Me estoy leyendo el libro de Allen Carr "Es fácil dejar de fumar si sabes cómo", traducido a 40 idiomas. La primera vez que lo leí, no me sirvió de nada. A ver esta vez si funciona. Quiero dejar de fumar por las desventajas que tiene: muchísimas. Dicen que en tres semanas, toda la mierda de los cigarrillos desaparece de tu cuerpo. Mi cuerpo es cosa sagrada: ha sido creado por Dios en última instancia. He hecho un lavaplatos y estoy esperando que acabe. No compraré tabaco hoy. Me acabaré el libro, echaré una siesta larga, muy larga. Luego iré a andar a Las Rozas. Antes escribiré la novela que tengo entre manos. Hoy hay para comer ensaladilla rusa y salchichas Frankfurt. Nada complicado. Hoy ya no salgo por la mañana. A ver si después de comer, ya no fumo. Voy a seguir leyendo el libro. El libro es convincente. Todo son ventajas si deja uno de fumar. Dice el autor que si fumas, estás haciendo el primo: es verdad. Gastando dinero para joderte la salud, qué asco. Fumar te quita la vitalidad que hay en tu cuerpo, esa vitalidad natural que el tabaco te quita. Voy a seguir leyendo el libro hasta el final a ver si esta vez me convenzo.

Hoy me he levantado depre. He pasado una mala mañana. Estaba deseando que se acabara la comida para tumbarme y a ver si se me iba el mal rollo. Así ha sido. Me he tomado un par de tranquilizantes y casi he podido dormir pero no lo he hecho al fin, aunque he descansado. La tarde ha sido más bonancible y amable. Hemos ido a pasear y no hemos tratado temas sensibles que nos hicieran regañar a mi hermano y a mí. Hemos andado y andado y bebido una cerveza sin alcohol y hemos andado y andado de vuelta a casa. He paseado por Facebook, por YouTube y por mi blog y me he entretenido grandemente. Llega la Semana Santa. La gente se pira aunque esté prohibido. A los niños se les da vacaciones. Otro éxodo va a haber en mi ciudad.

Los pájaros casi ni se les oye, yo creo que son pocos.

Los insectos casi ni se los ve, yo creo que son pocos.

¿Y las ranas? ¿Y los saltamontes? ¿Y los escarabajos de múltiples colores?

Dios sabrá dónde están.

 Me dice el horóscopo que no cargue las tintas en el pesimismo, que hay cosas positivas en el mundo. Está esta primavera que viene llenando de margaritas los mantos verdes de césped de las urbanizaciones donde vive la gente de Majadahonda. Están los pajarillos cantando y persiguiéndose por culpa de la ley amorosa. Están los niños muy contentos de poder salir a la calle sin temor al frío, jugando a la pelota y otros juegos. Están las gentes más alegres por disfrutar del sol y el calorcillo. Están los paseantes que antes se metían en casa y no salían. Están los poetas preparando versos que cantan al amor que se despereza estos días dando grandes bostezos. Están los coches que van de allá para acá llevando gentes a lugares idílicos como las montañas y los prados y los ríos y los bosques. Están los restaurantes llenos de comensales que se gastan los cuartos comiendo manjares saludables y ricos. Las aceras recogen todos los pasos de los ciudadanos que salen a la calle a ver qué ven, qué huelen, qué escuchan y qué sienten. Hay vida por todos los sitios. Qué alegre es vivir la primavera con tantas novedades que trae.

