He mirado en google "movimiento slow". Tuvo lugar cuando inauguraron en la Plaza de España de Roma un Mac Donalds. Hubo un señor que se opuso y llamó la atención de que el fast food podría ser una amenaza para un determinado modo de vida. El movimiento slow propugna, por ejemplo, que tengas una afición que te haga ser más tú mismo, que hagas las cosas lentamente, que uses prendas antiguas y no vayas a la moda (que compres pocas prendas), que disfrutes de una comida lentamente con los amigos, etc. Es un movimiento ecologista, cultural y contrario al consumo.

Yo podría estar haciendo este tipo de vida en cuanto que yo no voy a la moda, como cosas tradicionales, disfruto de las comidas, voy lentamente por el mundo, paseo todo lo que puedo. El movimiento slow se opone a lo que sería un holgazán pues propone hacer cosas pero hacerlas por gusto y lentamente. El movimiento slow es reacio a la televisión, como lo soy yo y defiende que nos estamos cargando el planeta como lo creo yo también. En fin, que yo hago un poco lo que dicen los del movimiento slow.

Si tienes prisa muy a menudo, párate a pensar por qué.

El jueves día 19 de diciembre aquí en Majadahonda, llovió como tenía que llover: todo el día. Pero ha vuelto el maldito cielo azul y unas temperaturas de primavera (16, 17 grados). Esto es inaudito. Diciembre se irá sin heladas, sin lluvia y sin nieve aquí donde yo vivo. Qué asco. Sé que en otras zonas de España, ha llovido, nevado y se han desbordado ríos. Pero en Madrid, nada. Yo conozco a un señor que trabajó en el Canal de Isabel II, construido por el inmenso arquitecto Bravo Murillo. Pero debe llover y cada uno en casa mirando como llueve o echando un polvo o dando un coscorrón a su hijo.

Yo espero que llueva en enero o nieve o haga algo de invierno porque si no, me desespero con esto de que no caiga algo del cielo. Para mí es el mejor regalo, algo que caiga literalmente, no figuradamente, del cielo.

Y sin más preámbulos, lo dejo: mis libros, "La moneda de la soledad" y "Tres novelitas públicas" están en el Kindle de Amazon.

No sé si estos escritos míos son buenos pero si no los lees no lo sabrás nunca.

La honra cria las artes. Horacio.

Como una rana en el río,

como un grillo en su agujero,

como la ballesta del saltamontes,

Así quiero yo la vida.

Así quiero yo la vida.

En mi mundo tranquilo,

en los bares de los amigos,

En la paz que quiero conmigo.

Amo la vida

Amo la vida

Con la tranquilidad del cielo.

Con  el amor de los humanos.

No quiero egoísmo,

ese Satán de antaño

Quiero la vida

quiero la vida

quiero la vida

Pero sin fantasmas,

sin Dráculas

sin Franquestein

La vida como el agua,

la vida como el agua

la vida como el agua.

Muera la avaricia y envidia.

Mueran los pecados.

Muera yo tranquilo algún día.

Hace un rato que me he levantado. He leído la prensa digital y no he visto noticia que me atañera. Hoy es un día para poder escribir mis historias. Mis historias no cuentan nada extraordinario. Son reflejo de la vida diaria. Ya quisiera yo que la vida diaria fuera extraordinaria y poderla contar. La vida, sin embargo sigue unos cauces muy normalitos y sencillos. Lo único que altera la vida diaria es el estrés, esa tensión que existe cuando lo que tú quieres y a lo que te obliga la vida es muy diferente. Lo que tú quieres es estar tumbado la mayor parte del tiempo para no sufrir y a lo que la vida te obliga es a trabajar.

Pero yo soy un caso excepcional. Excepcional, no privilegiado. Yo no trabajo. Yo no me levanto a las 7 de la mañana ya con el estrés pegado al cuerpo sino que me levanto a las diez, después de haber descansado ampliamente.

Me gustaría coger el tren e ir a algún sitio donde cantaran las aves y se oyera el rumor de las hojas de los árboles. Ese sitio sería primavera. Aún no ha llegado.

Me gustaría levantarme por las mañanas y escribir durante todas las horas epopeyas del obrero y amores del electricista pero no me levanto para eso sino para intentar saber de qué debo escribir y nunca me sale nada.

Apura el día, larga es la noche.

La navidad "regala" un par de cosas que se llaman estrés y depresión. No es tan bonita la navidad como en las películas. Yo me he aliviado del estrés sufrido dando paseos y oyendo unas relajaciones guiadas por el YouTube.

Ahora son las 8 de la mañana. Ayer conseguí dormirme a la una de la madrugada. No me gusta dormir poco, pero es lo que hay.

Decía Horacio que bendito aquel el que se esconde del mundo y se retira del mundanal ruido. A mí me gusta el ruido de la ciudad, pero me gusta el ruido con algún orden.

En lingüística se llama ruido a aquello que no aporta información y rompe la comunicación.

Y mientras me alivio de aquella manera, me pillo tremendo pellizco en un huevo con el cierre nuevo de la cremallera: versos de Sabina.

Y luego sigue: y descubro que tengo ladillas.

Las putas son mansas como el sexo lo debe ser. Las mujeres buenas barren la casa. LLueve siempre como quiere Dios. Los camioneros sufren la carretera en los ojos y los taxistas, ay los taxistas, qué engañadores son de toda la vida.

La camisa cubre el cuerpo. Los perros lamen al amo para pedir sustento. La navidad se está acabando. Los hijos de puta nunca descansan.

Me gustaría volar.

Si no te va bien en la vida, ya te irá, ya te irá.

Estas navidades he sufrido estrés pero un estrés soportable que me ha hecho ver cosas nuevas. He conocido a varios cracks a fondo y también he conocido mucha miseria humana.

VIVA EL ESPÍRITU DE LA NAVIDAD.

VIVAN LOS NIÑOS QUE SON LOS QUE VEN A DIOS.

GRACIAS A MI HERMANO POR LLEVARME A QUIJORNA, BEBER AGUA DE LA FUENTE DE ESTE PUEBLO (QUE ACLARA LA MENTE) Y GRACIAS A CARMINA Y A GONZALO Y A GORRI y A OSCAR Y A TANTA GENTE QUE ME HA AYUDADO ESTAS NAVIDADES.

MUERAN LOS TIRANOS.

VIVA LA VIDA EN GENERAL PORQUE DE LA VIDA SURGE LO BUENO Y LO MALO Y NUESTRA INTELIGENCIA PARA DISTINGUIR AMBAS COSAS.

A veces es como si hubiera una guerra a tu alrededor que te dejara agotado en la trinchera a ti solo, los enemigos avanzando hacia ti y no puedes hacer nada porque son muchos. No es una guerra de ametralladoras y gas mostaza o bombas, es una guerra sorda que se acerca al oído y penetra al cerebro y es muy dura de llevar.

Pero luego, consultas con los capitanes que hay a tu alrededor y te indican la estrategia a seguir y vas venciendo terreno y te atreves a hacer una incursión y meter la bayoneta hasta la mierda en tu rival.

Y el rival, un poco herido, va cediendo y ya casi le puedes matar, le puedes aniquilar, le puedes barrer de este mundo asqueroso.

Y no lo haces. Porque el enemigo también tiene sus batallas interiores y es débil de alguna manera.

Pero tienes ganas de matarlo pegándole el tiro de gracia para que deje de existir.

Todo esto es una metáfora. No hay guerra en mí ni voy a matar a nadie.

Pero la vida, a veces, es a manera de guerra.

NI UN GRADO MÁS NI UNA ESPECIE MENOS.

VIVAN LAS RANAS, LOS GRILLOS, LOS MURCIÉLAGOS, LOS SALTAMONTES, LAS ABEJAS Y LAS PLANTAS Y LAS FLORES DE ESTE MUNDO.

MUERA EL CALOR DE 40 GRADOS EN VERANO.

FUERA VERTIDOS A LOS RÍOS.

MUERA EL PLÁSTICO.

APOYO  A LAS NACIONES POBRES.


NO A LAS GUERRAS.


NO A LA POBREZA SISTÉMICA.

VIVA GRETA.


MIS DESEOS PARA 2020 ES QUE NOS CONCIENCIEMOS, COMO ESOS MUCHACHOS QUE HACEN HUELGA LOS VIERNES, DE QUE EL MUNDO ESTÁ EN CRISIS MEDIOAMBIENTAL.

FUERA LAS FEMINAZIS Y LOS CHIRINGUITOS DE CHUPONES.
FUERA LOS POPULISTAS COMO PODEMOS.

FUERA LOS TRATOS CON SECESIONISTAS.

VIVA LA DEMOCRACIA.

VIVA CHURCHILL.

VIVAN LOS QUE LUCHAN POR UN MUNDO MEJOR Y FUERA LOS QUE LLENAN DE MENTIRA ESTE MUNDO.

Había un país llamado Catalonia que estaba compuesto de cerdos, zorras y perros rabiosos. Los cerdos eran los que mandaban y se hinchaban de bellotas en el encinar. Los perros rabiosos eran los guardianes del país y las zorras purulentas, flacas y amarillas, se dedicaban a enredarlo todo para joder a otro reino enemigo.

