero sigo escribiendo. Es una forma de envalentonar mi alma al decir cosas que me preocupan, que me hastían o que me emocionan. O solo es una forma de pasar el rato como el que da pedales en la bicicleta estática o hace abdominales para luego ver el resultado. El caso es que no veo el resultado de mis escritos muy a menudo. Por eso digo que escribo por escribir. El tiempo pasa y sale un renglón, yo mismo soy un renglón torcido de Dios, como en esa novela. Don Quijote quería que los molinos fueran gigantes; si no, no le salía la aventura. Yo creo que escribiendo, hago gigantes de molinos para que me salga una reflexión o una pequeña historia literaria, meramente literaria.

Columna ardiente, luna de primavera...

Tener deseos que se puedan cumplir es una buena política de vida, no la política al uso. Si uno se marca en el día que amanece pequeños deseos que son como pequeños placeres que se puedan cumplir fácilmente, se es un hombre feliz. Por eso es bueno limitar los deseos a los contornos que te rodean. Y si se cumplen, mejor. Si pides peras al olmo, vas de cráneo. Pero si pides un café y un cigarrito leyendo el periódico, has pasado el rato y has cumplido un pequeño deseo que es un pequeño placer vivido. Hay gente soberbia y ambiciosa que pide demasiado a la vida y nunca están contentos. Allá ellos. Los deseos pueden ser infinitos pues salen de la fantasía de cada uno. Pero si ese deseo es alejado y ajeno a la realidad nunca se cumplirá y encima, el que lo desea, sufrirá pues no lo obtendrá nunca.

La mariposa ignora la muerte de los sastres.

En verano parece que no hay noticias de envergadura que nos preocupen. La gente dice: estoy desconectado. El verano es tiempo de bicicletas y salidas al monte y a la playa con amigos o familia. La niña va con sus padres a la playa y solo le interesa conectarse con sus otras amigas que, a lo mejor, están en otra playa distinta. He leído el caso de una chica guineana que vive en Lisboa que tiene un tumor en el cerebro. He leído también sobre la eutanasia y sobre los mártires de Roma. Esta noche hemos dormido bien mi hermano y yo. Hoy iremos al cine a las 6 de la tarde. No me puedo quejar pues hay gente pasándolo mal. La vida transcurre como un tren que vaya poco a poco pero sin meterse en ningún túnel oscuro.

Todo era fuego, exhalación, suspiro.

Leo un artículo de una señora que dice que el verano es ideal para reunirse en familia y mirarse el interior de la persona sin las prisas que hemos tenido todo el año. Yo, sin embargo, no me reúno con ninguna familia. Es como si no tuviera familia. Solo estoy con mi hermano. Suena el chatarrero. Todos los muebles viejos, cocinas, hierro viejo. Creo que en este verano cambiaré el chip definitivamente. La vida ya ha dado la vuelta a la esquina y aquí estoy solo. Y los problemas que tengamos los habremos de resolver también solos. Bueno. La luz del sol se mete por la ventana e ilumina toda la habitación. Corre aire fresco por la casa. El día ha dado comienzo hace tres horas. Yo me levanto, desayuno y tomo el pulso a la mañana.

Quizás mis lentos ojos no verán más el sur.

Hay gente que es ingeniero o médico y luego, es profesional del pádel y cuando se les pregunta cuándo descansan, dicen: "nunca". Pues hay que ser bestia y animal para no descansar ni un sábado por querer abarcar todas estas ocupaciones. Esta gente debería dejar algo para los demás. Se podría decir que son unos acaparadores egoístas, pero no lo percibe quizá así la sociedad. La sociedad competitiva en que vivimos fomenta este tipo de personas. Yo creo que, al querer alcanzar tantos logros no son buenos ni en una cosa ni en otra. A mí me gustaría que alguien opinara sobre este médico, profesional del pádel, a ver cómo funciona de médico y con esa impresión me valdría para juzgar un poquito a esta gente que tanto abarca en la vida. Seguro que es mejor en el pádel que en medicina y hace un flaco favor a sus pacientes. O al revés, en el pádel le tienen por la publicidad que da y no por sus méritos auténticos. Ya digo que esta serie de gente me parecen unos egoístas. 

Me he puesto a cocinar los espaguetis a las 12 del mediodía. Luego, he ido con los de Colón a charlar. Ha estado medio divertido. Mi hermano me ha llamado, que se iba a cortar el pelo. Quizá tarde un poco. Huele a guiso de carne por la ventana. Un día de estos he de animarme y guisar carne con patatas. El hombre quiere caer donde el amor fue suyo un día, eso es evidente. Todos hemos amado alguna vez al sexo contrario o al sexo semejante. Los amores bienaventurados lidian contra los males de otra manera, eso también es así. Nadie sabe el sino que le aguarda, por eso el futuro es asesino de las cosas. El mañana trae tanto misterio que es mejor obviarlo y seguir adelante, sin mirar el horóscopo ni la bolita de cristal.

La vida siempre obtuvo revancha 

contra los que la negaron.

Quizá esto de escribir blogs resulte terapéutico y así yo me doy a ello todo lo a menudo que puedo, por si es curativo, digo. Uno se pone a escribir de lo que ve, de lo que siente o de lo que otros ya escribieron. Suenan las vocecillas de unos niños jugando. Juegan a crear mundos paralelos, sus mundos particulares. Yo, a lo mejor, creo mi mundo particular escribiendo estos trozos de pensamiento torpe algunas veces o sagaz otras, no lo sé con seguridad. El caso es que escribo y me consuelo de lo poco que me pasa. Quizá a todo el mundo le pase esto de pasar el verano de modo aburrido, no lo sé, pero para cuatro o cinco días que sale de viaje, se está todo el verano en el lugar donde vive todo el año. Creo que será así para todo el mundo. El verano, una estación más que hay que pasar como pasamos el otoño aunque llena esta estación de anuncios: vente aquí, vete allá y disfruta la experiencia. Eso es el verano: un enorme anuncio.

Si el hombre pudiera decir lo que ama,

el mundo sería más razonable.

 Hoy me toca hacer unos espaguetis a la putanesca. Ojalá salgan bien. Los coceré en la olla exprés. La salsa la hago en la sartén grande. Los días pasan todos iguales o muy parecidos, es difícil distinguir unos de otros. Ayer, una conversación con un tipo que no encuentra trabajo; hoy un descafeinado en el Sanuz, mañana qué sé yo, algún rato perdido viendo pasar autobuses sin carga humana dentro. Esto es lo que hay, como dice un viejo conocido. Barcelona y Madrid eran algo humillado, dice el poeta de los años 50. Leyendo y leyendo un poco cada día se me pasa la mañana. Ahora me pregunto si toda la vida/hemos estado ahí, dice otro poeta de los años 50. En internet, una señora dice que somos eternos los seres humanos, que vamos a algún lugar después de muertos. La eternidad es esa cosa inimaginable por mente humana que quizás exista sin que lo sepamos. De todos modos, cambiaron de color las enseñas de la patria, dice otro poeta de estos de los 50.

Las horas del amor habrán pasado...

y su recuerdo nos llena de tristeza.

Me he levantado a las 10 y media. He desayunado leche con café. Mi hermano seguía durmiendo. He ido a la calle por el ABC, que lleva lo de Alfa y Omega. Por la calle mis ojos han registrado caras de somnolencia, hastío y tristeza. Pasado mañana es julio. Los sanfermines, el coñazo de todos los años por estas fechas. Hace mucho calor en la calle, vengo a casa sudando. El golpe de calor es muy frecuente, por lo que hay que hidratarse. Los barrenderos llevan su inmensa botella de agua a mano. No veo a los amigos que hemos dejado atrás mi hermano y yo. No sé dónde andarán, andarán de vacaciones como las musas de Serrat. Mi hermano sigue durmiendo. Otro día de verano, de calor, de ciudad triste.

Te escribo en una pausa de la lluvia

para que el mensaje no salga remojado.

He estado leyendo a Luis Rojas Marcos, su libro titulado "Nuestra felicidad". Hace mucho hincapié, le dedica varias páginas, en el lenguaje humano. Yo, como filólogo, creo que el lenguaje es básico en el ser humano, es el que mejor le define. Dos personas, en un sitio inhóspito o solitario, de lo primero que hablarán será del tiempo. Y luego, si no hay reticencias de uno u otro lado, se contarán su vida por capítulos. Si hablan idiomas distintos, pronto usarán los gestos para entenderse. Pero el deseo de comunicación del ser humano con otros humanos es muy grande en situaciones de estrés o de soledad. Por la boca nos conocemos todos. Lo hablado con otros nos hace seres superiores, creadores de proyectos o de manifestación de ilusiones, descarga de emociones, etc. No en vano este blog pretende expresar unas emociones a todo aquel que lo lea para ver si coincide con el pensamiento de los demás. Y da información. Y da unión con los seguidores del mismo.

En el cubo sin fondo

caen gotas de ilusión.