 Me queda cuarto de hora para ponerme a preparar un arroz con conejo. Ya está todo dispuesto: los ajos, la cebolla, el conejo troceado, las judías verdes que le echo al arroz y la sartén grande encima del fogón de la placa de vitrocerámica. Solo falta pelar y picar la cebolla y el ajo, freír el conejo, echar el arroz en el aceite de freír el conejo, mezclarlo todo y comerlo. Mi hermano ha ido al hospital con mi madre a que le hagan unas radiografías de la boca, de un diente que tiene mal. Al volver, mi hermano se sentará y comerá y yo también y espero que me salga bien este arroz. La primavera sigue su curso de maleante de los corazones y los sentimientos y nadie consigue meterla en la cárcel porque siempre se escabulle hasta que llega el verano y el verano consigue que todo se movilice por mar, aire y tierra de manera confusa y acelerada. "Yo voy a San Francisco", dice uno. "Yo voy a Suecia", dice otro. Y el cielo se llena de queroseno asqueroso y la gente va y viene y les atracan y les comen los piojos en los hoteles o mueren en una playa ahogados o de un tiro certero en el corazón.

 Ahora, en primavera, un calorcillo maligno se cuela en los corazones de los hermanos y de los amigos y de las novias y de los ancianos inflamándoles el corazón. Y de esa inflamación surge un mal humor asqueroso que no deja ver la televisión o ver el ordenador sin enojarse grandemente con esos gestores de la mentira y de la verdad, esos que cuentan solo lo que les conviene. Y el telediario no cuenta la realidad tal cual es y entontece un poco el corazón y el entendimiento, que ya están tontos de por sí, por aquello que he dicho de la primavera y del mal dormir. Y la gente que sale por la televisión son odiosos: políticos maquiavélicos, anuncios de pelo y cutis y galletas y coches perfectos y demás locuras que miran tu dinero con deseo... Los que dan el telediario están dirigidos por el gobierno, por el poder y solo dicen lo que le conviene a ese Leviatán que es el Estado y todos mienten en un aquelarre de engaños, de exageraciones, de declaraciones que culpabilizan a unos y a otros. Todos deberían estar en al cárcel por mentir al ciudadano que nada hace para que le mientan.

 Estamos en pleno puente del día del padre. Se nota en Majadahonda en que hay mucha menos gente. A mí no me gustan los puentes porque rompen la rutina. Dentro de unos días, si no ya mismo, los políticos dirán unas cosas y otras, se insultarán, se amenazarán, etc., etc., etc. A mí los políticos me dan un poco de asco. Se corrompen, son fanáticos de una idea que quieren imponer, son gente muy dura de sentimientos con tal de que sus propósitos se cumplan. Los hay más llevaderos; o sea, son esos políticos que entienden la política como un servicio a los ciudadanos, pero de esos hay pocos, muy pocos. Bueno, veremos a verdaderos magos de la demagogia diciendo más mentiras que mean, veremos confesiones, medias verdades, cifras, estadísticas, slogans, argumentos copiados de otros políticos más antiguos, alusiones a grandes hombres, y mujeres, a pequeños hombres y mujeres, todo para hacernos creer que cada candidato es el mejor, el que dirigirá el gobierno a la prosperidad, el que hará que los ricos paguen más impuestos, el que hará que los niños escolarizados sean todos iguales ante la educación, el que hará que no haya más desahucios, el que conseguirá la felicidad de cada uno de nosotros. Pero todo conlleva una mentira, es lo que hay que averiguar.

 It´s difficult to know if this gobernment of Spain is going to finish his mandate. Podemos, one of the member of the goverment has made up an adventure. Sánchez, the boss of this government has been in shade.

Now, it seems to be another scenary, political scenary, after the convocatory of elections in the Comunidad of Madrid. Iglesias has got off the vicesecretary of goberment in national level and he is going to be a candidate in Comunidad of Madrid. The results of this decission can be a disaster for left in Spain. But the cuarage of power of Sánchez is very big and this guy wants to be in La Moncloa all the time.

Lo de Pablo Iglesias ha sido una sorpresa, pero lo tenemos fuera del gobierno. No sé el tirón electoral que tendrá en Madrid, pero yo espero que fracase con todas mis ganas. No sé a quién va a engañar más. Llevo unos días que me duermo a eso de las 4 de la madrugada o me despierto a las 6 de la madrugada. Es la manía; o sea, el estado eufórico de mi enfermedad. Por el día, es como si tuviera un sexto sentido o más vitalidad o más sensibilidad, pero espero que se me pase.

