Si de mi mano dependiera
borrar todo lo malo con un gesto,
sería algo así como un dios.
Pero solo soy un hombre que no podré
entender a Dios ni un momento.
Hay gente en la calle, hay gente que sufre
pero Dios está con todos
y más, con los que sufren.
Sería irracional que Dios estuviera en Miami con Iglesias
comiendo marisco en playas cristalinas.
Dios, más bien, está con los niños que mueren de hambre
en su último hálito.
Dios está con los locos, con los enfermos, con los soldados
y las putas esclavas y mendigos. También, con los oprimidos.
Yo estoy con Dios mientras esté con ellos.
Porque dioses hay de mierda en este mundo
que no son dioses sino ídolos.

¿Hay que evitar las discusiones? Según un psicólogo de los cincuenta norteamericano llamado Dale Carnegie, siempre. Según Benjamin Franklin, uno de las personas más insignes de la historia de Norteamerica, también siempre. Y según mi madre, también; siempre. Una discusión no conduce a nada práctico. Cada uno de los que discuten seguirá en sus trece y encima, indignado en su postura inicial. No deis al otro la opción de discutir. Si discutir parece lo inevitable porque estás sufriendo bajo el yugo de un tirano, acude a otras instancias porque ese estado de tiranía se verá acrecentado tras una discusión. Pide ayuda externa, recurre al silencio, recurre a la resistencia pasiva, pero no discutas porque la postura del que te está imponiendo su voluntad se verá reforzada tras una discusión y la discusión alimentará la ira del tirano y del sojuzgado volviéndolo todo peor. Cuando puedas asestar un golpe rotundo al tirano, aséstaselo pero sin pasar por una ira de discusiones continua. El desarrollo mismo de tu vida puede ser la mejor respuesta al tirano, pasando de él lo más que puedas, ignorándolo y creciendo tú poco a poco y buscando apoyos. Cuando te tiranizan, no des motivos de disputa y escápate.

Hay que ver la de cosas que hay que hacer al cabo del día. Te vistes, compruebas que tienes las uñas largas y un apunte de barba, piensas en qué hacer de comer, te tienes que lavar, ir a la compra, barrer, quizás, lavar el baño. Yo creo que el pensamiento que ocupan en nuestra cabeza tantas tareas menudas o importantes es directamente proporcional al gusto que producen cuando ya están hechas. Y hay que hacerlas.

Luego, yo quiero escribir unas líneas pero no tengo ganas. Abro el documento, lo leo, ese día me aburre mi propia historia escrita, no tengo inspiración alguna, enciendo la radio, miro en internet, se pasa una hora y no he escrito nada. Qué asco. Encima me he fumado la intemerata y no he escrito ni una línea. Me lavo, me corto las uñas, me afeito y salgo a la calle y en la calle no encuentro respuesta a mi desazón de escritor que no escribe. Vuelvo a casa y las musas no me acompañan. Maldigo mi falta de inspiración y espero que la noche sea divertida que no lo será. Otro día perdido en las Batuecas. También duerme Homero. 

No se me quita de la cabeza la maldita idea fútil de que hoy acaba el año y mañana empieza otro. Porque es una futilidad pensar que el tiempo, esa nube que nos dirige desde arriba, piensa en los humanos y en salidas y entradas de año. El tiempo corre despacio pero con una insistencia que no repara en eventos. A no ser por lo mal que lo pasé el jueves y lo bien que me sentí al restablecerme y mandar a mi hermano a la mierda y así desahogarme, no habría sentido ni que es Navidad ni que estamos en fiestas. Tampoco los días después de Navidad, que me sentí sin sentido y angustiado por la edad, por sentir que no hago nada en este mundo, y la inutilidad de los villancicos y de los belenes, me hicieron sentir nada bien en esta tierra de Dios. Lo que pasa es que reunirse con gente que no ves en casi todo el año para hablar de gilipolleces no es algo a lo que acostumbro por lo que me sientan mal estos días porque parece que conoces algo más a gente que no conoces en realidad de nada.

Yo estoy entre tres generaciones que no me pueden comprender en absoluto: entre mis padres ancianos, entre mi hermana y mis cuñados y entre mis sobrinos. No tengo nada que ver con ellos generacionalmente. No pertenece ninguno de esos grupos a mi época y los veré esta noche y todo será un batiburrillo de tonterías de las que no entenderé nada. Así que me callaré. Que pase pronto el trámite absurdo de intentar comprendernos, que no lo vamos a conseguir, y hasta mañana en que intentaremos comprendernos otro poco en un vano intento hasta que cada uno se vaya a su casa y demos fin a estas navidades que nos juntan para nada. Para nada. Pues yo sigo sin entender ni a mis sobrinos, ni a mis padres ni a la otra generación. Un punto de gilipollez tienen todas en común. Yo, con quien mejor me entiendo es con mi hermano Paco pero Paco claudica a veces diciendo que estamos "en compartimentos estancos" y puede que tenga razón, de modo que no hay posible comunicación estando en ese tipo de envases herméticos. Yo, con mi hermano Paco, como vivo con él, no tengo más remedio que entenderme pero también nos separa mucho un modo de ver la vida muy dispar. Así que estas navidades estoy como muy aislado. Me siento bien, pero muy aislado. Cosa que no es mala pues es peor verse acosado u obligado a hacer algo que no quieres por un imbécil que no sabe ni quién eres. Algo es algo.

Las navidades, esas reuniones obligadas de la incomprensión mutua.

Acababa el verano y Samuel estaba nervioso e irritado. Veía una mujer con perrito y para sí les deseaba lo peor y echa pestes de cuanto veía: niños gritones, viejos lentos y achacosos, mujeres mal vestidas, inmigrantes con su teje maneje idiomático extraño y sus costumbres raras, la médica que le atendía en la consulta; su cabeza no paraba de decir: puta guarra, niño asqueroso, perrito del demonio, moro mierda, chulito de playa, etc

Hasta que se encontró un lugar donde reposar sus malas pulgas. No pasaba ni un coche, no había ruidos ni gente. Había un silencio y una soledad inmensa. Era el cementerio. ¿Cómo lo habéis adivinado?

Y empezó a decir: tú, Antonio Porras Heredia, al que tus hijos no olvidarán jamás, eres el mejor porque no das ni un ruido aquí metidito. Y se fumaba unos cigarritos allí sentado y cuando había visita, disimulaba una llantina frente al panteón del tal Antonio Porras y esperaba a que se fueran esos malditos familiares o conocidos del difunto. Un día estaba en la gloria frente a una tumba y vino gentecilla del común a depositar unas flores.

-No le conocemos.

-Soy un primo lejano, de cuando (miró el nombre en la tumba: Luis Centeno Oliva) el pobre Luisito anduvo por León.

-¿Sí?

- Es una historia muy larga, el pobre Luisito tuvo unas aventuras en León... 

Y se marchaba escondiendo la cara y se iba a otra tumba silenciosa a hablar con otro muerto callado y respetuoso. El cementerio se convirtió para él en un paraíso de gente educada, callada y rememorativa. 