Cuando veo gente mayor por la calle pienso en mi propia vejez. ¿Llegaré yo a viejo con lo que fumo? ¿Dónde iré cuando ya no me valga? ¿Me quedaré solo si muere mi querido Paco? ¿O se quedará Paco solo sin mí? ¿Me dará algún ataque de esos que avisa la cajetilla de tabaco? De la vejez, paso a pensar en mi muerte. ¿Será repentina? ¿Será agónica? ¿Será por un accidente fatal? ¿Me entrará un cáncer? Yo alucino: en prospectos de la asociación española contra el cáncer dicen que una de cada dos personas sufrirá cáncer. La vida es un examen para la muerte. La vida nos prepara para la muerte. Hay que aceptar tanto la vejez como la muerte. Son dos etapas que hay que saber gestionar. No hay que aturdirse ni chillar ni darse a los demonios cuando ambas vengan, una seguida de la otra.

Ay voz antigua de mi amor,

cuánto quise, cuánto quise.

Tengo que pensar cómo pasar el fin de semana que viene. Salvo sorpresas, el viernes vamos a ir al cine. El sábado iré con la asociación y el domingo veré la película de las 4. Y ya está. Me tranquilizo cuando hay un plan mínimo de fin de semana. Este martes ha sido especial en el "Tú decides". Lo pasé genial hablando de política y de la naturaleza del ser humano. Gorry dijo que el pensamiento político de la persona no define a la persona. Yo dije que los de izquierdas sí piensan que la política puede solucionar todo. Porque los de izquierdas no suelen tener más creencias que las políticas. Fue un debate muy bueno. Hablamos de Darwin y de la adaptación al medio. Hablamos del destino de la Humanidad, conseguir conquistar el espacio. Todo era confianza en el ser humano.

Y no le ha contestado nadie

porque está solo con su quimera.

 El pueblo es una gran bajada con calles que surgen a los lados de esa principal calle que baja. En un recoleto descanso, se sitúa la iglesia de decorados mudéjares. La iglesia tiene un torre y tiene una construcción semi circular que rodea la torre. Luego, la calle baja y hace otro descanso en su declinar: es la plaza donde el ayuntamiento se recubre de arcos de granito. Ya desapareció el pino que descansaba en una construcción circular de granito en medio de la plaza. Luego, la calle sigue bajando pasando los dos bares que procuran entretenimiento a los habitantes del pueblo y ya llanea por las últimas casas de los lugareños hasta dar con un pequeño puentecillo llamado pomposamente el puente de San Sebastián. No corre agua debajo del puente. Unos chalés relativamente modernos en la llanura breve de un camino y ya la calle se convierte en caminos de tres direcciones que van a otros pueblos. Esto es mi pueblo.

Prepara tu esqueleto.

Hay que dar a la muerte el hueso mondo.

 He releído una novela en la que hay una descripción de un pueblo. Sus iglesias, sus casas, los caminos, las tierras de labor. Esta descripción constituía el primer capítulo de la novela de forma que parece que el pueblo vive en colores y sonidos varios (campanadas, gallos, canarios, ejes de ruedas de carro, niños que lloran...) La vida en ese pueblo resurge cada madrugada. En los pueblos de hoy, sin embargo, parece dominar en el ambiente la dejadez y la abulia. Es lo que se ha dado en llamar la España vaciada. Los pueblos que existen hoy en España están de capa caída. Las crisis y la pandemia les ha castigado más que a las ciudades. Dejo de escribir. Es lo de siempre. Crisis y más crisis repartida por todo el país.

Como fugaz deseo:

que pase pronto este maldito verano.

Dijo Marco Aurelio: "el obstáculo en el camino es el camino". Es una gran verdad. Hay que aceptar la adversidad en esta vida para formarnos como personas. Yo tengo un gran obstáculo y he de vencerlo como pueda para seguir viviendo feliz. Es un obstáculo que me acompañará toda la vida y me ha acompañado toda la vida. No solo a mí, también a mi hermano. Paco y yo leemos a estos autores porque nuestra vida no ha sido fácil y estos autores dan un consuelo a los que sufren enfermedad, dureza de la vida, tormentos, etc. Santa Teresa de Jesús también dijo aquello de "nada te turbe, nada te espante", desde una perspectiva cristiana. No debo quejarme porque siempre hay peores cosas a mi alrededor. No debo quejarme sino fluir en la dirección de la vida y tratar de ser feliz.

Qué hermosa eres, libertad,

porque ayudas a la vida.

He comprado espinacas lavadas y cortadas y queso en el Dia. Luego haré una sencilla ensalada para comer. El verano es un inmenso mar de días que pasan. Una amiga mía quiere que pase el verano pronto. De hecho, el verano le está afectando psicológicamente. Hoy hace menos calor pues está como nublado. Una especie de gasa nubosa tapa el sol. Ojalá lloviera esta tarde. Me como el tarro con novelas como "1984". ¿Llegará un día en que estemos todos los humanos supervigilados por una dictadura como la que se describe en ese libro? El protagonista se rebela contra el poder establecido y acaba entre ratas. Comido de las ratas. Me parece que en las checas de Madrid hacían eso. Meter a los prisioneros con ratas. A lo mejor George Orwell pensaba en esas checas cuando escribió el libro. Bueno. Hoy toca cocinar un poco así que no voy a estar con los de Colón.

No te conoce el toro ni la higuera

porque juegas a ocultarte tristemente.

Tengo todo el verano para escribir en este blog personal mío. De lo que más hablo, yo creo, es de literatura. Los libros que he leído, lo que he explicado en mis clases... También tengo escritas quejas sobre mi familia que ya he dejado de escribir porque mi familia ya me aburre un poco, con todo lo indiferente que ha sido conmigo. Yo también tengo que ser indiferente con ella, de eso nos hemos convencido no solo yo sino también Paco. Luego, he escrito de historia de España, de la II república y del franquismo, fenómenos asquerosos entre medias de una guerra civil. Y he escrito también de cómo me sentía, de mi enfermedad mental y de mis viajes a diversos sitios a los que he viajado. Y punto. Esta noche voy a pasear antes de estar en casa esperando la hora de dormirme. Se hacen muy pesadas esas horas en casa.

A ti, nocturno, por la luz herido,

te pido descanso como premio del día.

 A mí no me extraña que mi hermano Paco esté escamado de los viajes que hicimos o haremos (Dios lo quiera). En el último destino vacacional, en Soria, yo estaba en una fase maniaca o eufórica que descentró mucho a mi hermano. Lo pasó fatal. Entiendo que no quiera viajar conmigo. Otro hándicap para mi hermano lo constituye conducir mucho tiempo. Ya se cansa. Así que con estas circunstancias impedidoras es muy difícil que Paco y yo viajemos. Yo le he sugerido que vayamos en AVE a Valencia, que se tarda poco, y vayamos luego a un hotel de la playa de la Malvarrosa. Pero tampoco accede. Podría viajar yo solo o esperar que surja en nuestra vida un amigo en condiciones con el que poder viajar.

Carlos es una tristeza que, mansa, fluye y gris

por los valles insomnes de nuestra tardía voluntad.

Leyendo "Walden", de Thoreau, se te ensancha el alma. Podría leerlo otra vez pero no soy partidario de leer dos veces el mismo libro. Es un ejercicio de libertad su lectura pues cuenta, más bien describe, el poder de la naturaleza viva en un ser humano. Leyendo "Walden" se acaba con toda la burocracia de un plumazo y uno vive, en su lectura, en plena libertad, la libertad que da una cabaña en un bosque con una huerta plantada. Y peces que pescar. Y aves del cielo que cazar. No conozco la vida de Thoreau más allá de este libro autobiográfico que transmite seguridad y tranquilidad y confianza en el ser humano que huye del mundanal ruido. Fue un gran revolucionario y primer exponente de la acción pasiva o como se llame ese movimiento que luego adoptaron tipos como Tolstoi y Gandhi. Me parece que Thoreau empezó su lucha contra el poder no pagando impuestos.

Para buscar mi infancia, Dios mío,

esa bicicleta grande y poderosa de los caminos.

 Que Sánchez ha tenido una forma muy peculiar de hacer política, a la que se ha dado en llamar sanchismo es casi obvio. Aunque los de izquierdas no quieren ni hablar de ese término. Que Sánchez ha mentido reiteradamente a la población española también es obvio. No merece la pena poner ejemplos. La gente ha acabado harta de mentiras y sanchismo. Esto también es cierto, obvio, ya visto el 28M, en clave de personas, no en clave de localidades. Pues ya solo queda el último empujón para que Sánchez sea muerto y enterrado políticamente. Sánchez podrá salir en todos los medios que quiera, que ese esfuerzo no limpiará sus obvias mentiras. Y al que le parezca que no ha mentido y no ha hecho un uso torticero del poder, que le vote.

El mar me dice que hay una presencia

de luces, olas y arenas encendidas.

Como no puedo ir de viaje ya que Paco se niega y yo solo, como quiere él, no me atrevo, pues viajaré por medio de la literatura: me he comprado un libro de viaje. Es como una road movie real. Es la historia de John Steinbeck por toda Norteamérica. Y si eso no me consuela, veremos con el tiempo si Paco coge el coche y nos vamos por ahí. La verdad es que Paco ha salido del ingreso demasiado raro y acobardado, pidiendo perdón por todo, dando gracias por todo. En fin, que su lado arisco no ha aparecido aún y ya casi me está preocupando. Pero bueno. El caso es que no puedo echarme la siesta pues no me duermo y escribo esto. Después me echaré un cigarrito.