La leyes del país las promulgaban los cerdos que no querían más que todo Catalonia se convirtiera en un inmenso encinar para ponerse gordos con las innumerables bellotas que caían. Además, los cerdos invertían en una cosa que se llamaba el pienso, que les daba el reino enemigo para que se calmaran y no gruñeran como poseídos. Hay que decir que los cerdos de Catalonia estaban endemoniados y no hacían más que gruñir de la mañana a la noche y a algunos de estos cerdos gruñidores hubo de encerrarlos un tiempo porque se volvieron locos porque querían la independencia de Catalonia del reino enemigo. Las zorras purulentas y amarillas andaban todo el día por Catalonia diciendo sandeces, mentiras y argucias para que la gente de otros reinos creyeran que Catalonia estaba oprimido por el reino enemigo. Los perros rabiosos de Catalonia salían a las ciudades a asustar a la gente de paz y no les dejaban vivir. Hasta que un día, un oportunista del reino enemigo quiso hacer un trato, un diálogo, como los guerreros imbéciles de este partido del oportunista llamaban al trato, con los cerdos, las zorras purulentas y los perros rabiosos. Y el trato no salió. Porque los cerdos pidieron mucho más pienso del necesario, comieron muchas más bellotas y se pusieron tan gordos que dabana asco. Las zorras inventaron muchas más mentiras y los perros rabiosos mordieron a unos soldados muy buenos de la propia Catalonia. Y el pueblo se cansó de cerdos, perros y zorras purulentas y las mató a todos en una hoguera multidudinaria y cuando se quemaron toda esta mala ralea, el reino de Catalonia respiró en paz.

Ha venido la navidad y no ha venido el gobierno de España. Es difícil hacer negocios con partidos que exigen un referéndum de ruptura de España. Que tendríamos que votar todos los españoles, no solo esa parte de España que estoy harto de oír. La gente ya se cansa de hacer sabotaje a esa parte de España de la que no quiero ni acordarme porque está loca como el hidalgo de la Mancha. Qué tendría ese lugar de la Mancha de la que Cervantes no quería acordarse. Seguro que tuvo allí el encuentro con algún indeseable. A mí me pasa con esa parte de España que ya me resulta también bastante indeseable como me pareció indeseable esa parte de España de donde salían criminales a matar inocentes porque querían ser una nación. La metáfora del nogal me parece perfecta: asesinos matan y nosotros nos llevamos el dinero. Que vengan diciendo que España es una nación de naciones me parece inverosímil a estas alturas de la vida.

Los nacionalismos modernos fabrican MENTIRAS a una velocidad de vértigo. Fabrican promesas. Fabrican adeptos sectarios como borregos. Y se llenan los bolsillos unos políticos impíos y salvajes que no coordinan bien sus neuronas. El que los crea, saldrá a la calle a quemar y a hacer daño y a eso, los políticos lo llamarán PROTESTA, pero es una locura, es la morfina, es la droga de los adictos, es la gasolina que queman otros mientras esos desalmados políticos se llenan la cartera y sus egos con ideas de grandeza para su PAIS. Que no es un país esa parte de España de la que no quiero ya ni hablar. Pero voy a hablar un poco más. Mientras unos imbéciles queman contenedores en las calles de Barcelona y otras, estos políticos de baja estofa, esta canalla, esta atrofia de cerebros retorcidos, se llenan los bolsillos con el 3 por ciento y con el dinero que les damos el resto de españoles. Porque lo único que saben es pedir dinero. El egoísmo los ciega. Quieren poder y dinero. Pero durará mucho este intento del estado español por convencerles que esas partes de España son España. Viven mejor que nadie y quieren ser naciones pero nunca, nunca, nunca una región fue una nación.

Y nunca España será un conjunto de naciones aunque lo quieran los políticos oportunistas y locos que tenemos ahora.

El ansia de poder de algunos políticos llevan a la quiebra a un país.

Andando sin trabas por el camino,
sabiendo dónde se va,
luciendo uno una estrella en la frente,
viviendo como nunca
y pasando de los mamarrachos 
se vive bien.
Pero llegarán días en que los mamarrachos,
las piedras del camino
y la mente ofuscada
volverán.
Porque el hijo puta no descansa.
No sabe descansar.
Ojalá papá Noel hiciera comer mierda a todos los hijos de puta de este mundo.

Puede que la vida me esté sonriendo pero yo no le veo la gracia todavía. Sobre todo porque estoy rodeado de unos indeseables que me hacen la vida difícil. Si esos seres se ocuparan de lo suyo y dejaran a los demás en paz, otro gallo cantaría. Y es que tengo que verlos estas navidades y no quiero verlos ni en pintura.

Bueno. La vida es así.

Ojalá pudiera ponerme enfrente de ellos y decirles lo mamarrachos que son y soltarles cuatro frescas y quedarme a gusto pero no se puede porque hay que guardar el decoro familiar.

Sin embargo, ellos no dudan en joder al prójimo lo más posible y no se dan ni puta cuenta que hacen daño. Qué narcisistas. Qué psicópatas. Lo malo abunda, como decía un conductor de autoescuela.

Y bueno, mutatis mutandis, la gentuza campa a sus anchas por esta España endemoniada y así nos va: que gobiernan los malos. Los votantes son reflejo de esos asquerosos políticos.

Yo lo veo. La gente es negativa y asquerosa y por eso vota partidos vomitivos y asquerosos.

En estos instantes gloriosos, ¡¡¡¡¡¡Por fin está lloviendo con cojones!!!!!!!!!

Casi no tengo nada más que decir tras esta exclamación estupenda.

Gotas del preciado líquido que vierte el cielo con delectación caen.

Llueve, detrás de los cristales, llueve. Bajo los pardos tejados, llueve.

Viva la bendición de la lluvia que moja los prados y limpia la ciudad.

Por fin el paraguas ha sido verdaderamente necesario. Aleluya.

Quizás ha sido Dios el que ha dado la orden. Gracias sean dadas a Dios.

Todo mojadito, goteante, húmedo, luminosamente transparente.

Qué dicha los charcos, el gotear de los tejados, las lágrimas celestes resbalando por la ventana.

VIVA EL BARRO.

Los árboles deseaban esta lluvia. Los pájaros. Los animalillos de la ciudad. Todo el mundo creo que deseaba la lluvia.

La lluvia ha venido pero, qué dolor: se está yendo otra vez a no sé que regiones nauseabundas.

Hoy ha sido un día divertido porque me he encontrado con Gerardo. Gerardo es un hombre carirredondo, barbudo y bigotudo que siempre está de broma menos cuando le mientas al atlético de Madrid. Hizo de Herodes Antipas en una obra de teatro cuando estaba internado en los Escolapios. Hoy llevaba un paraguas del tamaño de una sombrilla y yo le he dicho que si venía de la playa y él me ha dicho: "de Miami, no te jode". Entonces yo he atacado y le he dicho: ¿Qué? ¿El atleti otra vez subcampeón de Europa? y se ha cogido un cabreo de aupa y me ha enseñado la sombrilla-paraguas con el aspecto fiero que le caracteriza. Pasa esto: que si coges el paraguas, no llueve y si le dejas en casa, llueve. Pero no pasa eso exactamente. Lo que pasa es que no llueve ni que lo mande Dios.

Luego le he dicho a Gerardo que le saldría un buen papel para hacer de Sancho Panza y él ha dicho que renuncia a la Ínsula Barataria desde ya, que no le gustan los caballeros locos y que no le gustan los molimientos ni las aventuras de caballeros andantes.

Entonces le he dicho que de galán no se comería un higo y él me ha dicho que vale más un Tenorio que cien don Mendos y le he dado la razón.

Y ha partido Gerardo hacia su casa que a lo mejor es habitación compartida con derecho a cocina y yo me he venido a casa y me he comido unas salchicas con queso por dentro y amén.

Da la sensación de que la navidad nos resbala cada vez más. Vamos al grano, a la evidencia de que hay que festejar unas fechas con comida abundante o no abundante y ya está. Había un anuncio en la crisis que decía: "turrón para aburrir". Si no tenemos un besugo o dos en el horno, pues eso, turrón para cansarnos las mandíbulas.

Desde la crisis aquella, da la sensación que la gente aprende de un año a otro y ya no dispendia como antes. Mide el gasto. Se contiene la mano antes de ir a parar al bolsillo. Piensa uno cómo hacer lo caro, barato.

Yo lo que veo por aquí, por la ciudad, es que no se habla mucho la gente, la gente parece zombi, va con el perrito o los hijos o la mujer o el marido y no dice nada al vecino, al otro, al semejante. Cada grupo humano va como una bola que rueda y no se choca o besa con las demás.

En el telediario, el otro día hablaban del whasapp, a la que llaman tecnología. Yo entiendo otra cosa por tecnología o nueva tecnología, pero bueno. Decía una experta que esas nuevas maneras de comunicarse fomentan una mayor comunicación, sobre todo entre los jóvenes. El whasapp está hecho para los jóvenes, pues.

Yo, sin embargo, echo de menos otras navidades, otro tipo de comunicaciones y tecnologías, viejas tecnologías y la verdad que, como dijo el poeta, se hace uno a pensar que cualquier tiempo pasado fue mejor porque uno no está metido de lleno en este moderno y nuevo que hay ahora.