Me tenía que haber escuchado. Me tenía que haber apoyado. Me tenía que haber consolado. Y no lo ha hecho como yo lo hice con él. Ahora le he dejado al frío de la soledad. Que lo sufra. Que se quede helado por un tiempo. A ver qué pasa. Porque no todo es bonito cuando dejas a los demás de lado porque los que se quedaron sin tu apoyo (no me des la vara) ahora ya se han recuperado y han comprendido lo que eres: un inútil que va cada día de allá para acá pensando solo en sí mismo, en sus problemas, que los cuenta cien veces a ver si alguien le escucha. Yo le escuché, le aguanté en su enfermedad y cuando yo he sufrido su misma, su misma enfermedad, me ha dicho que yo tengo la culpa, que yo me creo superior y que yo soy mediocre. Él no identifica en los demás su propio problema. Él solo siente problemas suyos de forma muy honda pero los de los demás los obvia, no quiere complicarse la vida. 
Esta actitud que ha tenido conmigo me ha servido para pensar mejor, mucho más egoísta de lo que yo era, que era poco, pues a todos me daba. Ahora solo voy a perseguir mi interés. Ahora voy a echar por la borda todo lo que no me guste o me cargue para que el barco vaya más ligero. Porque soy yo o nadie. Yo o nadie. Pues me he sentido muy solo en mi enfermedad. Muy solo y nadie me ha ayudado, el que tenía que ayudarme no me ha ayudado. Ahora pasearé por otros parajes, yo solo, yo con mi tarjeta de transportes y mi soledad porque estoy solo ante mí mismo.

Son las 4 45 de la mañana. Una noche de insomnio aguda. Ni con pasillas he podido dormir. Estas noches serían ideales para escribir si me acostara a las 8 de la tarde. No hay ni un ruido que me moleste y la sensación de soledad es inmensa.

Las putas deben dormir a estas horas. Incluso ellas.

Ha sido un día intenso, de muchas sensaciones procuradas por mi enfermedad. Me ha durado una psicosis de una del mediodía a cinco dela tarde.

He estado muy mal, muy angustiado, desesperado, oprimido y así durante cuatro horas. Luego me he calmado.

Ahora no espero más que dormirme un poco y descansar del mal día que he llevado.

Paco no ha ayudado mucho y me ha evadido, me ha obviado. Ha pensado que mi malestar psíquico era mi culpa.

Bueno. Todos los días traen sorpresas y si tienes una enfermedad mental, con más razón.

Espero dormir. Solo espero dormir un poco.

Si eres enfermo mental, prepárate para sufrir torturas mentales.

La sequía otra vez. Mes y mes que no llueve por mis contornos. Aparecen nubes que no descargan y nos oprimen. Noviembre, sin una gota del cielo. Diciembre, igual. No llueve. No nieva. Me pongo nervioso de ver los cielos secos día tras día.

El cielo es un borrón inmenso que se nos pone encima de la cabeza.

El cielo es agrio, feo, torturante.

El cielo me pone negro.

Habrá, quizás, que esperar a febrero.

Los que ven la sexta, antena 3 o la cuatro, no ven más que una mentira engordada por periodistas que no tienen más que el interés de las izquierdas. Yo, que me he leído la historia de España, concluyo que las izquierdas y los separatistas catalanes y vascos nos llevaron a la mayor degradación como nación. Y estas cadenas alientan a esa clase política que no tuvo escrúpulos ni los tendrá para ir arruinando a España a cada paso que dan.

Mira la sexta. Mira antena 3. Mira la cuatro. Mírate a ti mismo, que no lees los periódicos y eres un analfabeto y no sabes la historia de tu propia patria. Quedarás reflejado en un espejo oscuro y siniestro que ni siquiera es tuyo. Te lo ponen ahí para que sigas tan tonto y tan alucinado como siempre.

La sexta de Wyyoming o como se escriba. La Griso, el Ferreras y su ínclita mujer. Donde pasan los filibusteros de la política de toda España. Mírala, mírala y seguirás siendo un ignorante.

Léete la historia de España (eso cuesta más que ver la sexta), cultívate un poco, hombre, que eres muy ignorante y no hagas caso a propagandas ruinosas de esas cadenas. Pronto estarás en el paro.

Leer un libro bueno es leer un libro bueno. Consumir propaganda es mierda.

El doctor NO, el doctor Sánchez, el doctor pluribobo se ha humillado ante los indepes. ¿Diálogo? ¿Diálogo con 7000 policías desplegados en Barcelona? Que se meta el diálogo por el culo. Ministrillos que no valen ni para fregar cacharros se juntan en Barcelona a hacer el ridículo y a provocar un día asqueroso para toda la nación. Un demente, un subnormal, un imbécil, un fanático asqueroso se sienta con el DR NO, el doctor pluribobo. Un gilipollas que apeló a los CDR ("hacéis bien en apretar") (le apretaba yo en los huevos) quiere hacerse una foto con flores amarillas y el lacito en la solapa. ¿Hasta cuándo vamos a estar toda España pendientes de los independientes? ¿Cuándo se va a acabar toda esta mierda? ¿Cuándo entrará Puigdemont en prisión por haber roto la convivencia entre catalanes y el resto de España? ¿Cuándo dimitirá Torra o le destituirán? ¿Cuándo aplicarán el 155 durante un año seguido y con autoridad necesaria para que todo se calme? ¿Cuándo dejarán las televisiones izquierdistas a apoyar a los putos catalanistas? Si es que hay unos intereses muy fuertes entre la mierda de la izquierda española y la mierda de los separatistas y así nunca habrá solución. El PSOE, de toda la vida, ha sido un partido criminal, menos el periodo de González (bueno. GAL). Podemos miente todos los días con ahínco y maneja a las masas cretinizadas. Sánchez es un actor de toda esa mierda. Sánchez es tonto, lo demuestra todos los días. Sánchez está ya caducado en el ejercicio del poder y no volverá porque se está cargando al PSOE y quiere cargarse a España acompañado del retorcido y mentiroso Iglesias. Lástima de ventarrón que se los llevara a tomar por culo a los dos.

PSOE, Podemos: qué desgracia continua para España.

Son las dos de la madrugada y me encuentro insomne pero tranquilo pues sé que en media hora me dormiré. Hay una niebla no muy densa y me he asomado por la ventana para sentirla y he oído voces. Una masculina y otra femenina. La femenina era mucho más recriminatoria y la masculina se defendía de los reproches de la hembra. Es que hay que ver cómo es el amor, no les deja parar a los enamorados. He oído un poco la radio, la desgracia de esa profesora. De Zamora a Huelva y mira... Qué asco de vida. Estaban también los deportes y otras gilopolleces. Qué asco de radio. Qué asco de noche. Bueno, yo por lo menos estoy tranquilo y me va venciendo el sueño mientras tecleo y tecleo y corrijo lo que escribo. Mi hermano ronca. Mi periquito duerme tranquilo. La vida descansa a estas horas menos los soldados que hacen guardia y las putas que llevan la quimera de su entrepierna como todo sostén de su vida. Las farolas son naranjas y alumbrarán el paso de algún desgraciado que no tenga casa. Tengo que seguir escribiendo hasta que me canse de escribir y me vaya a la cama y me tumbe y me duerma de una vez. No estamos nunca seguros. Detrás de cada esquina late como una aguja la misma muerte y no sabemos si es para nosotros. En los hospitales, la gente lucha contra ella, el enfermo y el enfermero y el médico y a veces gana la muerte también en una cama nocturna como un gato feo. En fin, me voy a acostar que es tarde.

