Yo nací en Fuengirola, en el fondo del mar, soy un gran, soy un gran, soy un gran calamar. Este era el estribillo del blues del calamar que he oído hoy en una sala de conciertos de Majadahonda. Todos los temas eran parecidos; decía otro: los gatos tienen siete vidas y tú tienes cien, siempre que caes, caes de pie. A todos nos gustaría caer de pie de nuestros follones y no hacernos daño. Hay gente que se le da muy bien eso, dejando acaso daños colaterales mientras ellos o ellas no sufren. Hay gente mandona y cotilla que dan asco: siempre diciendo lo que hay que hacer y venga preguntar que si esto o lo otro o mirando por la puta ventana a ver si el vecino sale o entra o se emborracha o llama puta a su novia. Qué follón arman esa tribu de los cotillas, esa maldición de mirones, esa chusma del chascarrillo.

En fin, me voy a dormir y punto no sin antes decir que llevo una vida muy laxa en que no hago nada, nada, nada ni de interés ni con interés. Me acuesto tarde, me levanto igual. No tengo hijos, solo a mi hermano que me ayuda como yo le ayudo a él. Si se me cruza una mujer en el camino debe ser un dechado de virtudes y ganarse la vida honradamente; si no, a la mierda todas las mujeres del mundo.

Si ves algo interesante, cuéntaselo a alguien interesante.

A ver: que quede claro. En los seres humanos solo se dan dos sexos: hombre y mujer. Que no nos coman el coco con que hay un tercer sexo llamado homosexual. No hay sexo homosexual. Los maricas son hombres; las lesbianas, mujeres. Lo que pasa es que en la cabeza de maricas y lesbianas, el gusto sexual es homosexual; o sea, les gustan los seres humanos de su mismo sexo. A los maricas les gustan los hombres y a las lesbianas les gustan las mujeres. Los líos mentales que estos gustos puedan producir en los homosexuales (maricas y lesbianas) ya es otro tema.

Otro asunto son los transexuales; a saber, son aquellos que tienen un cuerpo de mujer u hombre (tienen los atributos propios de sexo varón o sexo hembra) pero su cabeza o su sexo o qué sé yo (el cerebro humano y el corazón humano es muy complejo) les dice que quieren ser lo contrario: entonces supongo que este tipo de personas (que significarán menos del 1% de la población mundial) desea operarse o tomar hormonas que cambien su sistema endocrino y les salgan tetas o desearán que les extirpen el aparato masculino o querrán implantarse un aparato sexual masculino por ejemplo, para mear de pie. Otro tema es tener hijos, cada vez más disociado del tema sexual pues se pueden adoptar o tener en un laboratorio, aunque, comúnmente, queriéndonos meter por la cabeza lo contrario, la gente tiene el 99,99% de los hijos acostándose con su pareja heterosexual.

Otra cosa es una madre soltera o un hombre soltero que quieren tener un hijo pero no convivir ni compartir al hijo con nadie. Las mujeres se preñan anónimamente o "de rebote" y los hombres solteros, adoptan o, lo que es más difícil, se quedan con el hijo que han tenido de una mujer.

Otra cosa son dos maricas o dos lesbianas que adoptan o conciben un hijo. Las lesbianas pueden concebir el hijo (aunque yo creo que está en contra de su naturaleza lesbiana). Los maricas lo han de adoptar pues una pareja de maricas no pueden concebir (obvio).

Otra cosa es el llamado travesti, que es un transexual o un hombre que simplemente se disfraza de mujer sin dejar de tener sus atributos masculinos (esto se da en el arte digamos folklórico).

Otra cosa muy, muy, muy diferente es el eco cultural, social y político que tienen los sexos, el homosexualismo, el feminismo, el paritarismo que se pretende en los cargos del gobierno o de la empresa, etc. Eso es otro cantar que viene forzando la naturaleza que entendemos todos y es que el mundo está hecho de hombres y mujeres ( y luego, pueden ser maricas, lesbianas y transexuales).

El problema es que de la práctica del sexo, se producen niños, por accidente o queridos. Pero ese es otro cantar.

Otra cosa es la presencia cultural y política de los maricas o de todos los homosexuales: que parece que hay muchos pero son el 1% de la población mundial. Todos conocemos maricas y lesbianas y el rollo LGTBI que hay ahora y además, la llamada ideología de género, que es una mierda como una casa

En fin, todo esto viene de la izquierda, que como ya se le ha pasado el momento Stalin pues recurre a las mujeres y a los maricas para hacerse oír. Y se creen que pueden jugar con el sexo y el dominio de las mujeres contra el hombre, pero vencerá el buen criterio del común de los mortales, no de unos maricas dictadores.

Me he comprado un periquito. Estaba hasta el moño de ver la habitación toda llena de libros sin vida ya. Ya no los leo. Son libros antiguos que no sé qué hacer con ellos. He leído un libro de periquitos. Son originarios de Australia pero se pueden criar en todo el mundo. Lo que me ha sorprendido de ellos es que van en bandadas y pueden estar un mes sin comer. Otra cosa es que cuando ven un abrevadero se pueden ahogar miles de ellos por beber. Les gusta bañarse y son muy curiosos. Ahora, el periquito está muy quieto observando la novedad. Ni se menea. En el libro ponía que hay que dejarlos tres días en la habitación solos hasta que se acostumbren al ambiente. Odian todo tipo de humos y pueden ser muy ruidosos y sucios. Hay que cambiarles todos los días el agua. Le he puesto una rodaja de naranja. Le he comprado una jibia y un espejo y he comprado barras de madera que ya le pondré cuando pueda. Tengo ante mí la historia de "la parada de autobús" que dejé abandonada pero es buena. La leeré y procuraré terminarla. La historia del punki también quedó atascada. Ni tengo ganas de leer ni de escribir.