Me levanto a las 8 de la mañana y pongo la radio. En la COPE critican que dos etarras hablen a unos estudiantes en la universidad. ¿Qué van a decir los etarras? ¿Que en la cárcel se está mal? Pues eso. Luego pongo la SER. Hablan de la corrupción del PP. Pero podrían extenderse a los ERES. No se extienden. Qué malo es el PP.

Esto del periodismo está claro que es a ver quién me paga, a ver qué tengo qué decir. No hay ni una emisora libre en ningún lado y en la televisión tampoco. Unas son de izquierdas y otras de derechas. Neutrales, que digan la verdad sin sesgos o que no tapen los delitos de los suyos no hay ninguna. 

Total, que si oyes hablar a alguien que escucha todos los días la SER y lee EL País, ya sabes por dónde van a salir los tiros: los del PP, malos, malísimos y los socialistas no han roto un plato en su vida (pero los ERES o como se llamen son 1000 millones de euros).

Y si son de los que leen el ABC o El Mundo o escuchan la COPE, que qué malos los socialistas, el cáncer de España.

Y si oyes radio nacional, todo muy neutro y no te enteras de nada.

Cómo son las cosas. Resulta que hace dos semanas, fui al tanatorio a dar el pésame a un amigo por la muerte de su madre. Me encontré allí a las cuidadoras de la fallecida pero no a mi amigo. También me encontré a una conocida que resulta que trabaja en seguros. Le di mi teléfono y ahora parece muy interesada en ponerse en contacto conmigo para venderme un seguro de decesos. Yo le voy a decir que no quiero seguro de deceso, pero que me podría arreglar un viejo asunto con el seguro de hogar que yo tengo y con mi seguro de coche.

He quedado para esta tarde con ella y me temo que tengo que desilusionarla porque yo no quiero lo que ella quiere.

En fin, esta tarde se resolverá todo y a ver qué tal la entrevista que me tiene negro todo el fin de semana.

Hoy hago puré de patata y zanahoria y cebollas y creo que Paco se ha ido al gimnasio. Ayer, Paco estaba muy nervioso y me echaba la culpa de todo lo que le pasaba (que se despierta entre la noche y luego ya no duerme). Espero que hoy esté mejor. Se ha dejado el móvil en casa asíq ue no he podido preguntarle qué tal ha dormido.

He puesto una de mis novelas en Amazon. Es muy fácil. Ahora, lo que tiene que pasar es que se lea. Ahora, la novela está en preventa, que no sé muy bien qué quiere decir. A partir del día 20 de diciembre, se supone que está en venta. Me gusta la idea de Amazon. Cualquiera puede publicar una novela desde el programa word. Otra cosa es que la historia que hayas escrito se lea.

La novela que he subido a Amazon es "La moneda de la soledad". Se la he dejado a un amigo y dice que es muy buena, que se la ha leído en dos días.

Ayer llovió pero muy menudo y bastante poco.

Hoy es un día raro porque es festivo en Madrid. La gente ya empieza  a hacer sus compras navideñas por lo que he visto hoy en el supermercado. Hoy me he levantado muy mal de ánimo pero se me ha ido pasando. A lo mejor, si paseo, se me cuadran las ideas en la cabeza mientras ando y todo parece más lógico de lo que me parecía esta mañana.

La verdad, la vida es un puzzle de difícil construcción y siempre falta una pieza para que todo encaje.

Voy a ver si me lo paso bien hoy, que para mañana no puedo hacer nada todavía.

Dice la canción: I wanna know if you ever seen the rain. Pues sí, la he visto durante tres días seguidos: todo un récor. Y es que no llueve ni queriendo. Ya no sabíamos de que materia está hecha un charco porque no los ha habido en todo el año. La sequedad hace estragos en estas tierra del centro.

Es pésimo, esperar sin esperanza a que llueva en primavera o en otoño (las estaciones donde debe llover). Es como un dolor de muelas. Ese azul filtrado por el sol, tan brillante todos los días da asco, verdadero asco.

La lluvia es un poco molesta pero también tranquiliza el ánimo cuando la estás mirando por la calle o por una ventana o te mojas un poco a propósito porque no la ves en todo el año.

La vida es así: lo que quieres no suele acudir y dicen que loq ue se hace esperar es bueno, pero lo que no aparece nunca lo vemos como algo que nos traiciona las expectativas normales.

Ojalá 2020 venga cn mucha lluvia y muchos charcos.

Que llueva, que llueva la Virgen de la Cueva.

De los anuncios de colonia o perfume o esencias que nos venden, me gusta uno que se llama cloe, que sale una chica con un coche por la playa lanzando al viento su pañuelo blanco de gasa fina.

Vende ese anuncio la libertad total de ir por ahí con un coche a la aventura. No aparece ninguna figura masculina, con lo que ese perfume parece pensado para mujeres libres que hacen gala de su libertad.

Me gusta otro que parece ambientado en un pueblo árabe en el que sale un hembra muy hermosa y un modelo vestido de camisa blanca enseñando todo el pecho curtido ¿en un gimnasio?, ¿en el desierto?, ¿con los tuaregs? El hombre acaricia largamente el brazo de la mujer hermosa y ahí está el quid del anuncio, creo yo, porque te lo imaginas en la cabeza, ese cutis teñido del sol de Marraquech o Casablanca y se te hace la boca agua.

Y la verdad, me gusta ver anuncios porque el que los hace se devana la cabeza para resultar atractivo. Otra cosa es que me resulte atractivo a mí, que ando como cualquiera, sin importarle mucho el aspecto físico que ofrezco ni cómo huelo, no siendo a sudor, ni qué pantalones llevo ni nada de eso. Yo, este viernes especial de compras no compraré nada porque tengo de todo y aún me sobra.

A veces parece que el día es amable con uno. Hoy he encontrado a un amigo al final del paseo, al que he invitado a un café y he hablado de cosas variopintas. Luego, he estado con los habituales pero he aprovechado para leer la prensa y enterarme de que a lo mejor el programa "Gran Hermano" tiene sus días contados por falta de publicidad: resulta que ha habido una violación en ese programa. Sería un gran avance para la civilización que quiten esa mierda de programa. Luego me he comido junto a mi hermano una ración de oreja mientras hablábamos de fútbol con el del bar.

Con estas combinaciones y con estos hechos acaecidos hoy me doy por satisfecho, aunque también podría haberme ido a Madrid y ver sus monumentos o lugares escondidos. Podría haber cogido el AVE hasta Sevilla y mañana haber pasado el día paseando por esa ciudad que tiene tanto que ver. Podría (pero podía poner aquí tantos "podrías" que no se cumplen nunca que mejor no seguir).

Voy a andar un poco con el internet y luego, a acostar.

Podría usted haber hecho esto o lo otro para divertirse, pero tampoco ha estado mal lo que había por aquí.

Cuando pasas de un estado negativo en tu mente creado por obsesiones o pequeños temores o ideas recurrrentes malas que no conducen a nada más que a preocuparte a un estado positivo en el que ves algo de luz sobre aquello que te preocupaba porque has dejado de pensar en esos temores o ideas amenazantes o ideas que se te venían a la cabeza nada más que a crearte malestar mental, deseas que ese estado positivo crezca o permanezca y que las personas o sucesos que te los creaban no vuelvan a rondar tu espíritu de ninguna manera. Hoy he tenido una mañana entretenida y he hecho cosas nuevas que no hacía hace mucho tiempo. Esa novedad me ha permitido tomar un poco de distancia sobre aquellas personas o asuntos que me preocupaban y he dejado de pensar en ellos. Lo bonito sería llamar a esas personas y hablar con ellas y decirles que a qué vienen tantas gilipolleces suyas y que me dejen en paz para siempre, que no se vuelvan a meter en mi vida y mandarlas a tomar por culo. Pero parece que eso no se puede hacer por las putas normas sociales.

De todos modos, sus apariciones en mi vida son totalmente ilógicas y de verdaderos trastornados como para tomarlas en cuenta, pero a veces se queda uno con ganas de que le expliquen de dónde proceden esos trastornos de esas personas que no hacen más que el gilipollas a más no poder y molestar a la gente. Luego tardas en darte cuenta que se trata de fantasmas gilipollas aquellas personas que inventan maneras de molestar a los de su alrededor y luego ellas ni se inmutan.

Que las den mucho por culo.

Estemos tristes, nos obsesionemos con personas o ideas o ideas que han pensado personas, haga frío, no te entiendas con los demás, estés solitario y no lo quieras, odies una idea política o a un político concreto, te asuste la televisión con el montón de noticias que dan que parece el fin del mundo, estés pensando en algo que al final no realizas y no se hace y tercamente piensas en hacerlo y no surge o no tiene lugar, te preocupe tal o cual persona por la vida que lleva, te despiertes de una pesadilla a las 4 de la mañana y ya no puedas dormir más, mañana quizás llueva y ya eso te deprime hoy por la noche de pensar que mañana llueva, no te guste el invierno y luches contra él furiosamente sin ganar la batalla, comas mal o bien o siempre en un restaurante por culpa de tu trabajo, seas tonto, otro tonto que ha creado el sistema, seas de esos que creen que la mujer y el homosexual, por el hecho de serlos, ya están discriminados, seas de izquierdas y no aceptes a los de derechas o seas de derechas y no aceptes a los de izquierdas, encasilles a los demás de forma alocada y no entiendas bien a los demás si no los reduces a esto o a lo otro, seas como un niño absurdo o como un adulto absurdo, te sientas triste sin motivo aparente, veas todos los días que el mundo está mal y vivas con rencor el hecho de que el mundo esté mal como piensas, seas tan ignorante y cerril que solo pienses en el dinero o en el pan que comes odos los días, seas tan estúpido que en el mundo solo hay cosa materiales como un jersey o un abrigo o una silla, etc, etc, etc, eres un ser humano al que le pasa el tiempo por encima como un alud de nieve y tienes que disfrutar de la vida lo que te sea dado disfrutar; así que disfrútalo.

