No sé cómo resumir este año pero la excursión a Guadalajara podría ser lo más bonito del año. Me lo pasé fenomenal. Conocí gente, hablé de muchas cosas, vi mundo. Por lo demás, este año ha sido para Paco y para mí, bastante tranquilo en cuanto a la enfermedad que nos habita.

Ojalá 2023 venga tranquilo, como este 2022. A mí, lo de la guerra, me pilla lejos, pero deseo que acabe, como todo el mundo.

Espero que la vida me sorprenda gratamente este año con nuevos amigos o amigas.

Espero que la familia se una más de lo que está.

Espero que mis padres sigan bien.

Espero que mis amigos estén también bien.

Caracol, caracol, saca tus cuernos al sol.

 Voy a hacer tiempo escribiendo para luego, ir a ver a mis padres. He leído un poco el tema 70: "Teatro español a partir de 1940". Salen autores como Alberti, que creó "El adefesio", que es eso, un engendro teatral que no hay nadie que lo entienda. Pero sale también Jacinto Benavente que escribió, por ejemplo, "Los intereses creados", que está muy bien. Salen en ese tema otros autores menos conocidos como Lauro Olmo o un tal Sastre, que escribió teatro combativo en la dictadura como "Escuadrón a la muerte". El caso es que ya queda poco de este mes de mierda y pronto será otro año a ver qué nos deparará. Esperemos estar sanos y no padecer mucho de la mente y del cuerpo. La vida pasa de cualquier manera, hagamos lo que hagamos y, como decía Aurelio, lo más cierto que tenemos es que nos tragará una fosa.

Arco que mucho brega, se rompe él o la cuerda.

Tendremos referéndum de independencia para los catalanistas. Eso fijo. Simplemente porque el trilero Sánchez ha dicho que no iba a haber. Este gobierno Frankenstein mete mucho miedo a la gente, por lo menos, a mí. Hacen unas leyes confusas y perniciosas. Hacen el gamba todo lo que pueden. Son un atajo de irresponsables y negligentes todos ellos. A ver cuándo se piran de una vez de la poltrona y nos dejan en paz. Los de Podemos quieren hacer como Chaves, asaltar los cielos y lo más que han hecho es llenarse los bolsillos.

Por otro lado, ya se está acabando este mes maldito y en enero, ya veremos otras cosas. La vida se empina mucho pero no ve nada tras la valla, hay que ponerla en una escalera. Los camioneros se saben la ruta y tú no. Las brujas de hoy en día no asustan a nadie porque son las hermanas, los cuñados, etc, pero sí que dan mala vida a sus parientes.

No hay peor ladrón que un mal libro.

Te quita tiempo y categoría leerlo.

El profesor de autoescuela que yo tenía y que me tenía que enseñar la mecánica del automóvil (que se aprende en una semana), decía que a las mujeres les iban bien de vez en cuando "una mano de ostias". Si lo dice ahora, se busca la ruina, así que se habrá buscado otra martingala para las explicaciones de la mecánica. Otra cosa que decía ese hombre es que "lo malo abunda" y quizás no le faltaba razón. Ese profesor y el que dirigía las clases metido en el coche, ya serán unos vejetes. Por culpa de mi padre, que en unas cosas ha sido bueno y en otras malo, me tuve que apuntar al rollo del taxi. Pero fui profesor. Las cosas que a un lado del mundo son buenas, en el otro lado del mundo resultan horrorosas. El chulo es chulo porque puede, no porque quiere. Este último tipo de chulo es un desgraciado más bien. La bola rueda y rueda por los portales y luego cae en la fosa común porque ya nadie la conoce

Basta con un langostino para teñir toda la sal.

Hoy he estado con dos amigos que hicieron una oposición a celadores de hospital. Al fin les han dado plaza después de esperar tres años, creo. Hemos hablado de cosas religiosas. Uno de ellos tiene 3º de Derecho acabado por la Uned. Es un genio. Además escribe muy bien. Se me ha pasado la tarde con ellos feliz. Luego, he visto al camarero del bar de la esquina y he conseguido venderle por 4 euros la obra de Posteguillo "Yo Julia" que a mí me ha parecido un rollo. Ahora estoy escribiendo esto y pronto será la hora de cenar y de irse a la cama. Dios está en todos lados el que lo sepa ver y entender. Los soberbios de esta vida lo son porque pueden o porque esconden una frustración o una baja autoestima. Las putas se rascan el coño de tanto que las pica y las truchas en el río se quedan como tontas al ver las tetas de Maruxiña cuando se baña, eso decía el desaparecido Camilo José Cela en un libro que se llama "Mazurca para dos muertos".

El azúcar es dulce de lado a lado, por todas sus partes.

Ya quedan tres días para que se acabe diciembre, mes de mierda para Paco y para mí. Cuando llegue enero, llegará otro año en el que pienso que me pasarán cosas no para contarse en una crónica de esas medievales que contaban hazañas y aventuras dignas de ser oídas pero por lo menos, cosas que sean dignas de ser vividas. 2023 llegará y nosotros lucharemos para pasarlo bien y no sufrir de nuestra enfermedad, pasaremos de la mafia y nos compraremos un jersey a rayas y quizás vayamos a Italia.