La vida continua diremos que bastante apretada, con cosas pequeñas que hacer, sin obligación grande alguna pero ya no me aburro. Acepto mi vida. Sin embargo, Paco dijo ayer que se sentía sin amigos. Eso ya lo sentí yo antes.

El Real Madrid se ha defendido muy bien hoy pero hay que ver qué derroche inútil de fuerza del Bayern. Ribery ha subido veinte veces por la banda, veinte veces inútilmente. El gol lo ha metido un jugador desconocido para mí. El Madrid siempre enganchando la oportunidad que le salva: Marcelo es un seguro de vida atrás y encima mete el gol. Tengo que decir que Carvajal me ha decepcionado: es un guarro asqueroso, con todos los tacos en el tobillo del rival con toda la intención. Estaba yo comiendo unas raciones. Cuando se han acabado, he venido a casa a oírlo por la radio. Golazo de Asensio, dijeron. Es que el Madrid se ha renovado. Estoy de ver a Ribery y al holandés hasta el moño.

Lewandosky, un calcetín sudao igual que Muller. Lewandosky parece que iba con el Madrid, tiene el corazón blanco ya.

El Madrid es un monopolio del fútbol mundial que compra voluntades sin pagar un duro, solo con los rumores le basta.

El arbitro, mal. En la primera parte merecieron tarjeta Modric y Carvajal y alguno más del Madrid por entradas por detrás. Creo que entrada por detrás, es tarjeta. He visto un penalti al Lewandoski pero no lo han repetido.

La segunda parte parece que el Bayern se conformaba con el 1-2. No he visto más subidas al área sin resultado alguno. Los alemanes, al fútbol, hacen honor al erre que erre pero ni asustan.

Veo difícil que este Bayern haga lo que hizo la Juve: poner al Madrid contra las cuerdas.

Ayer hizo un día de bochorno propio del verano. Hoy hace mucho calor. Ojalá volvieran las lluvias para que la gente se quedara en casa y no hiciera el gilipollas en la calle como suele hacer. Vengan botellines y cubatas a la puerta de los bares, vengan berridos de niños que lo quieren todo, vengan mujeres que salen a la calle en vez de estar haciendo la comida, que las hay y los hay que no van a aprender a cocinar en su puta vida. Yo tengo que hacer unas lentejitas. Pan hay, así que hoy no salgo a la calle para nada. No voy a ver a mi madre ni a mis amigos. Ayer, miré la sierra de Guadarrama y la velaba un manto de polvo canicular impropio de abril. Ya está llegando la puta mierda del puente en el que no hay dinero para irse a ningún lado pero hay cinco millones de desplazamientos con riesgo de muerte. Que si me voy a la playa, que si me voy a ver a mi tío. El absentismo laboral nos deja pérdidas millonarias porque hay gente que pide bajas médicas hasta por mear mal. Dice mi madre que si la gente de hoy en día tuviera que trabajar como ella ha trabajado en su vida, no lo contaría. Ni tienen ganas de trabajar, ni las van a tener nunca. Yo, no es que me las dé de nada, pero cuando iba a trabajar, con un ímpetu, con una sonrisa en la cara y un cuaderno en el que apuntaba en el vagón de cercanías lo que iba viendo y lo que iba viendo es que los rumanos se comían el corredor del Henares a fuerza de trabajo. Y es que si yo no iba con ímpetu y sonrisa en la boca, me comían los alumnos a los que daba clase, que yo pude con ellos siempre, con dos cojones. Se creerá la gente que ser profesor de secundaria es fácil (siempre la misma canción: qué montón de vacaciones). Pero esos que opinan de las vacaciones de los profesores que son muy extensas, llegan a odiar a sus hijos con solo estar una hora con ellos y yo me tiraba toda la puta mañana entera en grupos de treinta. Así que menos criticar a los profesores y a ejercer de padres que lo que yo vi en muchos casos es que los padres eran peor que los alumnos de gilipollas supinos que eran.