Aquel hombre nunca tuvo historia

porque su historia nunca la contó.

Al empezar junio me daban miedo los fines de semana porque no tenía planes con que llenar las horas. Ese horror vacui temporal me llenaba de angustia y desesperación. Los fines de semana me arrojaban a la soledad junto a mi hermano. Recuerdo muy bien un domingo en que me fui a Madrid a las 4 de la tarde para subir desde Moncloa a la glorieta de Quevedo y allí matar el tiempo como pude. Así me dejan frío los fines de semana, en la frialdad del solitario pues no sé qué hacer con mi vida esos dos días. Hay gente que pasa esos días durmiendo pues ha madrugado mucho para ir al trabajo. Yo no sé qué hacer con la tiendas cerradas, las calles vacías de gente, etc. Estos días de fin de semana anteriores sí he sabido qué hacer y ya no me pongo tan nervioso.

Acaso una voz, una mano ya suelta

me condujo al desfile de mi desesperanza.

 

Me ha sorprendido una noticia de una mujer que ha dejado a su hijo por irse de vacaciones y este ha muerto. Qué cosas hace la gente. Ya son las 11:00 y pega el sol de lo lindo. Voy a comprar pan y a tomar un café. He leído un poco de "Viajes con Charley" de John Steinbeck. Charley es un perro. No me gustan los perros. Paco se ha levantado y anda por ahí. No tengo ninguna idea de la que tirar para hacer este blog pero recordaré la peli que vi ayer domingo a las 4:00 de la tarde. Resulta que es de un adolescente que se quema a lo bonzo. Está basada en una historia real. El chico ya no puede más sufrir el bullying que le están haciendo y se quema todo el cuerpo. Menos mal que lo hace delante de un canal al que se tira. La peli juega con ese suspense si morirá o no el chico y a destapar el trato que recibió de sus compañeros de instituto, que no pueden ser más crueles. Al final, sobrevive, lo que da mucha alegría al acabar la peli.

Era mi voz antigua

muy decidora y alegre.

Resulta que los solteros tienen peor salud que los casados. De los viudos y divorciados no se habla ya que el rato que han estado casados los inmuniza contra toda clase de enfermedad. Pero permitidme que dude de esa aseveración tan disonante: los solteros bien comidos y bien bebidos y bien dormidos pueden durar bastante en este campo de minas que es la vida. Mientras que divorciarse en este país de mierda, si eres hombre, significa penar y amargarse la vida para siempre, derecho al abismo. Y un viudo o viuda tiene un destino de soledad e indiferencia por parte de sus propios familiares y vecinos hasta que empiezan a oler en su propio piso. Este es el triste destino de los que antes estaban en un estado y ahora en otro. Mientras que los solteros no hacen caso más que a las necesidades de su persona y no a los caprichos de otra/o que te vuelve de la cabeza en menos tiempo del que uno se cree.

Demonio hermano mío, mi semejante:

permíteme que delinque en las esferas de la confianza familiar.

No sé cómo considerar esto de escribir en este blog. No sé si sirve de algo. Quizás informe, quizás entretenga, quizás no valga un pimiento. Yo soy de un carácter bastante escéptico, como cuando hice la carrera y pensaba que no habría trabajo para mí en la vida. Al final acabé encontrando trabajo de profesor y no dejé por eso de ser escéptico sobre el trabajo que hacía de docente. Toda la vida no diré que amargado por esta España de lo precario, de lo chapucero, pero sí con un ojo avizor, un ojo temeroso de que todo se fuera al traste. Porque así somos los españoles, muy poco de fiar. Lo que se promete, se olvida enseguida. Así que no sé para qué sirven estos trozos entre ¿periodísticos?, ¿de intimidades? que escribo aquí. Deberían decirlo mis lectores pero nunca escriben un comentario para decírmelo.

Él decía palabras

que nunca sonaban bonitas.

La guerra de Ucrania ha tomado un giro inesperado. Putin se ha fiado de excarcelados como soldados y estos se han rebelado contra él. A ver cómo acaba el cuento. Yo sigo con mi guerra. El día a día no basta para saciarme, para ahuyentar demonios que tengo en la cabeza, máxime cuando me fallan todas las cosas y las personas. Bueno. Tendrá que ser así, solos Paco y yo para todo. Los meses de verano pasarán y las personas que me traicionen, allá andarán también solas y aburridas un día de estos si no es que ya andan solitarias por un deseo de ellas mismas de serlo. La vida es muy corta para andar en revanchas estériles. Con no hacer caso, suficiente. Yo, a lo mío. A ver si me pongo a ir a la biblioteca y a pasar cuatro ratos leyendo libros al fresco de sus instalaciones, como el año pasado.

Le supo mal la soledad que le brindaba,

pero luego la besaba apasionadamente.

 

Ya ha pasado otro día del verano y ha venido otro hoy domingo. Tejidos suaves, incluso vaporosos, pelo al viento, libertad mentirosa, amoríos, dulce calor equinoccial en la cama de los amantes locos. El verano es muy mitológico. Summer of sixty nine, oh yeaaaa. No me entran ganas de leer, el calor o lo que sea me lo impide. Nunca he leído una novela en verano, no me da la cabeza. El verano es una postura humana de desaire mental, de vacío de la voluntad, de estar tirado en la cama a ver si pasa el calor. El verano es muy obtuso para practicar cualquier actividad intelectual. Corre brisa por la ventana. A lo mejor este año viene sin calores de horno. La vida ahuyenta los días de verano como soplos cardiacos de un joven ardiente.

Hizo de su capa un sayo

y terminó delinquiendo.

 

 Hay veces que me levanto con el pie derecho, un optimismo me recorre. No sé a que se debe. Pero la vez que me levanto de la cama así, nada parece turbarme, sin excepción del verano. El verano es una montaña de días en los que unos van y vienen de las playas, según dónde vivan los parientes a visitar. El verano es sol y calor para todo el día. La gente se reencuentra en verano, se aturulla en verano, se cuece en verano. Parece el verano la salsa de un guiso espeso en el que todos se reúnen a comer una paella. Lo he notado hoy por la mañana, con el primer cigarrillo: no estaba deprimido, no estaba ansioso, no estaba amargado. Una corriente de paz me recorría. Espero que dure todo el día del maldito verano.

En la radio, un tonto con mucho entusiasmo nos presenta una canción de Metálica, una balada muy famosa. Según la cantan los cantantes parece que están haciendo unos enormes esfuerzos para poder cagar. Eso es lo que transmiten esos cantantes. Un estreñimiento atroz. Y es lo que me produce a mí el verano con tanto tonto en Benidorm y esas zonas de baño masificado en el que los abuelos se levantan a las cinco de la mañana para tener hueco en la playa. Por las calles de mi ciudad, oigo unas expresiones propias de niño pequeño cuando una pija le dice a otra pija: ha estado genial. O sea, que la pija ha fornicado con otro pijo, su futuro novio y su futuro marido, en la playa exclusiva de un gran hotel. Menuda mierda. Y así va la historia de los pijos en mi ciudad. Vienen rebozados por la arena exclusiva de un exclusivo hotel de Tailandia y se casan a los pocos años para tener pijitos que estén a la altura de sus padres. Mi sobrino ha ido a Tailandia pero no se le puede preguntar a qué ha ido. Es todo muy exclusivo y secreto. Pero a follar con una pija no creo que haya ido.

Esta noche es de las hogueras de San Juan. Una buena noche para perder el control y chamuscarte un poco los pantalones o la camisa si no andas fino tras los fuegos de la noche. Hoy se tira todo lo viejo a la hoguera para que no vuelva, pero el pasado está ahí, condicionando el presente y el futuro nuestro. No te digo nada de todos estos locos que sueñan con una noche de playa con alcohol y llamas hasta la cintura y meadas en el mar. No te digo de esos que se creen jóvenes y saltan olvidando el pretérito ayer sobre las igniciones de madera de muebles viejos, de sábanas gastadas con tu antigua pareja, con trajes que te pusiste para despedir a un ser querido o trajes que te pusiste para gustar a un tipo o tipa que te hizo la vida imposible. Pero el pasado no se aleja con esa facilidad, el pasado está ahí en el presente tuyo como una lapa. Se desea la exorcización del pasado pero no existe tal exorcismo. Mira mi hermano y yo: estamos condicionados por una enfermedad que nos atacó a los 14 y 18 años y ni San Juan ni San Pedro nos la han quitado de encima.

Va a haber muchos festivales de música por toda España. Mientras, atracan en los puertos españoles barcos con miles de elixires para esos drogadictos que van a esos festivales. Un día le dije a uno de mi pueblo: "lo que hay en España es la cultura del botellón y la cultura del cubata". A lo que me respondió: "¿Y te parece poco?" No me parece poco para la chusma que va a esos botellones y se pone ciega de drogas y alcohol. Me parece poquísimo que una sociedad entera se forme meando en las calles toda la mierda que se mete para el cuerpo. Me parece poquísimo que haya gente que no tenga ni idea de la historia de su país pero sí mucho conocimiento de estrafalarios grupos de música, de todo lo que hace la droga por ellos y de toda la mierda que se consume en esos festivales de mierda.