El que no pueda dormir, que no se ponga nervioso, que ceda a la vigilia y luego, ya más tranquilo, duerma en paz.

Sé que el cigarrillo que me estoy fumando se acabará, que mis seres queridos y yo nos acabaremos y que este mundo que conocí, se está acabando. Sé otras cosas, pero es lo de menos.

Ayer un tipo de unos 34 años me contó que estaba siguiendo una serie de unos tíos que se ponían una careta de muertos y dirigían zombis como armas letales. Pues por mí, esa serie se la podía meter por el culo el que la inventó. Luego, ese mismo tipo me contó que el día anterior, estuvo despierto hasta las ocho de la mañana que se acostó y le habían despertado a las doce los de amazon. O sea, un gilipollas de marca mayor que no hace más que comprarse cositas de pitiminí, no tiene más que una cultura de actualidad tonta y de relumbrón y seguro que no sabe quién fue Sócrates. O sea, un zombi él mismo, un idiota muy actual. Por otro lado, hoy he estado a salud mental de Majadahonda. Mientras me tocaba, me he dado un paseo por los pasillos. Solo había psiquiatras hembras. Solo había un psiquiatra macho. Y luego dicen que no están presentes en la sociedad. Dice mi hermano que cuando estuvo de maestro, no vio más que maestras por todos los lados. En el ambulatorio no ves más que coños de médicas (es una metáfora). En mi facultad, la de Filología, no había más que tías, eso sí, más estrechas que el culo una gata. Hay juezas, hay diputadas, hay cirujanas, hay conductoras de autobús. Donde no veo mujeres es en la ferralla, y eso que se gana mucho dinero o albañilas, que también se gana o con un pico y una pala. De esas hay pocas. ¿Por qué será?

Mucho Metoo y muchas gaitas y luego, no dan la talla.

Hoy mi hermano y yo vamos a ver a nuestra psiquiatra, que según mi hermano no es psiquiatra, es psicofarmacóloga. La cuestión es que se tira media hora con cada uno. Le contamos cómo hemos pasado estos últimos cuatro meses antes de verla, nos receta medicamentos, tarea que dura más que la entrevista, y hala, hasta dentro de otros cuatro meses. Nuestra psiquiatra es maja, joven y bastante comprensiva pero ya te digo, nos ve media hora cada cuatro meses. Así, no sé qué seguimiento puede hacer de nosotros. Menos mal que mi hermano y yo no tenemos graves problemas y vivimos una vida tranquila. Mi psiquiatra nos ha atendido cuando yo dejé de trabajar por ansiedad en el trabajo y a Paco por dos crisis que ha tenido últimamente con ingreso en psiquiátrico las dos. Nos sube o baja dosis, nos pone otra pastilla, etc. Nos oye y apunta en el ordenador nuestros problemas de cuatro meses, muy resumidos, pero no se moja en asuntos, no da consejos, solo escucha y dice palabras a medias. Nadie quiere mojarse con nadie, cada uno que se resuelva los problemas como pueda. A mí me jode que cuando vamos de vacaciones no hace más que preguntar cómo es el sitio donde hemos ido. Ahí sí que pregunta, como si fuéramos una agencia de viajes. La verdad es que no me gustaría que me cambiaran de psiquiatra porque esta es maja y me lleva desde años y otro psiquiatra a lo mejor querría cambiarme la medicación o hacer el gilipollas un poquito. Mejor malo que bueno por conocer. Yo llevo con la medicación que tengo casi 20 años y me funciona muy bien así que voy bien. Mi hermano es el que lo ha pasado mal en marzo de este año, que hemos estado los dos como dos cabrones con la enfermedad.

Si eres enfermo mental, pasarás por muchas cosas malas.

He pasado estos días de estar deprimido yo creo que por el tiempo que ha hecho en noviembre, a finales, a estar eufórico y pasar por una crisis maniaca de mi enfermedad. Cuando yo firmé el papel que me daba plaza como profesor, también tuve que firmar un papel como que yo era discapacitado. Lo firmé delante de un señor que no me dijo ni su nombre y me preguntó qué clase de discapacidad tenía yo. Se lo dije. Él me dijo que esa enfermedad era sinosuidal o algo así y dibujó con su índice unas ondas en el aire. O sea, que yo estoy depre pero después estoy eufórico y se pasa mal de las dos maneras. Estas semanas he estado a punto de ir a urgencias pero lo que he hecho es subir la dosis de un antipsicótico para poder dormir ya que mi mente iba muy muy rápido. Varias noches me he dormido a las 3 de la madrugada incluso tomando somníferos. Cuando he subido la dosis de antipsicótico es cuando me he calmado y he podido dormir. Ahora tengo que consultar a la psiquiatra a ver qué me dice y a ver si me receta otra cosa o qué coños hace. Yo ya estoy calmado pero he pasado unos días malos, con pensamientos que se llaman intrusivos, con obsesiones y con angustia. A ver si me remedio porque ya está bien.

Cuando pitos flautas, cuando flautas pitos

En España, hay que ver qué mal perder tienen las izquierdas. Lo demostraron cuando ganó la CEDA en el 33, que ya no quisieron ser demócratas, montaron la revolución del 34, hicieron un pucherazo en la selecciones del 36 y mataron al líder de la oposición de derechas, a Calvo Sotelo. Y las derechas, hay que ver qué miedo tienen de que les llamen franquistas, fascistas y ultraderecha. Como si la izquierda de España, históricamente, no haya tenido nada de autoritaria, fanática y antidemocrática, que sí lo ha sido y mucho. Como si la izquierda, en España, no haya sido ultraizquierda y criminal, como lo fue. Como si la izquierda, en España, se chupara el dedo y era muy buena, muy buena. Y los de Franco, muy malos, muy malos. El que lea la historia de aquel tiempo se da cuenta de que había hijos de puta en ambos bandos y que la república ya no era república de nada y que la legitimidad no la tenía nadie. Fue una guerra por cuestiones ideológicas pero también religiosas (no en vano, los rojos mataron 7000 religiosos), pero también fue una guerra fratricida. También fue una guerra de odios cultivados por la derecha y la izquierda, también fue una guerra por la gestión que hicieron unos estúpidos dirigentes de la república y muchas cosas más. Yo no me creo que la república tenía legitimidad. No tenía ni legitimidad ni credibilidad. Y así pasó, que en cuanto hubo un contrapeso a tanta barbarie, ese contrapeso actuó.
Una cosa es el nombre que se le pone a algo y lo que es ese algo en realidad.