La educación. Ah, la educación. Creo que es una cosa que empieza en uno mismo

Que si las camisetas amarillas, que si la libertad de expresión. ¿Dejaron expresarse a la mitad de los catalanes que no querían la república? Si los tenían acojonados. Y me cuenta una "amiga" roja de Podemos que odia al PP: es muy vulgar eso de las banderas españolas, las tenían que sacar en caso de apoyo a los que están necesitados. Algo así dijo. Y después de tanta estelada y diadas asquerosas e insultos al rey y a todos los políticos estatales, ¿es que no se podía exhibir con orgullo la bandera española? Y después de que Podemos apoyara la causa independentista, ¿no se podía decir que la izquierda estaba equivocada? Lo veremos cuando los voten. Y esa paridora de mentiras de TV3, ¿tiene que seguir concurriendo en gastos para seguir manipulando? ¿Y Trapero sigue en libertad? ¿Los profesores esos que incurrieron en delito ese que llaman ahora de odio y no es más que señalar a los hijos de guardias civiles, no es una violencia de las peores? ¿Y las mentiras de internet quedarán impunes? ¿Y ese bestia que tira una silla a un guardia civil por la espalda? ¿Todo eso y más que ha pasado no es violencia? ¿No es violencia matar la voz de aquellos a los que se dio en llamar mayoría silenciosa? Yo tengo un cuñado que decía que era inminente la instalación de una república catalana en España. Hay un  periodista en El País, que, en su despiste, veía irremediable la independencia de Cataluña. ¿Pero es que no sabían mi cuñado y ese periodista lamentable (un tal Iñaki Gabilondo) que España es indisoluble como nación? Claro, les va la marcha de la izquierda corrupta que se apunta a un bombardeo. Y ventean a la izquierda en todo lo que dicen o auguran como grajos una postura antiespañolista que dice "este país" en vez de España. Qué felices habrían sido si hubiera habido una república en Cataluña para que hubiera otra república en toda España como aquella mierda de república del 31. Vale ya de decir que la II República fue cojonuda para los pobres cuando hubo intentos golpistas continuos desde la izquierda, sobre todo desde el Psoe, con Largo Caballero a la cabeza. Hasta los pobres se dieron cuenta en esa república del 31 que la izquierda llevaría a la ruina y a la guerra a toda España. Que la historia esta ahí para consultarla, no para amoldarla a los deseos de una memoria histórica dictatorial y que va en contra de la libertad de expresión y que quiere cambiar una historia en que anarquistas, ugetistas, socialistas y comunistas se mataban por las calles y soñaban con una revolución de pandereta que causó muchos muertos. Que si Franco dio un golpe de estado. ¿Y antes? ¿No hubo intento de golpe de estado en el 34? ¿Y no dijo Pablo Iglesias, el fundador del Psoe, cuando entró en el Parlamento, que lo que no se consiguiera por las leyes se conseguiría por la fuerza? ¿Y acaso no hubo quemas de iglesias y muertes de curas y monjas?¿Acaso no fue un desgobierno la II república desde que empezó? Está visto que sí. Hubo malos y hubo buenos pero eso lo decidirá la historia no falseada por la izquierda de España, tan torticera siempre.

Hoy, aunque parezca que no, he pasado una tarde maravillosa con los del "tú decides". Estábamos Oscar, Robi, Julio, Gorri, Marisa, María, Paco y yo. Paco se ha ido pronto. Gorri ha estado magistral teatralizando unos chistes de manera grotesca y furiosa. Oscar ha permanecido bastante callado, como Robi. Yo he hablado mucho, al igual que Marisa, a la que se le trababa la lengua y le rilaban las manos temblorosas en su fase maniaca. María era la que más callaba. No me gusta la gente que no habla porque así no se sabe de qué va pero dicen que es un signo de sabiduría estar callado. Es mona María. Me parece que está en el "tú decides" en régimen de voluntaria. Es muy alta, algo que me intimida un poco. Es psicóloga y ha ayudado mucho a Marisa. A mí no me ha dado mucha cancha. La noto demasiado mayor para mí, aunque yo no suelo acertar la edad de las féminas. Gorri le ha pedido que me diera el teléfono pero ella no ha accedido. Gorri se la ha llevado en coche a su casa. Se ve de dónde se va venciendo la balanza. No es que tenga yo interés en ella, tendría que conocerla mejor y aún así, yo ante ese tipo de mujeres soy muy cobardica y no sé nunca cómo actuar. Me imponen demasiado. Las mujeres buenas y con personalidad me imponen siempre demasiado, las veo inalcanzables, qué le vamos a hacer.

Uno va caminando por el desierto y alza la vista a las estrellas y dice: "qué gilipollez". Hay personas que igual te cuentan de un muerto que del cumpleaños de su hija, no cambian de tono porque para ellas son todo chascarrillos para pasar el rato. Hay otras personas que dan por culo y encima, hay que darles las gracias. Los hay que discuten de política sin saber de política. Y los hay que claman en el desierto con un botellín en la mano porque dicen que hay ricos que tienen mucho y pobres que tienen poco y que es una injusticia esa que no pueden sufrir. Los hay que se meten una rayita de coca y otros que se meten un pico de heroína y tan campantes, pretenden ser personas normales después de hacer eso. Los hay que pegan a sus hijos, a su mujer la llaman puta arrastrá y luego salen a la calle como si nada hubiera pasado y charlan hasta la hora de cenar a pegar otro poco a sus hijos y a volver a llamar eso a su mujer. Es que de donde no hay, no sirve rascar.

Y así va todo, manga por hombro, que no hay sino rezar o barajar hasta que venga el fin del mundo y a todos los hijos de puta de este siglo se les lleve otro diluvio o el fuego de unas inmensas llamas que los dejen hechos cenizas para siempre.

Moraleja: no seas un hijo de puta para el otro.

Ayer fui a Villalba. Eran las cinco o las seis cuando llegué. Incluso allí hacía calor. Calor de verano. Dice el telediario: en Madrid, 24 grados. Y una polla. Ayer hizo 30 grados en Madrid. Otra vez el calor propio de julio en abril. No sé de qué me quejo. Si no tiene solución. Ayer, en la parada de autobús de la estación, venían los coches de Madrid: en cada coche casi siempre un tío o una tía sola. Una ristra de coches con solo un conductor. Demencial. Van a Madrid a llenar de coches y de gente la capital no sé a qué. Si es para trabajar tiene un pase pero si van a comprar o a hacer bulto y contaminar, es mejor que se queden en casa. La gente que no tiene conciencia ambiental, que no sabe que su coche contamina, lo primero que se le ocurre es eso, coger el coche para todo, hasta para ir al centro de la ciudad o de Madrid a contaminar. La gente no quiere ir en autobús ni en metro ni en nada. La gente quiere la comodidad, que es incomodidad para todos, de coger el puto coche hasta para ir a mear. Ojalá se cuezan este verano esos que cogen el coche para todo. Ojalá sufran en el colodrillo los rigores de Manolo este verano esos que sin coche no se pueden pasar, esos que no saben que tienen dos piernas y autobuses y metro o tren para ir a los sitios.