Después de leer un par de veces el poema SEVERA CONMINACIÓN DE UN CIDADANO DEL MUNDO, escrito por Miguel Labordeta, lo voy a comentar un momento.

El primer verso es "mataos"; el segundo, "pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en la cuna".

Luego habla de la actividad de muerte que tiene el hombre algunas veces por medio de estos verbos: destruíos, aniquilaos.

Vuelve a defender a otro ser puro, según el autor, que es el campesino con unos versos preciosos:

pero dejad tranquilo al campesino

que cante en la mañana

el azul nutritivo de los soles (me encanta este verso).

El cielo es azul gracias al sol y el sol da vida a la Tierra por medio del azul que nutre las tierras que el campesino labora. El cielo es nutritivo: da de comer, como la tierra.

El poema sigue con otra tendencia del hombre: a encerrarse en edificios como los talleres, los navíos y las universidades y las oficinas espectrales donde tanta gente languidece: lo podemos poner en contraposición con el azul del cielo que da vida.

Luego habla de contradicciones de esta sociedad nuestra: entelequias, estructuras, incompatibilidades y Labordeta clama para que dejen tranquilo al obrero que fumando un pitillo rie en el bar.

Pero el verso que más me ha llamado la atención de este poema que hurga en las maldades de la sociedad y se fija en humanos concretos como son el niño, el campesino, el obrero es este:

pero dejad tranquilo a ese hombre tan bueno y tan vulgar/que con su mujer pasea en los económicos atardeceres.

¿No conocemos cada uno de nosotros esos económicos atardeceres que puede valernos un café con un amigo o una caña con tu mujer, con un compañero de trabajo o de estudios?

Los conocemos todos.

Luego habla Labordeta en primera persona: pisotead mi sepulcro también.

O sea, que Labordeta contrapone a los hombres con poder de crear guerras, situaciones inverosímiles para mal en el mundo, aquellos que preparan crisis, malos gobiernos, etc con la sencillez de personas que solo quieren vivir la vida o descansar o abrazarse a su mujer o a un amigo. Es muy bonito este poema.

Parece que a Sánchez la galga le ha salido galgo. Esta expresión la usan en mi pueblo cuando piensas hacer una cosa para tu bien y te sale un chasco. Sánchez creía, porque es arrogante, que le iban a votar más. Yo creo que sabe tan poco de política, que soñaba con la mayoría absoluta. Hay que ser bobo. Yo le califico de saltimbanqui de la política y no me equivoco. Da saltos, improvisa, cree cosas que no cree nadie, va por libre y tiene muy poco decoro. Es todo chulería y fantasía de que su personalidad es arrolladora, siendo simple, mentiroso y chulo.

Como las derechas, como dicen Podemos y Psoe, ganen mañana, van a salir a la calle todos esos recalcitrantes antidemócratas para "parar el fascismo". Y resulta que si hay un fascismo, lo representan estas fuerzas de izquierda populistas y demagógicas que no dicen la verdad al español de a pie.

El izquierdismo ha coqueteado demasiado con cosas muy sensibles que tocan el corazón de los españoles: el rey, la constitución, la posibilidad de un referéndum, el federalismo, el catalanismo mal entendido y un sin fin de cosas que ya hartaban por lo inconveniente. Si mañana, echan a Sánchez del poder, será por la ineptitud de este saltimbanqui.

Como hace mucho frío fuera (cae una lluvia fina y helada como el hielo), me voy a quedar en casa. En internet he oído la carta de Seattle (un jefe indio americano) que mandó una carta al presidente de EEUU cuando se enteró de que los norteamericanos rostro pálidos iban a comprar sus tierras (las tierras de los pieles rojas). Dice que su pueblo acepta la compra pero que la naturaleza no está en venta. Dice palabras muy bonitas del águila, de la corriente de los ríos y del zumbido de los insectos y del brotar de las flores en primavera. Dice que el rostro pálido no dejará más que desierto tras de sí y lo llenará todo de mierda, como está ocurriendo. Es impensable para un piel roja una ciudad grande pero también hay quien dice que las ciudades dan la libertad al hombre. La cosa es que hay que procurar que el progreso sea sostenible, que no contaminemos tanto con polución, con plásticos y pesticidas. Que el grillo no deje de cantar y que el saltamontes nos asombre con su salto a nuestro paso, que los pajarillos no mueran, que las ranas alegren la tarde de los veranos con su croar, que los escarabajos de colores intensos e increíbles vuelen, repten y nos sigan asombrando, que los gusanos hagan sus capullos y salgan mariposas multicolor y que las abejas produzcan cera y miel en abundancia después de libar las flores.

Que el caballo de hierro no mate más búfalos, que los leones tengan su casa para poder vivir, que el oso polar no se ahogue en medio del polo, que sepamos vivir respetando la Tierra porque solo hay una.

Sitting Bull dijo: cuando se seque el último río y cuando se tale el último árbol, veréis cómo el dinero no se puede comer.

La Tierra no es infinita, el egoísmo y la estupidez humana, sí.

Al final, no he ido a Madrid. He estado con mis amigos hablando de sus respectivas familias y la mía. Ellos también tienen problemas con familiares metomentodo, mandamases y codiciosos. Gentuza la hay en todos los sitios y puede que estén demasiado cerca de ti. Hará casi un mes que no veo a mis sobrinos ni a mi hermana ni a a mi cuñado y no los quiero ver, así que estoy conforme. Siempre que aparecen en escena es para echarse a llorar.

Vivimos en compartimentos estancos y cda uno va a su bola y cada uno en su casa y Dios en la de todos. Que no me vengan con mamoneos de que quiero esto, quiero lo otro y no den explicaciones a la cara. Andan todos de espaldas nuestras, no aparecen cuando se les necesita y aparecen para hacer un sainete estúpido que nadie entiende. Mi familia está llena de intrigantes bobos que cuando se los necesita no acuden y nos montan circos sacados de la chistera de la gilipollez.

Bueno, mientras se les diga que no a sus insensatas propuestas y se les muestre indiferencia y un poco de mano izquierda, la cosa puede estar bien.

Me he dado cuenta de que "Hijos de la ira" es una obra poética muy angustiosa porque usa imágenes poéticas muy fuertes y muy negativas, propias del momento que vive el autor, muy existencial y muy nefasto. Lo que voy a hacer es comentar un poema muy bonito de Miguel Labordeta que, al leerlo, lo disfruté mucho.

Pero lo haré en la próxima entrada de blog. 

El sábado tengo pensado ir a Madrid, al Madrid galdosiano, a ver qué encuentro y cómo paso las horas. Iré por la mañana, comeré en el sitio que más me guste y luego, andaré y andaré. Me llevaré una mochila con un libro, un cuaderno y un bolígrafo.

Quizás anote cosas intranscendentes o valiosas.

Me gusta ese Madrid porque a Galdós le encantaba. Quizás encuentre yo el espíritu narrador de Galdós en una esquina o en alguna calle.

Con mi hermano acatarrado, tosiendo constantemente y yo preparándome para el invierno, entramos en noviembre. Noviembre es un mes dudoso pues en él ya hay invierno aunque pertenezca al otoño. Se dice: "por los Santos, la nieve en los altos" y sí parece que ha nevado en cumbres españolas. En noviembre yo cumplo años pero yo casi nunca he celebrado mi cumpleaños, ni siquiera cuando era pequeño.

La vida está como pegada a un latir tranquilo y sumiso al paso de las horas; la vida no contesta las preguntas misteriosas que se hace el hombre; la vida solo se dedica a pasar en forma de horas, noches, días alumbradas por un sol tibio.

Hay gente que está como una cabra, que hace cosas que confunde a los demás. Son incapaces luego de aclarar esa confusión ni de pedir perdón por haberla creado. Son gente que se cree algo más de lo que es. Son narcisos mirándose en el charco. Son gente que amarga la vida a los demás. Y puede ser tu hermana, tu cuñado...

Bueno. Ayer oí en un programa de radio sobre la menopausia. Hay mujeres que casi enloquecen por esto de la menopausia. Ahora hay remedios médicos que mitigan tal situación que pasan las mujeres.

En la calle, hace viento, hace frío. Noviembre se alía con diciembre en un hermandad hosca y hostil.

El segundo poema de "Hijos de la ira" se titula LA INJUSTICIA. No se trata de las injusticias de la guerra o de los hombres sobre los hombres si no que yo interpreto como la injusticia de tener que morir.

El poeta habla de "sombra negra", "mancha lóbrega" "oquedad devorante de siglos y de mundos".

Yo entiendo que el poeta se siente pequeño ante el paso del tiempo y de que él también va a pasar en este mundo.

Luego habla de "onda turbia siempre manante" como algo que avanza sin poderlo parar.