La vida pasa rauda ante nuestros ojos. Nunca diría que llegaría navidad y ya ha llegado. Las putas se lavan el coño y los camioneros miran a ver si las ruedas las tienen gastadas. Los taxistas aguardan a que se monte un chino en su taxi y darle más vueltas que una peonza antes de llegar a destino. Los taxistas miran su billetera mil veces antes de sentirse a gusto con la jornada. El mundo está muy caliente y vendrán torrentes e inundaciones. Y ahora, hay muchísima nieve en EEUU.

Un simple grano hace inclinarse la balanza.

Se acabaron los días en que yo, despreocupado, iba a Las Rozas andando, me sentaba en la terraza del Rodilla y escribía en una libreta historias que no acababan nunca. Ya he pasado a otras costumbres, a otros devenires, a otras preocupaciones. Por el camino han surgido reuniones de gente enfadada, mis padres cumplidores de años, tardes de estar con ellos viendo una película, cuidadoras y un sin fin de problemas a los que Paco y yo hemos respondido como hemos podido. Ya no volverán los días tranquilos. Ya no volverán las edades y costumbres y horas antiguas. La familia disfuncional en la que vivo me dará quehacer y pesadumbres.

Arrímate a los buenos y serás uno de ellos.

Juan Mayorga es un dramaturgo actual (tendrá sobre los 55) que ha escrito obras de teatro como "La tortuga de Darwin". Le han dado este año el premio "Princesa de Asturias". Pero para este tipo de personas a lo mejor, recibir ese premio es incoherente con su trayectoria vital porque son gente de izquierdas que no casa bien con la monarquía, de donde procede el premio. Pero ya sabemos que las izquierdas se doblegan al halago y al dinero de forma más descarada que los de derechas. Y como no paran de salir en la tele gente de izquierdas, pues parece que los escritores de derechas no existimos. Y sí existimos y creamos literatura todas las tardes de 3 a 5. Lo que pasa es que nosotros, los de derechas, somos coherentes con nuestras vidas y no nos dan premios de la administración u otras instancias ni nosotros, los escritores de derechas, los queremos.

A quien cae en un pozo se le dice: "espera. No te muevas de ahí".

Por haber estado entretenido estos días no me he preocupado por ciertos sujetos que me suelen preocupar. La verdad es que estos sujetos no merecen mi preocupación. El caso es que la vida está llena de incongruencias estúpidas como estar pendiente de sujetos que no interesan para nada en absoluto a mi vida. Ojalá siguiera esta tendencia todo el año 2023. Sé que a mi hermano Paco estos sujetos no le preocupan en absoluto o menos que a mí. Son formas de ser que tiene cada uno: uno se complica la existencia con pensamientos sobre desaprensivos y otro pasa de ellos como de la mierda. Aunque a lo largo del año tendremos encontronazos con estos sujetos (quizás porque tienen otra visión de la vida que Paco y que yo), esto no debería estar creando en mí un run run de pensamientos en mí sobre estos desaprensivos pues para Paco y para mí bien poco han hecho.

La sabiduría aprende de la necedad del idiota.

Ya pasó el primer aluvión de fiestas de este mes de diciembre. Ahora viene la gilipollez de nochevieja. Paco y yo, a lo nuestro. Cenar ligero y modesto y acostar prontito. No queremos fiestas. Estoy mucho más sereno este año que el anterior y eso es lo que cuenta, que no nos volvamos locos con insomnios, ansiedades y angustias. Estoy dando vueltas a la idea de cambiar otra vez de psiquiatra pues me han asignado a la misma que trata a mi hermano y a mí no me gusta, así que rellenaré otra solicitud de cambio de psiquiatra en cuanto vaya en enero a consulta. Se lo diré a la médica y me cambiaré.

Las luces ya sobran, sobran los villancicos. Lo importante es llevarse bien y estar sereno y cuerdo para lo que vaya a venir. La luz del sol que ha venido hoy es un síntoma de alegría y buen humor. Ya se puede pasear. Porque lo que más asco me da es que esté nublado y no llueva. Ojalá lloviera el mes de enero entero.

La desgracia de otro no quita mi pena.

 

Yo valoro más la amistad que el amor ese que llaman sentimental. No me queda otra. La gente piensa en su media naranja hasta que esta se estropea y hay que tirarla. La amistad no, la amistad está ahí para el resto de nuestros días. Nos vemos los amigos casi todos los días y ahí no hay tiranteces de dominio ni de someterse a caprichos del otro. Cada uno expresa su opinión y hay opiniones que nos hacen reír a todos. En la amistad se ríe uno. En la relación sentimental se ríe uno hasta que no para de llorar. Yo soy muy amigo de mi hermano Paco pero quién puede decir sin mentir: yo soy muy amigo de mi pareja. Porque en la pareja hay un montón de intereses ocultos, celos, infidelidades, incomprensiones y putadas.

Aquel que te de consejos es uno de los tuyos.

Llevo toda la tarde oyendo la radio. Unas tres hora seguidas. Hacen un programa de diversión por los errores en los wasaps o como cuando cuentan alguna anécdota familiar. Luego han entrevistado a una médica sin fronteras que ha contado la tragedia de la inmigración. Luego han hablado de "Las uvas de la ira", ese libro que denuncia la situación de crisis de toda una familia, recordándome a mí cuando la leí. Es un libro muy bueno. Luego han hablado de Emily Dickinson, poetisa que se encerró en su casa por años y solo se conoció su existencia por el mogollón de cartas que escribió a sus más íntimos. He pasado la tarde informado y entretenido, las dos misiones de la radio. He bebido mucho agua y he tomado un café con leche condensada.