Han hecho días de calor y luego dicen que van a venir de frío. Estos cambios en el tiempo me ponen mal.

Me voy a Las Rozas a andar a ver si me viene bien y me canso y luego duermo bien.

Ojalá que Ayuso gane las elecciones para darle a la izquierda en los morros.

 Veo todo esto de Murcia, Madrid, etc., como un proceso ambicioso de Sánchez por quedarse con la joya de la corona de los del PP, que es la Comunidad de Madrid. La ambición de Sánchez no tiene techo y ha usado a Ciudadanos para el empeño de, mediante otra moción de censura, quedarse con la Comunidad de Madrid. Pero le ha salido mal el tiro y en las elecciones va a ganar Ayuso porque los madrileños de bien la quieren mucho. Sánchez ha errado el tiro de su ambición. Ciudadanos desaparecerá más tarde o más temprano. Y ahí está el toque, que solo quedarán los de Podemos como fuerza diferente del bipartidismo. Y a ver cómo queda Podemos tras las siguientes elecciones generales pues se oyen cosas muy feas de Iglesias y su mujer y sus amigos. Pero las elecciones generales tardarán porque, aunque parezca que no se entienden PSOE y Podemos, les gana el ansia de poder que tienen los dos y agotarán legislatura. Así que así estamos, partidos que la cagan y partidos odiosos que desaparecerán para que llegue otra vez el PP y el PSOE. Los viejos amigos de siempre.

 Ayer fui a Las Rozas y quedé con mi sobrino, su pareja y mi sobrino nieto. Nos reímos con el sobrino nieto, siempre una sonrisita en su cara bonita. No tanto con ellos dos. Se estaba hablando del taxi o de política, no me acuerdo y salta la pareja de mi sobrino: "pues he oído que un anciano ha dado su herencia a una chica y luego la han matado". ¿A qué viene eso? Las herencias, ya estamos con las herencias. Paco habló de los caza herencias, que existen y yo hablé de unos tíos míos a los que no va nadie a ver. ¿A santo de qué se mete esa a hablar de herencias? ¿A ver si decimos algo Paco y yo de la nuestra para ellos? Está visto que la tal noticia es un invento. La chica es buena, pero dime con quién andas. Otro rollo es que mi sobrino dice que mi padre se gasta 8000 euros al mes. Pero, ¿de qué van? ¿Al despiste? No los vuelvo a llamar por mentirosos, avariciosos e interesados. El único que merece la pena en ese conjunto es el niño. Además, fuimos a matacaballo, como si fuéramos a apagar algún fuego. Yo doy a quien me da.

 El otro día en el pueblo mi hermano y yo pudimos hablar con gente de allí, gente que no tratamos en la pija Majadahonda, gente normal y corriente que llama al pan, pan y al vino, vino y que si me tiene que decir algo que me disguste, como me conoce pues me lo dice y ya está,  lo que pasa es que ni yo ni mi hermano damos motivo para que suceda tal cosa, sino que en el pueblo yo creo que nos respetan y quieren. Ahora, si yo llamo modorro o cabrón en mi pueblo a uno, no es lo mismo que si se lo llamo a otro de Majadahonda. Son otros términos, en Majadahonda no hay confianza ninguna con nadie. Yo hablé con un señor al que apodan "torero" y hablamos precisamente de los compartimentos estancos que hablaba mi hermano: antes la gente vivía en una piña, todos en el pueblillo e ir a Madrid era toda una aventura. Ahora cada cual vive en un sitio, a su puta bola y no sabe nada ni de sus padres siquiera. Vivimos la familia repartida por pisos de mala muerte y yo, por ejemplo, en Majadahonda tengo a mi hermana pero no la veo en toda la semana y a mis sobrinos, menos los veo, ni parece que ya tenga ganas de verlos, de lo lejanos que me parecen y cuando nos junta la casualidad no sabemos ni qué decirnos. Antes, todos en casa; ahora, cada cual en la suya.