No lo entiendo muy bien todo este juego de expresiones oscuras y qué tienen que ver con la injusticia pero me ha gustado mucho la expresión "Tú amontonas el odio en la charca inverniza del corazón del viejo". No sé qué pueda ser esta imagen pero algo así como el turbio barruntar de la muerte. Puede ser eso. 

Dámaso Alonso, desde luego, se desvincula en este poemario de acusar a unos o a otros de las causas de la guerra civil y además, nunca se refiere a ella. Lo que refiere este poemario es una sensación existencial muy triste y desarraigada. Pero Dámaso Alonso no fue una persona muy marginal: fue director de la RAE, fue profesor en muchas universidades. Yo creo que escribió "Hijos de la ira" como una expresión de su malestar existencial y para dar salida a unas imágenes poéticas que pueden ser bastante universales en cuanto a la muerte, la existencia, Dios y otras nociones de la vida.

El poema se deja de imágenes poéticas cuando dice: "...Hoy llegas hasta mí." y el poeta se enfrenta a esa oscuridad o esa injusticia que da título al poema, que, ya digo, puede ser la sensación o el barruntar la muerte y lo resumo en estos tres versos: "soy hombre, como un dios,/soy hombre, dulce niebla, centro cálido,/pasajero bullir de un metal misterioso que irradia la ternura.

En fin. La injusticia de la que habla Don Dámaso en este poema no tiene nada que ver con los hombres sino que es un fuerza telúrica, siempre manante, que yo asimilo al miedo a la muerte y al pasar por la vida arrastrado por el tiempo y los siglos. Y parece que Don Dámaso la vence.

Por aquí apenas llueve. Mucho nubarrón negro, negrísimo y mucho viento pero no cae ni una gota. Le cuesta al cielo muchísimo llover. Este verano he hablado de Bravo Murillo, ministro de Isabel II, con un señor ya jubilado y me dijo que agua hay de sobra para Madrid entre lo que hizo este ministro (canal) y lo que hizo Franco (pantanos).

Tengo pendiente hablar del segundo poema de Hijos de la ira, de Dámaso Alonso y pronto hablaré de él. No es muy agradable hablar de muertos que se pudren en vida y por eso parece que se demora el comentario. Veremos.

Me obsesiono con algunos familiares porque estos familiares se han portado mal, de través y de malas formas pero bueno, ya iremos olvidando hasta que monten otro sainete, muy propio de ellos. Es que mi hermana no sabe qué hacer si no inventa algún truco de magia en el que nos incluye a mi hermano y a mí.

Hoy me he levantado pronto por una pesadilla muy fea que he tenido. Me he tomado café en una cafetería que abre pronto y luego me he vuelto a tumbar a oír el rollo ese del debate. No es debate. Lo que va a haber es "de wáter".

POEMAS

QUE

CONSIGUIERON

MATAR

UN

POCO

EL

TIEMPO.















                 PEDIR Y SABER.



Pedimos al futuro que sea nuestro amigo

Y pedimos a los zapatos que no se quejen

Y pedimos a Dios que se presencie.



El futuro es un desconocido,

Los zapatos chillan al andar

Y Dios nunca aparece.



Sólo sabemos que el reloj indolente

Hace vieja a la gente.



Pero debemos seguir en pie

Y debemos tener fe

En nosotros

Y en los otros



Para que Dios aparezca,

para ser amigos del futuro

y para que los zapatos aguanten el camino que hemos de hacer.



El ancho mundo



Mientras escribo estas palabras

habrá muerte y destrucción,

habrá nacimientos,

habrá vida en el ancho mundo de Dios.

Mientras escribo estas palabras

Habrá pasado el tiempo,

Habrá pasado la hora de comer,

Habrá pasado la mariposa y el huracán

Por tierras que no conozco yo.

Mientras escribo estas palabras

Y juego con ellas tranquilo,

Al ser el mundo muy grande

Miles de cosas han sucedido

Porque lo habita el hombre,

Causa de su posible suicidio.



QUIERO



Voy a ponerme grosero:

Me importa un pito el mundo entero.

No quiero ir a la última ni ser en todo el primero.

Sólo quiero que me quieran que es la madre del cordero.



EL DOLOR QUE NOS PASA

No sabemos lo que nos pasa

Lo que nos pasa no sabe de nosotros, eso es lo malo.

Es un dolor que tenemos constante, agudo, pegado al costado, como si la vida viniera dándonos guerra, guerra sin paz.

Y nosotros casi no sabemos qué hacer ante ese pegadizo dolor, ante esa neurosis calva que cuelga de nuestro sobaco.

Y así vamos por la vida, doliéndonos de lo que no sabemos, buscando la cura que nunca vendrá pues humana es la lágrima en el ojo.





VALLE DE LÁGRIMAS

Querido valle de lágrimas:

Te escribo estas líneas porque pienso pasar mucho tiempo contigo.

Lloraré muchas lágrimas mías y secaré lágrimas de otros en este valle tuyo.

Espero que consideres que la producción de clinex se está agotando.

No nos hagas llorar más por favor, valle inmundo, y haznos la vida más fácil.

Posdata: te llaman valle pero montaña pareces.





MI VIDA.



Yo vivía en un pueblo de pocos vecinos hace algún tiempo.

Luego vine a una ciudad llana de coches y de ruidos.

Luego yo no era yo, sino uno que pasaba continuamente por un paso de cebra.

Luego enseñé a niños díscolos lecciones de los libros.

Luego mis padres se hicieron viejos y conocí el amor a una chica.

Y más tarde yo quise ser otra vez ese niño de pueblo.





POLITICA SUCIA

La derecha es izquierda y al revés,

Llenas de mierda hasta los pies.

Si gobernar es un servicio,

A poco se convierte en vicio

De los unos y los otros

Y ninguno vale nada

Ni patrón ni camarada

Ni para hacer revolución

Ni para mantener lo que hay

Y si todos van de guay

Que devuelvan lo que roban

Y se marchen a su casa

Que ladrones siempre sobran.





CUERPO CANSADO

El otro día iba yo andando por detrás de mi columna vertebral,

Me detuve en la plaza de mi conciencia y dije:

Qué bonito es el mundo

Si no lo mirara yo con mis ojos malos,

Con mis ojos de cada mañana gris,

Con la mirada de tristeza que se ha situado detrás de mi cogote.

Luego, anduve un rato por mis piernas y mis brazos

Y me vi fuerte pero cansado quizás de no hacer nada,

De vivir la vida tras el parapeto de mi pobre voluntad y dije:

Qué tristeza ver el mundo a través de las palabras,

Las palabras que de decirlas tanto, ya no dicen nada.



TIEMPO OSCURO

Se me ha roto la cadena del reloj

Y el reloj ha caído al suelo

Señalando una hora

Y digo yo:

Qué más da la hora que señale este inmundo cuenta tiempo de horror, luz y miseria

En estos días violentos

En que todo es enemigo

Da igual llevar reloj

Que vivir en el olvido del tiempo,

Tiempo tonto,

Horas inciertas,

Minutero del absurdo

Qué más da que yo te olvide,

Qué más da que tú señales mi vida con minutos

Si ya no importa un tiempo desgajado del futuro,

Si ya vivimos inciertos días de existir oscuro



CIRCULITOS

Después de andar y andar

Rebuscando realidad

Me topé con unos ojos

Me topé con tu verdad.

Son tus ojos, guapa

Circulitos de cristal

Que me atrapan si los miro

Que me dan la libertad





SUEÑO Y VIDA

Como si tuviera un sueño intranquilo

Vivo a veces la vida

Y luego, de repente,

El corazón late despacio

Abarcando las nubes que viven lejos de nosotros

Y me siento de algodón

Y camino por las calles despacito,

Tan despacio que las faldas de las chicas se alzan camino de la estación,

Las gentes agitan los brazos con deseos de vivir

Y los almendros florecen ante mi vista como si fuera primavera

Entonces, mi corazón de carne trémula

Vive acompasadamente, como si la vida fuera casi de papel.



VIDA PLENA

Para que la vida agite las alas como el vuelo de un pájaro impresionante,

Antes has de verter un llanto de cáliz incierto.

Y después, sí, la vida se eleva como un aeroplano que va a la ciudad más bonita que vieron ojos nacidos.

Si la vida entona ese canto triunfal,

El corazón es ya paño rico que envuelve tu encuentro con las nubes.



EL SER HUMANO

Andando mucho por la ciudad

He aprendido que cada uno soporta su carga

De años, de penas, del dolor de haber nacido.

Todos nos sabemos muertos por la gran ciudad

Menos los niños

Que andan mirando las cosas con el alma entera.

Y yo ando mirando a los demás,

Sus caras ingenuas o cínicas,

Pero siempre cargadas de esa muerte que llevan cosida a la entraña,

De esa infelicidad de no ser dioses,

De esa certidumbre triste de vivir muriendo,

De ese ser humano, muy humano, que llevamos todos dentro.





MIRADA.

He mirado tus ojos verdes

Y me han dicho mucho amor

Todo lo que tú me quieres

Tu mirada me lo dice.

Mírame siempre así

Y quiéreme hasta morir

Porque en esta vida triste

Si camino es por ti.





LA MELANCOLÍA

Es una templada tristeza.