La vida gira como la canción gira por el aire. Las penas son ya pocas pues viene nochebuena. Disfrutémosla y pensemos en corregir algún vicio para el año que viene.

El arado es el fundamento de todas las artes.

Mañana es el día de nochebuena. Las familias se juntan y cenan ricas viandas. Pero como vivimos en una sociedad individualista y nadie se lleva bien con nadie, pues se cena en grupos de dos o de tres y listos. Recuerdo nochebuenas divertidas y amargas. Recuerdo a mi cuñado discutiéndolo todo. Recuerdo a mis sobrinos hablar de cosas suyas que a mí no me incumbían. Pero, sobre todo, recuerdo a mis padres esas nochebuenas con todo el cariño y amor que me han dado.

Solo desear una feliz navidad a todos los que me leen en este blog.

Solo desear la mayor felicidad a toda mi familia.

Solo querer que todos seamos felices de la forma que sea. 

El controlador es un ser triste que nunca se ríe. Quiere tenerlo todo calculado para él y para los demás y no le gusta que la gente piense o haga lo que quiera. Al controlador le gusta que todo el mundo piense como él. El controlador pregunta pero nunca contesta a las preguntas que se le hacen. El controlador lleva una vida penosa. El controlador tiene muchísimos miedos. Logra irritar a los demás con su afán de preguntarlo todo, saberlo todo.

La vida se agita por su biosfera donde vivimos las plantas y los humanos. La vida, a veces, es muy bonita y otras no.

El pimiento dado es más dulce que el azúcar. 

 Hay gente que se te mete en la cabeza y no puede salir ya de allí. Son como una especie de caracoles sin concha que se pegan a la piel y vigilan todo lo que haces. Dan verdadero asco, pero siguen ahí, venga mirar y preguntar, mirar y preguntar y nunca se ríen. A ver si me quito de encima a esta gente que da pena más que otra cosa y pienso en otros asuntos mejores.

La vida lanza sus horas para que las vivamos. Luego dormimos y se repite la ración de horas para vivir.

Hay gente que se pone a mirarte y da asco.

Con trabajo se saca el fuego de la piedra. (África).

Mientras unos tienen que dar explicaciones de sus actos y otros no, se produce una disparidad que lleva a la frustración y a la ira. ¿Qué tal por Alicante? Bien. Oye y tú, qué has hecho en Ávila. Pues en Ávila hemos estado comiendo y hemos visto a un señor y hemos comprado yemas. ¿A ti qué pollas te importa lo que he hecho en Ávila si tú no cuentas nada de lo tuyo? Las preguntitas te las metes por donde te quepan, querido.

Por lo demás, hoy la Tierra dará una vuelta sobre sí misma y se tapará el sol a eso de las siete. De tontos el mundo está lleno y mi fortuna no irá a parar a mis sobrinos. No me gustan mis sobrinos.

Al pájaro se le atrapa con el grano y al hombre con el dinero.

A mi edad, vivir en una familia disfuncional me da igual. Otra cosa sería si yo fuera un niño. Pero mi familia es disfuncional: no cumple con su función con sus miembros. A mí ya me dejan frío ciertos comportamientos y actitudes. Los paso por alto. Solo confío en mis padres y mi hermano Paco. Los demás, me traen al pairo.

La vida se enreda y enreda en un montón de horas que pasan para bien o para mal. Pocos somos los que disfrutamos de una felicidad plena. Todos tenemos taras, prejuicios y faltas de consideración que nos hacen más pequeños ante los demás. La vida es sueño. El pobre sueña en su pobreza y el rico en su riqueza y el soberbio y el que lo que quiere saber todo sin decir él ni mu sueñan también un control de la gente que es sueño también. Nadie controla a nadie.

Solo el hombre libre obra con paciencia.

 

El chantaje emocional lo realizan los manipuladores, los que conocen las debilidades de los demás. Los chantajistas emocionales mienten y no tienen en cuenta los sentimientos de los demás. Se hacen las víctimas o los protagonistas de todo cuando les conviene.

El cielo está gris, los ladrillos oscuros tapan lo que pasa en las casas de vecinos. El agua va infiltrándose en la semilla y la rodea y la llena de amor para que produzca la espiga. Es bueno que llueva en diciembre pues la sementera se moja y da fruto luego por mayo. Por mayo hace la calor. Matómela un ballestero, dele Dios mal galardón. La avecica ha muerto. No sé cuándo es el albor.

Cada uno trate de su oficio y deje el del vecino.

Me he comido una naranja y me he bebido un café con leche. Afuera, llueve. Ya he ido con mis padres. Mi padre no se decide a cenar en nochebuena con madre solos o con nosotros, con Paco y conmigo, aunque nosotros deseamos estar solos. El día que ingresó Paco en el hospital, nadie de la familia me llamó a ver qué había pasado. Todos hicieron mutis por el foro y era el día 31. Nadie se preocupó de llamarme a ver cómo me sentía o darme ánimos. Así es mi familia: insensibles al dolor de sus miembros. Yo sí fui al hospital cuando mi cuñado Antonio se operó de no sé qué, pues no nos dijeron que era lo que tenía. Fue todo muy absurdo esa visita. Mi hermana no es clara; al revés, no hay quién la entienda muchas veces.

