Hay en el parque cercano a mi casa un reproducción hecha de metal de una de las páginas más gloriosas de nuestra literatura. Esa que empieza: "En un lugar de la Mancha..." Ya la han vandalizado. Lo llaman así ahora a hacer una pintada en un monumento o algo cultural que haya por la calles. Es que ese parque no es tal. Es una pequeña avenida llamada precisamente Cervantes. Yo me siento muy a menudo delante de esa placa de metal y sorbo un refresco. La vecina de arriba no para de cantar unas canciones extrañísimas a grito pelado. El día está frío, de una frialdad que asusta aunque está también raso el cielo y la pureza del frío parece que va a más por esa claridad del cielo. Hoy estaremos con nuestros padres Paco y yo. Esperemos que sea entretenida la estancia con ellos. Tengo ante mí una "Antología del los poetas del 27", selección e introducción José Luis Cano. ¿Cómo será ese José Luis Cano? ¿Será bajito o grandullón? ¿Tendrá barba o estará afeitado? No hay un foto de él en el libro así que no lo sé.