Tu coche es una mierda que escupe mierda: no lo cojas tan a menudo.

Ayer me prohíbe la persona con quien habito escuchar música antes de irnos a acostar. Y yo no pongo música e intento dormirme. Pero la persona con quien habito mi vivienda, se levanta, pone la televisión; luego, pone música en el ordenador; luego, se va a la cocina a recenar y a hacer ruido. Total: me desvela totalmente y logro conciliar el sueño solo a las dos de la noche, maldiciendo a la persona con la que habito por prohibirme a mí lo que hace ella cómo, cuándo y dónde le da la gana. Me levanto a las siete y media de la mañana. Mi hermano está durmiendo sin saber que yo, ayer, por culpa de él, no pude conciliar el sueño. Resulta que la persona con quien habito hace precisamente lo que me prohíbe a mí. Si yo lo hago, él se pone muy importante y dice que no le he dejado dormir. Si lo hace él (dar la murga por la noche) es una cosa normal y corriente que no hace daño a nadie. Es más: antes de irnos a dormir, me dice muy solemnemente e imperativamente: "cuando nos vamos a acostar no hay que hacer ruido ni oír música, no te pongas a oír música que no me dejas dormir, ¿lo has oído bien? No pongas música al irnos a dormir. ¿Me has oído bien? No pongas música porque la noche es para dormir. E insiste. E insiste. Pero, cuando lleva cinco minutos en la cama, se levanta, oye la tele, oye música en el ordenador, recena, etc, etc, etc.

Prohibir es muy fácil. Prohibirse uno a sí mismo, no tanto.

Jordi Evole sale en la sexta, ¿cómo no? Y sale descubriendo la verdad por incómoda que sea. Y en la sexta, ¿no? Qué bien. Y no le gusta Mercadona ni Amancio Ortega ni los ricos de este país. La empresa. A las empresas hay que darles caña, OPRIMEN al trabajador, ¿no? Y la sexta trabaja para el trabajador, para el proletario, para el obrero. Yo tengo un primo que siempre ve la sexta. Es obrero. Hace chapuzas.

La sexta está dirigida por uno que hace muchos ademanes con los brazos como el gigante Briareo, ese que tenía ojeriza a Don Quijote.

El gigante Briareo quiere que todo vaya como a él le gusta que vayan las cosas. A favor del proletario, a favor del obrero, a favor del trabajador.

Y fustiga a los corruptos con la fuerza de un huracán, sobre todo a los corruptos de derechas. Los de izquierdas no le preocupan. 850 millones de euros ha malversado el Psoe de Andalucía pero eso no le preocupa a la sexta. Le preocupa más Rato y Cifuentes, claro.

Y resulta que por un puto máster, moción de censura. ¿Y Franco? No el dictador, sino el secretario. Licenciado en matemáticas durante ocho años. Pues anda que no son difíciles las mates. Y este era licenciado por la cara. Ya está subsanado. Era un errorrrrrrrrr. Pero lo de Cifuentes no era un error. Era un pecado.

Aquellos en España que están en contra de los toros, de la caza, de matar a un animal para poder comerlo, de que las mujeres tengan hijos; a favor de que todo el mundo adore a los maricas y a las lesbianas, a favor del aborto libre y gratuito; a favor de aquellos que apoyan al terrorismo, a favor de que la historia se reescriba para que triunfe una república tan asquerosa como la que hubo en 1931, a favor de que las mujeres ocupen cargos porque sí; en contra del franquismo (eso por supuesto), en contra de toda la derecha que hay en España, sea esta moderada o de otro signo; a favor del corrupto PSOE y del radical Podemos, a favor de los separatistas; en contra de Europa y de la coca cola porque es americana (y luego me bebo dos), etc, etc, etc son gente aberrante y escandalosa, deseosa de manifestaciones en contra del ejército y de la policía, son gente bronca y falsaria, de argumentos torticeros, populista, demagoga, que quiere venderte la moto, marxista leninista stalinista(eso que dio tan buen resultado). En fin, que se retratan ellos mismos ante la sociedad y ante la historia por lo equivocados que están. He leído una cosa del frente sandinista y resulta que se repartieron Nicaragua entre los dirigentes de la revolución. Menuda mierda. En Cuba, lo de siempre. De Corea del Norte, ya ves. Y Rusia, que quiere volver a los tiempos "heroicos" silenciando a la oposición. Y qué decir de Venezuela. ¿Y Bolivia? Plurinacional, el espejo de ZP.

Hay gente que se dedica a mirar lo que hacen otros. Y se dedican a inspeccionar la vida de los demás. Me dan asco. Me dan más asco porque si luego les cuentas algo no son capaces de ponerse en tu lugar. Solo les gusta saber por saber. Te cuentan una serie de estupideces de su propia vida que no tienen ningún interés y cuando hablas con ellas no te hacen caso. Te enredan en sus asuntos estúpidos y quieren además que les resuelvas la vida suya, como si no tuvieras otra cosa que hacer.