Quien miente, no viene de buena gente.

Hay gente que se atreve a cometer todos los desmanes posibles y luego, se enfadan cuando se los echan en cara. Así pasa con este dictadorzuelo que tenemos en la Moncloa y yo hago un paralelismo con la familia de mi hermana que son sociatas acérrimos. Hay gentuza que da la razón a un gobierno, haga este lo que haga, como intentar meter las zarpas en la justicia, uno de los tres poderes del Estado. Y luego hablan de que se rompe la democracia por parte de la oposición. Y habrá imbéciles que den la razón al Psoe, ese partido criminal por su historia al provocar una guerra civil en el 34 y por matar a Calvo Sotelo. Los socialistas tapan mucho su historia pero los que la leemos no nos engañamos. El Psoe es un partido criminal y mi hermana una desaprensiva por creer en este gobierno demencial e histérico. Psoe=delincuente político.

Obra de villano, tirar la piedra y esconder la mano.

Eso hace el Psoe y mi hermana y toda su calaña de estúpidos.

Que me hayan asignado una psiquiatra que ya está con mi hermano no me gusta. Según Paco, es una tipa un tanto tonta, que mezcla su vida privada con la atención al paciente. Si la que tuvimos antes era muy dispuesta con papeles y medicamentos, ya no nos escuchaba y creía que lo que decíamos eran invenciones nuestras. Alguien que no escucha, no merece que le hables y a lo mejor pasa lo mismo con esta psiquiatra, que se saca de la manga no sé qué de su hijo para explicarte no sé qué cosas. El caso es que yo quiero que me hable del análisis de sangre que me hice y poco más. No voy a decirle mucho más. Hablaré de mi vida por encima, contándole, por ejemplo, mis aficiones. De ahí no paso.

Una mala palabra hiere más que una cuchillada.

Como mi hermana, que, al llamarla yo ladrona, cosa que es así, me dijo que me iba a denunciar.

 

 Hace dos años, en el día de nochevieja entre 2019 y 2020, mi cuñado y mi hermana robaron unas llaves de la bolsa que dan al ingreso con las pertenencias del paciente, unas llaves de la casa de Paco y mía. ¿Para qué querían las llaves esos majaderos? Para entrar en nuestra casa. Por lo tanto son unos ladrones. No tengo pruebas pero las sospechas van hacia esos dos sujetos. Aparecieron las llaves misteriosamente en casa de mis padres un mes después. ¿Qué clase de imbéciles roban las llaves de un hermano cuando este está indefenso al  ingresar en el hospital? No solo no ayudaron en nada, ni visitaron a mi hermano en el hospital, sino que nos roban las llaves aprovechándose de la circunstancia. Es de juzgado de guardia. No hicimos nada mi hermano y yo. Solo ir a decirlo en servicios sociales, cosa que no lleva a ningún lado. Yo estuve a punto de denunciarlo a la guardia civil, pero me dijeron que se tirarían dos horas en un interrogatorio y lo dejé.

Abusar es mal usar.

Hoy tocaba comer en casa. Una tortilla de patatas, pero como he dormido mal esta noche y me he despertado a las 8, a tomar por culo la tortilla de patatas. Nos vamos a comer al Taberneros. Mientras no tenga que cocinar, estoy contento. Hacer la tortilla era superior a mis fuerzas. Suena el chatarrero. Quizás suene también el afilador y los del tapicero. Me da igual. Que suenen todo lo que quieran. El mal rollo de ayer parece superado. La vida corretea de mala manera por el mundo, todo el mundo tiene un esqueleto en el armario. Yo conozco ladrones en mi propia familia. Ese debe ser el esqueleto. Ya no los tengo rencor. Son gilipolleces de gente que no tiene dos dedos de frente, hay que perdonarlos por no matarlos. En fin, la cosa corre que se jode y ya llega la nochebuena y ya no volveremos más.

Amigo traidor, una buena cuerda y colgado al sol.

Ayer Paco y yo estuvimos charlando pero no salían más que temas negativos: nuestra familia disfuncional, nuestro padre, que se las hizo pasar canutas en muchas ocasiones a Paco durante su trabajo en el taxi, la gente de por aquí, de Majadahonda. Todo eran críticas. Pero era así porque Paco estaba nervioso por tener que ir al hospital. Para Paco, el hospital le trae muy malas sensaciones. A las 3 de la tarde me dice que ya no va a ir al hospital y se relaja un poco. Por la tarde, vuelta otra vez el pesimismo, esta vez no sé por qué. Seguiría su obsesión con el hospital o con el deseo de dormir y no despertarse pronto, a eso de las 4 de la mañana, para dificultarle el sueño. Estuvo sopesando la idea de tomarse un medicamento toda la tarde y luego se lo tomó. Se ha levantado hoy a las 7, 30. Demasiado pronto. Hoy está lloviendo, pero lo peor ya pasó.

La honra y el vidrio siempre están en peligro.

