Me sorprenden estos versos de José Ángel Valente por su claridad en un tiempo de dictadura. Estos versos están en el libro de poemas "Siete representaciones" y es de 1967. Dicen así los versos finales de un poema de ese poemario que se titula "EL DÍA EN QUE LOS ÁNGELES":

el día en que los niños

certeramente apunten

con un fusil de sangre  a los tiranos,

e indemnes los vencidos

coronen de excrementos melancólicos

los arcos de triunfo, 

el día del laurel y la serpiente

el día en que la cólera del mundo

destruya el mundo, el día de la ira.

Pues eso. Aquí en este poema hay alusiones a un dictador o tirano y a los vencidos (supongo que de la guerra civil española). No sé qué haría la censura en este caso. El caso es que están escritos en 1967, viviendo Franco y mandando Franco en España. Me parece curioso cuanto menos. A lo mejor el día de la ira tenga que ver con "Los hijos de la ira" de Dámaso Alonso, pero no lo creo. La ira es que los oprimidos luchan contra los opresores.

 

Uno de los libros más malos que he leído en mi vida es "El maquiavelo de León", que va de la vida o historia de Zapatero (ZP). Un sinfín de nombres para no contar nada. A lo mejor, es que no había nada que contar. No recuerdo nada de ese libro. Lo dejé de leer porque cada vez entendía menos.

Un libro del que casi no recuerdo nada pero que sé que leí es "Nuestra Señora de París" de Víctor Hugo, que es la historia de la gitanilla bailadora y de Quasimodo. Pero este libro es muy bueno, muy atractivo.

Otro libro del que apenas tengo recuerdos es "La isla del tesoro" que he leído como unas tres veces. Solo recuerdo lo del viejo al que su mayor recompensa por guardar el tesoro es un queso.

Los libros de aventuras no se me quedan en la cabeza. Con tanto enredo y trucos de la fortuna, se me olvida la trama.

Lee libros, sabrás más y disfrutarás como cuando vas a ver una peli.

El tiempo no se asienta. Hay días de frío y nubes y días de sol seguidos a estos de nubes. Es difícil elegir qué ponerse para salir a la calle. Estuvo buena la hamburguesa de ayer noche en buena compañía. Hoy no salgo a la calle por la mañana hasta que no se cargue el móvil. Llevo un tiempo con altibajos emocionales, tristeza, sobre todo e ideas negativas de desesperación que me asaltan. Estoy en casa y escribo esto y me aburro pero no salgo a la calle. Tendría que comprar tabaco y pan pero me voy a quedar en casa y comeré sin  pan. El móvil se está cargando. A lo mejor me acerco a ver a mis padres antes de comer. El otro día, con los de "tú decides", me asaltaron unas ideas funestas, muy negras, sobre mi vida pero desaparecieron pronto.

aquel año te amé como nunca llevabas un vestido verde y por las mañanas sonreías

Violines, oscuros violines del agua...

Iba yo a ir a una charla sobre enfermedad mental pero tenía la batería baja del móvil, así que he vuelto a casa y lo he conectado a la corriente pues mi hermana está en Cádiz y mi hermano se ha ido a Villalba. No sea que pasara algo y estuviéramos todos fuera de conexión con mis padres. Dentro de 15 días viene la semana santa, el 6 de abril es jueves santo. Después de comer, iré a ver a mis padres. Tienen la chica nueva que no parece que sepa mucho de cocina, pero bueno. La vida se va pasando de una manera u otra y se va llegando a límites que antes no sabíamos. Ayer estuve con unos amigos a una hamburguesería del Gran Plaza 2. Estuvo bien. Son las 11:10. La mañana va comiendo minutos al día.

Al final de la paciencia está el cielo.

Y el monte parió mezquino topo. Y Franco, bien afeitado, llegó a Asturias a pescar el salmón. La democracia podría esperar. Esperar a que un autócrata rompiera la división de poderes. Todos los jueces eran progresistas y todos los jueces eran unos jetas. Y más el presidente, que viajaba y viajaba y no se cansaba de viajar. En un avión presidencial, cómo no. Y gastando heavy fuel heavy fuel y dineros de los contribuyentes. Pero no paraba ahí la cosa sino que había una coalición demoniaca con la mugre comunista: la mujer, la primera. La mujer a odiar al hombre porque sí. Puta mugre comunista-feminista-venezolana-iraní. Por ahí había que ver qué persigue esta gentuza. Ya están muy vistos esta decadencia de Lenin en estatua viva del Kremlin. Ojalá no les votara nadie ya y desaparecieran del mapa.

La luna sale y lunáticos hace.

Me he afeitado mis luengas barbas. El Cid se mesaba la barba cuando pensaba qué había qué hacer. El que en buen hora nació. El que buena espada ciñó. Yo quiero ser como el Cid y ser nombrado en algún sitio importante, en la libreta de algún estudioso de las letras, en los libros de texto de los chavales que estudian bachillerato. Pero eso es muy difícil pues yo no descuello en nada ni quiero que se se sepa de mí. Yo escribo como una cura, como una terapia de decir cosas para nadie. Aunque sin duda tengo lectores. La poesía es muy bonita cuando se vomita. Las historias son  bonitas cuando están bien escritas. Yo he sido profesor y he leído miles de páginas de otros autores y he escrito este blog y he publicado un libro. A los hechos me remito: soy un literato. Tengo otras historias que estoy escribiendo y espero que salgan bien. Llega la primavera y la gente empieza a salir, a pasar muchas horas fuera de casa. La gente se comunica. Ojalá pase yo una buena semana santa.

La rosa tiene a la espina por amiga.

Voy a reflexionar sobre el tabaco. El tabaco nació en las Indias. De las Indias (América), llegó a Europa. Hasta hace relativamente poco, no se consideraba tan dañino el tabaco, sino como un signo de hombría o de mujer atractiva o artificial. Todo en el tabaco es muy artificial. Lo adictivo del tabaco es la nicotina, que tiene un efecto muy fuerte sobre los receptores de las neuronas. Pero junto a esa nicotina, entra en el cuerpo alquitranes y otras sustancias que hacen del tabaco una sustancia mucho más adictiva. Y es malo para todo el cuerpo. Hay viejos que fuman, que el tabaco no los ha matado por el camino, pero hay mucha gente que ha muerto por el tabaco, aunque siempre se dice: ¿Y este? ¿Que ni fumaba ni bebía y ha muerto de cáncer? Nunca se sabe dónde está la Parca aguardándonos pero según los médicos, es mejor prevenir que curar y es bueno dejar de fumar a tiempo o, al menos, fumar menos.

De un cuento nacen ciento.