 Ya está todo inventado. Madame Bovary y Ana Karenina ya estaban allí antes de ser de papel. El terror ya existía antes de escribirse cualquier novela de terror. La realidad de unos personajes que luchan contra la sociedad es milenaria. Los escritores sólo constatan lo que ya existe.

¿Por qué leemos entonces cosas conocidas? Por el estilo, sólo por el estilo. Por lo bien contada que esté la historia.

La novela nos engancha y nos hace entrañable el personaje y la intriga nos hace estar pendiente de lo que le pase a ese personaje. Nada más. La historia ya la conocemos.

Incluso estará inventada dentro de poco la máquina del tiempo. Pero ya hay novelas que cuentan historias del futuro. El futuro también lo intuimos, como se intuyó el teléfono, el coche y el cohete a la luna.

Lo que no se entiende nunca es la irracionalidad de politicastros de mierda que quieren separación, muerte y odio. Para eso, sí que hacen falta novelas y héroes que luchen. Los nacionalismos sólo lo entienden los locos nacionalistas de mierda.

 Estos días he vivido algo parecido a la ataraxia: no sentir deseos ni temores en un estado de tranquilidad. Fuimos Paco y yo el miércoles a Las Matas, that little town, y allí yo me senté al fondo de una terraza del bar restaurante "Van Gogh". Estuve mirando casi extasiado a una mujer no muy guapa que llevaba pintados los labios de rojo fuerte. Gestualizaba de forma suave y su conversación con la otra mujer era tranquila. Luego, llegaron dos jóvenes con sendos cascos y estuvieron un rato en la puerta hasta que se decidieron a entrar. Eran dos moteros. Ella estaba plana, no tenía pechos casi. Llevaba una camisola al aire que daba la sensación de libertad. Parecían novios. Antes de llegar Paco y yo, había una pareja de la cual, la mujer estaba mirando un ordenador. Luego, los dos se pusieron a hablar de un hombre que estaba a punto de morirse y del uniforme colegial que tenía que ponerse un hijo de ella, que no quería ponérselo. Y así, mirando y oyendo y tranquilo como una malva, pasé la tarde. Luego paseamos y nos divertimos como pudimos. Yo estaba muy contento de poder vivir así la vida, sin reproches, sin dolor por la rutina, etc.

 El sábado pasado por la mañana, dando un paseo por Majadahonda con Paco, la vida se me hizo insoportable, muy difícil de vivir. Menos mal que por la tarde vi a mi sobrino nieto y me alegré un montón de verle reír. Este miércoles yo creía que era jueves no sé por qué. Pero este miércoles ha venido en forma de nube la delicia de vivir, el amable y gentil modo en que flotan las pompas de jabón y no sé por qué. Un señor que me comunicó que yo había obtenido plaza de profesor por incapacidad me dijo que lo mío era sinuoso, elíptico: unas veces me quemaba el sol y otras la luna me traía la tristeza. Es mi forma de ser. Denuncio cosas que veo con saña, porque así las veo y me muestro débil por repetir una y otra vez el mismo día, es así.

Ahora, voy a escribir mi novelita a ver qué me sale. En esta novelita se pueden dar por aludidos gente de mala fe, santurrones, mandamases y desgraciados de la vida porque está escrita en forma de cuentos. Espero pasar un buen día porque mi corazón está contento.

 Este blog o entrada de blog, más propiamente dicho tiene como finalidad hacerme pasar tiempo para poder fumar. Tiene que pasar al menos media hora hasta que pueda fumar, pues eso es lo que me he impuesto. Ya he estado escribiendo mi novela y me ha salido folio y medio de inventiva un poco tosca pero que puede valer. Este 8M parece que va a pasar sin pena ni gloria. El del año anterior trajo muchas infectadas del Covid, entre ellas la de la vicepresidente Clavo, digo Calvo y la Montero, política conocida por sus numerosos aciertos en campos como la igualdad, la mujerez y la homosexualidad. Hay que ser todo el mundo igual, esa es la consigna.