San Juan de la Cruz nació en Fontiveros, provincia de Ávila. Los castellanos somos discretos, no nacemos en Bilbao ni en Barcelona y no solemos presumir de nada porque sabemos que valen más los hechos que la palabrería. Castilla está hecha de montañas resecas, de encinas y de riachuelos cantores. Y de surcos fructíferos. Castilla hizo España, que quede claro, porque siempre estuvo en frontera con el invasor. El primer intento de reconquista vino del norte, claro, pero luego, gente como el Cid y los Alfonsos dieron al mundo cultura y dieron a España lo que le quitaron los árabes. San Juan de la Cruz fue un hombre muy sensato y humilde que anduvo muchos kilómetros por toda España. San Juan de la Cruz dijo aquello de que el que no sabe por dónde va, va por donde no sabe. Y así va a muchos, que no distinguen el camino de la verdad. La linde se acaba y el tonto sigue, dicen en mi pueblo, que también son decidores los de mi pueblo y no les hace falta nacer en Bilbao. En el bar de mi pueblo todos son iguales y al hijo puta se le aparta del trato por un tiempo, para que recapacite. 

Los vecinos de mi pueblo distinguen muy bien la moral, lo que está bien y lo que está mal y no les engaña nadie y debajo del sayo, al rey matan.

No nos van a engañar a los castellanos porque sabemos de qué está hecho el  pan y lo que cuesta y no damos ni un duro a los que dicen que son mejores que nosotros. Que vaya uno de Barcelona o de Bilbao al bar de mi pueblo. Verá que allí es otro más. Beberá, pagará y a lo mejor nadie le habla porque es forastero pero no se le hará mal hasta que él no haga mal.

Si vas por Castilla, sé discreto.

La región más corrupta y amoral de España es el País Vasco. Le sigue en corrupción y amoralidad, Cataluña. Históricamente y hoy en día. La población civil de esas dos regiones ha sufrido iluminados y políticos de una bajeza grande. Son estos tan racistas y desequilibrados que estas regiones han hecho mucho daño al conjunto de los españoles. No digo ya el terrorismo, que ha sido el diablo encarnado en psicópatas asesinos sino una idea de España en que los separatistas se creen con más derechos que el resto de españoles. No entienden más que de su tierra, como si los demás no tuviésemos raíces y tierra. Se amparan en que hablan euskera y catalán y en que son "regiones históricas". Adoctrinan en las escuelas y siguen una política de rapiña, dicen mentiras y son los nuevos nacionalistas. Son (los que promueven el independentismo de estas regiones ) mala gente que camina y que va apestando la tierra. Pero no se alzarán con la independencia mientras el resto de regiones (mucho más solidarias, con un alma superior a esos nacionalistas, mucho más razonables, mucho menos codiciosas, cínicas e hipócritas que los nacionalistas) estén ahí para decirles: tú eres español como yo lo quieras o no lo quieras y hasta que nosotros, el pueblo español, no lo decida, vosotros no vais a ser nunca una nación.

Me estoy leyendo otra vez una de Galdós. Esta vez es un ciclo dedicado a un prestamista llamado Torquemada. Este Torquemada no tiene ni un átomo de piedad por sus deudores, no le sale de su cabeza perdonar ni un céntimo. Pero en un capítulo conoce a tres hermanos, dos hermanas y un hermano ciego que viven en extrema pobreza pero con una dignidad y una limpieza y un orden que asombran a este hombre creyendo ver en ese estado de pobreza digna y ordenada una Biblia del saberse conducir en la vida en situaciones extremas.

A Torquemada se le muere un hijo que sería el asombro del mundo matemático. Pero se rehace. Se transforma al conocer a Fidela, la hermana menor, la Águila menor, como la apellida Galdós, de esa casa del misterio de estirar la peseta. Pero a mí lo que me alucina es el modo de narrar de Galdós, que para mí no tiene igual. Ni el escritor más escritor del mundo actual tiene parangón con el canario. Galdós cuenta con tantos registros idomáticos como tiene la lengua española y aún más. Escribe de una manera que te mete por los ojos personajes, situaciones, sentimientos y un largo etcétera de peripecias humanas. Galdós conocía tan bien a los hombres y al lenguaje que podría narrar el fin del mundo punto por punto. Galdós es el número uno de los escritores españoles. Los demás, a la cola.

Solo he oído la expresión "todo es política, desde que te levantas hasta que te acuestas" dos veces: la primera fue de boca de una sindicalista en un instituto de enseñanza donde yo trabajaba con motivo de una huelga. Era una sindicalista. No me convenció de unirme a la huelga y menos con esa frase. Además, esa frase me hizo pensar que esa mujer tenía algo o mucho de fanatismo. La siguiente vez que oí eso fue de boca de otra mujer que es voluntaria en una asociación de la que soy miembro. Esta vez me dejó un poco pensativo, como sintiendo que siendo uno muy político se resolvieran las incógnitas del mundo pero yo no las resuelvo con política esos misterios sino con humanidad, razón y fe.

En fin, todo es política es una frase que no entiendo como no entiendo ni siquiera la política en sí misma. No entiendo de ideologías, solo de seres humanos uno por uno. Me gusta hacer migas con gente amable e interesante si eso se llama política. Nada más.

La política quizás sea un oficio pero no como un zapatero puede serlo

Íbamos mi hermano y yo caminando hacia la hamburguesería y se estableció un diálogo sobre el polimorfismo humano: o sea, que no hay dos caras iguales en el mundo. Yo le pregunté a mi hermano si esta cuestión es un misterio para la ciencia. Mi hermano me contestó que los osos también son polimórficos. Yo creo que hay una inteligencia superior sobrevolando todo lo que hay en el mundo. Luego hemos hablado de lo que supone el misterio del cerebro para la ciencia y mi hermano dice que nunca averiguará el ser humano qué es el cerebro pues es como un universo que llevamos sobre los hombros. Luego mi hermano se ha lanzado a hablar de Comte y de Echkart, el teólogo del desapego. Comte no supo explicar por qué oímos o por qué vemos. La esencia de los sentidos. Y Echkart se aproximó diciendo que hay una conciencia superior que nos hace ver, oír, sentir en suma y pensar.

Está claro que el sexo está en la cabeza, en la mente y que si no es la mente la que excita al órgano, el órgano no da señales de vida. Si todo está en el cerebro, ¿qué es el alma?

En la Edad Media se creía que se pensaba con el corazón.

Nos hemos vuelto más lógicos y menos sentimentales pero el sentimiento sigue ahí.

Piensa y harás; siente y llorarás.

Ayer estuve nervioso, con la indecisión, la incertidumbre a cuestas. Bastó despertarme a las seis y media y beberme cuatro o cinco cafés para que mis sensaciones mentales fueran de zozobra, de malestar, de inquietud. Creo que yo no podría volver a trabajar en nada porque todo me haría sentir mal mentalmente, desde madrugar a pasar horas haciendo una labor no querida por mí. Con la pensión que cobro me he acostumbrado mal, como se puede decir, pues ya no sería capaz de incorporarme a una vida activa, una vida de trabajo.

Huele por la ventana a las hojas de los árboles que agita el viento. Corre una brisa fresca muy deseada, muy apaciguadora de pasiones malas.