 Cuando una persona violenta la intimidad y la casa de otra persona, ambas quedan marcadas. Pero ya se sabrá todo después, cuando haya que juzgar a la persona que hizo daño a la otra. Habrá un juicio, en el que creo firmemente, en el que los soberbios caerán de donde se han ensañado con los débiles. El verano pasa, no hace excesivo calor. La gente hace cosas a la gente, Dios lo ve, Dios lo juzga y al brotar los higos a la higuera, no se apiadará de los que han desatado el miedo y la intranquilidad en los demás. Paco está en el comedor, las gallinas en el gallinero, los tomates cuelgan de las tomateras y la vida cuelga del hilo de la muerte. Cuando muramos, una losa fuerte caerá sobre nuestro pecho y nos atenazará, nos impedirá ya estar con los vivos e iremos cada uno al destino que nos impondrá el Ser Supremo.

A Paco el ingreso que ha tenido le ha cambiado mucho. No tiene el carácter de antes. Está muy ñoño, todo pidiéndolo por favor y dando muchas gracias por todo. La realidad es que nos íbamos a ir a Noja 4 días y ya no nos vamos. Es así la enfermedad que tenemos, nos deja un poco tendidos en la cuneta. Pero yo creo que estos días de estar juntos puede que nos una mucho en la amistad, no solo en la fraternidad que tenemos que cultivar los dos. Hoy viernes Paco va a ir con los amigos de Colón. Es una novedad pues Paco se negaba antes. Tardará mi hermano en ponerse bueno del todo y como está no se le puede pedir que conduzca ni haga esfuerzos excesivos ni exponerse a riesgos evitables. 

A veces, solo pasear por Madrid, ya ha merecido el día amanecido. Por Madrid se ven formas de vida muy extremas pero solo vemos la cáscara de esas vidas duras y esquivas. En Moncloa, siempre hay gente que ha perdido la razón y vaga por los andenes. En las calles hay rasgos de tristeza, de amistad, de jolgorio, de miedo, de dolor que sale  a las caras de los viandantes. Por Madrid ves de todo. Es como un caleidoscopio de toda la sociedad que hay en el mundo. Es como una gota de agua que reflejara todo un océano de gentes y gestos y miserias que hay por todo el mundo. No en vano, Madrid es una capital y es crisol de tendencias, gustos y emociones de toda una sociedad que se agita como en un charco se agitan las miasmas y los entes microscópicos de todo un conjunto de seres humanos. 

El ajedrez es un juego bastante complicado. Las figuras o fichas tienen unos movimientos determinados. A veces, se hace una jugada velada, que si el contrincante no ve, puede causar su derrota. Así me parece la relación que yo tengo con mi familia: no cuentan a dónde van ni lo que hacen. El juego se convierte no en un ejercicio complicado, sino en una ocultación de hechos que parece propio de niños pequeños. Nadie sabe lo que hacen los demás, como si fuera una jugada de ajedrez que no tiene mucho sentido, pues al final, no nos enteramos nadie de lo que hacen los propios familiares. Un día, Paco y yo fuimos a ver al hospital a mi cuñado. Ni mi hermana ni mi cuñado nos dijeron de qué le habían operado ni cuál era su enfermedad. Hasta ahí llegan las estupideces de mi familia. Sin contar los viajes, las aficiones o los desencantos que tenga esta gente que me rodea. Nunca lo sabré de boca de ellos.

Un enfermo mental de 53 años ya no puede hacer todo aquello que desearía. Aunque una pareja de ellos haya estado en La Manga del Mar Menor unos días. Me cuenta mi amigo que fue con su novia, que, una vez en la La Manga, ha tenido que ir en taxi a un hospital porque se sentía mal de la enfermedad mental que sufría. O sea, que no nos desquitamos de la enfermedad ni en vacaciones. A mi hermano y a mí nos da miedo ir de vacaciones. Mi hermano ha salido de un ingreso y a mí también me da cierto yuyu a salir fuera, a viajar precisamente porque con esta enfermedad mental, no sabes lo que te va a pasar. Mi hermano dice que yo se lo hice pasar muy mal en Soria cuando me dio una fase eufórica de mi enfermedad. Yo hice un viaje a Italia de fin de curso y también me dio la fase eufórica y lo pasé yo mal y también los que me rodeaban. Y ahora tenemos Paco y yo 53 años, que no es uno ni dos.

Yo me leí hace mucho "La guerra de los botones". Es muy divertida. Los niños franceses de la posguerra, en los pueblos, jugaban a la guerra con piedras y palos. El caso es que llegaban a casa con el cuerpo magullado y con las ropas rotas. Las madres se quejaban. Entonces, estos niños acordaron que, cuando se hacía un prisionero, se le quitaban los botones de la camisa, pero no se hacía fuerza sobre él, para que las madres no tuvieran que gastar dinero en mercromina y camisas nuevas para sus hijos. Y así surgió, en la ficción, esta guerra razonada y justa. Yo no he participado en guerras con niños de otros barrios. No creo que hubiera tales guerras en Majadahonda. Sí que he jugado mucho al fútbol con una pandilla del colegio, sin sobresalir mucho, digamos, pero algunas veces, mis jugadas eran sorprendentes. La posguerra es lo que trae, que los niños imitan lo que ven. Y lo que habían visto era una guerra.  

 Mi madre fue muy buena con Paco y conmigo. Se desvivió para que tuviéramos un asidero cuando sufrimos por nuestra enfermedad. Recuerdo un domingo en que veníamos del pueblo y yo estaba malo. Entonces, mi madre hizo unas tortillas francesas con la poca ilusión que le quedaba en el cuerpo y nos fuimos a acostar. Me di cuenta de que mi madre sufría con nosotros nuestra enfermedad y nos ayudaba en todo lo que podía. Yo vi, mientras hacía las tortillas, cómo sufría ella también por dentro pero no lo dejaba ver, era la que mantenía la moral alta en horas bajas. Recuerdo también una mañana en el pueblo en que yo sufrí una depresión. Me hacía el desayuno y me daba las pastillas. Con un estoicismo propio de santos o de luchadores por la vida. Era un sentimiento doble el que yo tenía: la depresión y ver a mi madre ahí, al pie del cañón. Son inolvidables esas dos ocasiones en que vi a madre enfrentándose al sino de sus hijos, a la enfermedad y cómo no dejaba traslucir ni un lamento. Mi madre era fortísima.

En la Peatonal, cuando se saluda la gente, lo hace de una manera muy expansiva. De hecho, el 70% de la población mundial es extrovertida. Cuántos "deseaba tanto verte", "qué emoción" y todo eso que se oye a mi alrededor cuando dos o tres personas conocidas o amigas se juntan como si no se hubieran visto en años. Mi carácter no es así. Yo, cuando he visto a mi sobrino el otro día, nos hemos saludado sin mucho énfasis, casi sin énfasis. Hola, qué tal. Y la conversación ha seguido también muy lánguida y aburrida. Menos mal que estaba mi hermano y he podido hablar con él, que mi sobrino solo pensaba en decir que no a todo lo que decíamos nosotros. Por ejemplo, mi hermano oyó decir a Sánchez que iban a quitar la prostitución. Y mi sobrino: no has oído eso. Y así. De modo que las relaciones que tengo yo con mi familia y amigos es desilusionante y triste casi.

Las palomas sueñan que vuelan cuando duermen. Los gatos se ausentan de casa. Las monedas que tengo no dan para un café junto a un escritor. Los pelos se me erizan cuando pienso en los fines de semana tardíos. Un perro ladra canciones de lujurias hoscas en el hotel Budapest. Dormitar un verano puede ser la llave del año. No tengo dinero para cuando sea viejo pero sí para pagarme un helado de leche merengada. Mi hermano transita por la casa como transita por la noche, obnubilado y triste. Las cabezas de ganado pastan hojas de manuscritos de novelas ya abandonados por las musas tontas del viejo valle. La enfermedad mental se cuela como la lepra en los cuerpos dejándolos inútiles y doloridos. Yo no ceno muy a gusto estos días, será porque ceno con la luz del sol todavía acechante. Me acuesto y veo una ilusión: las olas diciendo sí todo el rato a la arena. 

Ya ha llegado el verano. Pasan los días. Me acuerdo de un libro que se titula "Confesiones de un pequeño filósofo". Un niño va recreando su infancia desde las sensaciones y desde la razón y desde la memoria. Se oyen los mismos sonidos todas las mañanas y las tardes: la radio, sobre todo la radio, los vecinos, la piscina, los balonazos de los niños por la tarde. Mañana viernes me iré a Madrid. No veré nada especial, no recorreré las calles típicas, solo iré y volveré después de un paseo corto. Paco ha estado ingresado. Eso condiciona mucho. No somos capaces de pensar en irnos lejos. Es la enfermedad. Es lo que tiene sufrir esta enfermedad incapacitante. Dicen que mañana viernes hará un calor insufrible. Ya veremos. Ya veremos.