No amarga ni es dulce.

Es murria, es tristura, es aprensión. Suele venir con las lluvias.

Es un otoño que acude de repente.

Es dulce paladearla y amarga sentirla.

Te puedes cansar de medir tu suerte si estás melancólico.

No maldices. Piensas y te cansas.

La poesía la transita como una rosa o como una espada.

Es una hiel con azúcar.

No entiendes que te pasa, por dónde ha venido.

Se ha nublado el cielo. Se ha colado en el corazón una nube fría que le hace tiritar.

Dios es grande. La melancolía es un misterio. Es el aire dormido de una desilusión.



DOS VECES.

Ámame dos veces,

Chavala,

Una para hoy

Otra para mañana.

Después, un favor si desapareces.



Ámame sin ganas

Ámame sin lazos

Ámame pero no me atrapes.



Que en una semana

Te olvide mi mente

Que en un par de días

Tú seas la historia

Que pasa por la acera.



Ámame dos veces

Con pequeño amor

Que se pase pronto

Que venga el adiós



Y si no me amas

Serás esa chica

Que deseo un día

Y al otro camina.


PUTA POLITICA



A las malas artes de la gente que juzga a las personas,

Yo opongo mis siestas que me duermen por horas y horas

de tranquilidad.

No me gusta la gente que distingue: moros y cristianos antes, socialistas y fachas ahora.

Dicen esos: “Este no es de los míos”. Digo yo: “yo no soy de nadie así que no me mires así, como un bicho raro. No soy de los tuyos ni de los otros”

Discriminación ideológica: lo peor que hay. La practican seres que creen que la política lo es todo, desde que nos levantamos hasta que nos acostamos, ¡Qué divertido! Por no decir: ¡Qué tétrico!

No me gustan los que son de izquierdas ni los que son de derechas. Me gustan los que son como tienen que ser: humanos. Ser humano es muy difícil por cierto. Ser de izquierdas o de derechas lo es cualquier inútil.

Pensar por uno mismo limita la ideología a seguir este refrán: al pan, pan y al vino, vino y el que no sepa este refrán puede dedicarse de pleno a la política o ser de unos o ser de otros, será tan estúpido siendo de unos y siendo de otros.

Al que quiera ayudar, le sobran todas las ideologías que no hacen más que estorbar. Si haces discriminaciones ideológicas para ver a quién ayudas, eres idiota o no sabes ayudar o no sabes de qué va este mundo.

Se habla mucho de solidaridad en este mundo pero la solidaridad no sabe de izquierdas ni de derechas. Si tú eres de los que distingue solidaridades de un signo u otro, tú no eres solidario: tú eres un sectario inmundo.

No me gustan los seres humanos que con la excusa de la solidaridad meten malos rollos políticos en asociaciones de enfermos o de gente que le importa un bledo la política.

Si te gusta ser político, métete político pero vete del barrio y deja de meter cizaña política de mierda.



No pasa nada

Los camareros pasan la bayeta por las mesas si no hay nada que hacer.

Afuera, luce un sol de invierno tan triste como una chica a la que no le dicen guapa.

Un hombre lee el periódico por si ha pasado algo.

Los pasos de cebra siguen tendidos y mansos como los muertos.

Y yo me asomo a la ventana a ver esa chica, ese camarero de gesto aburrido, ese hombre lector de noticias y ese paso de cebra muerto en la carretera.



Canción muy breve



Dime, mi niña, si esta noche lloverá.

A cántaros quiero que llueva

Para mojarnos los dos

Del agua que quiera Dios.





EVERY DAY

Perros sombríos vagan por las pobres calles de los pueblos pequeños.

La ventana del bar está sucia y no deja pasar la luz, esa luz que quizás lo resolvería todo.

Los de dentro del bar profieren amenazas contra el gobierno y el vino del tabernero pero acatan el trago amargo de sus vidas.

Hay un tonto que mira por la puerta y no se atreve a entrar y por lo visto tiene la razón en un costado, doliéndole.

Ha pasado un camión que vende bragas muy baratas y una mujer avergonzada y presurosa le ha comprado una al comerciante al que la ruta le espera en otro pueblo pequeño y asustado como este.

En la plaza, en cada adoquín pasa el tiempo de los engaños y de las esperanzas y cada adoquín guarda los pasos de transeúntes envenenados por lo que sale en televisión every day.



PEDIGÜEÑOS



En estos tiempos de engaños y pedigüeños

No voy a dar nada a nadie

Porque no se lo merece.

Predican solidaridad, amor y entrega

los que quieren nada más que aparentar

Que ayudan a los demás.

Todo es engaño, mixtura y falsificación

De las ideas para que votes, des, estés con ellos y se hagan grandes y populares.

El que da, no chilla, no pregona, no quiere ser

Portada de revistas.

Para dar no hace falta irse a África, no hace falta ser de un grupo, no es necesario tanta gilipollez que se soporta.

Voluntarios de qué y para qué. Hacen otros el caldo gordo de las personas que dan.

No voy a dar a nadie porque todo está viciado.



Penumbra.



Por la penumbra extraña de esa calle que anduvimos ayer

Se cuela la sinrazón de los perritos de lanas mimosos y absurdos.

Y no nos damos cuenta de que la decadencia de este mundo

Nos producen vómitos de asco a los que usamos la razón para andar por esa calle en penumbra ya citada.

Si tanta vulgaridad ataviada de lanitas de colores no se destierra de nosotros los razonables

Esa calle en penumbra nos tragará un día sin que sepamos regresar a la plaza donde la luz ilumina la razón.





OPULENCIA

La opulencia va por calles bien protegida del aire del pueblo.

Botas de cuero, bolsos de lo mismo, ataduras, accesorios, diseño del caro

Y en el metro hay quien pide a esos ricos que no dan más que vergüenza

Del lujo que ostentan y temen

Ricos de Madrid: volveos pobres por un día tan solo y disfrutad del cielo de Móstoles.

Ricos de Madrid: dejad el lujo y el cuero y acordaos de quien no tiene desayuno ese día en que vosotros habéis quemado la visa.


HEREDEROS





Herederos de una guerra, herederos del franquismo, herederos del felipismo, herederos del aznarismo y zapaterismo, aquí estamos, con la sonrisa del entusiasmado por que llegue el viernes y el descanso acuda a partir de las noticias.

Y quizás nos acostemos y esto de la crisis resuene un poco menos.

Y luego ya, calzados y vestidos para salir, saldremos a dar un paseo y tomar un café,

Ese café del redondeo de las cifras y los acontecimientos.

Y habrá gente que tiene la calle y están desposeídos

Que coma en Cáritas, se tome un café y redondee las pocas cifras y los pocos acontecimientos de su pobre existencia.

Y sin rubor nos quejamos del trabajo, de la existencia, del gobierno pero comemos pan en casa todos los días.





MENTIRAS DE AMOR





No me gusta que me mientan.

Hoy es lunes, a tal de tal y tú dices que has estado en el gimnasio.

Si tienes un amigo dímelo, dime a qué dedica el tiempo libre por favor.

Has sembrado la duda entre los dos y esa duda duele mucho en el corazón.

Por favor dime quién es él, de dónde es, que móvil traicionero gasta.

No me tengas en la pura mentira de que ayer estuviste en el gimnasio ese lunes mortal, ese lunes de los mil demonios.

Por qué me mientes si la mentira no creció entre los dos nunca.

Por favor, dime quién es ese que me ha robado la felicidad, que me ha robado la dicha de tenerte, que me ha robado todo.

La noche del lunes no pude dormir atravesada mi sien por una mentira, la mentira tuya que rompió el lazo, que partió el abrazo, que quebró el amor. Vaya lunes de mentiras. Vaya noche de desamor viví aquel día.



Lope lo dijo



Ya lo dijo Lope y es pura verdad,

El amor son hielos y fuego a la vez

Una insomne noche de la verdad,

Y un día entero que sabe a miel,

Tenerte cerca supremo bien,

Dudar de ti, un penoso mal.

Todo se resuelve en odio o en amor

Es el precio caro de la fidelidad.

El que amó lo sabe

El infierno y cielo allí cabe.

Amar y sufrir de la mano van.



Madrugar



Ya comienza el día, ya clarea en el horizonte.

Las gentes madrugan, suben un monte.

Los vagones de metro huelen a trabajo

Unos están arriba, otros abajo.



¿Y la Navidad?



Hubo un día un sorteo, hubo la ilusión de ganar pelas pero la lotería es muy mala, se va con cualquiera.

Después hubo una cena que llaman Nochebuena y vimos al cuñado y un primo que vino de Francia.

Al día siguiente nació Dios en un pesebre, le esperaba una cruz que dicen redentora, el mundo estaba alegre.

Apareció otra noche, la última del año y vimos la cara a enero, que nos recordó el pasado.

Vinieron los reyes, muy majos, de Oriente, los quiere mucho la gente.

Y para de contar. El espíritu de la Navidad, ¿dónde está? Yo no lo vi, parece que algo se me ha ido y no regresará.



¿Escritores de qué?



Los que escriben parecen no vivir la realidad circundante, aluden a ella de manera redundante, obsesiva, metafóricamente errónea.

Es mejor, a mi modo de ver, salir a la calle, echar una mano, amasar el pan, arreglar un motor estropeado, no sé, ciertas prácticas de la gente corriente.

