Hoy es domingo y a no ser por unas judías verdes que he cocinado rehogadas en la premura de la mañana, no puedo estar orgulloso de nada. Mi vida transcurre así, en una repetición de días que se suceden como la goma. He comprado el periódico pero no me he interesado mucho por él; he paseado por la ciudad, pero no me ha gustado tanto de lo mismo otra vez. 

He escrito lo de un poeta y su verso por ver si me entretenía y el entretenimiento ha durado poco. Me iré a pasear otra vez, a salir de casa más bien, a romper el tedio de estar en el mismo sitio a la misma hora.

Ayer leí un fragmento de "Fortunata y Jacinta". La literatura está ahí para disfrutar de los acontecimientos de unos personajes estudiados hasta el hueso.

Siempre lo mismo, lo consabido, lo horripilante que se repite de semana en semana. Menudo rollo.