El dolor de vivir está anestesiado por días que transcurren iguales en los que hay que hacer un mínimo esfuerzo para soportarlos. La vida transcurre bañada en cloroformo.

Me gustaría viajar, coger un coche e irme un día al norte y otro al sur o a otro punto cardinal para volver a los cinco días habiendo conocido plazas y palomas.

La vida es amable a veces. Y se deja tocar y acariciar como una novia que le quiere a uno de verdad. Y todo va muy bien e incluso podría ir mejor. Lo que pasa es que uno tiene deseos incubados de cosas que no se pueden cumplir por las circunstancias de esa misma vida que es buena pero no da todo lo que uno quiere. Uno fuma y desearía no hacerlo. Uno ve una chica maja y desearía que estuviera a su lado por el día y por la noche. Uno ve un libro en una librería y querría que fuera uno de los suyos que ha escrito uno y quizás le gustaría ser un poco famoso o conocido por ese libro de la librería que pone el nombre de uno y lo lee alguna gente. Uno desearía tener más dinero para comprarse un piso en la playa de Valencia para ver el mar cuando uno quisiera. Uno desearía montar en un coche y recorrer España, ver esos pueblos tan bonitos y comer de toda la gastronomía tan rica que hay en España. Uno desearía charlar con gente que entiende de libros y de literatura, a ver si se le pasa el tiempo más deprisa. A uno le gustaría montarse en un cercanías y recorrerse los suburbios de Madrid a ver que ve pero no tiene ganas. Uno desearía ir de fiesta y que le den las siete de la madrugada bailando ritmos de su juventud en una discoteca apretada de gente guay. A uno le gustaría echar un polvo con una chica y no volverla a ver y gozar como un cabrón con ella durante una noche tan solo. A uno le gustaría dormir en el Ritz y ver la gente que hay en el Ritz, que habla inglés y argentino y brasileño y polaco quizás. A uno le gustaría no ver fantasmas de la política que te amargan con las mentiras que dicen.

A uno le gustaría...

Ayer vi la película "Beowulf". "Beowulf" es una canción épica narrativa que está escrita en versos aliterativos. Pertenece a la cultura anglosajona o de los piratas vikingos. La historia está centrada en una sala donde celebran actos los reyes de un pueblo. A esa sala acude un monstruo al que mata el héroe Beowulf. Esta película podría tener el aliciente de ver a Angelina Jolie desnuda pero tiene otros muchos. La historia es buena, es cíclica y llena  de misterios. La película también tiene unos efectos muy buenos y el monstruo es horroroso de ver o sea que es un buen monstruo. Luego sale un dragón que está más visto que el tebeo porque ya hay muchos dragones en el cine, podrían buscar un sustituto más acorde con los tiempos. La tensión sexual en la película alcanza cotas muy buenas, de mucha calidad y el drama del rey es muy tenso, muy fascinante ya que el rey ha mentido a su pueblo y está triste hasta el final. Me recuerda a mí porque yo a veces también estoy cansado de las cosas que me rodean. Me ha gustado la peli. Me consta que cuando se estrenó fue mucha gente a verla.

Las relaciones familiares y de amistad aportan tantas alegrías como tristezas. Es inevitable. Si tienes un tío rico que te lleva en su yate a pescar o a bañarte en alta mar, cojonudo. Si tienes una familia aburrida de intereses dispares, no conectarás con ella adecuadamente y te aburrirás en sus reuniones. Los amigos, depende, te diviertes con ellos pero tienes que aguantar sus manías o sus vicios. Pero eso no es lo peor. Lo peor es cuando te cae mal una persona y esa persona es tu cuñado, tu tía, tu sobrino, etc. Los tienes que aguantar, no te queda otra.

No les puedes decir que te caen mal, estaría mal. Lo peor es que ellos abusen de esa circunstancia de ser tus familiares para seguir siendo desagradables. Si no lo fueran, los mandarías a la mierda a la menor ocasión.
Las familias son esa clase de gente que tiene un vínculo contigo y que no es posible romper. Hay que tener habilidad para lidiar con esas enemistades que se dan en la familia sin alterar el orden. Y si se altera el orden con un miembro, toda la familia se altera. 

La familia, esa reunión de los domingos que a veces no entiendes

Torra fue a anunciar a Bruselas, junto con el fugado Puigdemont, la vía eslovena. Mientras, los CDR cortaban carreteras y jodían tiendas y armaban altercados. Todo vale para ese fanático subnormal, que ya jaleaba a los radicales de la calle, los CDR. O se aplica el 155 y se suspende la autonomía, o esto se les va de las manos al gobierno central. Vía eslovena=77 muertos para la independencia. Como haya muertos en España, ya veremos luego cómo se envicia todo. Pero creo que no los va a ver. Va a haber muchos altercados, como está pasando en Francia con los chalecos amarillos (unos salvajes). Y aquí, el muerto será político y marcará un hito en las filas de los indepes o de los constitucionalistas, hito que aprovecharán los radicales de uno u otro polo para azuzar aún más la cuestión. Ojalá no haya muertos, por el bien de todos

Por otro lado, yo me he bajado de un tío vivo de sensaciones maniacas o eufóricas que me ha durado todo el puente de la Constitución. Una borrachera de palabras, saludos, chascarrillos que me han excitado mentalmente no dejándome dormir bien por las noches. Pablo Iglesias demuestra todos los días que es peligroso para España y para la libertad en este país.

Si hay lío político grave, hay siempre violencia.

Si comparáramos al occidental medio con un indio habitante del Amazonas, ¿se distinguiría el primero por las lecturas que ha hecho a lo largo de su vida que le hayan dado unos conocimientos sobre su propia cultura?

Yo creo que el habitante medio de Europa ha leído poco, tan poco que no conoce los rudimentos de su propia cultura.

El indio del Amazonas tiene un conocimiento eminentemente práctico de su entorno: sabe hacer harina de mandioca (las mujeres), sabe cazar (los hombres) y sabe relacionarse con los espíritus a través de una droga que extrae de un árbol para que la caza y los mismos espíritus le sean propicios. Después, dedica mucho tiempo a rituales cuando miembros de otra tribu le visitan, cuando hay un funeral o cuando hay una fiesta por otros acontecimientos sociales como bodas o nacimientos.

¿Acaso un occidental difiere mucho en su comportamiento a estos indios aunque tenga la tecnología a su disposición, coches, fútbol y otros espectáculos modernos? Las pautas de comportamiento del europeo se basan mucho en acontecimientos sociales y en espectáculos futbolísticos y en el consumo de drogas. ¿Qué vende Inglaterra o Alemania o España al exterior: el sesudo científico o intelectual o el aficionado al fútbol? Este último yo creo. Es muy primitivo este señor.