He hecho una ensalada campera. Ya está aliñada y lista para comer a las 13:30 o 14:00 horas. Suena el chatarrero. Me he calmado grandemente de esos pensamientos negros que tenía. Quizás no sea así como pienso como vayan a ocurrir las cosas pero en esta España cainita puede uno ponerse en lo peor y acertar. El tiempo está templado quizás porque ayer estuvo nublada la tarde y no dio el sol de plano sino que estuvo escondido detrás de negras nubes. Ulises regresa de un viaje extenuante y aún debe poner orden en sus casa, secuestrada por los pretendientes. Atenea, la diosa de las artes y la inteligencia le ayuda en todo, disfrazándole de mendigo viejo para no llamar la atención en su propia casa. Quizás así hay que hacer: que no te conozcan ni en tu propia casa.

El aturdido día a día

se te cuela en el corazón.

Hoy me he levantado mal, pensando cosas feas que quizás estén por suceder. Las intuyo, las presiento y me da miedo presentirlas. Pero debo pensar en otras cosas, en otros asuntos más amables que hagan que el corazón vaya concierto y sin penas. La vida no se escoge, lo que nos rodea es lo que hay, no queda elección en este mundo para cambiar todo aquello que está frente a nosotros. Cabe la posibilidad de empeñarnos en cosas mejores que las circunstantes, no pensar en lo malo que abunda sino en lo bueno que podamos elegir por nosotros mismos. Es mejor obviar aquello que nos puede hacer daño si pensamos precisamente en ello y lo que tenga que ser sucederá, pero sin obsesiones ni malos agüeros. Pronto veremos de qué está hecha la vida, qué sinrazón hay en ella, pero mientras, esperemos tranquilos a que venga esa vivencia.

Que el hombre no tema al hombre.

Hay algunos que dicen: "Mejor que me teman que no me quieran". Pero este tipo de gente va errada por la vida. Siempre está amargada, siempre el gesto hosco, no dan ni conversación, piensan en el poder que les da ser siempre más importantes del que tienen al lado (eso creen), persiguen ser los más odiados y poseer lo más posible. La generosidad es un lujo que no pueden pagarse. Siempre recelan de los demás y nunca dan la razón a nadie, hablan por hablar, siempre con tópicos absurdos como: ni bien ni mal, como todo hijo de vecino y esas gilipolleces que no dicen nada. Se irán de este mundo pensando que pertenecían a una clase de personas a los que había que adorar o temer constantemente, aunque lo que consigan es el recelo de los demás y la no confianza en ellos porque son falsos, grandilocuentes y enanos de mente y de conocimientos.

Su corazón latía muy despacio

para no gastar.

Parece que está muy bien una película que se llama "La vida no es tan simple" en la que unos cuarentones se tienen que buscar la vida con tesón. Yo he paseado por la Gran Vía y he bebido una coca. El tiempo está nublado pero parece que el viernes vendrá la primera ola de calor del verano. Habrá que cerrar escotillas y vivir oscuramente. Las habitaciones oscuras son típicas del verano. "Me acariciabas toda", dice una canción de una cantante gallega. Yo, en el hotel "Budapest" hice mis pinitos literarios y amorosos en su día. La vida va pasando como aquellas chicas en patines que cruzan Madrid de calle en calle. Qué feliz fui algunas veces y otras, qué triste. Pero fui y lo hecho puede más que Dios.

El aire lo dice de forma fabulosa

y tú lo amas.

 

Los homosexuales que viven del deporte (sobre todo, fútbol) tienen muy difícil salir del armario. Cuando un homosexual se hace viejo, la sociedad le hace volver al armario. Bueno. La sociedad, no. Las residencias. Todo esto es muy discutible pero no tengo ganas de discutirlo. Dejo el dato y paso de todo. Los sueldos deben ir referidos a las horas trabajadas. Creo que sobre todo, en los restaurantes. Todo trabajador debe saber a cuánto le sale la hora que trabaja y si no le parece rentable, largarse a otro trabajo o similar donde le traten mejor económicamente. Ya es verano en El Corte Inglés. Tus calcetines huelen mucho a pies. Cómprese ahora, en los grandes almacenes, todo aquello que no ha comprado en este año aunque no le sirva para nada o gaste sin control. Así, beneficiará al sistema, que se basa en el consumo.

Si te engañan, tú eres el engañado.

Un señor que trabaja en una emisora de radio cuenta que, en el ascensor, un anciano le dijo: "qué pies tienes". Entonces todos los contertulios (otros señores y señoras que trabajan en esa emisora de radio) se echan a reír como si aquello fuera el summum de las anécdotas graciosas. Cuenta este señor que subió en el ascensor con el anciano que le dijo: "es un 42". Entonces hay nuevas risas y chascarrillos estúpidos obra de esos señores y señoras que trabajan en esa emisora. Pero hay más: este señor que trabaja en una emisora de radio fue a Correos a depositar su voto por correo. Entonces unsa empleada de correos le dice: "Felipe, ¿qué haces tú aquí?" y entonces hay muchas risotadas que recorren la emisora pues esta anécdota ya sí que es el summum de las anécdotas graciosas. El señor que trabaja en la emisora dice que fue un momento dramático de confusión y la empleada se disculpó y casi llora de la rabia. Y todo esto ocurre en una emisora de radio que aburre a las ovejas.

Sal tú, bebiendo campos y ciudades.

Fito Páez es un tipo que viaja por todo el mundo haciendo lo que quiere. Yo no sé mucho de este cantante pero si le conociera, quizás ganaba más que estando con gente zafia y llena de roña. Fito Páez tiene escritas unas memorias en que cuenta cómo su padre le llevaba a una tienda de discos y oía allí a Led Zepelin y a otros roqueros. El rock pasa por la noche, le decía este cantante a su padre. Fito Páez tiene una voz meliflua y aterciopelada. La vida te pone delante gente que no quisieras ver ni en pintura porque son callados, borregos y torpes como ellos solos pero no hay que perder la esperanza de conocer a personas cultas, buenas conversadoras y que nos echen una mano en esto que se da en llamar el transcurso de la vida.

La mañana ha cumplido su promesa.  

El "Romancero gitano" de Lorca está lleno de sangre, sexo, gitanos y guardia civil. A mí no me gusta tanta pasión, tanta violencia en los personajes que aparecen, si se pueden llamar personajes a los que salen llenos de heridas, protagonistas de reyertas, empapados en sangre. También aparecen mujeres que están muertas (las cosas la miraban y ella no podía verlas), o algo así. Toda una tragedia resumida en unos cuantos romances basados en un surrealismo que no nos deja comprender muy bien qué pasa en esos mismos romances. Los gitanos se manifiestan por su color de piel (de aceituna y jazmín). Los guardias civiles están borrachos y el protagonista se desangra "desde los puertos de Cabra". A mí no me gustan estos romances porque siempre hay un muerto en ellos, siempre hay una tragedia (eran cuatro puñales/ y tuvo que sucumbir). De tragedias está la gente bien harta por lo que ve en el telediario y demás.

los oídos invisibles de las alcobas.

 

 Leo varios libros: "Tratados morales" de Séneca, sobre lo que es un sabio y cómo no le afectan las injurias. Leo una antología de poetas del 27, leo el Libro de Buen Amor y otro libro que se llama "Padre rico, padre pobre". Se me pasa un rato leyéndolos. De eso se trata: de pasar el rato. Hay gente que no tiene conversación, es medio abúlica y dice siempre lo contrario que dice su interlocutor. Esta gente no merece la pena. No aporta nada más que desavenencia hacia ellos. No encuentro este verano alguien válido para pasar el rato. Entonces, me tengo que conformar con mis libros. No me había fijado yo tanto en los poetas y los sabios como Séneca. El verano viene así: o gente estúpida que no sabe ni hablar o libros entretenidos que aportan algo al lector. Eso es lo que hay.

Oías el acorde

reservado a tu alma en el silencio.

 He escrito sobre una asociación que lucha contra el capital, una asociación de índole anarquista. Todo sale mal. Quizás por una maldición que una vecina pronuncia en el lugar donde estos anarquistas se reúnen en un piso de Móstoles, muy barato. Y hay un miembro de esta asociación que es inglesa. Y no le importa matar para luchar por la revolución. Y no le importa vengarse del miembro que traiciona a la asociación clavándole una daga en el pecho. Ridiculizo en mi historia los pensamientos y acciones de estos seres humanos que creen en la violencia como forma de lucha política. Y al miembro de esta asociación que se hace maestro, también le alcanza la maldición de la vecina, que invoca a Plutón y al demonio para que se desbarate esta reunión de provocadores de la política, a los que no importa poner bombas en sedes de partidos políticos que nada les han hecho.

Allí en el fondo del pozo, donde la florecillas

juegan a dar color.

 La historia que cuento sobre el tabaco, ya está casi acabada. La revolución de los fumadores contra los locales que venden los productos asociados a la nicotina, ya está casi finalizada. Allí cuento cómo arden los estancos por una rabia de los fumadores que despiertan de su dependencia y toman el mando mediante manifestaciones y charlas y conciertos llevados a cabo por gurús de la vida sana y eliminación de la nicotina y el tabaco del cuerpo. Y es que la Tabacalera y los estancos trafican con la muerte y encima, lo avisan. Por eso, en mi historia, los que fuman luchan contra esa hipocresía que se deriva de gastarse el dinero en algo que mata de muchas maneras. Hasta el punto de que esos fumadores obligan al Estado a tomar las riendas de esa revolución anti tabaco y a acabar con la fabricación de ese mismo producto dañino.