Ayer lunes por la tarde, terminamos Paco y yo de mal humor. Hoy martes Paco tendría que haber ido a una revisión de su oído y esa revisión a las 9 de la mañana le ponía tenso a Paco porque decía que iba a dormir mal. El caso es que hoy no ha ido a la revisión. Le darán cita para otro día. Yo, mañana miércoles voy a que me pongan la inyección de Xeplion. Menudo rollo. Yo ya fui el 15 de este mes a una analítica y el 10 de enero veo ya a mi nueva psiquiatra. Pedí el cambio de psiquiatra hace 6 meses, en agosto; esto de la seguridad social va bien lento. El caso es que me han puesto la misma psiquiatra que tiene Paco. Eso no me gusta. A lo mejor pido otro cambio de psiquiatra ya para primavera. Paco me ha hablado mal de esta psiquiatra que introduce su vida personal en el discurso con el paciente. A Paco le ha hablado de su hijo y de que tuvo covid. No es muy profesional esta psiquiatra. Los psiquiatras deben centrarse en el paciente, no contar cosas privadas.

Quien no se conoce se le llama asesino de sí mismo.

Es bueno conocernos, saber de qué vamos, no ser falsos con nosotros mismos.

 Esa manera de meter sus sucias manos del gobierno en el aparato judicial ha terminado por dar la razón al PP. Era todo un abuso de la separación de poderes. El ejecutivo quería mangonear en el judicial. Dicen los de Podemos que no acatan la decisión de los jueces pero por encima de la Constitución (las leyes) no hay nada en España. Que salgan a la calle a llamar fascistas a los jueces pues es lo que más les gusta, tener ocasiones para llamar fascista a alguien. La pena es que un partido como el Psoe se haga populista y encima Sánchez se haga un caudillo dictador que quiere controlar los tres poderes del Estado y ponerlos a disposición de sus caprichos políticos. La ley de malversación seguro que le ha quitado muchísimos votos pues es la forma de perdonar a corruptos y la loca de Irene Montero también le habrá quitado votos por sacar violadores de la cárcel. No me extrañaría que Sánchez intentara hacer un pucherazo en las elecciones. Es un tipo muy muy falso.

Es por el cuello por donde se rompe la jarra.

La vida, a veces, va en un vagón que traquetea mucho y parece que va a descarrilar. Pero te diriges a la máquina y preguntas y te dice el maquinista: "es normal, no se asuste. Ocupe su asiento. Pronto llegamos". Aunque queden quinientos kilómetros aún. A veces la vida va como en un remedo de un película muy mala en la que, además de ganar el malo, todo está como trucado y los personajes lo hacen fatal. Pero el del cinematógrafo saca un papel indicando que quedan 15 minutos para el final. Y ya nos quedamos en el cine para ver un absurdo desenlace de esa película que ya hemos pagado. A veces, la envidia nos puede y hacemos todo lo posible para parecernos a alguien pero nunca llegamos a ser ese alguien y nos maldecimos por dentro. Pero la conciencia nos dice: "ya queda poco. Aguanta en tu rol, que ya queda poco". Y todo pasa y llega el verano y algunas cosas toman otro aspecto. Otras veces pensamos: "el mundo es un mierda". Pero el mundo es demasiado grande para ser él todo una mierda.

Los pensamientos no pagan impuestos. (África).

Me estoy leyendo la biografía de Virginia Wolfe, la escritora. Antes me leí la biografía de María Montessori. Las mujeres han sufrido mucho en años anteriores. Ahora parece que lo llevan un poco mejor. Cuenta Wolf que un hermanastro la toqueteó toda, hasta las partes íntimas, cuando ella tenía 6 años. Virginia Wolf sufrió la muerte de su madre y de su hermana y se quedó en un mundo de hombres, hermanastros. Pero le quedó una hermana en la que apoyarse. Sufrió graves depresiones. También estoy leyendo un libro de la Puértolas. La Puértolas estuvo en California y viajó mucho por España, pero no cuenta más que vidas de personajes humildes, que quizás fueran reales, en la España franquista llena de monjas, curas y padres autoritarios. Algo hemos avanzado pero quedan muchos tics de aquellos entonces por la vida actual. La pena es que se tengan que sufrir todavía a gente autoritaria o que se burle de los demás por el hecho de hacerlo. El otro día, un señor imbécil me contó una historia inventada para demostrar no sé qué superioridad. La gente quiere hacerse notar de la manera más burda o de la manera más indigna. Parece que medio mundo deseara engañar o pisar al otro medio. Así no vamos a ninguna parte. Yo ya me cuidaré de esos que dan doctrina falsa.

Quien te trate como a sí mismo no es injusto. (Arabia).

 Luis Rojas Marcos nació en Sevilla y, por motivos familiares, políticos y sociales, se fue a Nueva York, donde ha llegado a ser director de psiquiatría y director de todo el sistema sanitario de dicha ciudad. Escribe libros que se pueden llamar de "autoayuda", pero yo creo que son algo más. Me he leído uno en el que dice, entre otras muchas cosas, que hay tres mitos que son falsos: este mundo no hay quién lo arregle, la gente es mala y la felicidad es imposible. Darwin dijo que los hombres y mujeres se reproducían y se seguirán reproduciendo porque el ser humano piensa que el ser que trae al mundo será feliz y vivirá contento. La Humanidad sigue su curso y la Humanidad ha sabido adaptarse a todas las revoluciones que ha habido en la Tierra. Las personas no son malas, hasta los niños de dos años muestran empatía por alguien que sufre. Rojas Marcos desmonta estas creencias y dice que son quimeras, esas figura absurdas que los romanos reproducían con cabeza de león y cuerpo de cabra. La vida hay que vivirla con optimismo para poder alcanzar la felicidad. La felicidad no es duradera pero podemos ser felices mientras la infelicidad la tenemos a raya.