Pero me aburro de escribir esto y no sé si conseguiré cumplir mi deseo de fumar una hora después.

La vida es muy dura la del fumador porque tiene que estar pendiente de los requerimientos que le hace el cerebro o los nervios con el dichoso cigarro.

La vida es muy dura la de los marqueses porque tienen que estar ojo avizor con sus posesiones no se las vayan a quitar y más si pertenecen al gobierno porque son figuras públicas expuestas a la crítica.

Ya me he hartado. Ya no escribo más. Voy a ver si aguanto sin fumar mordiendo un boli BIC.

Me he puesto a leer "El libro de la vida" de Santa Teresa de Jesús. Me he resultado demasiado pormenorizado pero está bien escrito. Escribe que le gustaban los libros de caballería, que quería ir con un hermano a tierra de moros, que murió su madre y que tuvo alguna compañía que le vino mal para las cosas de Dios. En otro blog dije que el hombre va a acabar con la Tierra. Somos muchos, más que vamos a ser y somos ambiciosos y caprichosos. Es como el que quiere el pastel entero: al final se lo termina y no deja para los demás. Yo observo que antes levantabas una piedra y salían numerosos animalillos de debajo de ella. Ahora la levantas y no hay más que sequedad y muerte. Algo querrá decir este hecho. No llueve más que dos semanas al año y eso, poco. No hace frío en invierno. Los mares están esquilmados y llenos de bolitas diminutas de plástico. El campo, lleno de mierda que lo ensucia y lo pone feo. El hombre deja su huella de muerte allá por donde pasa. Todos los hombres tienen un móvil y eso significa esquilmar la Tierra de minerales a costa de otros hombres que trabajan esclavizados. Occidente guiará este mundo hacia la muerte por su codicia y su egoísmo. Al tiempo.

 Ya ha llegado la primavera que han dado en llamar "meteorológica". Menuda chorrada. Yo lo que veo, o no veo, mejor dicho, son los bichos esos que andaban arrastrándose por la arena o por los caminos. Eran bichos como la mariquita, el zapatero y otros tipos de bichos, como el llamado cortapichas por los niños, los innumerables escarabajos de unos colores fantásticos entre el verde, el azul y el amarillo. Solo se ven tristes y humildes hormigas entre la basura que dejamos en el suelo. No se oye ni el moscardón, ni el abejorro ni nada que vuele con élitros transparentes. Estas desapariciones anuncian otra desaparición: la del hombre. Algo harían mal los dinosaurios que desaparecieron. Algo estamos haciendo mal que desaparecen muchos animales. Nosotros seremos los próximos no en un futuro cercano pero sí lejano, allá por el 2300. Como no mandemos gente a Marte, este planeta ya no nos acogerá, pues somos muchos y hacemos mucha destrucción allá por donde pasamos. Al tiempo.

La mujer, por ser mujer está expuesta a numerosos peligros. Es lo que dicen las feministas de ahora. Yo, como profesor que he sido en 18 institutos de enseñanza secundaria, es que son legiones y legiones de profesoras trabajando o haciendo que trabajan. En los hospitales, hay más mujeres que pelo tengo yo en la cabeza. Poco están en las obras o con un camión descargando coca colas, no te jode. La experiencia que tengo de las mujeres, al menos en algunos casos que he visto, es que el marido no va a mear sin el permiso de su mujer. Las mujeres se convierten en generalísimas de todo y hacen al hombre un pelele que la sigue como un perrillo faldero. El que no haya visto este fenómeno es que está ciego. El que antes era divertido y ocurrente, ahora es tío aburrido, soso y medio gilipollas por efecto de haberse casado con una sargento. El que ayer mismo disfrutaba una libertad, ahora, en manos de su mujer, esa libertad se limita a decir lo que ella quiere que diga y haga. Yo no he visto casos de mujeres maltratadas y si alguien los ve pues que los denuncie o avise a las autoridades. Lo que yo veo es que no hace falta tanta manifestación y consignas absurdas y sí ayudar realmente a las mujeres a que puedan alejarse lo más posible de su maltratador. Ahora, lo que yo he visto son unas sargentos que no veas y nada de débiles ni nada sino ejerciendo un poder sobre maridos, alumnos y demás que te CAGAS.