Yo no sé hasta qué punto está emocionada una prima política que tengo sobre la comunión de su hija, que es, por lo tanto, prima segunda mía. Me importa poco eso. El caso es que yo fui al bautizo de esa prima segunda. La niña estaba llorando y cuando le echaron el agua bautismal, se calmó y calló, un signo que a mí me gustó pues creo que significa que es una niña que va a aguantar con estoicismo todo lo que le echen encima. Es un niña muy guapa y muy maja, algo ignorante para su edad, pero muy maja. En el bautizo de esa niña se presentó tarde, pero se presentó, una rama de mi familia a la que no tengo muchas simpatías. Resulta que un hijo de una prima de los antipáticos esos, era alumno mío en el instituto. Vino un primo político, primo político que no me saluda por Majadahonda nunca, al igual que las primas antipáticas y esos primos políticos antipáticos de esa familia que no es de mis simpatías y me dice: ¿conoces a este niño? Ese niño tenía 12 años. Le digo al gilipollas de mi primo político: sí, es mi alumno. El lunes le veré en clase. Todo ok. Luego llega otra familiar (esta es neutra) y me llama con el dedito de gancho. Me dice otra vez: ¿no conoces a ese niño? Y yo le digo: ¿y tú te crees que yo soy gilipollas? Y se llevó un disgusto esta familiar y yo otro porque estaba yo ya del niñito hasta la polla. Y luego, otro día, la madre prima mía del niñito del instituto viene a mi casa como una basilisca y le increpa a mi padre que hay una gotera en la casa lindera con la nuestra. No he visto cosa más soez, pues ni nos saludó a los que allí estábamos en casa de mi padre. Como si la gotera fuese a destruir su casa. Y dice mi padre que le estuvo dando la brasa con la gotera una temporada. Yo no estoy obligado a ver primas segundas comulgando ni a ver gente que no me saluda por Majadahonda ni chirriones de las goteras de su casa. Que me perdone mi prima política, que me cae bastante bien, pero yo para ver gente que no me gusta no voy a la comunión de su hija. Además, mi madre no quiere ir por que tampoco le concierne y yo me quedaré con ella en casa y no iré al pueblo a ver tontos.

Ayer, al acostarme, me dio el insomnio y estuve oyendo esas chorradas de miedo en la radio. Hablaban de una caja que daba mala suerte y de casas construidas encima de cementerios antiguos. Luego me ha dado dolor de tripas y la pierna inquieta. Me habré dormido a las tres y media de la madrugada. Ahora son las diez y media y estoy bien, un poco cansado.

En el karaoke estuve cantando "I can´t get no satisfaction". Me gusta mucho esa canción. Yo creo que soy un insatisfecho de la vida. Quizás si no lo hubiera sido, no habría llegado tan lejos en mi vida: estudiante brillante, mi carrera, mi oposición, profesor veinte años y ahora escritor. Y con una enfermedad mental a cuestas. Siempre quise retos en la vida, que me probaran a ver qué daba yo de sí. Y nunca me he conformado con poco para mí mismo. Yo siempre quiero más de lo que me ofrece el momento presente. No puedo conseguir la satisfacción. Siempre estoy maquinando cosas, luchando por algo, poniéndome a prueba, aunque solo sea delante de una página en blanco. Me gusta también mucho el trato con la gente. La gente me da vidilla, me atrae la vida de los demás, sus historias, sus penas y alegrías. 

La vida es una mezcla de insatisfacción y consuelo de los demás.

Estaba yo viendo la peli de la dos y la he tenido que dejar de ver porque era un rollo. Se llama "El juego más divertido" y sale Victoria Abril. Es de Martínez Lázaro. Es una historia de mucha, mucha pasión pero muy mal ideada. Y no transmite. Y no engancha así que me voy a acostar.

Por otro lado hoy he vivido un día bastante feliz.

Mañana veré a los compañeros de la asociación en el karaoke.

Mi padre me dice, según venimos del pueblo, que los pueblos se llenarán de gente, pero que él no lo verá. Dios le oiga, porque a veces pienso que un pueblo es muy bonito, las gentes son muy agradables y se llevan bien. Mejor que en las ciudades, donde no hay más que crímenes, incestos, violaciones y locuras varias y pisos de 17 plantas por los que se ve la gente como hormigas.

En el pueblo, está la plaza y la gente se saluda. Las malquerencias se disimulan o se tapan por no dar qué hablar. Es un poco feo eso pero más feo es el crimen anónimo que se comete en las ciudades cada minuto, quizás cada segundo. Además, en el bar y la iglesia del pueblo todo el mundo se conoce y nadie es más que nadie.

En la ciudad, de uno que conoces hay cientos que desconoces que van de allá para acá sin que sepas sus intenciones. En la ciudad, hay mucho latre y randas encubiertos, mucho pedigüeño, mucha gente que no sabes ni de dónde sale ni adónde va. Y si un día te cruzas en el camino de algún desalmado, ¿qué? O te roba o te deja hecho polvo. Yo, cuando voy a Madrid de noche voy un poco encogido, como si nada me perteneciera, ni siquiera la baldosa que piso, el bar adonde entro ni el roce con los otros. Me gusta la ciudad y el pueblo porque son dos seres como dos mujeres muy bonitas, pero yo nací en un pueblo, donde las casas son pequeñas, donde la gente es pequeña y donde la cigüeña anida cada verano.

La vida del taxista es azarosa: lo mismo monta en tu taxi un borracho que tiene una querida esperándolo para darle cama y pagarle la carrera que puedes montar a unos moros que no saben dónde van o una prostituta que amanece con su quimérico negocio al aire en el asiento de atrás.

La vida del cantante está lleno de viajes por carretera y por las narices, de canciones que les llenan de gloria y de actuaciones a las que nunca pondrán fin si son buenos y la suerte les acompaña. La radio les ayuda repitiendo lo dicho ante la gente.

La vida del profesor está llena de cabecitas que tiene enfrente a las que hay que enseñar el currículo oficial. Todos miran a ver qué vas a decir y cómo lo dices y si eres simpático o un cardo borriquero. Pero si ellos aprenden, tú te quedas satisfecho y te suelen recordar por mucho tiempo por el tiempo compartido con ellos con la pizarra por bandera.

La vida de escritor es estar mucho rato enfrente de una página que hay que rellenar y que aquello marche. Unas veces, lo que has escrito te parece una historia mejor que la Biblia y otras veces piensas que has soltado un rollo que no va a gustar a nadie porque no tiene el nivel requerido. De una manera u otra, todos los días que  puedes, te sientas y escribes porque allí has puesto tu fe.

El vendedor vende con un sonrisa por delante, el camionero aguanta la rosca sin remedio, el paleta soporta frío y calor en la obra y así va todo, jodido pero cumpliendo.

Se quedan tan solos los muertos...

Tan quietos en su accidente fatal

que parece que no van a ningún lado

aunque diga la iglesia que sí:

que los que son buenos, 

que los que tienen fe,

que los que han sufrido como Dios manda

irán a un sitio de mucho algodón mullido

a reposar sus cabezas en una Gloria y además, eterna.

Lástima que cuando yo veo muertos por el telediario

están rebozados de un dolor mudo que inquieta,

muestran un asombro ante la nada

que yo no les veo el alma

por ningún sitio.