Son gente que a lo mejor quiere controlar la vida de los demás pero no ayuda nada por eso que he dicho: no son capaces de ponerse en tu lugar. Solo les interesa el chascarrillo, la tontería pero al final no se dan cuenta de nada de lo que pasa a su alrededor, no saben apreciar los sentimientos de los demás. No sirve que les cuentes tus problemas porque no los entenderán pero sí estarán al acecho de si has ido a este sitio o al otro, de si has hecho esto o lo otro.

Tus verdaderos problemas no los conocen, solo conocen tus cosas más superfluas, más estúpidas porque son lo que se llaman cotillas de mierda.

Tránsito del plácido domingo al jodío lunes. Hemos estado comiendo cocido con mis padres. Por la mañana me he explayado con mi amiga sobre "los cuatro fantásticos".

Luego, por la tarde, después de leer un poco de poesía del Renacimiento español, me he ido otra vez al bar y nos hemos juntado varios amigos. Hay nuevas adquisiciones. Veremos qué resultado dan.

Luego he ido con Paco a Telepizza, donde se pasan con las salsas pringosas.

En Colón también he estado con amigos pero no tenían muchas ganas de hablar.

En fin, que se va agotando el domingo y sigue el rollo Cifuentes (espero que se largue ya) y el rollo de la guerra siria.

Rajoy se ha puesto una capa zamorana y ha salido en todos los periódicos. Dicen que va a por el voto rural.

Paco ya está mejor. Ha habido mucho rollo de la "titulitis" en los políticos y ya están hartando.

Gutierre de Cetina escribía unos sonetos muy bonitos y silvas y liras.

No pudo ser. Hubiera sido apoteósico que Buffon parara el penalti a Ronaldo si el cancerbero italiano no  se hubiera autoexpulsado. Habrían forzado la prórroga. No pudo ser. El penalti existió. Si no le empuja el defensa, Lucas podría haber metido gol. A la Juventus le faltó la fe de meter el cuarto gol. Qué pena. Sin Dibola, Mandukic jugó muy bien pero qué hizo Higuaín, por qué no metió otro golito; en fin. Lo de siempre, en el último minuto, de penalti. Otra vez la suerte del ganador. A ver contra quién juega esta vez. La Roma es difícil pero ganó con un Barça endeble. Liverpool tiene a Morata pero casi no ha jugado. El Bayern es el Bayern y le tiene ganas al Madrid. Y el otro no sé cuál es. En fin, el Madrid jugó fatal y ganó. No sé qué hará cuando juegue bien.

Esto de la Champions cada vez me gusta más: hay pasión, hay una emoción que se desborda los martes o los miércoles y se entretiene uno viendo a los mejores (tigres y leones, todos quieren ser los campeones). Mañana, sorteo. Dentro de poco, los finalistas.

El otro día vi una peli por la 2. Se titula "Carne de gallina". Es cojonuda. La Anabel Alonso está muy bien en todos los sentidos además del artístico y los otros personajes, desde Luisón a los hijos de este, muy bien todos. La que sale en "El día de la bestia", que tiene un cuerpo precioso y cara graciosa, lo hace también muy bien. Es la historia del muerto que no se muere o que no lo entierran. La familia asturiana postminera está muy bien retratada. He oído que Asturias se despuebla. Parece mentira. Pero yo estuve este verano en Gijón y allí hay más gente que en la guerra y muchos guajes. Ahora quieren que sea reconocido el bable. Como hagan un solo libro de texto para escolares en bable, ya está liada la guerra idiomática a la que nos vamos acostumbrando todos los putos días. Y es que digo yo, ¿no pueden convivir en esta tierra bendita y maldita a la vez la lengua oficial española y el gallego, el catalán y el vasco? Si no es tan difícil. Que cada uno elija en qué idioma quiere hablar con su mujer y en qué idioma quiere que eduquen a sus hijos. Y además, las lenguas maternas no se estudian, se hablan con naturalidad. Otra cosa es estudiar inglés, esa imposición de nuestros días. Yo no entiendo el inglés hablado pero sí lo puedo escribir de corrido. Me tengo que ir a Inglaterra un día de estos a disfrutar de sus cottages y los paisajes que salen en "Las horas del día", de un autor japonés. Por lo demás, todavía me acuerdo del escote de la Anabel Alonso y del papel que hace que es turbador a tope. Y del muerto que congelan y todo y de lo bien que lo pasé viéndola. Así debían ser todas las pelis de la 2.

La novela del punki va para largo aunque tengo las ideas bien claras sobre ella. He visto imágenes del asalto al congreso de no sé qué año y he visto chicos con el pelo pintado y haciendo una cresta en su cabeza pero mi punki no es de esos. He visto a Iglesias Turrión en un debate sobre ese asalto y ese tipo me produce repugnancia por justificar la violencia por los desahucios y por la corrupción de los políticos. Como le ha contestado un señor de orden que estudió derecho procesal y sabe más que todos los Iglesias juntos: una cosa es que los bancos y los políticos roben y otra que me hagan un escrache o me den una ostia por la calle. Luego, otro contertulio moderado, al hablar Turrión de un supuesto obrerismo civilizador, le habla a este neófito de la política del liberalismo. Y Turrión, profesor de política, no tiene ni puta idea del liberalismo que se fundó en España con la Constitución de Cádiz emulada por muchas naciones. Y es que Turrión negó la Constitución española cuando juró su cargo de diputado europeo. Pero de europeo tiene este lo que yo de obispo. Hay que ser liberal y dejar hablar al que sabe, siempre lo he dicho.