Me he comprado el ABC y veo que ya funciona la expropiación de casas en Baleares. Bueno. Espero que no se generalice este método para crear vivienda social. Parece que para Semana Santa va a ver unos criterios para toda la nación, no como en Navidad, que había 17 regulaciones distintas. En Cataluña, la CUP tendrá una importante relevancia, pues ayuda a formar gobierno. La CUP es la calle. Veremos cómo funciona este gobierno. Es una pena cómo está España. Regida por un gobierno dual, escondido ese gobierno de manera que casi no se le ve, como si estuviera en una sombra siniestra, maneja la televisión, maneja a su antojo la pandemia y no desea más que perpetuarse en el poder. La pandemia se acabaría pronto si hubiera vacunas disponibles pero no las hay quizás por torpeza de la Unión Europea. Una izquierda revanchista y odiosa maneja el poder y la opinión.

Está nublado. El calendario zaragozano dice que marzo será así: nublado.

Si no puedes hacer nada contra los acontecimientos adversos, delátalos al menos.

Esta era una mujer que se aburría. Miraba constantemente al reloj de su muñeca y veía que el tiempo pasaba mortalmente lento y pesado. Se preguntó que haría para matar el tiempo de manera práctica y entretenida. Se puso a leer novelas negras. Muchas novelas negras. Como siempre pillaban al criminal, pensó en matar a su marido sin que la pillaran. Así no se aburriría. Entonces, en vez de mirar constantemente el reloj a ver cómo pasaban los minutos, empezó a espiar detenidamente lo que hacía su marido en casa y fuera de ella. En casa, su marido desayunaba una magdalena con un café con leche por las mañanas, daba un beso a su única hija, decía adiós y se marchaba a trabajar en una fábrica. La mujer de este hombre, que se aburría mortalmente, se echó de amante a un compañero de fábrica de su marido y le acosó a preguntas sobre lo que se hacía en la fábrica. Este amante le contestó que su marido ponía tornillos o encajaba espejos retrovisores en los coches en la cadena de montaje. "Qué aburrimiento", pensó la mujer. Y, sin embargo, su marido estaba feliz, no sufría, como ella, de un aburrimiento mortal. Por la tarde, su marido, al entrar en casa, daba un beso a su hija y se sentaba en el sofá a oír a un locutor que hablaba de fútbol todo el rato. Luego se iba a dar un paseo el solo (ella averiguó que iba a un bar a seguir hablando de fútbol), volvía, daba otro beso a su hija, cenaba y se acostaba. ¿Cuándo podría matarlo y se notara poco? Envenenándolo, pensó. Y le envenenó. Estuvo entretenidísima mirando en libros que forraba de papel de periódico para que no se leyera, por ejemplo: "Los venenos más peligrosos" o "Los venenos de la Edad Media". Tanto supo de venenos al cabo de un tiempo que dio con la fórmula: no importa el veneno, sino la dosis. Y así, la magdalena de por las mañanas fue la depositaria de un venenito pequeñísimo que fue matando al marido. Esta mujer estudió los síntomas del veneno en el cuerpo de su marido hasta que llegó un día que, roncando en el sofá, expiró. Los médicos lo achacaron al colesterol alto. Y no la pillaron. Y su aburrimiento volvió así que eligió a su amante para probar otra forma de matar. Y volvió a estudiar en libros y le mató. Nadie sospechó de ella. Excepto un inspector de policía que se aburría mortalmente que uniendo cabos, logró dar con la culpable.