Escribir ¿Adónde va? A una imprenta carente de toda utilidad. Los libros. ¿Adónde van? A una mente incoherente de pensamientos banales.

Por lo tanto propongo vivir la vida al lado de los más necesitados y dejar la pluma tirada en un rincón.



Palpitación



La vida palpita en cada ser, vivimos en un charco sucio en el que sobrevivir es vital.

Los dolores, los largos aburrimientos, los paseos tristes de las tardes de invierno caben en el suspiro de un ser superior que nos está viendo.

Pasaremos igual que bandadas de golondrinas, pasaremos como las moscas que azuzan un verano, pasaremos como los años tristes o alegres de nuestras vidas.

Solo quedará el canto de los pájaros, otros pájaros, no los mismos que nosotros vimos, otros; pero con el mismo trino porque ellos se repiten, nosotros no.

Somos una estampa en el camino, una moneda de perfil, una caricia al cielo y algo que no volverá a verse nunca más.



Yo seré



Quisiera yo acariciar ese cielo de pálido azul, llegar a escribir las más rabiosas aventuras de los héroes, vivir esa vida de largos kilómetros que atraviesan países...

Yo quisiera al menos no pasearme indolentemente hasta que llegue el adiós.

Y por eso vivo como la golondrina con su verano, como la cigarra que canta al sol y como un ser humano que solo tiene su vida para ser feliz.

Yo quiero vivir, vivir plenamente de sol a sol y no apetecer el oro pálido que hay en querer vivir otras vidas que no viviré.



No lo sé



Me espera toda la tarde una novela que nunca escribo, una novia que me alienta y me quiere y un mar lejano que no concibo.

Dentro de mi vida hay límites que quisiera desterrar pero se alarga el tiempo y no el remedio para volar.

Quizá unas alas hechas de fuerza me dieran aire pero mis cosas del día a día me impiden el arte de ser más yo.

Al fin y al cabo he de conformarme y ser así, como yo soy, ni alto ni bajo, ni tonto ni listo; soy un vecino, un ciudadano que da paseos, otro que anda por la ciudad.



Ayer y hoy



Enfrentado a las sombras de mi ayer

Me confieso culpable de mis torpezas,

De mi poca fe, del abandono en que dejé

Mis cosas, la obra que iba haciendo, mi

Vocación de amar el mar.

Pero hice bien en seguir, en no sentir escrúpulos por los errores, culpa, resentimiento.

Hoy hago lo que puedo, como entonces.

Hoy hago mi labor, como ayer.

Hoy hago lo de siempre, como tantos.

Antes





Suena Manolo García como lo hacía antaño, después de dar clases todos los días.

Pero hoy suena diferente, ya no hay clases, ya no hay cercanías.

Ya no voy en el vagón, mis huesos sujetos a un asiento frenético.

Ya no voy a Atocha a coger el tren, cargado de redacciones para corregir.

Ya no hay ortografía, ni mala ni buena, ya no le hablo de Lope de Vega a nadie.

Ahora tiendo a pasar el día sin contratiempos, el profesor y el alumno solo soy yo.



Día de hoy



Me suelo levantar tarde.

La mañana no me ofrece nada que no sea el malestar de la vigilia.

Hago la compra y guiso. Todo va rodando bajo el aguacero del sol de mediodía.

No llueve desde hace muchísimos días. La sequedad me incomoda, me irrita. La lluvia tiene tanto de molesta como de querida. El agua siempre es vida, no como la mía que parece que no va a ningún lado.

Después de comer paseo mis soledades por las de la ciudad. Espero la noche escribiendo historias que competen solo a mí y a mi teclado.

Llega la noche. Televisión, lectura, charla con mi hermano, los whatssap acostumbrados.

En la cama, recién tumbado, me invade la cabeza un mapa de silogismos y refranes que dan con el día cuenta correcta.

Reflexión última de los párpados y espero otro día acostumbrado, otro día desesperado, otro día de satisfacción postergada.



Escritura y mirada

Miras por la ventana y ves los viejos olmos, ramas como osamentas al duro frío de hoy y te sientes como ellos. La imaginación pobre con la que cuentas no da para más historia que la de tu vida cerca del calor, la de tus ganas incumplidas de belleza. Te sientas y el teclado no es tu amigo y la página en blanco no recibirá la alegría de las palabras. Vuelves a mirar a los olmos. Dicen menos que tu vida. Dicen apenas que existen. Y tal día, a tal hora de la tarde, te retiras a la marcha insatisfecha de las horas.

La batalla

No tengo batalla que librar. Lucho contra mí incruenta guerra.

Por puro entretenimiento, hago pésimos versos a ciento.

Y no me satisfacen, con poesía la vida no se hace.

Hacer la vida es cuestión de pasión y sabiduría.

Con unos versos, poco se calientan los huesos.

Más valen garbanzos que sonetos en cartapacios.

Pero la poesía entretiene, anima el corazón algunas veces.

Lástima que mi poesía no diga tanto como yo querría.

Pero sigo los consejos que me dio algún profesor y relleno unas cuartillas con lirismo y emoción.

Quiero decir, y ya acabo, que poetas hay a cientos y su labor yo la alabo pero que tantos poemas salen malos que no los precio en un nabo.

Sin inspiración

No tengo la inspiración de mi lado últimamente

Por eso me salen unos poemas tan malos como este.

Yo quisiera cantar convenientemente al día, al canto rodado del río, a la cabellera rubia de esa guiri tan guapa.

Pero no me sale tal expresión cualitativa. No me sale.

Y en mi rincón de poeta difuso y torpe veo la vida sin poderla ensalzar adecuadamente, como ella se merece.

Se me escapa

Hay algo que se me escapa, hay algo que no consigo estas tardes frías de enero.

Quizás sea decir una verdad, cantar una canción al borde de un pensamiento fugitivo.

No consigo decir lo que quiero.

No consigo, con palabras, fijar una idea bella.

La idea rebota contra el techo cada tarde y no baja a revelarse en la palabra exacta, en la canción perfecta.

No me sale, es la expresión que dice todo. No me sale. Y la tarde pasa inútilmente.

Esperanza

En las penurias que pasan algunos hombres y mujeres de hoy (no hay para hacer tortilla, no tienen ropa, no hay desayuno),hay algo que , si se les quita, procura una muerte cierta.

Estoy hablando de la esperanza.

Si estos hombres y mujeres no creyeran en un mañana mejor, en una luz que llegue un día, no se levantarían para pasar la jornada, no tragarían un café con que sustentar el día y buscar algo, algo que está brujuleando su porvenir por encima de ellos.

Felicidad que huye

La felicidad no se muestra demasiado persuasivo conmigo.

Voy tirando, voy tirando, digo a la vida que pregunta.

Escribo pequeñas cosas en una página en blanco para feliz memoria de mi aburrimiento.

Domino el arte de no desesperarme cada tarde que pasa como si cualquier cosa.

Y veo a mi novia y me divierto contándole chistes y ocurrencias que procuran esa sonrisa suya tan bella.

Pero mi imaginación no se eleva, no consigue aquello que sueña mi alma.

Hoy puede ser un mal día seguro

Hoy puede ser un mal día y es muy fácil que lo sea, no nos vamos a engañar.

Es un día como cualquiera y lo vas a detestar.

No vas a ver más que coches circular, que te corten el paso si vives en la ciudad.

Si te asomas a la ventana, verás ladrillos, antenas y cables dispuestos para ti. Si puedes hacer algo con ellos es odiarlos cada vez más.

Si sacas a pasear los instintos te meterás en un lío del que no podrás salir. No te asomes por la ventana, métete en la cama y evitarás sufrir.

Hoy puede ser un mal día como tantos que tendrás, vívelo con paciencia y espera la noche para irte a acostar.

Si la rutina te aplasta, jódete y aguanta porque no hay más.

El mundo es muy feo para el que no tiene pasta y anda casi de perfil.

Canciones como la de Serrat están equivocadas porque se alejan demasiado de la realidad.

Por eso escribo yo esta que tiene que ver con los días que pasamos los mortales de cualquier edad.

Paseo

En la hora que yo paseo, después de comer, los colegios están llenos, los coches pasan raudos y el neumático restalla en el silencio de la siesta.

Hay adolescentes que salen del estudio con sus mochilas preparando devaneos de fin de semana.

Es la difícil hora del cambio de turno, del cénit del sol, de gente comiendo o tentando el sueño en habitaciones dulces y placenteras.

Es la hora de mi paseo en contra de los horarios habituales, de ese andar lento que precipita mis ilusiones volanderas.

Qué tarde

A veces miro la hora como quien mira un pájaro en el cielo y pienso en lo tarde que es.

Yo siempre ando tarde. La puntualidad se malogra en el minutero, no veo más que angustia en el reloj. Qué tarde es.

La vida se me hace tarde, llego tarde, todo ocurre tan tarde que ayer tarde creí que era tarde y sólo eran las seis.

Un pueblo

Un pueblo con mar. Un pueblo con vacas sin postal. Un pueblo con plaza donde ser pequeño.

Siempre un pueblo porque quiero perderme de las gentes.

Un pueblo donde yo sea el forastero, ese que nadie conoce, ese que se sienta en la plaza a ver pasar el tiempo como si pasara una mujer.

