próxima clase

¿Cuál es la próxima clase?
 Historia del arte

Qué poco arte tiene la historia

Antes tanto hawaian noises, burbujas y pompas

Ahora, ahorra para un piso, una tv, el traje de novia.

arte del renacimiento, arte gótico, arte pop...

arte de usar y tirar, hamburguesas a un euro

arte por los suelos. Arquitectura de ocasión

No vivimos por amor al arte, todo es cuestión de dinero.

Los bohemios beben don simón a la puerta del Corte Inglés

Y los señores de bien pasamos al lado y damos limosna y pena

Me gustaría ser bohemio, dar vueltas por Madrid a las tres de la madrugada de un martes sin saber dónde dormir y luego amanecer en una cafetería donde Camilo y Umbral han dicho lo que tenían que decir hace mucho tiempo y luego tomarme un café y escribir en una servilleta unos versos postistas de cuando estuve en Venecia y me compré un paraguas y paseé de la mano de una señorita hasta que se me pasara la depre y en un canal casi me caigo.¡Qué locura!
y luego escribir en otras servilleta un verso a Roma y otro a París y luego limpiarme el bigote con ambas servilletas para demostrar que el arte es perecedero y práctico como una cucharilla de plástico y luego colarme en un piso de una universitaria belga que pudo ser mi novia y copular con ella hasta la hora de comer y luego hacerme unos espaghetis a la bolognesa y seguir la vida bohemia que no sé dónde ni cuándo me llevará. Y así pasar la vida torpe que late en las paredes de los edificios y tiendas de este Madrid de señores y señoras que se ganan la vida día a día sin hacer excepciones.

soñé con un cuerpo bello

ayer soñé con un cuerpo poderoso de mujer

primero, se desnudaba en su habitación

y yo la miraba con un deseo que dolía

y luego la tenía ante mí, parecida a una diosa

quizás lo más lejano vino a mi cama

como un regalo nunca visto de carne

tremenda, fuerte, hecha de un cobre mudo

y yo sentí lo inesperado como la luz

siente el nuevo día.

Después dormí, con ella al lado

y el amanecer arruinó lo que creó la noche.

otra vez se fue la luz

Aquí

 estoy

 de nuevo

 en mi blog

Los días han pasado tenues como una brisa intrascendente.

Ya Bob Dylan se ha dormido al lado de su cítara amarga

Pronto será Navidad y todos buscaremos regalos

La luz que yo creía que vendría se ha vuelto a apagar

Dormir es lo mejor en estos casos

Porque en la oscuridad del sueño nada se hace público

Me lo pasaré bien cuando todo pase

Las playas del verano me esperan dulces como la miel de la arena

Y poco a poco una canción de Leonard Cohen me devuelva a un cercanías amable.

LA NEBLINA AMANECE CON LA MAÑANA.

HAY UNA TOS FUERA

Y UNA TOS DENTRO.

LA TOS INDICA QUE UNO ESTA VIVO 

CON UNA ADVERTENCIA DE MUERTO.

DARÍA TODO LO QUE SOY POR ESTAR EN CÓRDOBA A VEINTE GRADOS

DANDO PASEOS POR SUS JARDINES DE LIMONES

PERO ESTOY ENCERRADO EN MIS COSAS,

 

COSAS QUE SOLO TIENEN UN VALOR FUTURO E IMPROBABLE

QUIZÁS NO TENGAN NINGÚN VALOR AL CABO.

YO ME DEVANO LA SESERA PAR QUE LO TENGAN. 

Tengo problemas farmacológico-burocráticos

Tengo una medicación que tomar todos los días

Bob Dylan no canta a la burocracia

Canta al fracaso de gente borracha en un bar

Vaya rollo

Me he dado un paseo con mi novia por la carretera

Psaban coches como los demonios pasan por el infierno

Dando calor y ruido

Mañana me levantare e iré al ambulatorio

Y si no, Al ministerio de Sanidad

la claridad de este otoño

las hojas que caen

estos cigarrillos que me van a matar

Bob Dylan a lo lejos con su voz prestada al fracaso...

Madrid, siempre  Madrid, a 18 kilómetros

he dormido lo suficiente para olvidar ayer

Ayer, sexo, drogas, rock and roll

Y no hubo nada

Hoy,comida familiar. Domingo luminoso. Padres amables.

Quizá un paseo por El Escorial me dé la clave de ¿mis andanzas? por el mundo.

Viva el domingo, viva la poca aventura que me anima.

escribiendo

Ya dejé de ser profesor. Las canciones de Bob Dylan me ayudan a reconocer la soledad en mi habitación y en los bares antiguos de sus canciones. Quizá compartamos esa soledad esos viejos borrachos perdedores y las paredes de esta habitación a la que rodea una noche fiera. Quizás Bob Dylan disfrute ahora de una playa paradisíaca mientras sus canciones y yo llamamos como lobos a la soledad y a la imaginación. Quizá yo me aburra demasiado en estas horas de otoño y desvelos. Quizá yo esté buscando algo que Bob Dylan ya encontró hace mucho tiempo. Da igual: Bob Dylan me aburre, me cansa y le pueden dar dos duros. Esta noche es mía, no de Bob Dylan y voy a disfrutarla. El profesor aprendió algo de sus alumnos: no pienses más de cinco minutos en la misma cosa.