 Este era un hombre que leyó una novela de crímenes. Estaba tan harto de la vida y de sus semejantes que pensó él mismo en cometer crímenes. Mató a un abuelo mientras paseaba y dejó la sota de copas encima de su cadáver. Luego mató a su mujer y dejó una peonza encima de su cadáver. Este hombre siguió viviendo en el mismo pueblo mientras cometía sus crímenes. Mató después a la tendera del pueblo y dejó un libro de bolsillo encima del cadáver. Hasta que le pillaron y le preguntaron por qué dejaba objetos encima de los cadáveres. Dijo que era para dar pistas a la policía de sus andanzas criminales. Cuando llegó a la cárcel, tenía una fama bien ganada de criminal en serie y todos los presos le temían. Él confesaba que todos los asesinatos que cometió fueron por puro aburrimiento. Le preguntaron que si en la cárcel se aburría y dijo que un montón. Todos los presos pensaron en ser su próxima víctima y en efecto, en la cárcel empezaron a darse muertes misteriosas mediante envenenamientos, cuchilladas certeras... El aburrimiento estaba actuando de nuevo.

Hoy me ha dado por escribir un montón de blogs y todavía me queda este por escribir. He tenido un desencuentro con un amigo porque se creía con derecho a juzgarme. Luego he asistido a otros estúpidos momentos con gente que se supone que es válida intelectualmente; o sea, que no son tontos. Me he tenido que venir de la reunión porque todo el mundo me parecía inconveniente y grosero.

Luego, he llamado a ese amigo y le he dicho que por qué me ha juzgado cuando yo no lo he juzgado a él. Y luego me he tumbado a ver si se me pasaba tanto mal rollo de gente rara que he visto hoy (hacer cosas raras a gente que no es tonta sino que aparenta o quiere aparentar lo contrario). La gente de la asociación, esta tarde parecían niños chicos y ese amigo de esta tarde también se ha creído por encima de mí.

Bueno. Después de escribir esto, espero la llegada de Paco a ver qué me cuenta de esos de esta tarde que parecían modorros.

  

La primera lectura que se extrae de "El Quijote" es la de un hombre que no está a gusto con su vida y quiere fama por sus hechos, quiere resaltar su propio yo ante las circunstancias y ante los demás y ante Dios. ¿Podría ser que un hombre o mujer se volviera loco o loca escribiendo relatos y creyéndoselos? Sería otra modalidad. ¿Quién no ha soñado escribir algo que se convierta en tu propia realidad? Así como las novelas sentimentales hechas para las mujeres que las hacen vivir momentos únicos y que quieren que pasen en su vida.

Los profesores de literatura suelen mandar como ejercicio de redacción (o por lo menos, yo mandaba) construir una realidad única y esplendorosa de nuestra vida, cómo mejorar en ella, cómo un barrio inmundo se puede transformar en algo ilusionante para vivir. Casi todos mis alumnos lo conseguían leyendo. Yo lo consigo escribiendo historias y huyendo de mi realidad.

Yo no escribo de damas y caballeros. Yo no escribo de héroes o detectives sino de gente vulgar y corriente que se convierte en una ayuda para los demás.

Hay muchas formas de huir de la realidad si esta es fea. Hay que escoger alguna para poder, precisamente, vivir.

La gente se cree que porque estés contento con tu piso o con tu sueldo, ya estás contento con todo. La verdad es que hay personas que son así: aman las cosas materiales de este mundo o el dinero, de tal modo, que eso ya les hace felices. Acrecentar mil euros la cuenta corriente les pone muy animados y eufóricos. Son gente que no ha leído o no ha tenido una formación llamémosla espiritual o del cultivo del alma. Se mueven a ras del suelo como las lagartijas. La verdad es que para estar uno contento consigo mismo después de haber leído novelas de todo tipo es muy difícil. Es como el hidalgo que no se conforma con ser hidalgo sino que quiere ser caballero. He leído tantas cosas bonitas en las novelas, que me gustaría vivirlas, claro. Como no es posible eso, me gustaría comentarlas con alguien que las haya leído también. Como no es posible eso, las escribo en blog como este o en otros escritos emulando lo que leí algún día. Eso sí es posible y lo hago, pero lo que yo escribo es como una vela comparada con un relámpago.