Si te impones, que sea con razones de peso.

Por fin hoy me acosté a una hora prudente y me he levantado a las 10:30. Creo haber estado en una fase un poco maníaca en que me daba por hacer de todo y tenía gran creatividad o ganas de hacer muchas cosas. Pero hoy he amanecido con galbana, con la galbana propia de lo normal en mí. Ayer miré entradas de blog de 2014. Yo estaba en esa época en un estadio depresivo, viendo a los demás como gente sin sentido. Yo estaba desanimado, sin amigos ciertos, aburrido, etc.

Después de lo que me ha pasado con Paco he espabilado, me siento otro, más seguro de mí mismo y con ganas de hacer cosas como ir a Canarias a ver el museo de Benito Pérez Galdós.

La novela del punki va bien pero no me he metido en ella aunque tengo grandes ideas para ella.

Hoy es miércoles y la semana que viene iré a ver a Antonio a Madrid.

El sábado veremos un peli en "tu decides". El invierno sigue y sigue. La vida también. El lunes volvemos a ver a la psiquiatra, que es muy guapa.

El domingo como con padres. A ver quién viene.

La ambición no descansa en Siria todavía pero queda menos que destruir. Dice Trump que va a actuar por los ataques químicos a la población. Ojalá se acabe ya ese infierno para tanta gente y no gane Asad, ese tirano. Mientras, oleadas de gente viene a Europa, a buscarse la vida. Cuanto antes termine la guerra, antes volverán a su tierra.

La vida es muy dura cuando la guerra se cruza con ella. Ya lo supimos los españoles en el 36 y toda Europa un poco después. La tendencia debe ser a que no haya guerras, prevenirlas, ceder, ser bueno antes de romper la política.

Aquí en España hay políticos que quieren romperla, que no se la creen. No creen en la nación española. En vez de decir España, dicen siempre "este país". Hay gente que ha legalizado a los terroristas separatistas, les ha dado estatutos dementes a regiones que son eso, regiones con una lengua propia, cooficial con la española. La cultura a mí me la suda y los presuntos derechos históricos de esas regiones también. España es España, ostias. A ver si se enteran de una vez.

Ya decían los árabes cuando llegaron a Al Andalus: esto es ingobernable.

Hoy llueve. Yo quería mucha lluvia. La he tenido de la voluntad del cielo. Mis novelas van bien. Me está saliendo una road movie y la historia de un punki que va a conocer a un hombre muy confundido que anda con muletas. Luego saldrá una chica que nació en Turín y otro amigo que canta canciones clásicas en bares de Madrid. Será un trío de amigos. Y saldrá una drogodependiente solitaria y triste. Y una crítica a las ideas de ZP. Pero acabará bien. Quiero que acabe bien en la medida de lo posible. Los personajes me guiarán, no impondré mi voluntad a los personajes, los quiero vivos. Hoy comeremos de dieta. No tenemos pan. Hay que ir por él. Llueve y llueve. Es un abril lluvioso, como debe ser. Parece que el clima recobra salud. Espero que este verano sea intenso y divertido y no me pase nada. Los trigos serán abundantes este año. La fruta de verano vendrá gordal y habrá setas de primavera. La nieve hará mucho bien a los ríos que estaban exhaustos. A lo mejor, este verano me voy de pesca. Las truchas están esperándome. Sacaré las lombrices más gordas de la tierra y las engancharé al anzuelo y con mucho cuidado engañaré a la astuta trucha. Iré en bici al río. Antes la tengo que arreglar. Hay que ir con cuidado, no asustar a la trucha, que es muy lista y ponerle el cebo en la nariz.

Si tienes ilusión, el futuro es muy bonito.

Mi hermano gemelo Paco ha trabajado intensamente el taxi durante siete años. No pidió a mi padre un sueldo durante esos años y se levantaba a las seis y venía a casa a las nueve. Después empezó  a trabajar solo por las tardes. Mi hermano gemelo Paco fue "rebelde" con los psiquiatras que le trataron. Mi hermano gemelo Paco bebió, visitó prostíbulos y echó a las tragaperras (ludópata) durante mucho tiempo. Mi hermano gemelo Paco intentó ser maestro de Educación Física en unos pueblos perdidos de la sierra pobre de Madrid (Navalagamella, Fresnedillas y Quijorna) y le salió mal (se escapó río Moros abajo hasta llegar andando a Migueláñez, a unos setenta kilómetros de mi pueblo, de donde se escapó). Luego, fue a otro colegio y también le salió mal (dejó de tomar las pastillas del psiquiatra). Tuvo una terapia de choque a base de risperdal inyectable (prueba clínica). Yo también fui inyectado con risperdal. Dejó las putas, las máquinas tragaperras y el alcohol. Dice Paco que gracias a él yo estoy en la Seguridad Social, con una psiquiatra muy buena, que también está muy buena y que nos atiende estupendamente. Paco ahorró cuatro millones de pesetas mientras estuvo de maestro y de taxista para pagar el piso donde vivimos ahora. Yo puse solo un millón. Los moros asquerosos que nos alquilaron el piso pagaban la letra junto con el dinero de nuestro trabajo: taxi, Paco y yo de profesor. Luego yo puse dinero para la reforma del piso pues estos moros asquerosos lo dejaron inhabitable. Paco llevó los asuntos del desahucio y los juicios. Desde el 2012 llevamos viviendo en el piso. Yo cocino y Paco tiende la ropa. Yo barro y limpio el baño y Paco tiende la ropa. La vida es así, qué le vamos a hacer. 

