Mis horas dan a la calle,

A un paisaje de ciudadanos y farolas.

Pero la luz que las alumbra es una bombilla famélica.

Mi inspiración cogió carrerilla camino de Valencia cuando la playa se desnudaba.

Ya no hay lucecitas ni lagartos por las aceras.

Quién sabe si me hice muy mayor.

Mi prosa ha caído tan bajo que parecen periódicos mis novelas.

Esperaré un milagro: que las palabras digan que me quieren.