Si no sabes ser lo que quieres ser, sufrirás el peor de los tormentos.

 He llegado a la conclusión de que mis novelas no valen mucho. He ido a ver a mi madre porque ayer le dolía una muela. Mi padre no la lleva al dentista Hoy le dolía menos. Es una muela destrozada del tiempo, un raigón oscuro y cariado. Se la deberían de sacar. Mi padre, sin embargo, se ha ido al banco. He comprado el pan y la que lo servía me ha dicho: "te veo". Yo le he preguntado: "¿Me vigilas?" Y ella ha dicho: "Eso, eso". Y ¿para qué me vigilará la del pan? No he querido preguntar más. Nos vigilan en este mundo desde dispositivos móviles. Nos vigilan las élites políticas a ver a quién vamos a votar. Nos vigila Dios, en último grado, a ver qué hacemos con nuestras vidas.

Es penoso vivir a veces cuando uno no acepta la manera de vivir que lleva. Quisiera yo vivir de acuerdo a cómo pensaba yo vivir cuando tenía 20 años, años en los cuales yo era feliz y despreocupado de todo.

Pero no. La vida nos pone en nuestro sitio.

Si no amas la vida, por lo menos, tenla algo de cariño.

Yo me he leído "La voluntad", de Azorín. No es un libro de autoayuda. No es un libro que hable de cosas muy transcendentes. Es un libro que habla de la relación del escritor con otras personas. Recuerdo que Azorín va a Madrid. Allí no encuentra el reconocimiento literario que busca. Pero va describiendo la ciudad. Yo me he leído "Niebla", de Unamuno. Allí cuenta la vida de un hombre que no llega a realizarse ni por medio del amor ni por otro medio. Al final, es un personaje en las manos del autor. 

La vida nos va enseñando que cada vez somos más pequeñitos y menos poderosos. Somos como una botella que se va vaciando, vaciando. Pero siempre queda nuestra esencia a la que no debemos traicionar.

Voy a pedir a un santo por el dolor de muelas de mi madre. Ayer se quejaba de ellas, de las muelas. A lo mejor voy a verla en un momento a ver qué tal le va.

Por muchos golpes que te dé la vida, tú procura por ti, tú lucha por ser tú mismo como siempre has sido. La vida es a modo de lucha, no de baile.

Me levanto por la mañana dudando de mis posibilidades. Sé que por la tarde estaré mejor. Quizás sean los efectos de las pastillas. Daré un paseo matutino con Paco o yo solo. No me meteré en ningún bar. Paco dice que ya somos muy mayores. No es que seamos mayores sino que estamos condicionados por una enfermedad. La vida se muestra ladina y escurridiza como una anguila que no hay quién la atrape. Suena la maquinilla de afeitar. Suena el silencio de la mañana. No suenan los pájaros. La mañana esta gris como la panza de un burro. Hay que comprar pan. Ayer me di un baño. Ayer no anduvimos el paseo acostumbrado. Hoy hay bacalao con patatas que cociné el domingo. Hoy es martes. Hoy parece que un rayo de sol se cuela entre las nubes. Hoy los álamos desnudos dejan ver su presencia austera. Hoy veremos a los de la asociación. Hay un pequeño milagro que se ejecuta por encima de los tejados y revuelve el día como una pequeña tormenta. Dicen que hay gente que no cree en los milagros y dicen que hay gente que cree que la vida misma es un milagro. ¿Seremos milagros cada uno de nosotros? A lo mejor sí, pues somos parte de la Creación. Vivamos pues de esa manera: milagrosamente, divinamente, como creados para un fin superior.