La única felicidad es esperar la felicidad (refrán de Irán).

Me he echado un cigarro y he pensado: si tienes un hermano que no ves en un mes, ¿qué clase de hermano es? No vale la pena ni contestarlo. El invierno ya va a llegar. Yo me monto en el bus a Madrid y voy al sitio que yo veo adecuado. Como. Ando. Me monto en un taxi. Voy a otro barrio y me siento en una terraza cubierta desde donde veo gente. Unos van con prisas, otros con una pizca de tristeza en la mirada y nadie piensa en las fechas en las que estamos. Cojo otro taxi. Me siento en unas sillas con mesas de la fachada de un hotel. Vuelvo a ver gente de todo tipo. Hay que pasar el rato. Pido un tónica. Escribo. Ya anochece. Otro taxi.

Eres como un camello, que no hay nada derecho en él.

Cuántos hay de esos.

Me estoy leyendo "Cielo nocturno", de la Puértolas. La Puértolas es muy maja, a juzgar por su fotografía en la tapa del libro y además, tiene un encanto especial que también se ve en la tapa. No creo que esta escritora haya hecho muchos viajes porque sus novelas hablan siempre de un Madrid de posguerra, muy triste, muy desalentador.

Me gustaría ir a las Canarias a disfrutar del sol. El sol está muy caro, aquí en la península estos días de lluvia. En las islas, el sol está de oferta muy asequible.

También me gustaría comer cochinillo en Madrid capital porque dicen que en Madrid hay de todo.

Hay diálogo en el texto dramático, en la novela y en la poesía.

La defensa de los débiles es su honestidad.

Podríamos decir sin equivocarnos que la crisis o las crisis continuadas han podido "casi" con la navidad. Ya no decimos feliz navidad a nadie, no nos entretenemos en el bar de modo feliz con la gente, no nos juntamos las familias con la alegría de otras navidades. Pero yo quiero romper una lanza en favor de la navidad: ha nacido un niño, esa es la navidad y lo que se celebra. Un niño que la tradición de siglos le ha convertido en Dios. El que no crea, da igual, lo que digo es una verdad como un templo. Han pasado muchos años y el cristianismo ha sido una fuerza unificadora de gentes; el cristianismo ha sido un conjunto de creencias que hacían creer a la gente en una sola cosa. Han surgido ya en la modernidad otras creencias, igual de comprensibles que el cristianismo y la dificultad de la vida y sus amenazas han roto el espíritu navideño. Pero yo celebro el nacimiento de un niño que es Dios.

Cada uno siente el frío según la vestimenta.

Siempre habrá ricos y pobres.

En un diálogo, es muy importante la actitud del interlocutor. Si el interlocutor al que hablas no tiene un mínimo de interés por ti, no te esfuerces, adopta tú mismo su propia actitud: habla con monosílabos, no des explicaciones de ninguna clase, muestra desdén por él como él te está mostrando a ti: a lo mejor reacciona y adopta una postura más activa, aunque es raro que lo haga. Si no tiene interés por ti, menos interés tendrá por lo que dices. Esta clase de interlocutores son odiosos porque pretenden enterarse de todo y ellos no decir ni mu. Otro tipo de interlocutores son aquellos a los que presentas un tema de diálogo o de conversación y no se ciñen al tema. Hablan de cosas peregrinas o que confunden, no se ciñen a lo que les has preguntado o el tema que les has mostrado, hablan por hablar, hablan de otro tema que es tangencial al que tú has puesto encima de la mesa. Con estos últimos, no te distraigas mucho, cierra la conversación enseguida y no pierdas mucho tiempo con ellos. Solo trata de averiguar lo que te interesa. Si no lo logras en un par de intervenciones o tres, despídete amablemente y deja la conversación. El habla de la gente dice mucho de su condición mental. Cuando encuentres este tipo de "conversadores" (lo pongo entre comillas pues no son conversadores en absoluto) y otros tipos que hay parecidos, no te rompas la cabeza: casi no hables (como hacen ellos) y di adiós cuanto antes al diálogo con ellos. Hay más tipos de interlocutores raros. Todas estas actitudes que he mostrado denotan una enfermedad mental no diagnosticada, parece gente normal, pero no lo es. Están como regaderas, como se suele decir. No hay que perder tiempo con ellos porque el tiempo es oro.

He estado leyendo el tema 29 de oposición: el texto dialógico. Estructuras y características. Para que exista un diálogo o conversación, primero hay que escuchar al que habla y luego, respetar el turno de intervención. En el diálogo intervienen las características del hablante: tipo callado, que solo emite monosílabos, que no muestra interés por el que habla y por lo que dice el que habla. De este tipo de hablante hay muchos, por desgracia. Con este tipo de escuchante y hablante, mejor no hablar con él ni del tiempo, nunca te hará caso. Hay otro tipo de hablante que desvía el tema de conversación y acaba hablando de cualquier cosa menos del tema al que deberían ceñirse emisor y receptor. A estos hablantes/escuchantes es mejor decirles adiós cuanto antes y no hablar con ellos tampoco, a no ser que, por fin, se ciñan al tema que interesa o del que surgió la conversación. Hay otros emisores/receptores que sí entienden el diálogo: escuchan lo que les dices, responden respetando un turno, respetando el tema del que se habla, etc. Los dos primeros que he citado son propios de personas que tienen algún trastorno mental no diagnosticado. El último que he citado como emisor y receptor de mensajes en un diálogo goza de buena salud mental.

