He intentado echarme la siesta y dormir y alcanzar la inconsciencia del sueño por una hora o dos pero no ha sido posible. Voy a escribir esto para que se me pase un rato. En el pueblo he leído "Los Miserables" y "París era una fiesta". Hay que ver cómo describe Víctor Hugo el funcionamiento de un convento de París. Y hay que ver el bodrio que resulta leer las actividades de Hemingway en París cuando era escritor. Mi pueblo está de fiesta y muchos aprovechan para beber como nunca. No bailan. La música contratada toca y toca mientras en las peñas la gente bebe y bebe sin parar. Yo, que no bebo, veo absurda la fiesta de mi pueblo. Hace mucho que no voy pero las últimas que he visto son así. Todos con un vaso en la mano yendo de acá para allá y diciendo gilipolleces sin cuento.

Majadahonda está muy tranquila. No hace excesivo calor; por lo menos, no tanto como el año pasado y el tiempo pasa lento. 

La tarde la pasaré como pueda, intentando rellenar las horas con un paseo o con la compañía de Paco y nada más. Eso es todo lo que hay. Voy a ver si me tumbo y me entra sueño.