Y agrupa flores grises orilla del lodo.

 He estado oyendo la radio. Luego he ido a pasear. Me he tomado un zumo de naranja. Parece mentira que un polaco haya descrito África como lo hace Kapunszinski. Lo he pasado genial leyendo su libro sobre ese continente. El calor y la dificultad para transportarse son dos obstáculos grandes para él en esa época (los 90) en que no había carreteras en ningún país. Es alucinante la historia de los tutsis y los hutus, la de Etiopía, la de Liberia, la de Sudán. Cuando baja una montaña en un camión desvencijado es escalofriante, cuando recorre un camino y se queda tirado en medio de la nada, también alucina. Cuando describe a aquellas masas de negros esperando a la nada (bayuya) simplemente es impresionante. Y en la última aventura, cuando aparece un elefante macho gigantesco, es también muy espectacular.

La luz matinal me sorprende muerto.

Me levanto inquieto, así que me vuelvo a tumbar y respiro hondo y relajo las piernas y el cuerpo. Ayer me lo pasé bien con los de "tú decides". Ayer estuve animoso porque aplaudieron mis poesías. Hoy voy a comer de menú. Mi sobrino me ha llamado que nos lleva a San Antonio, pero Paco ha dicho que no va. A lo mejor voy yo. San Antonio es una romería que hay en mi pueblo, en lo alto de un cerro. Se llena de gente que bebe botellines toda la mañana y la tarde. Ya me he leído "Ébano", del escritor polaco. Me ha gustado mucho y veo en ese libro que el protagonista principal parece ser el calor, un calor que abruma al autor del libro allá donde va. Las anécdotas de ciudades y pueblos africanos son alucinantes, increíbles y me he dado cuenta de lo que significa "yayuba" o una multitud de personas que solo se dedican a existir.

Me invitarás a comer quizás

cuando ya ha pasado el hambre.

 El mejor plan es el que no existe pero no es así. Hay que tener planes: para el fin de semana, para ir a la compra, para enamorar a una chica, para pasar el rato incluso. La vida está llena de imprevistos y de horas muertas. Los huecos horarios hay que llenarlos con un buen plan, porque si no, las horas nos llenan de nervios. Las horas que pasan porque sí, porque no hay otra cosa que hacer. Tampoco vale ir para allá y  para acá como pollos descabezados: ¿nos tomamos un cafelito? Y luego qué. La vida avanza, la vida nos mete en los pantanos del tedio, nos inunda de minutos que pasan muy lentos y nos torturan. La vida es pasar ratos, pasar el tiempo lo mejor posible, con un plan contra el reloj traidor de las horas.

No es siempre poderosa la maldad. (Fray Luis de León).

Es muy desolador saber que 800.000.000 de personas mueren de hambre en el mundo. Una solución a este problema es la modificación transgénica de los cultivos. El canto gregoriano lo introdujo el papa Gregorio I en el imperio carolingio hace ya 1000 años. Se extendió por toda Europa. "Vivir sin estar viviendo" es un poemario de Cernuda, que acogió el surrealismo de modo honroso, no como Aleixandre o Alberti que no hacían más que poemas incomprensibles para todo el mundo. La gente se estresa sobremanera en este siglo iniciado apenas porque vivimos un realidad incierta, llena de peligros. Ya me he leído "La Odisea". Es un rollo de libro porque insiste demasiado en esos pretendientes que se quieren casar con Penélope. "Donde el corazón te lleve" es la historia de una madre que tiene una hija ofuscada por la revolución y el psicologismo falso que acaba muy mal.

Si surgieras de un camino blando, cultivado y dulce,

solamente te amaría.

 

A mí me gusta comentar poesías, pensar sobre lo que quieren decir, buscarlas un significado. Pero es muy pesado copiarlas del libro a este blog. Estamos en campaña electoral, en la que no se citan poesías. Solo se citan promesas si el candidato gana. Si se citaran poesías en la campaña electoral, quizás nos convencieran mejor para votarles. Yo tengo muchas antologías de grupos de poetas, de un solo poeta, etc. También leo poco a poco el Libro de Buen Amor, que también es rimado. Me da el sol en el cogote cuando lo leo y me molesta. Luego tengo que ir a comprar para comer hoy lunes. La vida se muestra esquiva con los que han sufrido y ligera con los que con nada lo pasan mal. Ayer oí decir a un tipo que iba a ir a Costa Rica y luego, a Tailandia. Qué tío.

No pienses que te vas a ir de esta vida de rositas.

Ayer me encontré bastante desolado. Parece que estoy digiriendo lo que nos ha pasado a Paco y a mí. Ayer estuve bastante nervioso. Parece que la vida se rompe a mi lado. Ayer estuve bastante jodido. Parece que el sol no alumbra para nosotros dos. Ayer estuve dándome a los demonios. Parece que la vida me zarandea de modo cruel. Ayer lo pasé mal por pensar que Paco y yo estamos solos. Parece que sí, que Paco y yo estamos solos. Yo quiero confiar en Dios, pues a mi parecer, Dios existe. Si no, ¿quién creó el mundo? Dios nos dará fuerzas para aguantar estos reveses de la vida. Ya que no tengo confianza con los que tengo alrededor, será Dios quien me dará aliento y consuelo.

La cama estaba ya vacía.

El lunes se apoderó de la mañana

y cambió lucha por olvido.

Plácido domingo. La tensión se ha roto hoy por eso, por ser domingo. No hay mucho tráfico ni de gentes ni de coches. He leído sobre un dictador filipino llamado Duterte que llevó a cabo "la guerra contra las drogas" desde 2016. Hay muchos inocentes muertos. He leído en el periódico que Podemos es el Sálvame de la política. Podemos es una colección de ineptos granujas. No tengo ganas de seguir escribiendo pero lo haré para provocar una distancia temporal entre cigarrillo y cigarrillo. Me estoy leyendo en inglés "1984", poco a poco, porque a mí ese libro me fascina. Cómo nos quieren los gobernantes: ignorantes y anestesiados para que vayamos al minuto de odio y odiemos a la facción rival. Yo no hago distingos: lo importante es que, si quieres votar, votes. Es la oportunidad que nos dan. El movimiento cívico está de capa caída porque en España hay mucho zoquete. Lo veo todos los días cuando salgo a la calle.

Quiero como horizonte

Para mi muda gloria

tus brazos, que ciñendo 

mi vida, la deshojan. (Cernuda).

La gloria no es muda, yo creo. Pero el poeta la ve así. Prefiere el contacto carnal que la gloria misma. Deshojar la vida: ¿qué querrá decir? No lo sé.

Hoy he estado todo el día un poco perdido. Con mi hermano en el hospital, tenía en qué pensar: hacer la compra, la comida, leer, esperar a que se hiciera la hora de verle al hospital. Y ahora, nada. Horas muertas en casa. He estado esta mañana escribiendo blogs y me he entretenido bastante. Paco no quiere salir de casa. A ver si se le pasa. Yo procuraré hacer un plan para ir a la playa este verano. El mar me tranquilizará un poco, creo. El salitre que se meta por mis narices me vivificará. El caso es trazar cómo ir al mar. Tengo la antología de Machado y de Cernuda. En su época no estaba tan de moda pasar el tiempo en la playa. La masificación de las playas vino después. La vida va rastrillando días y los mete en un saco. Y eso es el tiempo que pasa.

La pisada ilusoria del tiempo...

De Steinbeck he leído "Las uvas de la ira" que es una novela muy buena, coral, angustiosa, pero muy buena. Y he leído de él también "La perla". Ambas son novelas sociales, de la lucha por la vida, del rico y del pobre. El otro día compré "Viajes con Charley", también de Steinbeck. Debe de ser un libro marginal, como de aventuras. A ver si me lo leo cuando ya haya leído "Ébano" y "La última legión", lecturas solitarias mientras mi hermano estaba en el hospital. No se lee lo mismo estando solo. Te haces más amigo de los libros cuando estás en soledad. Leo poemas sueltos de Cernuda, un hombre que vivió solo, exiliado, gran parte de su vida.

En el sur tan distante quiero estar confundido. (Cernuda)

En el lejano lecho del mar, donde la suerte brinda euforia.

El mar es un olvido,

una canción, un labio;

el mar es una amante,

fiel respuesta al deseo.

Yo tengo del mar unos recuerdos infantiles que no cuadran con estos versos tan profundos, adultos, sobre el mar. Pero el mar es eso, un misterio. Séneca decía que Dios había hecho el mar de tal forma que no revertía en la tierra. El mar, si lo miras de cerca, es un olvido de ti mismo en él. Te sientes pequeñito frente al mar. Y también es una canción que van cantando sus olas y un labio que besar. El mar cumple todos los deseos del hombre porque el mar es una mujer con nombre de agua.