Sólo veo su muerte como una quietud desasistida,

abandonada ya a la luz, conmovida de repente y no me dan ganas de pensar en el cielo de los curas

He ido al pueblo con Paco y mi padre. He visto a Elvirita, que trabajó en Oviedo, se casó, se divorció y ha vuelto al pueblo. Está sola con su padre. He visto a Oscar Mayer, que se llama Oscar y le llamamos Mayer porque trabaja en una fábrica de jamones. He visto a Gerardo, la gaviota, que no sé por qué le llaman así. He visto a Paco el de la lía, a Pifa, que en realidad, se llama Epifanio. He visto a la Sonia la chirrina, a Monchi y a su hermano, los del bar; he visto a Rafa Machote, que es un cachondo mental. He visto a Bruce, que en realidad se llama José pero le gusta Bruce Springsteen. He visto a Pablo Carnevali y a su madre, la Honoria, que está ya muy mal. He visto a mi tío Perico y a mi prima Henar. He visto al frutero de la plaza que me ha preguntado a qué me dedico y le he dicho que soy escritor y me ha dicho que cualquier oficio con el que se gane dinero, le parece bien. He visto a Baldomero. He visto al tamborilero del pueblo. He visto a mi primo José que cada día está más gordo. A mi  primo Angel Luis. Y a Cipriano, que es quinto de mi padre y anda con garrota.

En fin, sin ver al alcalde, ni al cura, ni al maestro, ni al veterinario, ni a los grandes terratenientes, me lo he pasado de puta madre.

Qué manía con la república. La cosa es cambiar las cosas a ver qué rasco. Gilipollas los hay en todos los sitios. Yo, por mi parte, desearía ver reinar a Leonor antes de morirme y a gente cambiante, agresiva y pazguata, que no gobiernen jamás por el bien de todos. Siempre he odiado a los que dan la nota y se hacen los renegados. Los deberían expulsar. Un día, el maestro de la escuela me mandó cuidar la clase y un matón asqueroso me dio la hora provocándome en vez de estar tranquilo hasta que regresara el maestro. Yo apunté su nombre en la pizarra a ver si se le pasaba y me amenazó y tuve que borrarlo. Él jugó con su matonismo y yo pasé mal rato. El jugó a ponerme nervioso, a envidiarme porque yo aprobaba y él era un repetidor tonto y estúpido pero no le volví a hablar y le evité todo lo que pude. No me gustan los que van en contra del sistema (en ese caso, de cómo debe funcionar un aula). Luego, he sido profesor y un día una clase firmó para echarme.  Solo porque iba más lento en las explicaciones que el profesor titular de la otra clase. Otros gilipollas con los que tuve que lidiar. Ningún alumno podría echarme pero yo lo tomé a mal y discutí con ellos. Los que quieran cambiar algo, que lo hagan por lo legal y con el mayor consenso posible, no porque se les antoje. Qué les habrá hecho el rey. Qué asco de personas.

Si algo te molesta, no tiene por qué molestar a todo el mundo.

"Estoy de mal temple". Esta expresión se usa en mi entorno familiar para decir que estás de mal humor. "Mal templado está el laúd", dicen en "La Celestina" los criados cuando ven a Calisto sufrir mal de amores. El temple de una cosa o de un alma es esencial para que funcione bien. Otra cosa es aburrirse o que se le hagan a uno muy largas las horas. Este fin de verano es como siempre, preparándonos para el otoño, para volver a la normalidad de horas compuestas y tranquilas. Luego llegará el ajuste de horas y a las 6 será de noche.

El mal temple se soluciona con el tiempo, solo con el tiempo que pasa y nos pone de otro humor más templado y suave con que las cuerdas del ánimo puedan tocar mejor.

En fin, todos podemos caer en el "mal temple" aunque alguno presuma de tener muy firme el carácter. La tristeza se reparte muy bien en este mundo y todos reímos y lloramos por turnos, hasta el más pintado. La vida nos pone en su lugar muy a menudo y nos hace catar lo serio que tiene ella reservado para cualquiera.

Las chulerías acaban donde empieza el ser humano.

Mi hermano, una vez que tuvo una crisis y mi padre le obligaba a estar en el comedor hasta las doce para irse a dormir, se chupaba "el gato al agua". Y aprendió mucho de política. Y dice mi hermano que en España y en Portugal, políticamente, nunca pasa nada y me dice también que la gente no habla de política pero yo le digo que la gente habla de lo que quiere. Y es que una nación aprende mucho en las guerras y quién las provoca y quién sale huyendo de la capital sitiada y quién es el pueblo y quién los dirigentes y quién caldea el ambiente y quién da un golpe de estado y quién es el ejército y quiénes son los milicianos. Y también quién mata al líder de la oposición. Y quiénes fueron los catalanistas y los chequistas y los dirigentes que querían acabar con la iglesia católica. También saben quién pasaba hambre y quién no pero el hambre que se pasa no justifica una guerra. Nada justifica una guerra y menos unos títeres políticos que juegan con fuego. Luego, lo que vino fue una dictadura donde la mayor parte del españoles eran apolíticos. Y se aprenden cosas de lo que va sucediendo y sobre todo, de las mentiras y del querer subvertir las cosas que están bien como están.

Dice mi hermano que me preocupe más del medio ambiente, que es el reto que tienen ahora todas las naciones. Y ahora me preocuparé del fitoplacton, de las emisiones de plomo y otras porquerías, de los animales salvajes, de los animales en extinción, de la cultura ecológica, de los sumideros de CO2 y de los plásticos. Y no volveré a escribir de política en este blog más que de perfil, porque de lleno no me gusta y no daré nombres porque se dice el pecado pero no el pecador.

Si no aprendes de la historia, no sabes hablar de política.

Yo tengo una hermana y un cuñado que me dan mucha grima. Los considero gente muy rara los dos, muy maniática y acomplejada. Mi cuñado da muchas voces incoherentes y faltas de razón en las comidas familiares y mi hermana no le dice nada aunque quede como un gilipollas delante de toda la familia. A mi cuñado se le ha tolerado toda la vida decir cosas contrarias a la razón en la casa de mis padres y ha terminado por acostumbrarse y las sigue diciendo. Mi cuñado se ha metido con mi hermano y conmigo diciendo sandeces en contra de nosotros y no le ha pasado nada. Mi cuñado me da por culo porque se cree con derecho de entrar en la vida de mi hermano y de la mía. Mi hermana también ha entrado en una ocasión en que yo las pasé putas. Por eso digo que son raros, siniestros y perversos. Mi hermana, mi cuñado, su hijo y la novia de su hijo son socialistas o de Podemos y son de esos acérrimos que no ven la realidad política. Mi cuñado, en los partidos del Real Madrid (del que es fan loco) siempre ve cinco penaltis a favor del Real Madrid. No debería considerarlos como un peligro pero creo que están locos y los locos sin diagnosticar son peligrosos. Mi cuñado me debería importar una mierda pero siempre ha sido muy considerado por parte de mis padres y eso me impide mandarle a la mierda porque mi cuñado para mí no es nada. Solo es el marido de mi hermana. Mi cuñado nos ha ayudado en algunas ocasiones a mi hermano y a mí pero también ha aprovechado para jodernos bien a los dos en numerosas ocasiones con sus consejos que nadie le pedía porque mi cuñado de mí no es nada. No es nada. Ni pariente ni pollas.

