Estoy sudado por un calor callado que se ha colado en casa. En estos días de vacaciones en el pueblo mi hermano se ha tirado las horas muertas en el bar. Yo he estado leyendo un par de libros a la sombra de los soportales del ayuntamiento. Uno ha sido sobre la guerra civil española y otro titulado "Fiesta" de Ernest Hemingway. La educación de Hemingway fue muy libre y aprendió antes a cazar que a escribir. Las horas en el bar han dejado en la mente de mi hermano un poso de estupefacción y estupidez. No se puede pasar ocho horas al día en el bar sin que tenga sus consecuencias. Mi madre está muy débil y flaquita pero logra divertirnos a todos con sus cosas. Espero que se vaya recuperando de todo lo que ha sufrido. Hace calor aquí en el piso, yo sudo como un condenado y hay un aire calentorro que recorre la ciudad. He visto a unos sentados en un banco fumando porros que dice que así se evaden de la realidad. ¿Cómo me evado yo de la realidad? Me evadiré de aquí físicamente, me iré a Oporto, a la playa y al bacalao.