Voy andando por Madrid con un paraguas rojo, en recuerdo de Azorín. Veo un hotel hermoso que da a Alcalá. Me siento en unas sillas de enea a tomar el aperitivo. Estoy estupendamente acompañado. Hablo de mi libro. Elogiosamente. La boca que tengo enfrente habla de mi libro con afán encomiástico. No es para tanto, digo. La boca tan preciosa que tengo delante lo compara con el Lazarillo. No es para tanto, repito. Luego hablo otra vez de mi libro. A este interlocutor le gusta mi libro. Entramos al comedor del hotel y comemos cosas sabrosas como foie y suquet de rape. Bebo agua, sigo hablando de otras cosas que no es mi libro. La lluvia cae desde el cielo de Madrid.

Reflexiona ampliamente y serás justo largamente.

El 19 de Marruecos mete un golazo a Portugal. Salgo a la calle. Algarabía de coches pitando con las banderas de Marruecos al viento. Llora Cristiano. Los ricos también lloran. Estoy en un hotel, en el hall. Ya he desayunado. Escribo para matar el tiempo. Ojalá Marruecos se coma a Francia y le gane. A África se le oirá por fin aunque sea en un Mundial de fútbol. Miro por la cristalera. El cielo de Madrid es gris y llueve. Terminaré de escribir esto y luego iré a un restaurante a comer. Voy a hablar de mi libro. Y se me va a escuchar. Estoy un pelín expectante: la vida se abre paso enfrente de mí. Busco en internet un refrán.

Quien no suma nada a su haber se endeuda. 

La puta se rasca el coño, que le da de comer; el taxista se rasca la cabeza y el escritor lee una vez más por dónde va su novela. El mendigo muestra sus úlceras; el médico ausculta el abdomen del paciente; el político miente una vez más, se desdice de lo que dijo una vez en el pasado y la fregona friega las mesas de un colegio donde se va a aprender; el estudiante mira con hastío los libros; el aventurero va por el río en una canoa, rodeado de nativos; el escritor no encuentra la inspiración para seguir la historia; la mujer espera a ese chico que ha conocido hace poco y van los dos a un hotel del centro de Madrid. Pasean los dos por Arenal, por la Plaza Mayor, por el centro de la capital del país llamado España. Atropellos del dirigente Sánchez para salvar a sus amigos.

Sopa y amores, los primeros los mejores.

Puede que un amor tape a otro en grandiosidad.

Hay gente que solo tiene amor por el dinero. Los que están a su alrededor son ocasiones para gastar o para ganar dinero, nada más. Esa gente no invita nunca a nada, aunque los hayas invitado alguna vez. Son gente roñosa, chupóptera, ratera y avara que no sueltan jamás el puño cerrado. Sueñan con el dinero, viven para el dinero, morirán con el dinero en su cabeza. Porque los pobrecillos no tienen otra cosa en qué pensar. No leen libros, no van a museos, no les gusta la naturaleza. Solo tienen una idea en la cabeza: cómo conseguir dinero. Son gente de la que hay que huir porque no causan más que disgustos. Tú tienes más, yo tengo menos, siempre así.

Queriendo saltar a la luna se puede caer en el barro.

No ambicionemos mucho en esta vida y queramos a los demás, no a lo imposible.

Navidades trepidantes. Un montón de emoción. Charlas sobre libros leídos, gran emoción intelectual. Qué bonito es vivir aunque haga frío y viento. La vida es de color de rosa aunque las nubes sean grises. Los hoteles se tornan casas para pasar el fin de semana. Lo que he vivido hasta ahora vale más que años a la sombra de una enfermedad mental. Los augurios de una vida plena planean sobre mi cabeza como ruiseñores que cantaran a las 4 de la madrugada en una cama nupcial

La vida ya no es gris y zafia. La vida se torna muy movida e inusual.

La sabiduría aprende de la necedad del idiota.

Eso es: hay idiotas que sirven de enseñanza. 

Unos que no te hacen caso, ¿por qué vas a hacer caso tú a ellos? Reine la indiferencia, pues. La verdad es que la vida a veces nos lleva por derroteros impensables para nosotros, los humanos que habitamos la Tierra. Pero debemos ser flexibles y valientes para aceptar lo que venga a nuestras vidas y no decirles que no. Por ejemplo, a mí ha venido una novelista a mi vida, no le voy a decir que no, siendo ella guapa y que le gusten los libros. ¡¡¡Una novelista!!! Una novelista que sí ha publicado y además, trabaja de periodista para un periódico nacional. Un maravilla de mujer.

La suegra que se mete en todo recibe la tercera parte de los palos destinados a la mujer.

La clave de la selección de Luis Enrique es la posesión. Pero nada más. El partido contra Costa Rica fue un espejismo en la niebla espesa de los jugadores españoles. Mucha posesión horizontal y vertical (a jugar con el portero numerosas veces que le ponían en un brete). El derviche tourné que gira sobre la espina dorsal. Y gira y gira el balón y en cada partido, tres tiros a puerta o ni eso. Una mierda, un absurdo, el antifútbol, como digo yo. O no jugar ni a la taba o no saber a qué se juega. La portería contraria al equipo español ni se inmuta en los partidos porque solo se sabe dar vueltas al balón en el centro de campo. Enrique, váyase. Y se ha ido. Ahora, que le fiche el Atleti por cuatro perras. Y más derviche tourné que gire en el Wanda. No he visto otra cosa más absurda en mi vida. Encima dice el entrenador que los jugadores han hecho el cien por cien de lo que él les ha mandado. ¿Y qué les has mandado? ¿Que no tiren a puerta no sea que metan gol?