Yo he conocido a tres o cuatro homosexuales en mi vida. Dos de ellos eran mujeres, pareja de lesbianas. Se rieron en mi puta cara todo lo que les dio la gana esas asquerosas y me confundieron. Duró poco su conocimiento. Luego, vinieron los homosexuales hombres, que yo llamo maricas. Uno, era el ser más engreído que he llegado a conocer porque siempre, siempre, siempre, sabía más que yo con datos falsos. Le he visto siempre solo por la calle, por algo será. Hasta el amigo que tenía (hetero) le ha abandonado aunque este marica le salvó la vida por llevarle al hospital cuando le dio un infarto. El caso es que hablaba siempre de un gran amor perdido y era medio político, sabía mucho de política. Cuando estabas con él y venían los amigos in, te daba de lado inmediatamente. Siempre estaba haciendo una tesis. Era tonto.

El segundo marica que conocí fue en mi puesto de trabajo y quiso ligar conmigo enseñándome las dependencias del instituto. No se daba cuenta de que me gustaban las mujeres hasta que le dije que dejara de seguirme como un gilipollas. Me llamó "interino de mierda" y ahí sí que estuve a punto de pegarle una ostia si no me para una profesora. Un día me pasó la mano por el hombro. No he sentido tanto asco nunca. Era tonto.

El tercer marica que conozco era amigo de mi novia de hace mucho tiempo. Vive con un marica francés en un chalet de lujo; el marica francés es rico y este marica del que hablo, es azafato. Se ha portado muy mal con mi novia, que ya no es ni novia ni amiga. Cuando era el cumpleaños de mi novia, venía con un mercedes deportivo y nos llevaba a un restaurante barato y cotilleaba de mí y de mi novia y nos contaba lo bien que se lo pasaba en Helsinki. Comía luego muy deprisa y nos íbamos. Este no es tonto pero es bastante desconsiderado.

Conozco otro marica de vista que descarga furgonetas para las tiendas chinas. Parece humilde y me saluda por la calle.

Conozco al marica peluquero de mi pueblo, cotilla a más no poder y se recorre los países árabes (o lo hacía). Hizo una actuación soberbia un día en el salón del pueblo. Me cae bien.

Dicen que los maricas son muy promiscuos. No me gustan los bisexuales por el lío que pueden armar. Los maricas correctos me caen bien.
Boris Izaguirre me cae mal.

Ayer fui a Alpedrete. Me gustó mucho ese pueblo. Luego fuimos al "tú decides", pero estuvo el jefe hablando de su divorcio y había mucha gente nueva así que me piré. Por fin tengo el cactus en mi casa. Es color verde oscuro con púas pequeñas. Es muy bonito. Manolín robó en una gasolinera donde trabajaba y le echaron de ella. Manolín pesa 150 kilos. Vive en Alpedrete y va al bar de la rubia, que es una rumana. Ayer estaba llenísimo por una comunión. No he vuelto a ver a Luisa, que tiene poco dinero para pasar el mes. Luisa trabaja en una lavandería industrial y le duele la espalda y va al fisioterapeuta. A mí me duelen las rodillas pero me aguanto, ya se me pasará. Paco ayer no jugó con las pastillas y se durmió pronto. Yo vi al Real Madrid de baloncesto y fue un poco rollo porque el equipo rival era muy malo.

Estaba tan cansado ayer que no tuve insomnio y me acosté a las 11:30. Cifuentes está acabada. El Psoe es una mierda y las cotillas no me gustan porque no ayudan. Podemos es otra mierda. El único que merece ser votado en España es el PP. Bueno, si no pasa algo grave, ganará las elecciones el PP porque se lo merece. Ha hecho mucho bien a España.

Por hacer un favor a una persona, el miércoles llegamos Paco y yo a Majadahonda a las once de la noche. Nos comimos un pollo asado en un kebab y nos fuimos a acostar. El jueves, bien, normal. El viernes había comida hecha, así que me entretengo por la mañana con el internet, cosa que molesta a Paco. Me voy a ver a mi madre y voy a Colón. Paso el rato. Comemos. Me dice Paco que una pastilla de por la noche se la ha tomado este mediodía. Ha estado toda la tarde inquieto y más pesado que las moscas. Espero que duerma bien esta noche porque si no, yo no sé ya qué hacer. Mi hermano juega con las pastillas, lo tengo claro, y así unos días está que no hay quién lo aguante. Es gilipollitas mi hermano, que le vamos a hacer. Hemos ido por una pizza, nos la hemos comido y en paz. Hay qué ver cuánto me joden las putas cotillas. No las aguanto. Había que colgarlas del pino más alto para escarmiento; pero bueno, ese es otro tema.

En fin, qué asco de vida, unos pendientes de otro y otra mirando a ver qué nos pasa; de verdad, da un asco que no veas. Qué asco da.

Si te miran lo que haces, no hagas caso a esos que te miran lo que haces porque no suelen ayudar en nada, sino enredarte la vida.