 

Cuando se habla de política a mí me excluyen o yo mismo me excluyo porque me importa muy poco esos que, cobrando 8000 pavos al mes, qué les importará los ciudadanos de a pie. Ellos siguen en la mamandurria y si pueden trincar algo de lo público, no lo dudan. A mí me da igual ya PSOE que PP. Todos tienen una corrupción detrás que espanta. Yo he criticado en este blog al PSOE, pero ya no. Me dan igual unos que otros. Todos mienten impunemente, como dice Rosendo. No sé si ir a votar. Cuando lo he hecho, siempre ha sido voto de castigo, pero ahora no sé siquiera si iré. Me gusta que la gente vote y participe cuanto más gente, mejor, pero yo ya me desentiendo. He visto mentiras, rapiña de lo público, promesas incumplidas a puñados. Ya no me los creo.

Quizás mis lentos ojos no verán más el sur... (Cernuda).

 Los hondos sentimientos que llenen esta tarde quizás sean extraños de vivir. La verdad es que estamos viviendo una época finisecular, estamos entrando en la modernidad a cogotazos secos y calientes. La vida se llena de cosas extrañas, comportamientos extraños etc. que supongo tendrán continuación entrando el siglo XXI. La gente, desde los años 80 para acá, se está volviendo muy rara. Así como eran raros los del 98, quizás porque entraban en otro siglo. La gente sigue tendencias que les marca otra gente volviéndose raros unos y otros. La gente, a lo mejor, ya no tiene como modelos a sus padres, sino a un chisgarabís que sale en pantallitas azules y con apariencia de modernidad. Esto es malo. Las personas debemos seguir los modelos buenos, eso sí, que nos marquen otras personas y no de personajillos que, a lo único que aspiran es a vivir bien a costa de los demás.

Tendido en la yacija del mortal más sombrío...

A lo mejor, escribir blogs me calma un poco los nervios. Por eso quizás los escriba y no haya otra razón más allá. He hecho unos versos para el taller de poesía que tenemos en la asociación. Me he tomado un gazpacho. En ABC, hablaban de Azorín, un revolucionario del periodismo y las letras patrias, aunque la gente no lo reconozca. A mi hermano y a mí nos gusta la generación del 98. Gente seria. Gente esclarecedora de lo que es España. Pero si salgo a la calle no encuentro ni un ciudadano que sepa quiénes eran los de esa generación. En la calle hay mucha ignorancia, que es el mal que más males trae detrás. Hay gente que es ignorante de todo aquello que no sea práctico , pero a veces, hay que elevar el espíritu un poco y pensar en estos que escribieron para hacerse entender, como hago yo en este blog.

Un hondo sentimiento

de alegrías pasadas,

hechas olvido bajo

Tierra, llena la tarde. (Cernuda).

 

 Llevamos unos días de junio atmosféricamente hablando muy raros: llueve, luego hace calor, caen chaparrones de improviso, etc. Algunos ya han empezado sus vacaciones, la gente ya tiene reservado hoteles para irse de vacaciones. La gente está como expectante y nerviosa o intranquila, quizás. No lo sé muy bien. Añádase a eso la cita con el voto que tenemos los españoles el 23J, todo se pone un poco raro. Yo me siento un poco raro también. Yo no me voy de vacaciones, todo se ha ido un poco al traste por la enfermedad de mi hermano. Estamos como intranquilos y yo no creo mucho en la política, pero aquellos que sí creen también se agitan como un cocktail nocturno que no sabemos cómo nos va a sentar. Bueno. Yo le doy a la política un valor relativo: ni con la izquierda se hace todo bien, como pretenden, ni la derecha es el coco que se come a los niños. Ya lo dijo Aristóteles: en el justo medio está la virtud. No comerse el coco por una gente que cobra alrededor de 80.000 pavos por ser ministro o diputado y que luego pasan del ciudadano a la menor ocasión.

La seguí, con recelo, más débil que el deseo.

Estamos en época electoral y eso se nota en que la gente habla de política más de lo normal. Pero la democracia es esto que nos dejan: ejercer nuestro voto. Elegir izquierdas o derechas es lo de menos. Lo importante es votar. Lo llaman la fiesta de la democracia y si no ganan los tuyos pues lo siento, el pueblo ha hablado. Tus vecinos, los inmigrantes, la familia ha votado y ha hablado con sus papeletas y si cambia el turno, pues de eso trata la democracia, en alternarse unos poderes con otros. Si el presidente dice que toda la derecha es extrema, con su pan se lo coma. Si dicen que si pierde la izquierda, esto va a ser una debacle, pues también, con su pan se lo coman. Ya digo que lo importante es votar y que no haya truco. Lo demás, ya se verá. No creo que toda la izquierda sea bolivariana ni que la derecha en España se parezca a los nazis. Eso es lo que quieren que pienses: que sin tu voto, todo se va a la mierda, polarizar a la gente y eso tampoco es así.

En sus limbos mi alma quizás recuerde algo.

 Me levanto con una sensación de derrota ante el día, como si este día que voy a vivir estuviera viciado por una atmósfera hostil. Debo hacer lo posible para que esta mañana de sábado no me pueda, no pueda con mi ánimo de persona con enfermedad mental. A veces me pasa: veo el día que empieza y veo lo mismo que ayer y me pongo malo. Tendré que hacer un esfuerzo de imaginación o de talante para que este día sábado no me amargue la vida. Iré por la calle de los mercados, por la calle del barrio a ver si ese recorrido me sube el ánimo, me llene un poco de ilusión el alma. Y tomaré un café en un bar y charlaré con los camareros. Y procuraré ser feliz de algún modo, de algún modo.

Tenía un libro sobre la mesa

que fue la salvación de la mañana.

Me dicen en Salud Mental que el tipo que sustituía a mi psiquiatra, que está de baja por paternidad, se ha largado y no vuelve más. Que a mi psiquiatra no le sustituye nadie. Lo que se me ha olvidado preguntar es cuándo vuelve mi psiquiatra de la baja. Por lo menos, la chica que me ha atendido ha sido pronta y agradable, no como las viejas o las gordas o las estúpidas que suele haber allí. Bueno, iré otra tarde a preguntar cuándo vuelve el insustituible. He observado que los poemas de Cernuda no son muy allá. También he observado que "Ébano" es un libro muy bueno, muy bueno. Es de un polaco de nombre impronunciable. Estos días ha corrido el agua del cielo y parece que seguirá haciéndolo estas tardes de junio tan imprevisible.

Big Brother is watching you.

He leído los titulares de El Mundo, diario Público y okdiario y no me he enterado de casi nada. Bueno, por Público me he enterado de que a los chimpancés los explotaban en la carrera espacial. Luego está lo de Podemos, que parece tener mal arreglo y lo de otros asuntos políticos que a mí me importan un pito. La votación del 23J va a estar muy reñida, eso parece. El que gane, va a ganar por muy poco. Yo no iré a votar, ya me he cansado de los políticos. Mientras, ya me he levantado, a ver el nuevo día cómo sale. Tengo que arreglar la cámara de fotos e ir a Salud Mental a ver si me dan cita o no. La vida se escurre entre la piel como si nos diéramos una ducha infinita.

Ya no le queda a ella sino morir a solas.

 Ayer me desperté a las 6 de la madrugada. Ya no pude dormir más. Estuve oyendo la radio en la cama, desayuné café con leche y anduve por la casa mirando internet, leyendo, etc. Luego, a las 7:30, me fui al bar de las paradas de autobús. Tomé un descafeinado con un vaso de agua y fumé un cigarrillo. Estaba cansado. La mañana pasó muy larga. Fui a pagar al banco el llamado "numerito" del coche. Vi allí en el banco a un amigo del instituto. Estuvo muy amable. Por la tarde me corté el pelo y compramos un reloj a Paco y otro a una compañera del "Tú decides" que me invitó a su casa a merendar en La Cañada. Luego vinimos y oí el telediario de antena3 y me acosté y hoy me he levantado a las once. Las gallinas que entran por las que salen.

Muchachos

que nunca fuisteis compañeros de mi vida...

Yo me parezco a mi hermana como un huevo a una castaña. Mi hermana, obviamente, es hembra. Yo soy macho. Mi hermana tiene diez años más que yo, es de otra generación. Yo visto y me aliño muy mal. Mi hermana tiene en aprecio vestir bien. Yo tengo una carrera hecha que me ha dado una visión del mundo. Mi hermana no tiene carrera. Mi hermana fue cajera en un supermercado mientras yo me estaba formando. Yo soy enfermo mental. Creo que mi hermana tiene una obsesión por la limpieza que  a veces la paraliza y la atormenta. Mi hermana es bastante rígida de carácter. Tiene que ser sí o no. Yo no soy tan rígido, tiendo a negociar. Mi hermana aparece como líder y como víctima. Yo solo hago que obedecer y sentirme un poco inútil ante ella porque yo no sé organizar nada. Mi hermana nos ha ayudado mucho a la familia con el cuidado a los padres. Yo he hecho lo que he podido.