A lo  mejor, los que confían en la política son los que no creen en otras instancias que también pueden ofrecer esperanza y certezas, como la amistad, la religión, la familia, etc. La vida es muy compleja para reducir su solución a la política. La política no lo abarca todo, qué va, se queda en la periferia de mis creencias.

Llueve muy menudo pero llueve y ya va llegando la nochebuena. Es lo que hay. Mi padre ya me ha dicho que ya no tiene ilusión por la navidad y yo también la pierdo poco a poco. Una cena con miembros a los que ves poco en el año no tiene sentido, pero me duele que sea así. Lo malo es que es así. No tengo ya nada especial en los bolsillos que me haga sentir estas fiestas como la reunión de un familia. Pero es así. Que no vaya a peor.

El arte consiste en lo difícil, que no en lo fácil.

Es verdad. Lo bonito y lo estético quizás resida en lo artificial, pero no siempre.

El otro día, entré a comprar en un librería. Había un panel en el que había muchos libros sobre política. No vi bien el panel de las novelas, que estaba en un flanco de la librería, a la izquierda, no muy bien visible. Total, que compro un libro de Almudena Grandes, ya fallecida. Son los artículos que escribía para El País. Los he estado leyendo someramente, sin entrar en el detalle. Hablan los artículos del periodo de mandato de Rajoy. El libro se titula "La herida perpetua": El problema de España y la regeneración del presente. Lo primero que me llama la atención en este libro es la fe que tiene la autora en la política. Dice que es la que resuelve injusticias, la que sirve al ciudadano y otros encargos más que a mí no me cuadran. Grandes está enterada de todos los aspectos de la política de Rajoy y los critica fieramente. No ve ni un gramo de bonanza en la derecha pero sí ve muy positivamente a toda la izquierda. Y en eso se basan estos artículos. Pero yo no soy muy político ya, se me pasó la etapa de mi vida de analizar la política española. Yo no creo que la política sea tan buena, como Grandes y no creo que la izquierda tenga toda la razón en política. Ni la derecha tampoco. Yo creo en las personas concretas, no en la política en mayúsculas ni en minúsculas.

El mundo resulta demasiado estrecho para los que se odian.

A lo mejor es exagerar. Lo mejor es no odiar a nadie y olvidar agravios.

Estos días, aunque nos vendan lo contrario, no son muy felices para la gente. La sociedad está montada así, con crueldad para los viejos y los que no entienden este mundo. Pero bueno. Eso sucede con todas las fiestas, que, mientras unos disfrutan de ellas, otros las maldicen. Nunca llueve a gusto de todos, nunca algo que sucede es lo mismo para unos que para otros. No tiene el mismo significado la Navidad para una familia estándar, donde todo es alegría, que para una familia ya casi deshecha. Y es que todo esto que se monta alrededor de la Navidad es un puro mercado para que compremos. El capitalismo lo abarca todo y todo lo encubre, esa lágrima que surge de no se sabe dónde.

A quien duele la muela, la eche fuera.

La muela como metáfora de todo mal que nos pasa. 

Un día, por estas fechas, otro año, estaba yo tan aburrido y harto de vivir, que me inventé una historia por escrito. La historia no es muy buena técnicamente hablando, pero me salió del alma y ahí está escrita. Va de un mundo mejor, donde no existe la muerte, sino el placer de todo tipo. Es una historia futurista, inexistente y religiosa. Es una reflexión más que una historia. La imprimí y la leí y ahí estará rondando por la casa. Hoy hace frío y llueve. Mi padre habla con muchos refranes, que es una forma de expresarse no muy precisa. Hoy tengo un caldo gallego en el perol y ya he ido a comprar pan. Comeré y me echaré la siesta y escribiré. La lluvia inusual ya para nosotros, nos tiene encerrados en casa.

Dios y el mundo no pueden andar juntos.

Hay unas leyes humanas y otras divinas y no coinciden.

 

 Hoy llueve. A poco que llueva, como ya no estamos acostumbrados, la gente se queda en casa y digo yo que se come una lata de judías y sanseacabó. Para eso precisamente están las latas de judías. No sé qué pasa últimamente que no oigo más que voces en el desierto de gente mayor a los que no van a ver los nietos, ya mayores. Mi padre me cuenta que, un viudo que conoce, se pone de frente a un cuadro de su mujer y ruega por otro día en la Tierra y que, si Dios le lleva, mejor, pues eso significará que ya estará con ella en el Cielo o en lo que haya después de la muerte. Esta historia me ha llenado de emoción porque todos nos quedaremos solos de viejos. O esa es la tendencia. ¿Por qué los viejos se quedan solos? ¿No es cruel dejarlos solos? Pues esa crueldad que ahora aplicamos con los mayores nos la aplicarán a nosotros cuando lo seamos.

El diente y el amigo, súfrelos en el dolor y en el vicio.

Los amigos están para eso: para lo bueno y para lo malo.