Todo parece ir bien. Mi red social se ha ampliado. Hago más cosas nuevas. Pero he de ir con tiento. En este espejismo de felicidad que vivo puede haber trampas. Fede es un gran tipo dispuesto a ayudar. La vida me sonríe así que sonreiré.

Ha llegado abril y no quiero que nadie me lo robe. La felicidad la toco con los dedos ansiosos del deseo. La vida parece encaminarse a un fin bueno.

En el pueblo lo he pasado bien. He hablado con mucha gente, me he relacionado bien. Espero ir este mes de abril al pueblo para traerme la bicicleta.

Me voy a comprar un balón para hacer ejercicio. Ha sido idea de Paco. Hoy mismo voy a comprarlo.

Me gustan los italianos que me siguen en este blog. Son fieles y me animan.

Los asuntos políticos los voy a dar de lado. Escribiré de la vida, es más bonito.

Como aprenda a conducir, un día voy a ir yo solo a Brunete, a comer cochinillo en el restaurante del parque y a ver dónde vivió Arturo Barea y la escritora extremeña.

La vida me sorprende, yo sorprenderé a mi vida.

Si estás contento, aprovecha y vive bien.

He visto el Juve- R. Madrid. Casimiro se sabe muchas añagazas y con ellas ha hecho un penalti como una casa y le han sacado tarjeta  a Dybola porque el árbitro creyó que simulaba. La Juve no tiene mucho gol. Lo ha demostrado. Higuaín ni las ha olido y luego Mandukic no ha hecho nada. Había un negro que puso énfasis pero no gol. Si hubiera el árbitro pitado penalti y no hubiera expulsado a Dibola, otro gallo le habría cantado a la Juve. Dibola es buenísimo, le falta un poco de picardía y de fuerza pero en el Bernabéu demostrará que es un buen jugador metiendo un golazo. Es increíble lo de Ronaldo y Marcelo. Son muy buenos. Cómo la pica Marcelo para meter el gol. Buffon ha tenido un fallo que ha propiciado el segundo gol del Madrid. Ese balón no era del defensa, era de Buffon, que se ha quedado a medias.

Por lo demás, buen partido. La Juve ha puesto el esfuerzo y el Madrid, los goles. La Juve se ha defendido bien a pesar de los goles. Puede dar la sorpresa en el Bernabéu si le pierde el miedo al Madrid y no falla tanto delante. Dibola es buenísimo pero Higuaín no es un delantero potente. Tiene que meter la viecha signora cuatro golitos si quiere seguir adelante. Aupa Torino.

Dibola, di gol.

He conocido a un individuo llamado Fede. Es de Don Benito. Yo no sé qué hay en Don Benito pero Fede parece buena gente. Tiene la coartada de desear ser buen católico para portarse bien. Al principio le miré con reticencia. Es algo desorganizado y descuidado como Antonio Machado pero es muy buen tipo. Le voy a dejar que tenga un rato de esparcimiento de sus lecturas religiosas y se ría un poco con Ignatius Really. Me dio la primera clase de conducción en su seat arosa de 19 años ayer. Lo pasé bien con él. Abusa un poco de sus conocimientos religiosos de santos y de apariciones y no pone empeño en echarse novia aunque me cuenta que en un viaje reciente a Lourdes, le tiró los tejos a una peregrina. Fede es cachazudo y tiene "fuerza psíquica" pero está algo gordo. Hoy hemos quedado para andar a Las Rozas. A ver qué tal se porta.

No sé todavía si además de descuidado es despistado. Me ha contado un asunto con su madre. Procuraré ayudarle como él ya me ha ayudado a mí. Solo me conozco una norma que funciona muy bien en este mundo atroz: "do ut des". Así sea con Fede y con el que se me cruce en el camino.

Si das, da con generosidad; si te dan algo, recíbelo con agradecimiento.

Hoy se acaba la semana santa. Hoy resucita Cristo. A ver si vamos resucitando nosotros un poco a la sinceridad y a la caridad con el prójimo. Hay gente muy hipócrita que va a misa y luego no se gasta ni un duro en limosnas. Se las gasta en rosarios y agua bendita.

He leído por encima que hay dos Italias, la del sur y la del norte. La del norte está instalada en la opulencia y el pastel y la del sur recibe inmigrantes a tope y vota los populismos. Pero dicen que Italia, cuando mejor está es cuando no tiene gobierno y a lo mejor es a lo que juegan los votantes italianos que son muy ladinos.

No sé qué partidos hay en Italia pero cuando Berlusconi, se vio claro que los italianos votaron a un independiente de las opciones políticas antiguas.

En Italia hay un batiburrillo político de grandes dimensiones pero a mí lo que me gustaría es que haya un reparto de dinero norte sur si eso es posible. O de recursos o de modernidad. Que Nápoles no tenga envidia con su hermosa bahía a la potente Milán y todo eso.

Los italianos son más listos que el hambre y están en el mundo en forma de espaguetis pero también de una tradición que viene de las antiguas familias romanas. Son orgullosos, sienten amor inmenso por la patria y el Coliseo está allí para las celebraciones más solemnes. Lástima que no se clasificó para el mundial. Molaría haber visto el juego inteligente de Italia al fútbol.

Por cierto, el libro "Chicos del arrabal" de Pasolini, cuando lo recuerdo, me deja un regusto a mar, pantanos, tranvías y chicos con la camisa al aire que joden con putas y se les cae la casa y sobre todo, sobre todo, a los barrios más antiguos y pobres de Roma, que conozco poco.