El miércoles 27 de Marzo ponen a mi madre un marcapasos de resultas de un ataque al corazón que tuvo hace ya unos años. El Jueves santo paso toda la mañana en el Hospital. Compruebo que mi hermano mayor, otrora alcohólico y hoy enfermo de cáncer con la laringe seccionada está intratable. Este mismo jueves, a la hora de comer, dan el alta a mi madre. Ayudo en casa a mi hermana mayor a hacer la comida. Esperamos al modorro de mi sobrino para comer. Mi novia me comunica que su abuela ha muerto por la tarde.

El viernes santo voy de entierro a Pozuelo con mi novia y su madre. Una pena porque la madre de mi novia no se habla con la familia de su hermano. Da un poco de tristeza pero yo estoy allí por mi novia, por nadie más.

El sábado santo toda la familia tiene que aguantar la poquita educación de mi sobrino: decía que no iba a venir a comer y nos hizo esperar a toda la familia porque sí vino. Ayudo a mi hermana a recoger pero me niego a hacer café. Me voy al Retiro. Subo por Atocha. Llego a la Plaza Mayor. Ando más hasta Moncloa. Me dirijo al Kentuky. Dice mi novia que va a salir y luego me llama para decirme que ya no sale (no es la primera vez). Veo a Becerra en el Kentuky, hacía mucho que no le veía. Nos reímos mucho. Me voy a acostar. Tardo bastante en dormirme. Tengo que tomar pastillas.

El domingo estoy bastante tranquilo pero me he enfadado con mi novia. La llamo por la mañana y le digo que esta tarde no voy a salir. Como bacalao al pil pil muy rico. Hago café. Me voy a casa y me tumbo un rato. Llama mi novia e insiste en que la acompañe a dar un paseo. Le digo que no. Me voy a las Rozas con paraguas, me como un bocadillo de jamón y una cerveza. Voy al Kentuky. Voy a ver a mis padres. Escribo esto. Por fin se ha acabado la puta semana santa.