La vida abre tantos interrogantes en el ser humano que la vida misma, a veces, es incomprensible para él.

A todos nos gustaría saber de qué va la vida, ser unos sabios en ella, a la vez que la disfrutamos.

Nadie puede. Nadie puede en un cien por cien desentrañar eso que estamos  viviendo. Siempre hay dudas.

Unos ponen su fe en los hijos, en amarlos, en educarlos, en que sean felices y aún así no consiguen esa comprensión de ellos, ese agradecimiento a lo que hacen por ellos.

La vida en su principio pone o no los cimientos de la venidera, de la madurez y así nos va cuando vamos a morir, dependiendo de si esos cimientos han sido buenos.

La vida también es un aprender de lo que nos va pasando pero no nos mojamos en el mismo río dos veces y las sorpresas aguardan en el camino.

¿Es un frenesí la vida? ¿Es un sueño? Yo creo que la vida es de carne y hueso y duele mucho a veces. El sueño debe ser la inmortalidad pero nadie ha venido a explicarnos esa inmortalidad.

La religión nos ofrece un cielo con moralina, un pórtate bien para ganar otra vida. Parece que fuera poco ir ganándonos esta.

Cuando nos damos cuenta de que los pilares que creíamos ciertos se desmoronan, ahí es donde nos prueba la vida. Vemos el engaño, la traición, la doblez y eso nos mata. Lo que antes era blanco ahora es negro, parecemos ovejas perdidas sin consuelo alguno.

El cielo es azul pálido, no promete nada. La tierra es dura como ella sola y los que andamos por ella podemos confiar en que nada merece nuestra confianza.

En "El conde Lucanor" hay un cuento medieval que cuenta que un cazador de codornices caza dos de ellas en una red. Una de las  codornices le ve llorar y dice: pobrecillo, le damos pena. La otra, más lista y resignada a su suerte, le dice a su compañera: ¿no ves que es el viento que le llega a sus ojos lo que le hace llorar? ¿Cómo nos va a quitar la libertad y luego va a llorar por nosotras? Pues eso. Hoy hace un día de sol frío, como invitando al paseo bien abrigado. Hoy me gusta lo que he escrito sobre la novela que llevo narrando. Hoy a las hojas amarillas les basta un soplo de aire para caer al suelo con suavidad. Hoy es otoño todavía. Hoy hay cambio político lo quieran o no lo quieran. Hoy las luces de las farolas se empañarán de la noche bonita. Hoy el ruido de los coches suena más tenue y tranquilo. Hoy los rumores de la ciudad son amigos. Hoy hay gente viajera que va a ver a su tío o a su puta madre a Tenerife. Hoy, Tarzán y su puta madre quizás sigan buscando piso en Alcobendas. Hoy a lo mejor soy más feliz que ayer. Hoy hay tornillos en mi mente que martillean datos inútiles por la noche. Hoy como y mañana a lo mejor estoy muerto. Hoy las cosas materiales han pasado a un segundo plano, mañana no sé si pediré por las calles. Hoy los mendigos duermen en habitaciones (menos mal) pagadas por el Estado benefactor de los excluidos sociales o por la iglesia que tanto da. Hoy se acabaron las excusas de pedir por la calle porque ya no doy un euro a nadie. Hoy los alcohólicos siguen bebiendo para su mal y los fumadores fumando para su ruina sanitaria. Hoy las putas hacen turno de día y de noche porque la lujuria está a flor de piel. Hoy comen los ricos y los pobres en España porque España da para todos. Y hoy, el que no haya comido es que es gilipollas porque es muy tarde ya.

Hoy, ese nombre que se pone a un día para que lo disfrutemos.

Me he leído el programa de VOX en Andalucía. Propone: supresión del PER y de Canal Sur, además de otras instituciones andaluzas como la de la juventud, flamenco, de la mujer e investigación agraria. Quieren acabar con "la administración paralela". Quieren quitar el impuesto de sucesiones. Mejorar la gestión del agua. Reducción "radical" de cargos públicos. Impedir "el enchufismo y la dedocracia". Mejorar la educación y sanidad. Quitar la enseñanza del Islam en la escuela pública. Apoyo al profesorado. Más personal sanitario y equipos. Apoyo a la familia. Derogar ley de género. Suprimir subvenciones a feministas y LGTBI. Derogar ley memoria histórica. Estas dos leyes van en contra del libre pensamiento. Quieren deportar inmigrantes ilegales. No quieren aborto libre (lo que llaman en Andalucía interrupción voluntaria del embarazo).

Son las once y veinte de la mañana. Mi periquito se atusa el plumaje. Por la ventana veo los chopos desmochados. Hay "líderes de izquierdas" que alientan el enfrentamiento después de unas elecciones democráticas. Hay muchos mentirosos e inventores del tebeo que no quieren la inviolabilidad del rey. Hay, en suma, mucha gentuza que tira balones fuera por no ver que mienten, engañan y la gente sabe que la quieren engañar. Hay otra gente que plantea un ahorro y una bajada fiscal y un apoyo a la familia y a los valores patrios. Hay otros que dejan de comer después de apoyar una rebelión contra el resto de los españoles porque creen que estar en la cárcel es injusto. Más injusto es cargarse la convivencia entre catalanes y españoles por "tirarse un farol" y acosar a guardias civiles violentamente. Por los balcones de toda España ondean banderas españolas. La gente quiere a España, no a esa patulea que quiere la división y el plurinacionalismo. El pluribobo cabecea en la Moncloa. No le salen las cuentas. Inventa cosas, propone estupideces. Él mismo es un estúpido y sus ministras también. El Falcon se prepara para otro viaje. ¿Dónde irá ahora?

Al levantarme hoy, he leído la novela ejemplar de Cervantes "El amante liberal" que va de un cautivo de los turcos que pierde además a su amada. Cervantes escribe bien, mantiene el interés. Luego leeré "Rinconete y Cortadillo" que va de unos pícaros. A recordar viejos tiempos de lectura. Hoy tengo que hacer una sopa de pescado. Ayer compré un gallo en filetes, unas gambas, una sepia, unas almejas y para después de la sopa, dos rajas de mero. Me pondré música y empezaré a picar ajo y cebolla. Luego cortaré todo el pescado y lo echaré al sofrito. Con las espinas del gallo, haré un caldo. Me tiraré al menos una hora haciéndolo porque todo va por muy menudo y picado.

Llevo un tiempo activo y feliz. La vida me sonríe porque no pienso que soy infeliz. El ritmo de la vida me parece bien.

Voy a leer la prensa por internet a ver qué cosas se dicen de la política y otras noticias.

Voy a ver si esta tarde escribo la novela del matón a la que ya estoy dando continuidad. No sé si es muy buena pero a fe que la voy a terminar como sea.

En el Carrefour, ayer, además de comprar pescado, compré un pantalón y una camisa porque se nos han roto dos de puro viejas.

Trabaja o entretente, así pasará el tiempo del mejor modo.