Tengo dos sobrinos de mi hermano ya difunto. Y luego tengo otro sobrino, hijo único de mi hermana. Son los tres muy trabajadores. El mayor de ellos trabaja en el taxi y su hermano, de policía. El hijo de mi hermana trabaja de aparejador en la empresa americana Mc Donalds o como se escriba. Rondan la cuarentena los tres, pero le hacen bien el juego al paso del tiempo. Hoy he visto a mi sobrino mayor que esperaba en la parada de taxi. Hemos hablado de hipotecas. Con su hermano no suelo hablar porque ni siquiera lo veo y, cuando lo veo, su charla es insustancial. Mi sobrino taxista, a las 4 y media de la madrugada ya está en su puesto de trabajo. El aparejador da más vueltas que una peonza por toda la península y el policía trabajaba en Guadarrama, un pueblo que yo veo como encajonado entre carreteras, feo de cojones. Nos tomamos allá por mediados de mayo una cocacola en una terraza de ese pueblo y solo vi una gorda fea contarle cosas a otro gordo y feo que se pidió un gin tonic. Ese pueblo no tiene nada de poesía ni de belleza ulterior, así que mi sobrino hace bien en venirse a la capital a seguir de policía. A lo mejor, en Madrid, pega más porrazos.

Ese resplandor de una mesa llena

es el que merece ser llenado.

Si Dios me da salud, puedo llegar a viejo y vivir como esos que veo por la calle renqueantes y no tan renqueantes. Puedo disfrutar de lo que me da la vida ahora, aunque lo considere bien poco: lecturas, paseos, amigos, pero no viajes. Me gustaría viajar. A lo mejor voy a una agencia de viajes y me apunto a algo de eso que vas con más gente visitando cosas. Pero creo que en esos viajes hay que madrugar mucho y tal y eso no me conviene. Pero a lo mejor me apunto, como mi hermano se apuntó a ver el sur de Portugal. Además, si no me sale del bolo, no me levanto y hago excursiones vespertinas exclusivamente. Bueno, ahora voy con mis escritos a ver qué hago, a ver si concluyo alguna narración que tengo por ahí.

Escribió y escribió

y un sucedáneo de París creó vilmente.

Me gustaría estar en Cádiz y darme un paseo por la calle donde nació Falla. También me gustaría estar en Sevilla y ver dónde nació Bécquer y su hermano el pintor. Me gustaría pisar el patio del eterno limonero donde pasó la infancia Antonio y Manuel Machado. Me gustaría no estar aquí y estar en otra parte muy lejana, muy lejana. Por ejemplo, me gustaría estar en Oslo, a ver qué hay en esa capital del septentrión. La vida, sin embargo, nos ajusta a una zona de recorrido corto y aburrido que hay que vivir. Y, sin embargo, uno se puede consolar pensando que en todos los sitios hay lo mismo: coches y gente y algún que otro aburrido museo. Paro también hay ríos caudalosos, lagos enormes y geiseres y fuegos fatuos en los cementerios de las ciudades y los pueblos.

Julio será determinante

pero nada hay determinante en esta vida. 

 Sánchez da un besito a su madre todas las noches y se va. Estoy cansado pero voy a escribir este blog aunque solo sirva para demorar mi aspiración del siguiente cigarrillo. Me he encontrado con Begoña, mi amiga, que iba a por tabaco y bebida energética para su hijo. Vaya hijos que hay por el mundo. He comprado El País y todo marcha sobre ruedas según ese diario. Resulta que el estado se ha quedado con 44.000 herencias de los herederos que no podían pagar impuestos por esas herencias. Y dice un podemita de mierda que las herencias rompen la igualdad y el respeto a los antecesores. Con los podemitas, vomitas de asco, pero bueno, ya estoy acabando el blog y voy a fumar, como decía Sabina. Las putas, igual, no se inmutan.

¿por qué hablas con mayor fortaleza de lo que vives?

Edu es buena persona, sin duda. Me tengo que leer "Tratados morales" de Séneca, una vez que los ha leído Paco y así, poder debatir con él lo que escribió el filósofo. A veces, está bien oír a los muertos. Mi madre decía siempre: "no deis escándalos". La honra por encima de todo. Yo tengo una oración en la que pido por la honra y la honradez en las personas. La distancia o el poco trato hace que las personas no se conozcan bien y se digan cosas de una persona que son falsas, pero lo que has vivido con esa persona, si se lo dices, no cometes error, pues está basado en hechos. A veces es bueno ser crítico pues revelas una verdad que ellos no asumen. Pero, ¿a mí qué que sean de una manera u otra o de que obren de una manera u otra? Casi que me debe dar igual.

Le habló sinceramente

pero se arrepintió enseguida.

La distancia crea la distorsión. Hoy me he duchado, me he bebido dos cervezas sin alcohol de los chinos y he visto a Walter otra vez. Le he dicho que iba con mi hermano y él, educadamente, me ha dicho que siente lo de mi hermano. La Gran Vía se iba llenando poco a poco. He hablado por el móvil con una amiga y me ha venido bien. Me ha dado ideas. He visto luego una peli sobre Mónaco y los príncipes marroquíes falsos. Ha estado bien. La verdad es que me siento bien pues Paco ya va bien, aunque no quiere salir a la calle. Seguro que los otros "amigos" tendrán sus planes o se están distanciando unos de otros. No lo sé. Lo que me gustaría es ir dirección Córdoba otra vez. Las ruedas del coche descansan quietas, pero no para siempre.

Dormir, soñar, vivir y otra vez soñar.

 Hay quienes rinden pleitesía al lujo y a lo exclusivo, algo que nunca alcanzarán. Pero el lujo que no pueden permitirse es la generosidad como los enanos de Liliput. La generosidad, para ellos, es un lujo que no pueden permitirse. No pueden comprar unos pasteles para los demás, no pueden hacer un regalo digno para los demás, no pueden invitar a una puta cerveza a los demás, pero sí tienen dinero para comprarse una astracanada en El Corte Inglés, sitio al que adulan porque allí está lo exclusivo. Pero en lo que son exclusivos estos tipos es en la puta avaricia y en el nihilismo de creer que solo existe el dinero, que solo el dinero es lo único en lo que pueden creer. Son barriobajeros de la avaricia. Son lo que dice el centimillo. Pobres hombres.

Vio dos luces en la oscuridad

y luego vio que eran un coche que avanzaba.

 Walter es marica. Pero no es lo peor que Walter sea marica, sino que ama al dinero por encima de muchas cosas y personas. Walter paga hipoteca. Pero no es lo peor que Walter pague hipoteca, sino que Walter hace regalos ridículos para no gastarse un duro. Walter es un hijo puta. Pero no es lo peor que Walter sea un hijo de puta, es que nunca invita cuando es él el que llama para quedar a tomar algo. Walter es el típico gorrón del centimillo, el loco que por un euro mata, el que a don dinero se arrodilla como religioso que es del peculio. Y Walter, encima, vota a Podemos, esos salvajes de la política que señalan a la gente como se hacía en el 36. Puto Walter.

Le atisbó viniendo por la calle.

Le apuntó con el dedo y dijo suavemente,

"ahí viene un pesetero".

Edu no libra más que los martes y hace muchas horas extras. Yo no quiero a los monstruos, porque los monstruos son ininteligibles. Franquestein, Drácula, la momia, tiburón, son entes asquerosos, sibilinos y que solo buscan el mal de los demás. Yo leí "Papá Goriot" y me di cuenta de lo miserable que llegan a ser los monstruos que nos rodean. A los monstruos no los quiere nadie, son psicópatas, son avariciosos, tienen pasiones muy bajas, dan asco en resumidas cuentas. Los que hacen cosas solo por el valor material de las cosas, habría que guillotinarlos, matarlos, quemarlos vivos para que vean que ellos también son materiales y que, si les cortan la cabeza, mueren. Solo creen en el cuerpo, al que adornan con mucha galantería, solo creen en el dinero, al que adoran. Ojalá todos los monstruos de este mundo murieran de un plumazo. Todos fusilados.

Frente al pelotón de fusilamiento

se acordó de Dios, ese fundamental Señor al que negó toda la vida.

El pero ladra. El gato maúlla. El sol da calor y luz. La luna es una hija de puta. Tengo amigos torpes por ahí. La campana repica y repica. Las iglesias están llenas de feligreses. Los camiones surcan las carreteras. Los barcos surcan los mares. Había una vez un hombre al que le daban miedo las demás personas y entonces, se encerró en casa. Las trotaconventos tienen una ventaja: saben las consejas. Luis María Ansón

Repetición. Esa es la palabra. Repetición. Ojalá se quedaran en nada estos chulánganos de mierda. Bueno. El perro venía jadeando. La mula es poderosa, tiene mucha fuerza. El lobo es carnicero. Me gustan tus patatas con costillas, les das un toque especial. ¿O es las das? No lo sé. Mañana veremos cómo sale el sol otra vez para todos. Cuando digo para todos es para todos en general; o sea, para toda la humanidad. ¿Que no quieres sopa o que no quieres lentejas? Come filete de ternera o de pollo. Putas no, vivan las mujeres no putas. Los señoritos de izquierdas comen caviar y salmón del norte del norte. Putas no. Vivan las mujeres no putas. Mañana iré al restaurante a comer de manitú.

FREEDOM IS SLAVERY.