Un pueblo pequeño, un pueblo apartado, un pueblo de iglesia, botica y colegio.

Pasar

El que anda ve cosas por los lugares por donde pasa. Ve niños que eternamente juegan.

Ve madres que acuden prestas a la tarea cotidiana que la familia requiere.

Ve escanciarse el día mientras pasea, ese andar solitario que trae pensamientos, inquietudes, ideas.

Y luego, tras el paseo, viene esa dicha humilde de sentarse, refrescarse y fumar un cigarrillo cuando ya es tarde.

El paseo ha traído una holgura en las horas que se ha llenado de pasos.

El paseo ha traído también la transparencia al día, que vino azaroso, sutil y compañero.

Rosendo

Dejadme que pida prestado a Rosendo un verso. Dice: dubitando a solas a la luz de las farolas.

Así me siento yo algunas veces porque no sé por dónde se va, no tengo todos los datos disponibles para decidirme.

Y así me quedo toda la noche dando sombra a la acera tristemente, sin saber cómo se hace la revolución, cómo se canta una canción de olvido y llanto, cómo se retuerce el cuello al cisne ni cómo se da de comer al hambriento que me agita el telediario

Diplomacia

Yo soy de la opinión de que con la diplomacia

Se va muy lejos hasta que tengas que decir que sí o que no.

Pero mientras, vas tejiendo una red bonita de encuentros

Que pueden favorecer estados de paz, amabilidad sin favores que agradecer y un deseo de vivir y dejar vivir.

Todo depende de lo que valgas, todo depende de lo que valgas, en el sentido humano de la palabra.

Cuando dices sí, aceptas compromisos; si dices que no, niegas un favor.

Todo depende de lo que tengas para dar y quieras dar. Todo depende si puedes decir no a necesidades.

Decir no a veces implica sacrificios; decir sí a veces implica esclavitudes.

Por lo tanto, yo propongo ser diplomático y poder decir sí o no según lo que valgas o convenga a la ocasión que dicen que la pintan calva.

cambio

Cuando son años los cumplidos, cuando son historias las pasadas,

Al fuego aso castañas, al aire que respiro le doy gracias.

Cuando se resume toda la vida en un puñado de garbanzos en remojo,

Cuando miro a los olmos y me dicen míranos

Me regocija ver pasar un pájaro, me endulzan el café unos versos del poeta aquel.

Y cuando andar ya no tiene sentido, me quedo en casa y cambio trenes por tranquilidad.

Ajedrez

Juego una partida de ajedrez con el mundo.

La partida está perdida de antemano porque el mundo es ajeno y ancho.

Quizás la partida de ajedrez que echamos a la vida es un intento vano de comprenderla.

Ser feliz mientras se juega es la máxima que se precisa, que merece la pena.

Al cabo, las piezas del mundo cuentan con millones de posibilidades mientras que yo solo gozo de mi inteligencia.

El mundo gana. Yo no logro entender las jugadas. Con la muerte, el mundo gana y sigue jugando partidas.

El óvalo

Era un óvalo perfecto su cara y cuando reía se encendían a su alrededor la fascinación y el deseo.

Pero no era para mí. Solo iba ella en el autobús aquel día.

Sus labios sensuales me decían algo muy lejano y querido.

Hablaba con otra chica y reía y ya he dicho qué sucedía cuando reía.

Y luego anduve paseando por Madrid, su recuerdo fascinante revolando en mi cabeza.

Y luego... Pero da igual. Solo queda el instante que con el tiempo será un borrón en el recuerdo.

Tiempo errante

El tiempo que pasa no lo podemos atrapar, emplear, sojuzgar a nuestro deseo.

Hay un punto de desesperación en el tiempo que pasa.

Hay un mirar errante y confundido al horizonte, echando la mirada lejos, muy lejos.

El corazón late maltratado por esos minutos que se van, que desaparecen ante nosotros.

Luego echamos a andar o montamos en un autobús y el tiempo perdido ya no es nuestro.

Así un día y otro en que las horas yerran, vagabundean como sombras, como una muñeca en casa de una anciana, como una bicicleta rota, como si el sol se durmiera.

El domingo

Las gentes pasean aburridas en el domingo.

Unos van hablando de la familia.

Otros ayudan a sus hijos con la bicicleta.

Todos desearían un mundo mejor pero no está aquí, en este domingo somnoliento.

La comida es el diapasón del día. Luego, otros paseos, conversaciones, ningún aliciente. El fútbol da sus alaridos.

El tedio se apodera de ese domingo somnoliento.

Cuatro liras que expresan mi concepto de poesía.

Yo no canto en mis versos

A estrellas que relucen sin cesar

Ni a cristales inversos

Que reflejan el mar

Solo pienso que escribir es andar.

Andando hallo la palabra

Que va diciendo sin adornos vanos

Cuanto la mente labra

Para poder ser hermanos

El signo y la verdad de los humanos.

Mi poesía desea

Decir una verdad como la siento.

Si algo la marea,

Un dorado pigmento,

Rectifico y hago nuevo intento.

En fin, mi poesía

Está a mi alcance, es muy buena amiga,

Llena las horas del día

Deja que yo la siga

Y no quiere que con lunas la bendiga.

Media vida

Media vida. Mejor: las noches que completan la media vida que vivimos, la pasamos durmiendo.

Hay gente que madruga a las cinco, será que le gusta mucho el dinero que hay tras las horas trabajadas.

Después de levantarse a las cinco llegan a casa a las nueve.

¿eso es vida?

No. Se truca la vida por trabajo.

¿Eso es malo?

No se sabe. Los ricos madrugan pero no para trabajar sino para vivir más su vida de ricos y disfrutar de un desayuno del que no tenemos noticia los pobres.

Resquebrajamiento de la edad

A partir de un día en que mi juventud no me asista para andar, para reír, para vivir en suma,

Quiero morirme y dar paso a otros

Parece cruel tamaña reflexión pero es que no quiero vivir como un árbol, como una planta, como una silla.

Por eso, he dejado dicho a las redacciones de los periódicos y a las emisoras de radio que no consientan que yo sea tan viejo que me parezca a un árbol, una planta o una silla.

Días

Hay días de mucho frío y otros en que da gusto escribir historias.

Hay días de estarse en la cama y hay días de pensar en el desierto del Sáhara, constantemente, sin apenas tregua, casi con dolor.

La vida no es lógica, si lo fuera, yo estaría tumbado frente a un mar cálido. Es la lógica que yo  preciso.

La vida aumenta las ganas de vivirla cuando uno no tiene que mendigar por unas galletas.

Entonces la vida se vuelve desagradable como la misma galleta que mendigas.

No sé a qué sabe una galleta desagradable, doy gracias a Dios o a quien corresponda.

Poesía fácil

Yo estoy de frente a las estrellas.

Mi corazón hace pon pon.

Hay charcos que destilan la luz del sol.

Por la cerradura de mi puerta veo a la vecina que luce como una centella.

Si hago versos fáciles, es fácil que los que los oigan digan: qué bonito. Yo digo: son las prisas, las prisas de los versos fáciles las que me obligaron a escribirlos.
La poesía no se sabe lo que es. Tiene un misterio.

En el misterio cabe todo, dijo el gato rumiando un pensamiento.

Pan y poesías

Partir el pan cada mañana cuesta dinero.

Esta circunstancia no hay verso que la resista.

Puedo escribir los versos más sutiles esta tarde.

Puedo almibararme con estrellas, sol y luna.

Pero no puedo dar de comer a tanta gente que pasa hambre.

Eso no hay poeta que lo haga, que yo sepa.

Dormir es la solución para el mal humor, de eso no hay duda.

Y la muerte repara todos los males y de ella nadie se cura.

Posible definición

Posible definición del poema acertado y brillante:
es aquel que despierta un entusiasmo en el que lo escribe y en el que lo oye.

Hay unos pocos.

Pero entre todos los poetas queremos que sean más.

No sabemos para qué son los poemas pero haciéndolos se nos va la tarde, se nos va haciendo auroras, soles y estrellas.

Por eso, velemos por los poemas buenos.

Dos Octavas reales sobre la mentira y la vida mentirosa.

Estando en mi habitación suspendido

Intenté en unos cuantos versos decir

cuánto engaño a mi ver hay escondido

En la vida, en los seres y en el sentir.

Muchas mentiras son las que he vivido

Ocultas en gentes que querían decir

Lo contrario de lo que en verdad eran:

La farsa ocupaba su conducta entera.

En el niño la mentira es juego,

Pero se alarga el poder de la mentira

Como se alarga en la leña el fuego

Atizando a los dioses de la ira.

El falso no admite ningún ruego

Para salir del mundo en el que gira

Y habrá mentirosos de dos caras

Que hagan sufrir a las miradas claras.

Tedio dominical

El tedio se apodera de la tarde del domingo somnolienta.

Las palabras avarientas no dicen nada, no significan tanto como lo hacen en los libros.

La tarde del domingo es un mundo de infinitos paseos sin objetivo alguno.

Los ojos se dedican a mirar el vacío en instantes que recorren un recuerdo malsano.

La gente manipula los minutos que faltan para el lunes con el alma triste del que madruga.

La tarde del domingo evacúa de nosotros toda propensión de ser distintos.

La tarde del domingo nos mata un poco, lo suficiente para dejarnos vivos.