Me siento como pez en el agua. En el agua de una puta pecera. El martes parece que vamos a ir a comer cordero al Alto del León. Solo parece pues las promesas de mi hermano son como el aire. Se diluyen en la atmósfera rápidamente. El caso es que para el lunes, voy a hacer de comer melón con jamón, plato este de mínima dificultad y de gran alimento. El mes de agosto ha venido con un "percance" o "incidente", como dicen los socialistas. A ver si se resuelve de la mejor manera. Yo solo salgo solo a la calle a ver gente de la calle, a ver cómo va vestida, a ver cómo se ríe. Agosto viene sin promesas de nada. Unos versos, unos párrafos que cuentan una historia. Huele a tostada quemada en la casa de un vecino. Me acuerdo ahora del suramericano bizco del montaditos, no sé por qué. Quien es ese tipo tan raro con el que vas.

 Un cacho de carne con ojos. Es la peor definición que creo que puede darse a una persona. Es una expresión popular. Es como decir que una persona no es persona, al fin y al cabo. Mis nervios se destienden al escribir. Puede que escribir sea el recurso que tengo más a mano para aflojar la tensión. Luego están los libros. He cogido prestado uno de la biblioteca. Ha habido libros que he comprado que han sido un ful. En sus ojos apagados hay un eterno castigo. Es un verso de una canción de "Los héroes del silencio". Héroe es palabra esdrújula aunque no lo parezca. Me parece que esdrújulo es sinónimo de difícil pero no sé muy bien. No me hagáis mucho caso. El dolor de vivir a veces es escueto y resbaladizo como una serpiente. Ya digo que escribiendo mato un poco la rabia, como decía mi madre. Tu madre no lo dice pero me mira mal.

 Esto es una cosa... Esto ni va para adelante ni va para atrás. Los incendios, lo de Ceuta. Y mañana qué será. Me tengo que afeitar, es lo único que sé. El otro día vi a Eva, que me dijo que fuera a Lugo. Me lo aconsejó de manera muy expresa y apremiante: vete a Lugo, vete a Lugo. Como si en Lugo estuviera la respuesta a todos mis problemas. Y además, ¿qué problemas tengo yo? Vete a Lugo, decía Eva, sin saber quizás que en Lugo no hay playa. Hay una cosa que llaman turistificación: o sea, cuantos más turistas haya, mejor. La costa se llena de turistas. Los pueblos pequeños cuadriplican su población. Es una locura. Todo está muy caro. En tus ojos apagados hay un eterno castigo.

 A mi hermano le da todo igual pero yo sufro. Él dice: si quieres ir a Alicante, vete. Si quieres amigos, échatelos. Para él todo es muy fácil porque él es insociable. Vive una vida solitaria. Es como si fuera autista. Por eso cualquier cambio en nuestras vidas le da igual. Este verano no hemos visto más que al Fede, que ha sido un ful. Yo creo que ya nos iba a pedir dinero. Estoy a disgusto. Solo tengo a mis libros por compañeros fieles. Hoy voy a ver si me han tocado los millones. Hoy pasearé por la gran vía antes de comer. Hoy es sábado. Son las 9:50. He bebido agua y he echado un cigarrillo. Ya acabo con este blog. La mitad del día pasará pronto. El día entero no pasará pronto.

 Hoy no estoy inspirado. Me apetece mejor beber agua que escribir. Hoy este blog tiene poco sentido. Lo que tiene sentido es la operación salida. Todo el mundo se marcha de vacaciones. Hoy he soñado que estaba en una inmensa sala de profesores y yo me iba. Nadie se despedía de mí. Era todo un poco triste. No debo apenarme en demasía. Estoy bien. Hoy como fuera. Me daré un paseo por la gran vía. Las mañanas de verano tienen esa amplitud de días sin lluvia, de solazos empedernidos, de cielos que no se mudan. Nada te turbe, nada te espante. Dios no se muda.

 Se me han hecho largas estas semanas de julio. A ver si agosto pasa más rápido. Las mañanas del verano son largas y obtusas. Las mañanas del verano son muy agridulces. Podría haber estado en la playa y no he estado. No me he atrevido a coger un autobús de lejanías. Hoy será un cachondeo en los trabajos, siendo viernes y día de salida por la tarde. La vida da lo que da, lo que está sobre la mesa. Después, no se estira, es muy roñosa. Es fabulosa la manera de contar de Benjamin Black, un diálogo suyo es muy ameno, interpela a varios sentidos. La vida te encomienda algo y tienes que agradecer lo encomendado pues se trata de tu misión. La vida obliga, la vida manda.

 A la orilla del río sembré patatas y salieron cangrejos con alpargatas. Este es un típico cantar de la tierra segoviana. Hay otro que me hace también mucha gracia: madre que me vuelvo burro/hijo en qué te lo conoces/tengo pelos en las patas/me arrevuelco y pego coces. El surrealismo lo abarca todo, hasta la canción tradicional. Y es que el hombre debe ser un poco surrealista para entender este mundo tan así como es. El mundo no responde a una lógica clara muchas veces. La lógica se rompe quizás porque no la hay. Uno que va a doscientos por una vía de 120. No es lógico. Otro que reza a Dios pidiendo dinero. No es lógico. Hay un chiste que dice que uno se encontró a la lámpara maravillosa y frotó y salió el genio y le dijo: "hazme rico". Y se lo comió.